Yo veo en nuestros ojos la pureza de los sentidos gemir.
Veo al ver la pureza, los sentidos hablar.
Veo al sentir los sentidos de la pureza correr.
Veo al ver correr mis sentidos, el color.
Veo el color de la pureza al correr por las llanuras de tu rostro.
Veo sobre la llanura de tu rostro la pureza de tus ojos.
Y veo al ver tus ojos, todo el camino que fertil nos dejo viento.
Y al ver el viento veo la estela de nuestro rastro que riendo aclara lo fugaz del color.
Y dentro de toda esa fugacidad que me mueve el alma, logro acariciar los ojos.
Todo con absoluta pureza.
sábado, 29 de diciembre de 2007
jueves, 27 de diciembre de 2007
"La repetecion del desaparecido"
Suelo ser repetitivo?
Agobia la dicotomia sobre las cuestiones ficcionadas sobre la historia?
Es que ese pálpito con el octeto penetrandome al alba suele ser tan o mas fuerte que la misma nostalgia por haber transitado el camino que no hize, la muerte que no fue.
Y hoy cobijado solo en imagenes y palabras me veo funcional muriendo entre tablones y zanjas, entre aguas de invierno en decadas tristes, en autos sucios con hombres viles, debatiendome en enemigos duros, amando como conjungando la teoria del amor.
Pero no soy yo ese, soy el que esta escribiendo lo que "yo" no pude ser, soy el que mientras mira tras el ventanal al perro corriendo tras el arbol, balbucea el encuetro con lo marchito en el aire.
Soy el disciplinado soldado del amor, que erosiona lo erudito de la dominizacion intelectual y los pedazos de arte para asumirme y sumirme dentro de todo mar de amor, porque, veamos, el amor no solo es amarse de a dos o de a uno como generalmente sucede, sino el amor es comprender las variantes mas heterogeneas y comprometidas dentro de cada ser.
Me creeria demasiado estupido para seguir renombrando al amor..como si yo pudiera entenderlo, pues no lo entiendo, pero asumo mi rol dentro de el.
Como vi una vez, para ser de Izquierda hay que ser autocritico.
La contradiccion planea dentro de uno con el aval de la autocritica.
Y esa critica es la que provoca la salida lúcida en el proceso revolucionario.
Quizas quisiera que todo fuera como una bella "nouvelle". Pero me acoso al pensar que debo coordinar entre telones la escencia del arte.
Tambien dije que el arte es amar.
Y para amar se debe justificar el odio hacia la injusticia.
Lo que nos debe mover es la injusticia.
Lo que nos hace luchar es el amor contra toda injusticia y hacer valer los derechos de los explotados.
Lo que tenemos que amar son los mártires para revitalizar sus ideales y plasmarlos hoy.
Suelo ser, temo ser demasiado repetitivo en la cuestion, pero vos sabes como es, el arte es amar.
El amor es revolucionario.
La revolucion nos hace como el amor.
Hagamos la revolucion, hagamos el amor.
Dentro de la vendimia inmaculada, las palabras son claras, concisas y claves.
Lo que nos mata es soñar, lo que nos salva es este sol.
No confundamos que los ideales son de los jóvenes.
Veo tipos que siguen firmes luchando contra esta democracia incompleta, contra la devastacion total de la cultura y lo que alguna vez pudo haber sido.
Pero tambien veo, que a muchos , bastantes, no solo civiles complices de lo atroz, sino tambien miliqueada bastarda de patria y sectores cipayos que se han sentido tocados.
Tocada su moral.
Tocado su bolsillo y su etica asesina.
Suelo ser bastante repetitivo, suelo tener tendencias de odio, pero no lo es.
Es pasion por la justicia social, por el sentir "compañeros", por la sangre que sigue en los charcos de nuestra tierra, por aquello que se destruye antes de ser consolidado apenas da sus frutos y ayuda a los que nunca tuvieron nada.
Todo esto pense en apenas un segundo cuando esa señora de cabellos blancos, sin gestos de tintura me dijo:
-Mi marido esta allá...
-Donde? no lo veo?
-Allá, allá, querido..
Yo buscaba...buscaba tras la vidriera de la galeria.
Hize ademanes de desconcierto.
-Donde estan los nombres hijo..ahi...ese...Raul...17/12/76, mi marido, el desaparecido, un desaparecido, los desaparecidos.
Al final, mientras las manos me tiemblan, puedo decir...
...suelo repetir las mismas cosas, pero con que placer, puedo repetir las mismas cosas, la misma causa.
Mi marido, mi hermano, mi compañero.
El DESAPARECIDO.
Agobia la dicotomia sobre las cuestiones ficcionadas sobre la historia?
Es que ese pálpito con el octeto penetrandome al alba suele ser tan o mas fuerte que la misma nostalgia por haber transitado el camino que no hize, la muerte que no fue.
Y hoy cobijado solo en imagenes y palabras me veo funcional muriendo entre tablones y zanjas, entre aguas de invierno en decadas tristes, en autos sucios con hombres viles, debatiendome en enemigos duros, amando como conjungando la teoria del amor.
Pero no soy yo ese, soy el que esta escribiendo lo que "yo" no pude ser, soy el que mientras mira tras el ventanal al perro corriendo tras el arbol, balbucea el encuetro con lo marchito en el aire.
Soy el disciplinado soldado del amor, que erosiona lo erudito de la dominizacion intelectual y los pedazos de arte para asumirme y sumirme dentro de todo mar de amor, porque, veamos, el amor no solo es amarse de a dos o de a uno como generalmente sucede, sino el amor es comprender las variantes mas heterogeneas y comprometidas dentro de cada ser.
Me creeria demasiado estupido para seguir renombrando al amor..como si yo pudiera entenderlo, pues no lo entiendo, pero asumo mi rol dentro de el.
Como vi una vez, para ser de Izquierda hay que ser autocritico.
La contradiccion planea dentro de uno con el aval de la autocritica.
Y esa critica es la que provoca la salida lúcida en el proceso revolucionario.
Quizas quisiera que todo fuera como una bella "nouvelle". Pero me acoso al pensar que debo coordinar entre telones la escencia del arte.
Tambien dije que el arte es amar.
Y para amar se debe justificar el odio hacia la injusticia.
Lo que nos debe mover es la injusticia.
Lo que nos hace luchar es el amor contra toda injusticia y hacer valer los derechos de los explotados.
Lo que tenemos que amar son los mártires para revitalizar sus ideales y plasmarlos hoy.
Suelo ser, temo ser demasiado repetitivo en la cuestion, pero vos sabes como es, el arte es amar.
El amor es revolucionario.
La revolucion nos hace como el amor.
Hagamos la revolucion, hagamos el amor.
Dentro de la vendimia inmaculada, las palabras son claras, concisas y claves.
Lo que nos mata es soñar, lo que nos salva es este sol.
No confundamos que los ideales son de los jóvenes.
Veo tipos que siguen firmes luchando contra esta democracia incompleta, contra la devastacion total de la cultura y lo que alguna vez pudo haber sido.
Pero tambien veo, que a muchos , bastantes, no solo civiles complices de lo atroz, sino tambien miliqueada bastarda de patria y sectores cipayos que se han sentido tocados.
Tocada su moral.
Tocado su bolsillo y su etica asesina.
Suelo ser bastante repetitivo, suelo tener tendencias de odio, pero no lo es.
Es pasion por la justicia social, por el sentir "compañeros", por la sangre que sigue en los charcos de nuestra tierra, por aquello que se destruye antes de ser consolidado apenas da sus frutos y ayuda a los que nunca tuvieron nada.
Todo esto pense en apenas un segundo cuando esa señora de cabellos blancos, sin gestos de tintura me dijo:
-Mi marido esta allá...
-Donde? no lo veo?
-Allá, allá, querido..
Yo buscaba...buscaba tras la vidriera de la galeria.
Hize ademanes de desconcierto.
-Donde estan los nombres hijo..ahi...ese...Raul...17/12/76, mi marido, el desaparecido, un desaparecido, los desaparecidos.
Al final, mientras las manos me tiemblan, puedo decir...
...suelo repetir las mismas cosas, pero con que placer, puedo repetir las mismas cosas, la misma causa.
Mi marido, mi hermano, mi compañero.
El DESAPARECIDO.
domingo, 23 de diciembre de 2007
"La pregunta mas idiota que pude hacerte"
"Era como una vestidura de ensueño, el ciego se amacaba en una silla de mimnbre, estabamos en un mini circulo, nosotros tres, el ciego, yo (en cuclillas) y un hombre sin rostro frente a él.
Lo miraba fijo...sonriente. Su figura estaba en blanco y negro. No parecia estar cegado, pues me miraba con una firmeza apabullante.
Reia o sonreia, alternaba su mentón apoyado en el bastón, y a veces su opaca figura se inclinaba como queriendo llegar a sus pies o no se adonde, yo que tan solo veia dentro de mi.
El tercero no le vi la cara, podria ser Lopez Rega, o algun alcahuete, porque lo unico que hacía era controlar implícitamente lo que yo queria preguntar.
No se cuanto tiempo duro la secuencia, de a momentos parecian eternos, de a segundos parecian fotos.
Mientres el de sonrisa de zorro no quitaba sus labios sobre mi perfil derecho, atine a preguntarle algo al supuesto "maestro". Asi debo decirle ya que nunca estuve viajando de modo fugaz por el templo de los sueños y jamas fue mi intencion entrar en sus laberintos sobre la historia universal de su infamia.
Pero allí estaba, y no podia desacreditarme sin jugar con el.
Mientras las sonrisas meaban el escenario en el que estabamos, le dije,
-disculpe Borges, la Universidad de Buenos Aires(UBA) cambio a ser Universidad Nacional y Popular de Buenos Aires(UNPBA) apenas retorno Peron al pais?
Borges me miro, cerro sus ojos sin desarmar su sonrisa, y lentamente gestilculo la afirmacion, abriendo la boca con sabiduria gris, que hizo que yo quede satisfecho.
Estaba feliz, estaba en paz, como luce un ganador, con su arrogancia de siempre, en blanco y negro, elegante, pero no desvío su mirada, miraba donde queria, donde el oro iba.
El zorro tan solo cerro las cortinas que embestian mis ojos y me desarticule en el sueño.
Hubiese querido preguntarle mil cosas mas, critcarlo, no era el personaje deseado de mis sueños, tampoco de mis realidades, igualmente sabemos que "Georgie" nunca fue muy fluido con la realidad social que acontecia en nuestros años de resitencia, sabemos tambien que sus manos y sus ojos son lo mismo, que su pluma es ciega, y que toda su literatura es impresindible de leer.
Pues asi se debe leer y atender a los enemigos de los intereses del pueblo, a los que marcan las antinomias para el destierro, y jactar vencedores o vencidos.
Lamento maestro no haberle preguntado por Walsh, Urondo, Conti, Oesterheld.
Lamento no haberme podido sumergido en su laberinto de libros que tapaban su alcoba.
Lamento su acto de vanagloriarse a si mismo apoyando bombas cayendo en niños destrozados y madres en la Plaza del Pueblo.
Lamento no poder creerle "Georgie".
Lo miraba fijo...sonriente. Su figura estaba en blanco y negro. No parecia estar cegado, pues me miraba con una firmeza apabullante.
Reia o sonreia, alternaba su mentón apoyado en el bastón, y a veces su opaca figura se inclinaba como queriendo llegar a sus pies o no se adonde, yo que tan solo veia dentro de mi.
El tercero no le vi la cara, podria ser Lopez Rega, o algun alcahuete, porque lo unico que hacía era controlar implícitamente lo que yo queria preguntar.
No se cuanto tiempo duro la secuencia, de a momentos parecian eternos, de a segundos parecian fotos.
Mientres el de sonrisa de zorro no quitaba sus labios sobre mi perfil derecho, atine a preguntarle algo al supuesto "maestro". Asi debo decirle ya que nunca estuve viajando de modo fugaz por el templo de los sueños y jamas fue mi intencion entrar en sus laberintos sobre la historia universal de su infamia.
Pero allí estaba, y no podia desacreditarme sin jugar con el.
Mientras las sonrisas meaban el escenario en el que estabamos, le dije,
-disculpe Borges, la Universidad de Buenos Aires(UBA) cambio a ser Universidad Nacional y Popular de Buenos Aires(UNPBA) apenas retorno Peron al pais?
Borges me miro, cerro sus ojos sin desarmar su sonrisa, y lentamente gestilculo la afirmacion, abriendo la boca con sabiduria gris, que hizo que yo quede satisfecho.
Estaba feliz, estaba en paz, como luce un ganador, con su arrogancia de siempre, en blanco y negro, elegante, pero no desvío su mirada, miraba donde queria, donde el oro iba.
El zorro tan solo cerro las cortinas que embestian mis ojos y me desarticule en el sueño.
Hubiese querido preguntarle mil cosas mas, critcarlo, no era el personaje deseado de mis sueños, tampoco de mis realidades, igualmente sabemos que "Georgie" nunca fue muy fluido con la realidad social que acontecia en nuestros años de resitencia, sabemos tambien que sus manos y sus ojos son lo mismo, que su pluma es ciega, y que toda su literatura es impresindible de leer.
Pues asi se debe leer y atender a los enemigos de los intereses del pueblo, a los que marcan las antinomias para el destierro, y jactar vencedores o vencidos.
Lamento maestro no haberle preguntado por Walsh, Urondo, Conti, Oesterheld.
Lamento no haberme podido sumergido en su laberinto de libros que tapaban su alcoba.
Lamento su acto de vanagloriarse a si mismo apoyando bombas cayendo en niños destrozados y madres en la Plaza del Pueblo.
Lamento no poder creerle "Georgie".
martes, 18 de diciembre de 2007
"La certeza de la incertidumbre"
Estuve deambulando un largo rato antes de formalizar con este texto.
Digamos que podria seguir escribiendo, reescribiendo las poesias y los ensayos que podria adpatar a cada contexto.
Pero....acaso las sensaciones que heredamos del maestro Galeano, no son poesias sin metrica convencional?
Acaso debo redimirme solamente a las estructuras literarias, encasillandome para lograr acaparar una atencion mas valedera?
No puedo hablar de los Stones y que sea un proceso de revision a través de sensaciones?
Volviendo a la disciplina literaria el escritor es una plataforma que recibe y da todo el tiempo, entre nosotros sabemos que incorpora y se absuelve mas de lo que da, pero en este caso no se porque mierda tengo que ir develando conjeturas acerca del modus mundo al cual uno se sienta a asumirse en su rol, personaje artistico.
La cuestion era mas simple en realidad, era estallar en armonia, como lo estaba haciendo, y de repente la musica me produjo una sensacion inmediata de saltar a escribir, y por ende la sensacion se remitia a los 60, a lo retro, quizas tanto setentismo tuvo su germen en decadas anteriores, y ahora estoy develando esos sesentas tan pertenecientes al cosmos atemporal.
Vivir en los sesentas con una cabeza ingenua y dispuesta era seguramente vivir en el limbo de la incertidumbre.
Y mientras ella me dice que le gusta la incertidumbre de nuestro amor, yo puedo decir que la curiosidad por descubir, y destrozar las clausulas por la busqueda, hacen que todo este viaje atraves del tiempo sea la causa mas leve y mas sincera , que hoy ahora, me ha sentado a escribir.
No hay juego forzado para el nómade, que en cada color , cada dolor asume su busqueda.
Y asi suavemente, mientras las olas pasan, y el arte se cayó (calló) a un pozo ciego, puedo decir, asumir que hay un par de fosforos tirados por ahi.
Cuando rememoro a los Stones, Beatles (me gustan mas), los viejos Floyds, Who, Doors, y demas siluetas felices de aquellos años, puedo recordar el instante perfecto en que los escuche.
Todavia tengo la memoria.
Lo que dire no es un "mea culpa" , olvidense, en absoluto.
No tengo nada de que arrepentirme, ni llorar, no quiero confesarme, no necesito perdonar, no me resulta inóspito el dolor, no me causa dolor alguno la distancia, no voy a olvidar la traiciones, no vivo resentido esperando que algo me devuelva lo que me robo.
Porque simplemente se trata de la incertidumbre del camino.
De compartir y de guardar.
No quiero guardar palabras para la elegante ocasion.
El modo de la estrategia es cada uno y como usa su disfraz, como, cuando y con quien.
Los dias no son iguales, para los cadaveres seguramente si.
No soy un resentido, soy sentido.
Los que juzgan los cambios, aquellos que fortalcen los himnos de la vulgaridad, no podrán entender nada mas que nada.
La lucha es la lucha. Esto no es joda.
Estas no son palabras sueltas escapando de un bocón.
El arte no es deformacion y parantela de aparentar.
NO todo es el negocio que muchos creen.
No todo es quejarse por doquier sin hacer.
No todo es lilas ni rosas, porque hasta las mismas se defienden, aman y mueren.
La causa misma unificada hasta con los besos, versos, vasos, huesos, es la misma formacion de lo uno jamas va a conocer.
Uno.
Conectar las voces artisticas es lo que activa el motor del amor por este arte, que tambien es una escupida de bronca, hacia toda la impunidad.
Voy y vuelvo, pues esto es lo que soy.
Un rio de sangre que atraviesa los caminos del umbral llamado historia.
Somos un pedazo de historia.
Porque la historia nos hizo a nosotros.
Tan solo no queria abortar una poesia, no deberais creerme todo, pues no todo lo que digo soy.
Memorable adaptacion de lo que podria ser.
Un vacio relleno de certezas que podrian caerse.
Un todo alfombrado en lo callejones de la luna.
Una musa sentada leyendo "Rayuela", una cancion perfumada de dios.
Digamos que podria seguir escribiendo, reescribiendo las poesias y los ensayos que podria adpatar a cada contexto.
Pero....acaso las sensaciones que heredamos del maestro Galeano, no son poesias sin metrica convencional?
Acaso debo redimirme solamente a las estructuras literarias, encasillandome para lograr acaparar una atencion mas valedera?
No puedo hablar de los Stones y que sea un proceso de revision a través de sensaciones?
Volviendo a la disciplina literaria el escritor es una plataforma que recibe y da todo el tiempo, entre nosotros sabemos que incorpora y se absuelve mas de lo que da, pero en este caso no se porque mierda tengo que ir develando conjeturas acerca del modus mundo al cual uno se sienta a asumirse en su rol, personaje artistico.
La cuestion era mas simple en realidad, era estallar en armonia, como lo estaba haciendo, y de repente la musica me produjo una sensacion inmediata de saltar a escribir, y por ende la sensacion se remitia a los 60, a lo retro, quizas tanto setentismo tuvo su germen en decadas anteriores, y ahora estoy develando esos sesentas tan pertenecientes al cosmos atemporal.
Vivir en los sesentas con una cabeza ingenua y dispuesta era seguramente vivir en el limbo de la incertidumbre.
Y mientras ella me dice que le gusta la incertidumbre de nuestro amor, yo puedo decir que la curiosidad por descubir, y destrozar las clausulas por la busqueda, hacen que todo este viaje atraves del tiempo sea la causa mas leve y mas sincera , que hoy ahora, me ha sentado a escribir.
No hay juego forzado para el nómade, que en cada color , cada dolor asume su busqueda.
Y asi suavemente, mientras las olas pasan, y el arte se cayó (calló) a un pozo ciego, puedo decir, asumir que hay un par de fosforos tirados por ahi.
Cuando rememoro a los Stones, Beatles (me gustan mas), los viejos Floyds, Who, Doors, y demas siluetas felices de aquellos años, puedo recordar el instante perfecto en que los escuche.
Todavia tengo la memoria.
Lo que dire no es un "mea culpa" , olvidense, en absoluto.
No tengo nada de que arrepentirme, ni llorar, no quiero confesarme, no necesito perdonar, no me resulta inóspito el dolor, no me causa dolor alguno la distancia, no voy a olvidar la traiciones, no vivo resentido esperando que algo me devuelva lo que me robo.
Porque simplemente se trata de la incertidumbre del camino.
De compartir y de guardar.
No quiero guardar palabras para la elegante ocasion.
El modo de la estrategia es cada uno y como usa su disfraz, como, cuando y con quien.
Los dias no son iguales, para los cadaveres seguramente si.
No soy un resentido, soy sentido.
Los que juzgan los cambios, aquellos que fortalcen los himnos de la vulgaridad, no podrán entender nada mas que nada.
La lucha es la lucha. Esto no es joda.
Estas no son palabras sueltas escapando de un bocón.
El arte no es deformacion y parantela de aparentar.
NO todo es el negocio que muchos creen.
No todo es quejarse por doquier sin hacer.
No todo es lilas ni rosas, porque hasta las mismas se defienden, aman y mueren.
La causa misma unificada hasta con los besos, versos, vasos, huesos, es la misma formacion de lo uno jamas va a conocer.
Uno.
Conectar las voces artisticas es lo que activa el motor del amor por este arte, que tambien es una escupida de bronca, hacia toda la impunidad.
Voy y vuelvo, pues esto es lo que soy.
Un rio de sangre que atraviesa los caminos del umbral llamado historia.
Somos un pedazo de historia.
Porque la historia nos hizo a nosotros.
Tan solo no queria abortar una poesia, no deberais creerme todo, pues no todo lo que digo soy.
Memorable adaptacion de lo que podria ser.
Un vacio relleno de certezas que podrian caerse.
Un todo alfombrado en lo callejones de la luna.
Una musa sentada leyendo "Rayuela", una cancion perfumada de dios.
martes, 4 de diciembre de 2007
"La retórica de la Luz"
Y que es tu mirada,
sino mas que una breve impronta del sentido,
Unas vueltas al silencio, uvas muertas del silencio,
un poco de sol.
Y que es tu locura,
sino mas que una calle llena de otoño,
unas huellas cargadas de viento,
un boceto repleto de sol,
Y tus migajas?
Soy yo en el aire?
Sos vos lastimada en el aire?
es todo el color.
Tu vestido en el frio, y las siluetas perfectas,
y tu sonrisa por nada, los brotes de odio.
las yemas del siglo,
o los años que pasan y pesan.
Y que es al fin tu mirada?
Es aquello que ruge sin dios, endulzando lo oscuro de la belleza y el hastío de la vida,
mientras nuestros cuerpos se sigan riendo, nuestras almas gestaran la fértil Revolucíon.
sino mas que una breve impronta del sentido,
Unas vueltas al silencio, uvas muertas del silencio,
un poco de sol.
Y que es tu locura,
sino mas que una calle llena de otoño,
unas huellas cargadas de viento,
un boceto repleto de sol,
Y tus migajas?
Soy yo en el aire?
Sos vos lastimada en el aire?
es todo el color.
Tu vestido en el frio, y las siluetas perfectas,
y tu sonrisa por nada, los brotes de odio.
las yemas del siglo,
o los años que pasan y pesan.
Y que es al fin tu mirada?
Es aquello que ruge sin dios, endulzando lo oscuro de la belleza y el hastío de la vida,
mientras nuestros cuerpos se sigan riendo, nuestras almas gestaran la fértil Revolucíon.
viernes, 26 de octubre de 2007
"Y en la bajeza retomo las aguas de la adversidad y sufrio por las piedras que tuvo que recoger"
Como fracasar rotundamente en un trabajo.
O digamos las maximas inexorables..e imperiales que hace que el trabajo, sea totalmente insano.
1)No hacer jamas ni tomarse atrevimientos que se toman los compañeros del mismo.
Es seguro que reprocharan y te destrozaran al ver que haces lo mismo que ellos.
Nunca seguir a la masa, ir por enfrente, solo hasta que la misma tenga un poco menos de mezquindad, y se riegue de orgullo, principios, codigos, solidaridad, hermanadad, memoria, risas.
2)El humor tomarlo y mutarlo a cinismo,
no hay nada mas bello que las sonrisas hirientes y las pocas palabras.
3) No hablar de la vida sentimental delante de los burdos.
4) Pensar que es temporal y que el sueño debe sostenrse con una escalera de mierda...
5) no acompañar las quejas ni decir mas de la cuenta , los burdos solo tratan de buscar aliados para luego desenvolverse ante el rey principal
Cocorear para luego ser la puta gallina mas baja que puede haber en el gallinero laboral.
6)asumir que todo tiene un precio.
Nadie tiene el culo limpio..ni tampoco quiere limpiarlo.
7)Obligarse...y esto es en mi caso..como artista..de saber que a sus hijos...nunca le van a llegar sus palabras..sino las mias, y las que de verdad quieran romper el bloque mediocre que nos rodea.
Ojala los que vengan no sean como sus padres...
si es que sus padres los dejan...porque en realidad...son los que enferman actuando piromaniacamente.
Bomberos de la pobreza estetica del alma.
Creo que me lamento por dedicarles este espacio a todos aquellos que influyen para fomentar la desesperacion y la desesperanza, la mediocridad y la soberbia banal, la estupidez y la resignacion, la debilidad mental, el prejuicio, el desgano, la vibra oscura de los sin sol.
O digamos las maximas inexorables..e imperiales que hace que el trabajo, sea totalmente insano.
1)No hacer jamas ni tomarse atrevimientos que se toman los compañeros del mismo.
Es seguro que reprocharan y te destrozaran al ver que haces lo mismo que ellos.
Nunca seguir a la masa, ir por enfrente, solo hasta que la misma tenga un poco menos de mezquindad, y se riegue de orgullo, principios, codigos, solidaridad, hermanadad, memoria, risas.
2)El humor tomarlo y mutarlo a cinismo,
no hay nada mas bello que las sonrisas hirientes y las pocas palabras.
3) No hablar de la vida sentimental delante de los burdos.
4) Pensar que es temporal y que el sueño debe sostenrse con una escalera de mierda...
5) no acompañar las quejas ni decir mas de la cuenta , los burdos solo tratan de buscar aliados para luego desenvolverse ante el rey principal
Cocorear para luego ser la puta gallina mas baja que puede haber en el gallinero laboral.
6)asumir que todo tiene un precio.
Nadie tiene el culo limpio..ni tampoco quiere limpiarlo.
7)Obligarse...y esto es en mi caso..como artista..de saber que a sus hijos...nunca le van a llegar sus palabras..sino las mias, y las que de verdad quieran romper el bloque mediocre que nos rodea.
Ojala los que vengan no sean como sus padres...
si es que sus padres los dejan...porque en realidad...son los que enferman actuando piromaniacamente.
Bomberos de la pobreza estetica del alma.
Creo que me lamento por dedicarles este espacio a todos aquellos que influyen para fomentar la desesperacion y la desesperanza, la mediocridad y la soberbia banal, la estupidez y la resignacion, la debilidad mental, el prejuicio, el desgano, la vibra oscura de los sin sol.
jueves, 18 de octubre de 2007
"Luz de Madrugada"
"La retórica asumida como premisa errante.
El silencio de tu venida, regando de una espera dulce, toda armonía.
Tus pasos caminantes, las ventanas abiertas.
El ojo triturado, segundos imparciales, y las respuesta vagas.
La calle gris...gris enfermo.
Los pasos tras la puerta.
El ícono del dolor.
¿Es todo el hambre quien nos justifica la vida?
O acaso, el dolor de perder el giro de nuestras cabezas rechazan toda mueca de distraccíon.
Distraerme para verte mejor.
Flotar en esta montaña de ladrillos.
Absolver la indisciplina de toda dudosa moral.
Llegar al lexico imprudente, disintiendo de las ramas organicas de nuestra ideologia, hace que seas pura, y heroicamente platonica.
Helada sonrisa tras la mesada a oscuras.
Ni los perros, ni las velas decoran mejor tu habitacion.
Ni las frazadas, ni las ventanas.
Ni los obreros gritando, ni los niños jugando, ni los dedos, ni la esfinge, ni tu vestido, ni tu pollera, desatan tanta paz como tus ojos."
El silencio de tu venida, regando de una espera dulce, toda armonía.
Tus pasos caminantes, las ventanas abiertas.
El ojo triturado, segundos imparciales, y las respuesta vagas.
La calle gris...gris enfermo.
Los pasos tras la puerta.
El ícono del dolor.
¿Es todo el hambre quien nos justifica la vida?
O acaso, el dolor de perder el giro de nuestras cabezas rechazan toda mueca de distraccíon.
Distraerme para verte mejor.
Flotar en esta montaña de ladrillos.
Absolver la indisciplina de toda dudosa moral.
Llegar al lexico imprudente, disintiendo de las ramas organicas de nuestra ideologia, hace que seas pura, y heroicamente platonica.
Helada sonrisa tras la mesada a oscuras.
Ni los perros, ni las velas decoran mejor tu habitacion.
Ni las frazadas, ni las ventanas.
Ni los obreros gritando, ni los niños jugando, ni los dedos, ni la esfinge, ni tu vestido, ni tu pollera, desatan tanta paz como tus ojos."
domingo, 7 de octubre de 2007
Simplemente "CHE"
Ernesto Guevara.
Asesinado.
Dijo John Berger:
"El Che fue un mártir, y los martires siempre son llamados terroristas por aquellos que los matan".
"El Che se recibio de doctor, y los medicos que no son cínicos, lo que no se interesan solamente en el dinero, se preocupan por aliviar el sufrimiento. Sufimiento de hambre, por la pobreza producida precisamente por aquellos que no respetan ni honran otra cosa que el dinero".
Ernesto Guevara, promovio con gran amor y disciplina revolucionaria el ideal de un hombre nuevo.
Vivio para y por los demas, embarcandose lleno de romanticismo en la utopia de la igualidad, relegando la mezquindad, el horror, el hambre, la injusticia, y armando la cultura mas poetica que pudo haber.
Todo aquel que desee romper las reglas esquematicas que el sistema impone, se ve en el peligro de ser acusado, difamado, torturado y asesinado por las balas del ocaso.
Guevara no es una remera, ni una bandera.
Guevara es el guerrillero de los humildes, de los sin voz, de los que no pueden, de los que no saben como, de los soñadores, de los que aman, de los que vuelan, de los que quieren, de los que intentan.
Ernesto no es una foto.
Ernesto es nosotros.
Es lo que vendran, los que ven.
Es la radicalizacion de la ruptura.
Es el hombre nuevo que no pudo fundar, y que nosotros debemos construir.
Tu poetica dulzura al hombro.
Levantamos los libros, la cultura, la hermandad, la solidaridad, el amor, las balas y las flores por tu causa, que implicitamente es nuestra causa.
Che.
La revolucion es eterna.
No depende jamas de un lapso de años. Ni de una etapa de nuestras vidas.
Es el limbo mas ambiguo y mas solar que debemos conservar.
Mas envejecemos mas acumulamos, mas perdemos, mas ganamos, mas pensamos.
Menos actuamos?
Mas viejos nos ponemos mas debemos correr al viento.
No olvidar.
Asesinado.
Dijo John Berger:
"El Che fue un mártir, y los martires siempre son llamados terroristas por aquellos que los matan".
"El Che se recibio de doctor, y los medicos que no son cínicos, lo que no se interesan solamente en el dinero, se preocupan por aliviar el sufrimiento. Sufimiento de hambre, por la pobreza producida precisamente por aquellos que no respetan ni honran otra cosa que el dinero".
Ernesto Guevara, promovio con gran amor y disciplina revolucionaria el ideal de un hombre nuevo.
Vivio para y por los demas, embarcandose lleno de romanticismo en la utopia de la igualidad, relegando la mezquindad, el horror, el hambre, la injusticia, y armando la cultura mas poetica que pudo haber.
Todo aquel que desee romper las reglas esquematicas que el sistema impone, se ve en el peligro de ser acusado, difamado, torturado y asesinado por las balas del ocaso.
Guevara no es una remera, ni una bandera.
Guevara es el guerrillero de los humildes, de los sin voz, de los que no pueden, de los que no saben como, de los soñadores, de los que aman, de los que vuelan, de los que quieren, de los que intentan.
Ernesto no es una foto.
Ernesto es nosotros.
Es lo que vendran, los que ven.
Es la radicalizacion de la ruptura.
Es el hombre nuevo que no pudo fundar, y que nosotros debemos construir.
Tu poetica dulzura al hombro.
Levantamos los libros, la cultura, la hermandad, la solidaridad, el amor, las balas y las flores por tu causa, que implicitamente es nuestra causa.
Che.
La revolucion es eterna.
No depende jamas de un lapso de años. Ni de una etapa de nuestras vidas.
Es el limbo mas ambiguo y mas solar que debemos conservar.
Mas envejecemos mas acumulamos, mas perdemos, mas ganamos, mas pensamos.
Menos actuamos?
Mas viejos nos ponemos mas debemos correr al viento.
No olvidar.
sábado, 6 de octubre de 2007
"Tu derecha es mi izquierda"
Tu enseguida es muy temprano
Tu complicado es complejo
Tus ojos un lente
Tus cabellos un molde liviano de viento
Tu frio mi sweter
Tus ojos mi risa
Tus manos mis gestos
Tus horas mi sueño
Tu insmonio es tambien el mio
Tus medios no existen, tampoco los mios
Tu barrio mi alma
Mi musica tu espejo, la excusa
Los labios, tu pitada, mi mirada
El humo mi silencio verbal, complice.
Tu tristeza mi pasado
Tu roce, el mio
Tú Girondo, Yo Sartre
Tú invierno, Yo Verano
Me desnudo?
Aca?
Ahora?
Respuestas mudas.
Tu te, tu lengua.
Mi incertidumbre.
Tu escape, Mi Buenos Aires.
Tu verde, amarillo.
Mi izquierda tu derecha.
Tu complicado es complejo
Tus ojos un lente
Tus cabellos un molde liviano de viento
Tu frio mi sweter
Tus ojos mi risa
Tus manos mis gestos
Tus horas mi sueño
Tu insmonio es tambien el mio
Tus medios no existen, tampoco los mios
Tu barrio mi alma
Mi musica tu espejo, la excusa
Los labios, tu pitada, mi mirada
El humo mi silencio verbal, complice.
Tu tristeza mi pasado
Tu roce, el mio
Tú Girondo, Yo Sartre
Tú invierno, Yo Verano
Me desnudo?
Aca?
Ahora?
Respuestas mudas.
Tu te, tu lengua.
Mi incertidumbre.
Tu escape, Mi Buenos Aires.
Tu verde, amarillo.
Mi izquierda tu derecha.
jueves, 27 de septiembre de 2007
Seriamente es un Pino
Camino ciego de neutralidad.
Nuestras palabras sienten la dificulutad de ser libres y de flamear atentamente en cada rincon del escenario, y allí, es donde nuestra convicción las hace libre, y resulta parte del modo de pensar todo para cambiar nuestra simbiosis de minoria.
Allí cuando se abre el sendero del alba, la luz pasa por sus matices mas versátiles antes de cobijarnos.
El verde produce la introspeccion para la situacion de situarnos esperando el grito.
Los espejos que reproducimos, estan al tanto de tu dulzura,y tambien al tanto de como nuestras palabras se alian, se funden y no pueden creer como tus labios situan lo mismo y llenan de candor mi esquema, mi esquema revolucionario, la ideologia arquitectonicamente mutando y resonando para regenerar vanguardia y destellos de alucionacion y enamoramiento.
Sin irme es pensar y sentir la conjugacion de todo en el optimismo.
Y la forma mas pura de sentirlo es percibiendo lo que esta en el aire, no se el componente de la atmosfera pero si se que algo esta ahi esperando ser atrapado , algo que rie nos mira profundamente y nos hace buscar, como ese cosquilleo de felicidad que se corta abruptamente cuando finaliza el trance,
El "dream" acostado esperando que nos recostemos,
la situacion de creer creciendo.
Y lo que mas me impacta es como abordas las palabras con tanta dulzura y sensualidad, porque cuando hablas de los sentidos observo tu maravillosa gesticulacion, en todo aspecto y extremo,
y te veo viva, te siento viva y se que tus pozos son caidas duras, pero te siento fresca pura y fuerte.
Y me devuelvo a la conversacion trasnportandote lentamente a algun lugar de parque, levitamos y seguimos riendo y suspirando tal como te gusta.
Y no sabemos cuando vamos a caer, pero ya no hay miedo, porque cuando mas acentuado esta nuestro error, mas vida nos da.
Mas verano nos lleva
Mas playa nos une.
Mas noches nos aman.
Nuestras palabras sienten la dificulutad de ser libres y de flamear atentamente en cada rincon del escenario, y allí, es donde nuestra convicción las hace libre, y resulta parte del modo de pensar todo para cambiar nuestra simbiosis de minoria.
Allí cuando se abre el sendero del alba, la luz pasa por sus matices mas versátiles antes de cobijarnos.
El verde produce la introspeccion para la situacion de situarnos esperando el grito.
Los espejos que reproducimos, estan al tanto de tu dulzura,y tambien al tanto de como nuestras palabras se alian, se funden y no pueden creer como tus labios situan lo mismo y llenan de candor mi esquema, mi esquema revolucionario, la ideologia arquitectonicamente mutando y resonando para regenerar vanguardia y destellos de alucionacion y enamoramiento.
Sin irme es pensar y sentir la conjugacion de todo en el optimismo.
Y la forma mas pura de sentirlo es percibiendo lo que esta en el aire, no se el componente de la atmosfera pero si se que algo esta ahi esperando ser atrapado , algo que rie nos mira profundamente y nos hace buscar, como ese cosquilleo de felicidad que se corta abruptamente cuando finaliza el trance,
El "dream" acostado esperando que nos recostemos,
la situacion de creer creciendo.
Y lo que mas me impacta es como abordas las palabras con tanta dulzura y sensualidad, porque cuando hablas de los sentidos observo tu maravillosa gesticulacion, en todo aspecto y extremo,
y te veo viva, te siento viva y se que tus pozos son caidas duras, pero te siento fresca pura y fuerte.
Y me devuelvo a la conversacion trasnportandote lentamente a algun lugar de parque, levitamos y seguimos riendo y suspirando tal como te gusta.
Y no sabemos cuando vamos a caer, pero ya no hay miedo, porque cuando mas acentuado esta nuestro error, mas vida nos da.
Mas verano nos lleva
Mas playa nos une.
Mas noches nos aman.
domingo, 23 de septiembre de 2007
"Iniciático"
"He perdido mis monedas al cruzar el rio.
Darme cuenta de tus ojos me cegará de luz.
He pisado varias guerras, puede haber no ido.
Darme cuenta de mi pasion, abre mis parpados.
He regado de palabras los infiernos.
He salido de las flores, lleno de dolor.
Odio el amor, pero amo tu cuerpo.
Visto mi cuerpo de fragancia nectar y clavo en tu cuello dientes de algodon.
No he podido captar lo que han visto tus ojos.
Me he entregado al azar, a los vientos, al sol.
He caido despacio en tu piel.
He rozado la misma, con la fuerza mas pura del tiempo.
He esperado,Pude haberlo hecho mas.
No se que me han dicho tus ojos, no se donde claman tus ojos.
No se donde miran tus ojos.
Darme cuenta de tus ojos me cegará de luz.
He pisado varias guerras, puede haber no ido.
Darme cuenta de mi pasion, abre mis parpados.
He regado de palabras los infiernos.
He salido de las flores, lleno de dolor.
Odio el amor, pero amo tu cuerpo.
Visto mi cuerpo de fragancia nectar y clavo en tu cuello dientes de algodon.
No he podido captar lo que han visto tus ojos.
Me he entregado al azar, a los vientos, al sol.
He caido despacio en tu piel.
He rozado la misma, con la fuerza mas pura del tiempo.
He esperado,Pude haberlo hecho mas.
No se que me han dicho tus ojos, no se donde claman tus ojos.
No se donde miran tus ojos.
lunes, 17 de septiembre de 2007
Capullo
Dame.
Baila através de la musica.
Gime.
Rie.
Sincera sensacion de nectar.
Respira y conjuga las manos con un movimiento trivial.
Bebe las lagrimas, lagrimas y ojos.
Ojos vacios.
Absorve la luna.
La trivialidad del secreto esta bien guardada, mientras tanto corre.
Que sentis al coordinar el desengaño del ocaso?
Las preguntas nunca se acaban , son como muecas fundidas de desazón.
Los silencios perfectos dentro de la lluvia, como si pudiesen entenderse placidamente al mirarse, como si tuvieran nada que ocultar, y todo el resto afuera, esperando que algo suceda.
Y sucede, sucede que de vez en cuando algo estalla, y la carne le huye al desvelo, sucede que las paredes se tornan infinitas y el dolor sonrisa.
Sucede que los colores se filtran y desean taparlos.
Sucede que se olvida, que el terror fomenta, que el dolor engaña, y los sueños quibran.
Sucede que no hay rastro de belleza dentro de toda la paciencia.
Y los extremos cuestionados, dolidos, que mas dulce que dar la vida por la causa.
Que causa?
Ves que sois idiota, sos un tibio, tercamente imbecil.
Que causa?
La causa que te mueve a sentir, amar, correr, luchar, sentir, odiar, perder, fracasar, causa que no vas a dejar de ser sino la asumis.
La causa del amor y de las flores.
De los amantes enceguecidos por la luz del pan.
Los olores mundanos criados en suelos clandestinos, fuertes madrugadas e ilusiones de victoria.
La ambivalencia, inequidad, inquietud parten del egocentrismo impoluto de tristeza.
Y asi vamos, resentiendo, resginando, apagando.
Dejando.
Dejandonos.
Y asi rio, perdiendo, llorando.
Y asi escucho.
Mis ojos y el sol.
Y la lluvia.
Y el viento.
Y el color.
Y tu boca.
Y el Espanto.
Y el emblema que me acompaña como sombra pedante.
Y voy.
Te llevo no por poder.
Te llevo no para que me lleves.
Te llevo por que creo.
Porque sueño y siento.
Porque amo.
Amo vivir tanto como para dejar la vida por vos, Libertad.
Eso es amar la vida.
Obviamente muchos prefieren morir, que no te suene estupido pequeño hermano.
Amo tanto que dejaria mi ser, mu cuerpo por vos, libertad.
Baila através de la musica.
Gime.
Rie.
Sincera sensacion de nectar.
Respira y conjuga las manos con un movimiento trivial.
Bebe las lagrimas, lagrimas y ojos.
Ojos vacios.
Absorve la luna.
La trivialidad del secreto esta bien guardada, mientras tanto corre.
Que sentis al coordinar el desengaño del ocaso?
Las preguntas nunca se acaban , son como muecas fundidas de desazón.
Los silencios perfectos dentro de la lluvia, como si pudiesen entenderse placidamente al mirarse, como si tuvieran nada que ocultar, y todo el resto afuera, esperando que algo suceda.
Y sucede, sucede que de vez en cuando algo estalla, y la carne le huye al desvelo, sucede que las paredes se tornan infinitas y el dolor sonrisa.
Sucede que los colores se filtran y desean taparlos.
Sucede que se olvida, que el terror fomenta, que el dolor engaña, y los sueños quibran.
Sucede que no hay rastro de belleza dentro de toda la paciencia.
Y los extremos cuestionados, dolidos, que mas dulce que dar la vida por la causa.
Que causa?
Ves que sois idiota, sos un tibio, tercamente imbecil.
Que causa?
La causa que te mueve a sentir, amar, correr, luchar, sentir, odiar, perder, fracasar, causa que no vas a dejar de ser sino la asumis.
La causa del amor y de las flores.
De los amantes enceguecidos por la luz del pan.
Los olores mundanos criados en suelos clandestinos, fuertes madrugadas e ilusiones de victoria.
La ambivalencia, inequidad, inquietud parten del egocentrismo impoluto de tristeza.
Y asi vamos, resentiendo, resginando, apagando.
Dejando.
Dejandonos.
Y asi rio, perdiendo, llorando.
Y asi escucho.
Mis ojos y el sol.
Y la lluvia.
Y el viento.
Y el color.
Y tu boca.
Y el Espanto.
Y el emblema que me acompaña como sombra pedante.
Y voy.
Te llevo no por poder.
Te llevo no para que me lleves.
Te llevo por que creo.
Porque sueño y siento.
Porque amo.
Amo vivir tanto como para dejar la vida por vos, Libertad.
Eso es amar la vida.
Obviamente muchos prefieren morir, que no te suene estupido pequeño hermano.
Amo tanto que dejaria mi ser, mu cuerpo por vos, libertad.
miércoles, 22 de agosto de 2007
"La Patria Fusilada" (22 Agosto)
La madrugada se vestia con frio de hormigon.
Allá, bien al sur, comenzaron a oirse los gemidos del horror, la sangre mezclada en el patio del penal, la indiferencia del verdugo que complace al infierno de la injusticia.
-Ahora van a ver lo que es el terror antiguerrillas zurdos!
Y un disparo, -bang!
Y otro, y otro, y los cuerpos caen, y las almas vitoreean dedos en V, y caen, -bang! y los dedos se funden con la sangre del penal, las paredes son rojas, el dolor se escabulle por las cerraduras obstusas, congeladas del sur.
Todo ese frio, todo el calor de la esquirlas de balas, los gritos al unisono-Viva la Patria!
Los sobrevivientes, la desfiguracion, mas terror, mas miedo, donde ya la justicia no entra, donde el ocaso destroza las flores de la liberacion.
El avion que salio antes, la impotencia, el concilio revolucionario.
Todo gesto de amor, de lucha.
El micro que frena, el subito presentimiento a muerte.
Muerte cobarde en manos de lacayos ilustres del paredón.
El vientre de los sueños que soportaba las rejas, que aspiraba tinta roja para llegar al techo sin límites, la patria liberada, la patria no se vende, la sangre derramada, la afonia de las marchas, las tanquetas de Villar, la cabeza de Villar, la ceguera de Peron y su parecido a Borges, la traicion, los miedos, los tiempos, las huellas, la generacion preciada.
Juventud en sus totalidad de palabras, en su gemir de sonidos.
-Ahora van a hablar zurdos de mierda!
Las balas, la hora, el desencuentro, las sensaciones, y Eduardito que grita -Mamá! Viva el Erp!
y cae en piso helado de patria, y la madre desconsolada revienta la burbuja de ensueño y cobija su cuerpo, sale afuera y no hay nada, y Eduardo muere, y mueren los campesinos explotados en el Norte Argentino, como murieron los indígenas en manos del genocida y sus campañas al desierto.
Y la tierra es desleal.
Mientras derramo un lagrimal junto a mis puños apretados, digo -Puta! porque no puedo poner una maldita coma, la y se renueva todo el tiempo, no vacila, me conmueve a seguir reclamando la clara impotencia de la cual esta regada mi generacion, suicida, cruel, despiadada.
La violencia de la ignorancia, del individualismo, de la cárcel interior, del desgano, aborreciendo toda solidaridad, toda revisíon histórica.
Creanme, la historia no debe ser olvidada, las generaciones deben recordar los pasajes de la misma, no se puede olvidar, el presente no es una causa esporadica en el tiempo, es la construccion de años, arquitectonicamente social, armada para seguir estirando el ovillo de la linea historica, No debemos Olvidar, no debemos descreer, no debemos ser indiferentes, la muerte de pibes que quizas tenian nuestra edad en otro contexto no debe ser olvidada, la militancia debe ser una forma de vida en el apego a la revolucion social, cultural y educacional para montar las riendas con sus ramas y su arbol genealogico al nuevo espiral que nos depara.
No olvidemos, no sigamos suicidandonos.
El futuro es el cocktail perfecto entre asumir el pasado, creerlo y recordarlo, y la transformacion del presente, segun su contexto y su doctrina cultural.
La patria fusilada, los hijos de sol.
Presentes siempre.
Allá, bien al sur, comenzaron a oirse los gemidos del horror, la sangre mezclada en el patio del penal, la indiferencia del verdugo que complace al infierno de la injusticia.
-Ahora van a ver lo que es el terror antiguerrillas zurdos!
Y un disparo, -bang!
Y otro, y otro, y los cuerpos caen, y las almas vitoreean dedos en V, y caen, -bang! y los dedos se funden con la sangre del penal, las paredes son rojas, el dolor se escabulle por las cerraduras obstusas, congeladas del sur.
Todo ese frio, todo el calor de la esquirlas de balas, los gritos al unisono-Viva la Patria!
Los sobrevivientes, la desfiguracion, mas terror, mas miedo, donde ya la justicia no entra, donde el ocaso destroza las flores de la liberacion.
El avion que salio antes, la impotencia, el concilio revolucionario.
Todo gesto de amor, de lucha.
El micro que frena, el subito presentimiento a muerte.
Muerte cobarde en manos de lacayos ilustres del paredón.
El vientre de los sueños que soportaba las rejas, que aspiraba tinta roja para llegar al techo sin límites, la patria liberada, la patria no se vende, la sangre derramada, la afonia de las marchas, las tanquetas de Villar, la cabeza de Villar, la ceguera de Peron y su parecido a Borges, la traicion, los miedos, los tiempos, las huellas, la generacion preciada.
Juventud en sus totalidad de palabras, en su gemir de sonidos.
-Ahora van a hablar zurdos de mierda!
Las balas, la hora, el desencuentro, las sensaciones, y Eduardito que grita -Mamá! Viva el Erp!
y cae en piso helado de patria, y la madre desconsolada revienta la burbuja de ensueño y cobija su cuerpo, sale afuera y no hay nada, y Eduardo muere, y mueren los campesinos explotados en el Norte Argentino, como murieron los indígenas en manos del genocida y sus campañas al desierto.
Y la tierra es desleal.
Mientras derramo un lagrimal junto a mis puños apretados, digo -Puta! porque no puedo poner una maldita coma, la y se renueva todo el tiempo, no vacila, me conmueve a seguir reclamando la clara impotencia de la cual esta regada mi generacion, suicida, cruel, despiadada.
La violencia de la ignorancia, del individualismo, de la cárcel interior, del desgano, aborreciendo toda solidaridad, toda revisíon histórica.
Creanme, la historia no debe ser olvidada, las generaciones deben recordar los pasajes de la misma, no se puede olvidar, el presente no es una causa esporadica en el tiempo, es la construccion de años, arquitectonicamente social, armada para seguir estirando el ovillo de la linea historica, No debemos Olvidar, no debemos descreer, no debemos ser indiferentes, la muerte de pibes que quizas tenian nuestra edad en otro contexto no debe ser olvidada, la militancia debe ser una forma de vida en el apego a la revolucion social, cultural y educacional para montar las riendas con sus ramas y su arbol genealogico al nuevo espiral que nos depara.
No olvidemos, no sigamos suicidandonos.
El futuro es el cocktail perfecto entre asumir el pasado, creerlo y recordarlo, y la transformacion del presente, segun su contexto y su doctrina cultural.
La patria fusilada, los hijos de sol.
Presentes siempre.
martes, 14 de agosto de 2007
"Secuela de Hiroshima Mon Amour"
Hacer quizas un analisis sobre lo suspicaz del momento clave en que se pasa a la eternidad es osado.
Se pasa a la eternidad como en un segundo la flor deja de serlo.
Ayer me preguntabas como es eso de la perdida de escencia, de que la ciencia al dar explicaciones cae en el trofeo absurdo de que todo debe ser explicado correctamente sin ninguna apreciacion de lo escencial.
La flor es igual, a medida que sus petalos recaen, que se ven arrancados, todo su desarraigo, la impotencia de la impunidad, digamos que ya no es flor, sino un simple tronco verde.
Sigue estando de pie,
Pero... de que sirve estar estancando esperando cumplir el objetivo del aburrimiento soez.
De que sirve saber que el rocio tan solo avanza sin saber palparlo, sin poder apreciar como se desenvuelve la gota minuscula que se creo del aire sin preguntar.
EL rocio entero penetrando el pétalo efusivo,
Soñador, desmembrado, alucinando en diferentes salas su modo de ver.
Nunca me pregunte desde cuando todo habia empezado a cambiar.
Nunca supe si algo cambió.
Nunca me pregunte porque me desespero al tener un ataque de inspiracion.
Nunca sabre de donde caen esas escabrosas guirnaldas que adornan mi pelo, sin dejar de salir nada de lo que puedo llegar a decir.
Siempre voy a entender que el tiempo es vacio, que las comarcas suelen abusar del respiro y su color, que la muerte habita lentamente en cada segundo que da el espacio, regalado, sobre el asfalto, la neblina de madrugada y las cintas que se queman en el viejo proyector.
Tanto ardor que la flor siente al ser destruida es valido para que su tronco siga manteniendo sus lagrimas apretadas.
Los ensayos espontaneos, la mirada destructiva y su candor.
Los objetos tienen precio, las personas que tienen precio.
Cuando veo las peliculas en blanco y negro y me enamoro del aire que jamas tendre, me siento libremente en una prision autonoma que todo lo que fue es eterno.
El segundo atento de recien, fue eterno, mi voz eterna, los pedazos minusculos infames tambien reculan en la parada del cimiento.
Como volver al principio del concepto? Como hallarme sin dejar rastro alguno?.
Porque en definitiva( miento un poco sobre esto, en definitiva es ahora y nada mas ya que la sed sigue flotando entre mis dedos) el silencio cobija las palabras, y como sacarte??
Como?
Siempre pregunto porque a todo, y no se porque justamente, siempre quiero saber todo aunque mas duela , siempre me embriago con la luz, y tengo precisa ausencia de lo que noto y no.
Una palabra basta para desbordar el lagrimal, un mirada, un gesto al tacto, la mudez de lo que no se quiere decir.
Todo lo que me queda por decir, todo lo que aguanto para estallar lentamente o en madrugadas que ansioso espero en el almanaque.
Jamas tuve uno, todos eran olvidados como los relojes.
Lo que no tendre porque el tiempo ( que a su vez es vacio) no dejara que llegue hacerlo.
La inmortalidad, la estupidez hibrida de los sentidos, el gusto del amor, que no es amor es franqueza, y las palabras que tienen nombres, y a veces no.
La fuerza total del abandono, el revisionismo por las cuestiones estructurales,
La condolencia de la ideologia, lo que pudiesemos haber sido, lo que queremos ser.
La verborragia del canto, los cuentos, las calles.
El amague de la traicion, la traicion en cadenas, el himno que miente al hablar de oid, de rotas cadenas, esa pasion absoluta, esa imaginacion del mesias.
La muerte que hace olvidar toda concepcion.
Tu color que me salva por lo menos una noche inmortal, eterna, pero luego despierta volvemos a la infita tristeza que sucumbe el brillo primaveral.
Y seguir rodando y cansandonos de todo, como si fueramos soldados presos del regimen total.
La diferencia entre lo nuestro y lo que erramos, el esceptisismo al no querer, y poder soñar.
Lo que le darias a tus hijos, tanto mas que una falsa libertad, como decirle que no sueñe que nada podra cambiar?.
Los aires con su olor a decadas y las fotos viejas amarillas que tan solo suenan a museo.
La especulacion de los colores y su hambre demoniaco.
El diablo se halla en el cielo, y eso me pone feliz, porque no tengo mas porque rezar.
No tengo mas que sentir lejos a toda felicidad austera.
La cancion perfecta que nunca palpare mas que otra vez repetidamente es el momento en que todos los cuerpos brillantes pasan a la eternidad.
Y esa voz..esa voz..siempre retumando para no dejarme en paz.
Se pasa a la eternidad como en un segundo la flor deja de serlo.
Ayer me preguntabas como es eso de la perdida de escencia, de que la ciencia al dar explicaciones cae en el trofeo absurdo de que todo debe ser explicado correctamente sin ninguna apreciacion de lo escencial.
La flor es igual, a medida que sus petalos recaen, que se ven arrancados, todo su desarraigo, la impotencia de la impunidad, digamos que ya no es flor, sino un simple tronco verde.
Sigue estando de pie,
Pero... de que sirve estar estancando esperando cumplir el objetivo del aburrimiento soez.
De que sirve saber que el rocio tan solo avanza sin saber palparlo, sin poder apreciar como se desenvuelve la gota minuscula que se creo del aire sin preguntar.
EL rocio entero penetrando el pétalo efusivo,
Soñador, desmembrado, alucinando en diferentes salas su modo de ver.
Nunca me pregunte desde cuando todo habia empezado a cambiar.
Nunca supe si algo cambió.
Nunca me pregunte porque me desespero al tener un ataque de inspiracion.
Nunca sabre de donde caen esas escabrosas guirnaldas que adornan mi pelo, sin dejar de salir nada de lo que puedo llegar a decir.
Siempre voy a entender que el tiempo es vacio, que las comarcas suelen abusar del respiro y su color, que la muerte habita lentamente en cada segundo que da el espacio, regalado, sobre el asfalto, la neblina de madrugada y las cintas que se queman en el viejo proyector.
Tanto ardor que la flor siente al ser destruida es valido para que su tronco siga manteniendo sus lagrimas apretadas.
Los ensayos espontaneos, la mirada destructiva y su candor.
Los objetos tienen precio, las personas que tienen precio.
Cuando veo las peliculas en blanco y negro y me enamoro del aire que jamas tendre, me siento libremente en una prision autonoma que todo lo que fue es eterno.
El segundo atento de recien, fue eterno, mi voz eterna, los pedazos minusculos infames tambien reculan en la parada del cimiento.
Como volver al principio del concepto? Como hallarme sin dejar rastro alguno?.
Porque en definitiva( miento un poco sobre esto, en definitiva es ahora y nada mas ya que la sed sigue flotando entre mis dedos) el silencio cobija las palabras, y como sacarte??
Como?
Siempre pregunto porque a todo, y no se porque justamente, siempre quiero saber todo aunque mas duela , siempre me embriago con la luz, y tengo precisa ausencia de lo que noto y no.
Una palabra basta para desbordar el lagrimal, un mirada, un gesto al tacto, la mudez de lo que no se quiere decir.
Todo lo que me queda por decir, todo lo que aguanto para estallar lentamente o en madrugadas que ansioso espero en el almanaque.
Jamas tuve uno, todos eran olvidados como los relojes.
Lo que no tendre porque el tiempo ( que a su vez es vacio) no dejara que llegue hacerlo.
La inmortalidad, la estupidez hibrida de los sentidos, el gusto del amor, que no es amor es franqueza, y las palabras que tienen nombres, y a veces no.
La fuerza total del abandono, el revisionismo por las cuestiones estructurales,
La condolencia de la ideologia, lo que pudiesemos haber sido, lo que queremos ser.
La verborragia del canto, los cuentos, las calles.
El amague de la traicion, la traicion en cadenas, el himno que miente al hablar de oid, de rotas cadenas, esa pasion absoluta, esa imaginacion del mesias.
La muerte que hace olvidar toda concepcion.
Tu color que me salva por lo menos una noche inmortal, eterna, pero luego despierta volvemos a la infita tristeza que sucumbe el brillo primaveral.
Y seguir rodando y cansandonos de todo, como si fueramos soldados presos del regimen total.
La diferencia entre lo nuestro y lo que erramos, el esceptisismo al no querer, y poder soñar.
Lo que le darias a tus hijos, tanto mas que una falsa libertad, como decirle que no sueñe que nada podra cambiar?.
Los aires con su olor a decadas y las fotos viejas amarillas que tan solo suenan a museo.
La especulacion de los colores y su hambre demoniaco.
El diablo se halla en el cielo, y eso me pone feliz, porque no tengo mas porque rezar.
No tengo mas que sentir lejos a toda felicidad austera.
La cancion perfecta que nunca palpare mas que otra vez repetidamente es el momento en que todos los cuerpos brillantes pasan a la eternidad.
Y esa voz..esa voz..siempre retumando para no dejarme en paz.
jueves, 9 de agosto de 2007
"Manos"
No me des a elegir.
Si me das a elegir no tendre piedad.
Siempre tengo el control.
El poder de la abstraccion.
Si ya no me llega el ego inconciente devolvere mis heridas a lucifer que contento devastara mi dios.
Pero cuando desde la cornisa de la alucinacion veo ese brillo, se destacan tus manos, envueltas de ensueños, pesados, dolidos, colorados, como esas peliculas que me atraparon y no me dejan salir de sus retinas.
Porque me han usado de decorado en un patio violento?
Porque quiero, es la respuesta, querida.
Cuando la luz roja hace girar sus siluetas sobre la pared, describo:
Si me das a elegir no tendre piedad.
Siempre tengo el control.
El poder de la abstraccion.
Si ya no me llega el ego inconciente devolvere mis heridas a lucifer que contento devastara mi dios.
Pero cuando desde la cornisa de la alucinacion veo ese brillo, se destacan tus manos, envueltas de ensueños, pesados, dolidos, colorados, como esas peliculas que me atraparon y no me dejan salir de sus retinas.
Porque me han usado de decorado en un patio violento?
Porque quiero, es la respuesta, querida.
Cuando la luz roja hace girar sus siluetas sobre la pared, describo:
Los viejos olores, tus manos
La firmeza de la masa, tus manos
Lo increible de la seduccion, tu cuerpo
La tibieza de los dias, tu frio
La agonia de mi carne, destello
Las palabras encontradas, consuelo
La sonrisa, el llanto, el silencio, tus ojos, tu cuerpo tus manos, las bocas.
La firmeza de la masa, tus manos
Lo increible de la seduccion, tu cuerpo
La tibieza de los dias, tu frio
La agonia de mi carne, destello
Las palabras encontradas, consuelo
La sonrisa, el llanto, el silencio, tus ojos, tu cuerpo tus manos, las bocas.
sábado, 4 de agosto de 2007
"Cuando nada me da nada y los colores se comen todo"
Cuando lanzas esa sonrisa enunciante y quemas de a una mis pupilas algo estalla en el fondo de mi cuerpo.
Asi como cuando veo estallar una bomba en el aire,
asi tambien cuando conjugo el arte de amar.
Asi como un plano perfecto deslumbra,
Vos,
con tu sonrisa elocuente, soez, diciendo no, calmas ese bosquejo que mis pies habian elevado.
Y asi..siempre asi...quedo parado con los brazos abiertos esperando que te des vuelta, regreses y me digas tan solo algo.
Un beso, un guiño, un segundo.
Asi como cuando veo estallar una bomba en el aire,
asi tambien cuando conjugo el arte de amar.
Asi como un plano perfecto deslumbra,
Vos,
con tu sonrisa elocuente, soez, diciendo no, calmas ese bosquejo que mis pies habian elevado.
Y asi..siempre asi...quedo parado con los brazos abiertos esperando que te des vuelta, regreses y me digas tan solo algo.
Un beso, un guiño, un segundo.
martes, 31 de julio de 2007
"Novo Manifiesto Socialista de Vanguardia"
"....y te dedico esto para alzar las armas culturales que tenemos en el fondo del pecho, sabes de que te hablo cuando late un ideal, sabes que la causa no es burda, por mas que ajenos quieran sacrificar nuestro mundo, que crean que usamos cliches para creernos eternos, pero no saben que si lo somos, que tenemos sangre, que brota y se levanta con el sol cada mañana, porque los sueños aunque tengan frio siguen y duelen, pero siguen firmes en el alba esperando la orden de cumplirse.
Que fusilaremos con palabras, letras, hechos y si es necesario balas a quienes quieran herir la ampliacion del alma, a quienes odien y asesinen, a los cerebros del exterminio, a aquellos que creen en el poder por encima de la vida, a los traidores que traicionan y provocan la muerte del pueblo.
a quien violan, matan, llevan al destierro a sus hermanos, los que avalan la miseria, la analfabetizacion, la venta de los derechos, lo que ponen precio, los que creen que tienen todo y todo pueden comprar. Los Fusilaremos! y asi sera.
No seremos jamas igual que ellos, seremos Pueblo, seremos Dios, Fuerza, Sangre, Vida, Creacion, Cultura, Revolucíon.
Nunca me abandones si la fiebre sube al tope, alza tus manos, toma las flores, escribe las nubes, sombras del cielo azul."
" La obra se va armando poco a poco a la par de una flor que dispara sus petalos al vacio.
Los traidores a la causa, y cada uno sabe bien de que causa hablamos, seran destrozados dulcemente con palabras que jamas en su alma mente impune, victimizada lograran decifrar, lo cual hace de un terrible genio intelectual, que deja picando silencios indefinidos, bocas que no dicen nada, y ojos que miran rapidamente tras la puerta, en realidad no se bien adonde van esos ojos que deseean huir, tan solo siento el miedo de que el arte ataque.
Los sueños terminan siendo verbos lejanos en alcobas de minorias, lo digo en forma de verbo, ya que la estupidez hibrida sin igual de los idiotas jamas comprendera la escencia libida pura del que cree en utopias, por mas vaga, imposible y literal sea su icono a alcanzar.
Mas imposible, menos nato, mas valedero y mas sonriente se encuentra al luchar.
Luchar, desde un punto, intangible, nada de estrategias, los principios no se negocian, se negocian los disfrazas, inevitables, inteligentes, pero jamas la palabra.
Manten latente el espiritu de la belleza artistica, la ambiguedad del amor odio, la destreza elegante de combatir en varias formas, esquivar pacientemente y esperar al enemigo, y asumir que hay un vientre revolucionario amplio, que no se define en un status, clase o ideologia extrema, sino en almas que defienden y transitan caminos con un fin leal.
LIBERTAD.!
Que fusilaremos con palabras, letras, hechos y si es necesario balas a quienes quieran herir la ampliacion del alma, a quienes odien y asesinen, a los cerebros del exterminio, a aquellos que creen en el poder por encima de la vida, a los traidores que traicionan y provocan la muerte del pueblo.
a quien violan, matan, llevan al destierro a sus hermanos, los que avalan la miseria, la analfabetizacion, la venta de los derechos, lo que ponen precio, los que creen que tienen todo y todo pueden comprar. Los Fusilaremos! y asi sera.
No seremos jamas igual que ellos, seremos Pueblo, seremos Dios, Fuerza, Sangre, Vida, Creacion, Cultura, Revolucíon.
Nunca me abandones si la fiebre sube al tope, alza tus manos, toma las flores, escribe las nubes, sombras del cielo azul."
" La obra se va armando poco a poco a la par de una flor que dispara sus petalos al vacio.
Los traidores a la causa, y cada uno sabe bien de que causa hablamos, seran destrozados dulcemente con palabras que jamas en su alma mente impune, victimizada lograran decifrar, lo cual hace de un terrible genio intelectual, que deja picando silencios indefinidos, bocas que no dicen nada, y ojos que miran rapidamente tras la puerta, en realidad no se bien adonde van esos ojos que deseean huir, tan solo siento el miedo de que el arte ataque.
Los sueños terminan siendo verbos lejanos en alcobas de minorias, lo digo en forma de verbo, ya que la estupidez hibrida sin igual de los idiotas jamas comprendera la escencia libida pura del que cree en utopias, por mas vaga, imposible y literal sea su icono a alcanzar.
Mas imposible, menos nato, mas valedero y mas sonriente se encuentra al luchar.
Luchar, desde un punto, intangible, nada de estrategias, los principios no se negocian, se negocian los disfrazas, inevitables, inteligentes, pero jamas la palabra.
Manten latente el espiritu de la belleza artistica, la ambiguedad del amor odio, la destreza elegante de combatir en varias formas, esquivar pacientemente y esperar al enemigo, y asumir que hay un vientre revolucionario amplio, que no se define en un status, clase o ideologia extrema, sino en almas que defienden y transitan caminos con un fin leal.
LIBERTAD.!
sábado, 28 de julio de 2007
"¡Toque Maestro!" (Libertango parte 1)
Cuando veo el sustain de las cuerdas resonando en el aire, y la camara gira, la lectura de mis ojos tambien lo hace, los arpegios continuan sonando, precisos, duros, pero fragiles de escencia.
Ahi, justo ahi, es cuando entra Astor, cuando entra la orquesta de su obra, cuando resplandece el amor, el odio, el infierno, el momento clave, el reposo, la ambiguedad artistica, la contradiccion verbal de los pingos.
Toque Maestro! Toque que hoy no puede dejarme sin llorar, y lo leo, y lo busco en las calles tan profundas, como si se estuviese escondiendo en una baldosa, maldito Piazzolla, Aire de Buenos Aires, carne de discrepancia, grumo del humo de cabaret, llevando la espina intelectual que te vio crear himnos de condolencia, la tuya.
Toque Maestro! toque que las puertas del cielo seguiran cerradas por siempre.
Toque! que las lagrimas son notas que desparrama el pentagrama.
De repente me sale un chasquido de alegria, y la orquesta sonrie, y ud sigue, volviendo a la tristeza feliz, al ver una cara de complicidad.
Nadie es complice de tu bandoneon maldito Piazzolla.
Vuelve el dolor, el hielo que estalla en la cara de los ignotos, las torturas indirectas que avalaste, el tango que cantaban los que morian por todo tu amor, esos estudiantes que te defendian y ahora mueren en la parrilla, cantan tu tango Piazzolla, cantan por que aman Buenos Aires, Argentina, porque ud tambien maestro hizo su Revolucion, como no han de amarle, lo aman igual, aunque su bandoneon repugne las manos de sangre, Bs aires perdona su artista, porque muere ahi, porque no queria morir, deja el vestibulo de Maria Don Astor, deje sangrar las penas de Pichuco, la verborragia que emerge del suelo, las heridas.
Y apenas cerré los ojos para verle, lo vi; tan concentrado que ni atencion me dio, y claro, tu suerte de Libertad estaba hecha, caminabas arriba de vos mismo marcando el tempo firme al compas, sin fallar, y nada fallaba, me preguntaba si tocaba dios, si era tan discreto de mantener la farsa, pero no, estaba ud ahi, despedazando el contrapunto, el tempo perfecto, las notas no las errabas, jamas, destroza el bandoneon, cambia, muta Astor, muta que la vanguardia vuelve al sol.
Toque Maestro! Siga tocando, no importa que digan que ha muerto.
Toque Piazzolla.
Ahi, justo ahi, es cuando entra Astor, cuando entra la orquesta de su obra, cuando resplandece el amor, el odio, el infierno, el momento clave, el reposo, la ambiguedad artistica, la contradiccion verbal de los pingos.
Toque Maestro! Toque que hoy no puede dejarme sin llorar, y lo leo, y lo busco en las calles tan profundas, como si se estuviese escondiendo en una baldosa, maldito Piazzolla, Aire de Buenos Aires, carne de discrepancia, grumo del humo de cabaret, llevando la espina intelectual que te vio crear himnos de condolencia, la tuya.
Toque Maestro! toque que las puertas del cielo seguiran cerradas por siempre.
Toque! que las lagrimas son notas que desparrama el pentagrama.
De repente me sale un chasquido de alegria, y la orquesta sonrie, y ud sigue, volviendo a la tristeza feliz, al ver una cara de complicidad.
Nadie es complice de tu bandoneon maldito Piazzolla.
Vuelve el dolor, el hielo que estalla en la cara de los ignotos, las torturas indirectas que avalaste, el tango que cantaban los que morian por todo tu amor, esos estudiantes que te defendian y ahora mueren en la parrilla, cantan tu tango Piazzolla, cantan por que aman Buenos Aires, Argentina, porque ud tambien maestro hizo su Revolucion, como no han de amarle, lo aman igual, aunque su bandoneon repugne las manos de sangre, Bs aires perdona su artista, porque muere ahi, porque no queria morir, deja el vestibulo de Maria Don Astor, deje sangrar las penas de Pichuco, la verborragia que emerge del suelo, las heridas.
Y apenas cerré los ojos para verle, lo vi; tan concentrado que ni atencion me dio, y claro, tu suerte de Libertad estaba hecha, caminabas arriba de vos mismo marcando el tempo firme al compas, sin fallar, y nada fallaba, me preguntaba si tocaba dios, si era tan discreto de mantener la farsa, pero no, estaba ud ahi, despedazando el contrapunto, el tempo perfecto, las notas no las errabas, jamas, destroza el bandoneon, cambia, muta Astor, muta que la vanguardia vuelve al sol.
Toque Maestro! Siga tocando, no importa que digan que ha muerto.
Toque Piazzolla.
martes, 24 de julio de 2007
"Asoma, entre el miedo de las colmenas"
El dolor se compenso con el aire brutal, enloquecido de la mañana, (casi mediodia).
Ese aire por asi llamarlo tenia en sus moleculas una combinacion letal , instantanea, de todo lo que rodeo el sueño y su pesadilla, su verde, su amor.
Y el dolor sigue destruyendome cada mañana, y las madrugadas son eternas dentro del hervor del sueño, y recuerdo acordes, poetas, y me voy, y vuelvo.
Corro al baño, y no hay nadie..
Cuando vuelvo, el reloj me permite dormir, unas horas, pero en ese ensueño me permito recordarte tanto.
Se cruza mi viejo, se cruzan los martires, se cruza tanto el dolor de no tener, se cruza Machado, Garcia Lorca, veo un pasaje de "Morir en Madrid", veo una vuelta que se dilata con el tiempo, tambien el fin de la cancion con sus aplausos, pero en concreto lo que tenia para decir a todo esto, era, sencillamente, que viene asomando un rumor, ahora, un rumor que con esa claridad de calor me absorve y delega todo peso real, y sus calores coloridos.
El calor, falta Septiembre, pero tus vestigios caen de los arboles dulces, que te esperan, veo...
Ese aire por asi llamarlo tenia en sus moleculas una combinacion letal , instantanea, de todo lo que rodeo el sueño y su pesadilla, su verde, su amor.
Y el dolor sigue destruyendome cada mañana, y las madrugadas son eternas dentro del hervor del sueño, y recuerdo acordes, poetas, y me voy, y vuelvo.
Corro al baño, y no hay nadie..
Cuando vuelvo, el reloj me permite dormir, unas horas, pero en ese ensueño me permito recordarte tanto.
Se cruza mi viejo, se cruzan los martires, se cruza tanto el dolor de no tener, se cruza Machado, Garcia Lorca, veo un pasaje de "Morir en Madrid", veo una vuelta que se dilata con el tiempo, tambien el fin de la cancion con sus aplausos, pero en concreto lo que tenia para decir a todo esto, era, sencillamente, que viene asomando un rumor, ahora, un rumor que con esa claridad de calor me absorve y delega todo peso real, y sus calores coloridos.
El calor, falta Septiembre, pero tus vestigios caen de los arboles dulces, que te esperan, veo...
jueves, 19 de julio de 2007
"Cresta"
"Y es que el a partir del momento en que las noches tocan la luna, por mas frio que haga, por mas platonico que sea, hay luces que todavia laten.
sin fotos, sin tiempo, sin porque, sin saber que pasa, sin saber como llegas, sin entrar, sin preguntar, con altivas decisiones febriles, y algunas particula desectructuradas, que risueñas, en un tupe glam, pueden decirte palabras de ensueño, que cristalizando la verborragia, pueden hacerte saber que algo hay en el aire, y que los ojos mira, y los cuerpos giran, y el y siempre retumba como excusa al no, o como ahora que desahoga petalos latentes para que puedas sentirte ahogada en otra esferan, aunque sea tan solo en este momento.
Pero esto es anectdotico, porque la razon es mas simple"
Quizas con el tiempo aprendi, o qiuizas no.
Quizas me desluzco con estupideces que molestan luego, sin saber porque. y quizas vos sepas porque.(yo no)
no esperaba otra cosa que una respuesta, la indiferencia es un letiv motiv por el cual me quedo perplejo, acomodado en un rincon, pensando, una y otra vez, que hize esta vez?
Puede ser que te haya molestado un manojo de palabras como prologo a la invitacion?
Puede ser que te haya molestado la invitacion?
Puede ser que especules?
Solo obtuve silencio.
La densidad tampoco es mi fuerte, la presion, menos, la indulgencia, cero que cero
Risa elocuente.
Quizas esto sea Quebrarse despacio, llamado, espera, o ilusion.
Una gota de inspiracion....verde..y un beso...(en tu mejilla esquiva)
sin fotos, sin tiempo, sin porque, sin saber que pasa, sin saber como llegas, sin entrar, sin preguntar, con altivas decisiones febriles, y algunas particula desectructuradas, que risueñas, en un tupe glam, pueden decirte palabras de ensueño, que cristalizando la verborragia, pueden hacerte saber que algo hay en el aire, y que los ojos mira, y los cuerpos giran, y el y siempre retumba como excusa al no, o como ahora que desahoga petalos latentes para que puedas sentirte ahogada en otra esferan, aunque sea tan solo en este momento.
Pero esto es anectdotico, porque la razon es mas simple"
Quizas con el tiempo aprendi, o qiuizas no.
Quizas me desluzco con estupideces que molestan luego, sin saber porque. y quizas vos sepas porque.(yo no)
no esperaba otra cosa que una respuesta, la indiferencia es un letiv motiv por el cual me quedo perplejo, acomodado en un rincon, pensando, una y otra vez, que hize esta vez?
Puede ser que te haya molestado un manojo de palabras como prologo a la invitacion?
Puede ser que te haya molestado la invitacion?
Puede ser que especules?
Solo obtuve silencio.
La densidad tampoco es mi fuerte, la presion, menos, la indulgencia, cero que cero
Risa elocuente.
Quizas esto sea Quebrarse despacio, llamado, espera, o ilusion.
Una gota de inspiracion....verde..y un beso...(en tu mejilla esquiva)
martes, 17 de julio de 2007
"Basta mencionar la lluvia, miles de veces"
Una bella canción
una melodía suave alli
reposa.
Un bello color
imaginario
todo el dolor, abstracto
lejos.
Cuatro paredes de cal
una docena de versos
tres por cada pared
cuatro por cada rincon
ni una palabra.
Una luz ténue
un vestido blanco
toda imagen se hace transpartente
cuerpo.
Has visto los pajaros?
Pues no han chistado esta madrugada.
Han dado a luz.
los nidos son de paz
si ayer te parecí dueño de mí,
hoy te regalo mi flor.
En cuántos pedazos puedes unir tu alma?
Cómo llorar si las lagrimas pesan?
Qué hay en la mencionada lluvia, si el dolor permanece intacto?
Todo se mueve de forma amable, los que mueven desesperan.
Tus párpados cansan, tensan.
La espuma ya no es dulce.
Bestial belleza indiferente.
martes, 10 de julio de 2007
"Glasé"
Y ahí te veo subida en la nube mas preciosa que decora esta tierra, perdurarndo en todo espacio, toda duda…toda luz.
En la esquiva dimension de los besos imposibles jugamos a perdernos inútilmente sin mas, sin menos.
En secreto, en la esfera, todas las miradas deslumbran la desesperada belleza que acapara la ironia.
En los jardines ausentes te usare de vientre para soltar la sed.
Y en las redes, esas que parecen pesasdas de sal, hare tu pan invisible, decorando el mantel de luna, como tus ojos plateados.
Glasé.
Y el viento recorre la melodía.
En el tiempo se esconde.
En la noche penetro.
En la noche me ausento.
Oculta brisa.
En la esquiva dimension de los besos imposibles jugamos a perdernos inútilmente sin mas, sin menos.
En secreto, en la esfera, todas las miradas deslumbran la desesperada belleza que acapara la ironia.
En los jardines ausentes te usare de vientre para soltar la sed.
Y en las redes, esas que parecen pesasdas de sal, hare tu pan invisible, decorando el mantel de luna, como tus ojos plateados.
Glasé.
Y el viento recorre la melodía.
En el tiempo se esconde.
En la noche penetro.
En la noche me ausento.
Oculta brisa.
lunes, 2 de julio de 2007
"Pequeñas estrofas de la intermitente soledad"
"....y de la tangente se desprende lo intangible que se remota imposible.
Mi unica forma es desparramarte como Fusil, como soldado, como pieza imborrable del arte"
Encontré, una flor, un jardin, una voz.
Y corrí, hasta el rosal de tu piel, desde allí, hablaré.
Volar....el arte es amar.
Amar, viste tu mar.
As de luz, flor de miel, abre aqui, tu clavel.
Despertar, sobre el umbral del dolor, donde habra, un color.
Volar, viste tu mar.
Amar, el arte es amar.
Volar, creiste en tu mar.
Amar, hundite en tu mar.
"¡Toma un Fusil! ¡Soldado del Sol!
¡Es tan dulce!¡Liberación!
¡Revolución!
¡Liberación!
Mi unica forma es desparramarte como Fusil, como soldado, como pieza imborrable del arte"
Encontré, una flor, un jardin, una voz.
Y corrí, hasta el rosal de tu piel, desde allí, hablaré.
Volar....el arte es amar.
Amar, viste tu mar.
As de luz, flor de miel, abre aqui, tu clavel.
Despertar, sobre el umbral del dolor, donde habra, un color.
Volar, viste tu mar.
Amar, el arte es amar.
Volar, creiste en tu mar.
Amar, hundite en tu mar.
"¡Toma un Fusil! ¡Soldado del Sol!
¡Es tan dulce!¡Liberación!
¡Revolución!
¡Liberación!
viernes, 22 de junio de 2007
"Dos repeteciones y un dulce silencio al terminar"
Viento al viento al aire en las plumas señuelos de pana.
Sueño al sueño tu sueño de leche amarga, agria de terciopelo.
Luna, Luna, y quema, es mi cabeza, es mi sonata es mi presagio.
Alto, Alto , que nunca llegan, aquellas luces, mientras los pajaros te devastan.
Pica Pica, y esta en tu boca, esa dulzura que se acomoda las premisas.
Quien por cuanto, no mires cuanto, no mires como, no sientas menos, solo responde, solo silencio.
Dame agua, agua del suelo, agua del barro, rocio abstracto, gotas de lana.
Grita sin grito, que no hoy no grito, mi voz es muda, por eso cubre , yo te delego, aquellos nidos.
Basta que basta y basta, para mi cuerpo, que esta encerrado , en el desvio de tu coraza, de tu penumbra.
Ojo, ojo quieto, que mira fijo, que nunca baja, que complementa, con la mirada, total perfecta, dulces silencios, la melodia, que no se acaba mientras la leas, mientras jugamos, a ver el pasto, las arboledas, los años viejos, las caras tristes, los muertos sanos, tu vil ausencia, la suave brisa, triste pereza, y esta agonia , mi dulce fiebre, mi dulce boca llena de flores, que voy sacando para tu vientre, para tu campo, para tu tiempo, para ti...hermano.
Sueño al sueño tu sueño de leche amarga, agria de terciopelo.
Luna, Luna, y quema, es mi cabeza, es mi sonata es mi presagio.
Alto, Alto , que nunca llegan, aquellas luces, mientras los pajaros te devastan.
Pica Pica, y esta en tu boca, esa dulzura que se acomoda las premisas.
Quien por cuanto, no mires cuanto, no mires como, no sientas menos, solo responde, solo silencio.
Dame agua, agua del suelo, agua del barro, rocio abstracto, gotas de lana.
Grita sin grito, que no hoy no grito, mi voz es muda, por eso cubre , yo te delego, aquellos nidos.
Basta que basta y basta, para mi cuerpo, que esta encerrado , en el desvio de tu coraza, de tu penumbra.
Ojo, ojo quieto, que mira fijo, que nunca baja, que complementa, con la mirada, total perfecta, dulces silencios, la melodia, que no se acaba mientras la leas, mientras jugamos, a ver el pasto, las arboledas, los años viejos, las caras tristes, los muertos sanos, tu vil ausencia, la suave brisa, triste pereza, y esta agonia , mi dulce fiebre, mi dulce boca llena de flores, que voy sacando para tu vientre, para tu campo, para tu tiempo, para ti...hermano.
miércoles, 20 de junio de 2007
"Inventario"
Cada pedazo de estructura, cada seña.
Palabras totales, agudas.
Algo aflora dentro de la lluvia, es la belleza de los dias inundada en el cuerpo, los pies helados, la fiebre, el calor, si tuvieses tiempo de amar que harias?
Para siempre, acomodate en el paraiso destrozado junto a las pupilas de la sonrisa, que agónica penetra sutilmente en el vacio, claro...y todo esto tras un paso por tu boca.
Que haces?
Detras del ejercicio cotidiano logro concibir las formulas dispersas y esa fructifera dulzura disuelta en las paredes..
Espanto!
Frutillas!
El amor y el cinismo.
El ritmo del paso austero.
Los gritos mudos.
Millares de carteles que te indican la absolucion.
Un corte de luz total.
La soledad en los pasillos.
La intensidad del ideal.
El manifiesto del ensayo.
La desintegracion de la utopía.
Lo que no volveremos a ser.
Lo que nunca fuimos.
Los extremos nauseabundos.
El pasto, la calamidad, el rocio, las lagrimas insulsas, increibles, agolpadas sobre tu mejilla.
El olor a la nada que molesta.
Las miles de abstenciones que padezco para no suspirar.
El frio, la niebla, la primavera, tu boca.
Buscame en el laberinto.
Las Peliculas.
Ese Walking tenso pero fugaz.
Esa intensidad que clarifican mis labios.
Toda seguridad, apertura.
Un señuelo, y la destreza de la voz sumida en la cancion.
Dispara desde tus ojos como me han disparado hoy estas gotas frias.
Si, tus pies se ven quietos. Sentidos aquellos.
La pesadilla tarda en volver, cuanto dolor hermano, cuantas trizas, cuanto papel.
Cuantas flores guardaste en el cajon?
Cuantas sonrisas delegaste en tu infierno?
Ni tus manos coinciden con la abstraccion de mi voz.
Haz de mi.
Ve lo que quieras ver.
Modela..amolda.
Cuando el punto fijo se corre, estas ahi, en tus colores...con mis colores.
Deslumbrandome.
Inventario.
Palabras totales, agudas.
Algo aflora dentro de la lluvia, es la belleza de los dias inundada en el cuerpo, los pies helados, la fiebre, el calor, si tuvieses tiempo de amar que harias?
Para siempre, acomodate en el paraiso destrozado junto a las pupilas de la sonrisa, que agónica penetra sutilmente en el vacio, claro...y todo esto tras un paso por tu boca.
Que haces?
Detras del ejercicio cotidiano logro concibir las formulas dispersas y esa fructifera dulzura disuelta en las paredes..
Espanto!
Frutillas!
El amor y el cinismo.
El ritmo del paso austero.
Los gritos mudos.
Millares de carteles que te indican la absolucion.
Un corte de luz total.
La soledad en los pasillos.
La intensidad del ideal.
El manifiesto del ensayo.
La desintegracion de la utopía.
Lo que no volveremos a ser.
Lo que nunca fuimos.
Los extremos nauseabundos.
El pasto, la calamidad, el rocio, las lagrimas insulsas, increibles, agolpadas sobre tu mejilla.
El olor a la nada que molesta.
Las miles de abstenciones que padezco para no suspirar.
El frio, la niebla, la primavera, tu boca.
Buscame en el laberinto.
Las Peliculas.
Ese Walking tenso pero fugaz.
Esa intensidad que clarifican mis labios.
Toda seguridad, apertura.
Un señuelo, y la destreza de la voz sumida en la cancion.
Dispara desde tus ojos como me han disparado hoy estas gotas frias.
Si, tus pies se ven quietos. Sentidos aquellos.
La pesadilla tarda en volver, cuanto dolor hermano, cuantas trizas, cuanto papel.
Cuantas flores guardaste en el cajon?
Cuantas sonrisas delegaste en tu infierno?
Ni tus manos coinciden con la abstraccion de mi voz.
Haz de mi.
Ve lo que quieras ver.
Modela..amolda.
Cuando el punto fijo se corre, estas ahi, en tus colores...con mis colores.
Deslumbrandome.
Inventario.
lunes, 4 de junio de 2007
"Ensayo sobre la sensibilidad y alguna estupidez demagoga"
No me preguntes donde estuve hoy porque realmente no lo se…
No puedo decirte nada…pero se que estuve en alguna casa en el aire.
No me preguntes si estuve acá..o allá…porque en realidad no quiero mentirte.
No lo se.
Digamos que me envolví casualmente en esa burbuja y me quede allí.
Solo.
No intensifiques la búsqueda para saber donde estuve porque no lo vas a saber.
Ni yo lo se..y eso que mi cuerpo todavía es mió.
A veces creo que me escondí tras un árbol como para recuperar aire y sombra.
No se si me canse de tanto sol.
Lo que si es que lo busco por más larga que sea la brecha.
No me preguntes si imito a lo que quiero ser porque no lo se.
Solo soy un poco de mí, un poco de vos, un trazo de luz, una nota de jazz.
No me preguntes si me gusta odiar, porque no lo se…
Tan solo fluyo como fluye el amor.
No me reproches si actuó de modo insensible; porque no existe la sensibilidad de aquellos que dicen tenerla.
Es mera falsedad de su mediocre llamada de atención.
Ser sensible se descarna al decir..”creo que soy demasiado sensible”
Como podes saberlo? Como te sentís sensible?
Que es ser mas sensible que otro?
Si soy intangible implícito y no demuestro llorar ante un jilguero ni tampoco cuando me contestas mal, eso quiere decir que al no poner mi alma en jaque, es ser menos sensible.
La sensibilidad es palpable no demostrable.
Te demuestro que soy sensible
Por dios! Que estupidez
La ganas de hacer saber quien eres, parte de un mero descubrimiento propio a través del socialismo con los pares, de hondar en el aire, de creer, buscar, no estancarse, y tratar de solventar un ideal conjunto, partiendo de hambre real individual..
Arte sensible, almas sensibles.
Me parece insulso, vulgar, e idiota.
Recreemos…
“lo que pasa es que soy demasiado sensible??
Cuantos Dalí, te hacen llorar?
Oh dime! Cuantos pintaste?
Cuanto lloraste al escribir un ensayo?
Al escuchar una canción y sentir en tu piel que todo lo que dice es tuyo y al compartir si se establece un código de sensibilidad
Creo y al creer siento.
Y creo que no voy a llorar para ser más sensible..
Lloro por dentro al ver el calor de la turba pidiendo justicia…
O el abrazo calido de los que no tienen
No creas que vas a ser esa musa
No creo que vaya a ser tu color.
No finjas
No frunzas
No dejes de creer…
No hagas que soñas..y escuches de más sin hablar.
Tu voz oh sensible se cae del árbol ante los vientos.
Retórica copiada, absolutismo carnal.
Vos viste de donde saliste? Quien te enseño?
Vos crees que podes comprar la ideología?
Que el barro se vende en frascos en la esquina de tu casa?
Que el dolor..y el diagnostico de sufrimiento artístico viene envasado en pequeños experimentos que se llaman…yo?
Que podes con todo..y analizar de tu lado lacaniano el proceso de tomar nota mientras todo mi dolor se esparce por mis muelas..y derramo confiadamente ante cualquiera toda manifestación de desgarro
Falta que mires a tu sensibilidad..que ni siquiera contiene sus letras…
juez…
Demagogo
Intermediario
Tu arte es solo superficialidad envuelta en surrealismo
No vales nada …..
O vales todo.
lunes, 28 de mayo de 2007
"El vientre de Fuser"
La madre de nuestros hijos será la sangre derramada que volverá al barro de aquellos pueblos en donde toda circunstancia ha sido rematada pero no abatida.
Todo el dolor que balbucea agonico es el gesto de aquel que se encuentra en el suelo, mezclando utopia de ron salvaje y selva latina.
Los traidores miran de reojo la complicidad del terror,
no sienten culpa,
los viejos del ensueño,
la yuxtaposicion de la ideologia abatida por la inocencia juvenil, llena de sueños,
machaque soberano sobre la falsa vida,
y la rutina...derecho poco util para los que viven caminando sobre el aire de algodon,
la mayoria de las veces se vuelve insulsa la idea de ver cual es la verdad..y mas partiendo de mi falso esceptisimo
el cual derrama mas de lo que puedo ver,
toda pasion por algo incierto despierta lechos gigantes de una generacion, unica e irrepetible.
todas son unicas...irrepetibles y en la disyuntiva apaleadas por ser diferente.
Contexto
Solo las rimas en coplas que derrama el viento haran saber cuanto vale....
cuanto soy
cuantos viven en mi
la revolucion no se ha tocado hasta que no sea entera...
tanta sangre bastara?
lunes, 21 de mayo de 2007
" Y aun me duele en los Pasillos"
Me duele algo y no se que es, me duele el arte, me duele el tiempo,
Los ojos ya no los ves, me falta aire, me falta duelo,
Me sobra cannon, me tira el viento, me duele el aire, te amo a tiempo, me saca el hambre, me quita el cielo.
Veo en los pasillos, el destierro, tu consuelo, mi lastima, tu velo.
Veo a mi alrededor, la paranoia, la bohemia, el clima, tu beso.
Viendo pasar esta cuidad , viendo las sombras regresar, viendo lucir la muerte gris, viendo el sol morir aqui.
Y hoy siquiera ese hambre tan vivo resiste, y al oler las palabras del aire me doy cuenta , que estoy tiznado de un sonido nuevo que no se donde termina, y cuando.
La retorica me cobija en su umbral de siervos, en sus campos de otoño, en su invierno no tan desquiciado, y toda la metafora se escabulle, al ser raptado en un cuarto oscuro y negro, ansiedad, puro encierro, y mis letras, se conjugan con la musica musa que baja dandome un solemne espacio de luz, que solo lo aprovecho, lo capto, se va.
Toda musica, esta desdichada por mi tenue voz desafiante, desafinada, que no le hace ego.
La busqueda de la estrella, que la toco y no llega, no se si vale o valio la pena, y no lo encuentro, aunque digas que estoy mas cerca, altiva e incociente te perdes en las nubes del tercer piso, y ni sabes que estoy, sera por ello que soy yo el que sabe que esta perdido, el que sabe que esta aturdido, sera que soy yo...
El que camina perdido...
Sin lugar
Sin
Los ojos ya no los ves, me falta aire, me falta duelo,
Me sobra cannon, me tira el viento, me duele el aire, te amo a tiempo, me saca el hambre, me quita el cielo.
Veo en los pasillos, el destierro, tu consuelo, mi lastima, tu velo.
Veo a mi alrededor, la paranoia, la bohemia, el clima, tu beso.
Viendo pasar esta cuidad , viendo las sombras regresar, viendo lucir la muerte gris, viendo el sol morir aqui.
Y hoy siquiera ese hambre tan vivo resiste, y al oler las palabras del aire me doy cuenta , que estoy tiznado de un sonido nuevo que no se donde termina, y cuando.
La retorica me cobija en su umbral de siervos, en sus campos de otoño, en su invierno no tan desquiciado, y toda la metafora se escabulle, al ser raptado en un cuarto oscuro y negro, ansiedad, puro encierro, y mis letras, se conjugan con la musica musa que baja dandome un solemne espacio de luz, que solo lo aprovecho, lo capto, se va.
Toda musica, esta desdichada por mi tenue voz desafiante, desafinada, que no le hace ego.
La busqueda de la estrella, que la toco y no llega, no se si vale o valio la pena, y no lo encuentro, aunque digas que estoy mas cerca, altiva e incociente te perdes en las nubes del tercer piso, y ni sabes que estoy, sera por ello que soy yo el que sabe que esta perdido, el que sabe que esta aturdido, sera que soy yo...
El que camina perdido...
Sin lugar
Sin
miércoles, 9 de mayo de 2007
"Encuentro" (FINAL)
Me sente atrás del todo, llegue justo cuando habian apagado las luces.
Estaba ansioso.
No podia parar de rascarme.
Masqué el mismo chicle durante toda la tarde.
Pensaba en la oscuridad.
Veia los focos, las luces, las gelatinas, y el rebote de la transpiración actoral ,que caia lentamente en mi.
Cuando la vi fue un soplo diferente, no la senti tan lejos.
Ella estaba balanceandose sobre mi, y comenzo su show.
Comenzo otra obra diferente.
Solo para mi.
Producto de mi imaginación, de mis sueños, de mis ganas.
Acto y efecto.
Droga mental.
Taquicardia.
Ella, calida, nunca me habia tratado asi, me besaba dulce y lentamente, era todo tan real, su saliva, sus labios humedos, su piel, su olor,
Yo estaba sentado en la butaca, y ella, sobre mi, con un camisón celeste, cristalizando en mi, haciendo lo que siempre espere, y no se trataba de sexo, sino de otra cosa, de algo totalmente apasionado.
Estaba ansioso.
No podia parar de rascarme.
Masqué el mismo chicle durante toda la tarde.
Pensaba en la oscuridad.
Veia los focos, las luces, las gelatinas, y el rebote de la transpiración actoral ,que caia lentamente en mi.
Cuando la vi fue un soplo diferente, no la senti tan lejos.
Ella estaba balanceandose sobre mi, y comenzo su show.
Comenzo otra obra diferente.
Solo para mi.
Producto de mi imaginación, de mis sueños, de mis ganas.
Acto y efecto.
Droga mental.
Taquicardia.
Ella, calida, nunca me habia tratado asi, me besaba dulce y lentamente, era todo tan real, su saliva, sus labios humedos, su piel, su olor,
Yo estaba sentado en la butaca, y ella, sobre mi, con un camisón celeste, cristalizando en mi, haciendo lo que siempre espere, y no se trataba de sexo, sino de otra cosa, de algo totalmente apasionado.
Tu cuerpo en mi cuerpo se alía sutilmente en la gresca platónica aislada y daltónica, al ver solo colores.
Tu cuerpo alado, solo, diezmado, no es más que el botón animal sumado a la planicie superficial discando
Gotas de roció. Vulnerable. Superfluo.
Mi cuerpo al decaer en tus ojos no es más que anatomía.”
Ellos para vos.
En un cubiculo negro sin salida, ahí estabamos.
Ahí estaba yo.
Vos eras simplemente un holograma bellisimo.
Su vertiente chocando en mi espalda, su piel disonante.
Su olor avanzaba cada vez y se escabullia dentro de mi piel.
Siempre tuve los ojos cerrados.
Ella y yo.
Yo.
Yo, ella y nosotros.
Un perfume transportado a una pieza.
Perpetuas miradas.
Un capitulo esencial para mi alma otra vez.
Quieta.
Reaccione en los aplausos.
A decir verdad, no habia mucha gente, pero 15 aplausos despiertan a cualquiera.
Mi estado habia terminado.
Quebre.
Y ahora? Que hago?
La espero?
Que le digo?
Agua para mi suave nena, riego tu arbol verde.
Dejame en tu habitación repleta de flores asi me recuesto mientras te observo desnuda bailando perfecta.
¡Helena!
El grito fue mi voz como la de aquel dia en Puan, la misma voz, ella de espaldas, se detuvo, igual igual que aquel dia.
-¡Helena!
No lo puedo creer! Vos!
Sos Joaco?
Si, pero pero para….no penses cualquier cosa…llegue hace como 15 dias…estoy aca…descansando, conociendo, nada mas…no te alarmes que no soy un loco…no soy cualquiera
ni te sigo, ni nada. Solo te vi, vine y aca estoy.
No te quiero joder, solo te quieria felicitar, estuvo bueno, estuviste muy bien.
(Uhhh como miento…)
-gracias, y…como la estas pasando? Donde paras? Que andas haciendo? Porque el sur?
-mmm, estoy de mochila, labure todo el año, para mi viejo, y la plata que junte, la puse en el viaje…tenia muchas ganas de hacerlo.
No sabia que eras actriz.
-si, jaja, hay muchas cosas que ninguno sabe del otro me parece.
No te veia asi, tan movilizado, independiente.
Que bueno, me sorprende.
-hay muchas cosas que no sabemos del otro.
-jajajaaj ( a duo)
Toda tu ternura
Tus ojos
Tu piel rozando la mia
El viento acompañando las palabras
El sol
La luz
El cielo
Vos.
-mira que bueno, yo por suerte la paso solo, aca tranqui, los chicos eligieron el norte, yo me vine aca y antes…
-Helena,…
-si?
-te quiero pedir perdon, creo que me zarpe, esa vez que….
-nada que explicar, vos perdoname, estaba muy loca, ni te escuche, ni me anime hablarte cuando te veia, estaba como cegada, vos no tenes la culpa, aunque un poco de miedo me diste.
O te crees que no me daba cuenta que me seguias, pero era como un juego.
-a mano?
-a mano.
-bueno…nos vemos alla dale?
-dale, apenas llegue en cuanto se me acabe la plata..o no…después de esto..no se..pero…te llamo.
-dale, toma mi telefono., pero.....llamame...que voy a estar esperando....
-mi sonrisa te lo dice todo.
A espaldas cada uno reia como niños, como cuando lo eran y jugaban a la amistad eterna, los asaltos en que fingian amarse, el ponerse colorado, todo. Rotaba y rotaba, y se veian, y al final todo era luz como, luz de luz.
As de luz.
Cuatro ojos ven mas que dos.
El amor se resuelve por una estrella que une alma justo cuando dos globos explotan en simultaneo.
Y en ese momento nadie avanza, todo se paraliza.
Todo llega a su destino.
Todo sueño es real.
No abandones el barco en el olvido.
Levita la luz que aflora en la ventana.
Soñar.
Creer.
Buscar.
Soñar.
Transforma en verbos el idilio de tus sueños.
Camina que tus pasos arman callos, y tu boca se desboca al besar la frente que anhelas.
Si todo fuera sencillo, las almas serian grises, despiadadas, sin estelas a sus paso.
Tan solo la llave de cualquier baúl, posibilita la abertura infinita.
Los tiempos son parte del silencio.
Mudo, aguarda el clima para estallar de risa.
Cuando todo conjuga.
Cuando el espacio se achica y todo se escapa.
El cielo te apresa.
Te libera al algebra del espacio.
Y a la vez, te deja al menos un instante para ver mas alla de tus pupilas.
No solo de amar se trata.
No solo de odiar parece.
Tu sol reposa en tu jardin.
Encuentralo tras los arboles que crecen invisibles.
Tu sol se apoya en las medianeras del patio de tu infancia.
Seca las ropas humedas.
Póntelas.
Y dime…de una vez…y sinceramente.
Que se siente.
Si te falle o nunca encontraste luz en estas palabras, estare muerto.
Porque deje todo mi amor en tu voz.
Deje todo mi ser en la oscuridad de tu cuarto, donde probablemente hoy lees, con tu velador de 60 este pedazo de tierra.
sábado, 5 de mayo de 2007
"Sur"
El sol brilla.
Joaquín se asoma desde la carpa y ve las montañas inmoviles pentrando en sus ojos.
Saluda al aire.
-buen dia che!
Tardo en desperezarse, se ducho, hacia frio, recien el calor se siente a la hora del mediodia.
Las cupulas repletas de nieve, gemian tras el calor de la cordillera.
Estaba donde quiso estar, solo, feliz.
El viaje.
Los sueños.
Lo verde.
El segundo eterno lo retuvo en sus manos…abria y cerraba y todo estaba alli.
Por cuanto tiempo?
No lo sabia, pero estaba con una inmensa satisfacción de poder ver su rostro en el lago y no
sentirse vacio.
Salio a caminar por el pueblo.
Saco fotos, camino, camino…camino.
No estaba cansado.
Su alma era un arbol floreciendo.
Seguro.
Arraigado.
Entero.
Diciembre.
La noche anterior habia conocido unas chica alemanas, se emborracho, paso la noche con ellas en su hotel y volvio doblandose de risa en esas calles desconocidas, solitarias.
Ahora las pisaba, sin resaca, quisquillozo.
Se pensaba quedar hasta donde le diera la plata, y habia juntado bastante.
No le importaba mucho.
Entro en un almacen, pidio 100 gms de salame, 100 gms de queso, y pan.
Ah, mayonesa tambien.
Perdon.
Se sento en una plaza, pequeña pero acogedora.
Suspiro largando flores azules al viento.
La ventisca helada le ataba la cara.
Miro al cielo despejado.
El calor de la tarde se acentuaba.
-a quien quiera que sea ….gracias por este momento..de verdad.
Fruncio el ceño, se acerco lentamente caminando por la vereda de enfrente.
Parecian de la capital porque hablaban fuertemente y cada tres palabras se oia, -¡che boludo!
-¡che boluda!
La resonancia se le hizo familiar.
Ojeo, observo, y se inmuto.
Todo negro, otra vez, la misma sensación, todo oscuro, dolor, sorpresa.
Serpentinas de espinas cayendo.
La escalera de la facultad, perplejidad.
Boquiabierto, anonadado.
Bajo la cabeza y sigui caminando mirando las vidrieras del mini centro.
Los chicos seguian alli, hablando como si nada…de nada se habian percatado.
Se acomodo, dio vuelta la esquina, espero, espero.
Miro, miro.
Cuando no hubo nadie corrio hacia el centro cultural, busco los afiches de la obra:
“ESTRENO Y UNICA FUNCION HOY 22 HS.”
“ no lo puedo creer
Todo se dio vuelta
Tenia paz, porque hoy, porque aca.
El viaje cambiaba de rumbo
Que debo hacer?
Hablarle?
Buscarla?
Llamarla?
Chistarle?”
Por lo pronto ire a ver la obra.
Sin sentido, tiempo, desgrabando sensaciones viejas, ahogado sin peso alguno.
Una sombra caminando
Un resto entre mis ojos, parpados cerrados.
Vos ahí.
Dispuesta.
Alerta.
Tras el todo, tras el alma
Tras la nada
Tras la lluvia el sol, tras el sol tú viento
Tu cuerpo
Tu reflejo nítido en la oscuridad
Te das por aludida
Sobras en el espacio
Ve
Vuelve
Cánsate del tiempo
Descálzate para amarme y hazlo súbitamente mal
Entrégate al ocaso dulce
Libérate en tu bandera roja y tu sonrisa basta
Tus labios simples tu rostro limpio
Libérate
Sol...
miércoles, 2 de mayo de 2007
"Hombres Trabajando"
Lo primero que le llamo la antencion al entrar muy dormido a la librería, era el ojo hinchado de esa chica.
Que le habra pasado?
Tendra un marido golpeador?
No tiene pinta de ser una de las que se caga a piñas por ahí….
Capaz que fue el novio…
Fue presentado en el trabajo y comenzo lentamente, cagada tras cagada.
Trabajar.
Admitamos que nunca habia trabajado en toda su vida.
No agarraba una, pero el comodo horario, la plata, y las ganas del viaje lo amarraban a quedarse aunque esto cueste fingir sonrisas.
A decir verdad, su padre tenia razon.
Las chicas era hermosas, pero si se equivoco o hubo algo que no vio, es que eran tristes, parecian muñecas de nylon.
Downs.
El tambien se habia contagiado del discurso, del trabajo al estudio, del estudio a casa.
Teorema Peronista, defasado historicamente.
Hablaba poco, leia mucho.
Con la que mas se hablaba dentro del grupo laboral, era con Paola, una chica de Avellaneda, humilde, norteña, Paola habia desembarcado en
Ella fue la que chusmeaba con todos, pero a Joaquín le interesaba solo la historia de la chica del ojo.
Flor.
Ustedes ya la conocen.
Flor no hablaba con nadie, solo en los almuerzos lanzaba comentarios idiotas, racistas y se la notaba dura y resentida.
Renuncio al poco tiempo.
Todo se rompe.
Paola le dijo que se habia ido de la librería porque consiguió trabajo de modelo en una importante agencia de ropa.
Levemente alguna vez vi cuerpo en un cartel.
Solo papel.
Aunque el tablero se mueva, nosotros no estamos moviendonos con el, siempre estamos fijos en el mismo lugar, dando pasos en forma simultanea, atrás, adelante, al costado.
Nada cambia si tus ojos no mira mas alla.
Lo que ves.
Lo que esperas.
El segundo a la eternidad debe ser atrapado rapidamente.
Todo al olvido, o todo atrapado rapidamente.
Cerras tus ojos crispados.
Esquirlas sin preguntas.
Aleteando rumbo incierto, sin tiempo.
Tus pies fijos.
El corazon de la ciudad espera ansioso.
Y vos, no podes mas.
Pero seguis.
Sin saber siquiera por que.
Nada cambia si tus ojos no mira mas alla.
Lo que ves.
Lo que esperas.
El segundo a la eternidad debe ser atrapado rapidamente.
Todo al olvido, o todo atrapado rapidamente.
Cerras tus ojos crispados.
Esquirlas sin preguntas.
Aleteando rumbo incierto, sin tiempo.
Tus pies fijos.
El corazon de la ciudad espera ansioso.
Y vos, no podes mas.
Pero seguis.
Sin saber siquiera por que.
sábado, 28 de abril de 2007
"Lo que nunca pensaba en llegar.....Llegó"
Después del incidente Marco decidió irse de
Para peor de todo Flor dejo de llamarlo, lo prohibido la excitaba, la enamoraba, el ya no tenia aura.
Se marchito en su espacio durante esos meses que siguieron.
Helena estaba triste, asexuada, confundida e inconforme, pero en el fondo sabia que nunca había fallado a lo que sentía, y claro, creía cada vez mas en su intuición femenina.
El invierno iba a pasar, pero todo chocaba de manera imprudente, todo la golpeaba, se sentía frágil, vulnerable.
Había adelgazado, vuelto a fumar y se encontraba hostil.
No era por Marco, era por todo, los empedrados divisaron sus ojos, lloraba por las noches, no sonreía, estaba ciega a dos metros del sol.
Pero a pesar de tanto dolor, tanta mierda, tanta decepción, poco a poco fue encontrando su lugar.
De un dia para otro, la llamaron para actuar en una obra de teatro.
Suspiro.
Al fin.
Comenzó a reconocerse de nuevo, a reencontrar su fuerza, sus ganas, su luz.
En la obra trabajaba dia y noche, estaba entusiasmada.
Volvió a la militancia, a matear con sus compañeros, a luchar, a debatir, a reír.
Voz imponente, asambleas vacías, pero en sus ojos se veía la fuerza que había empujado
nuevamente, brotada de despojos del tiempo.
Helena era Helena.
Siempre lo había sido, por más pedido de ausencia que haya tenido.
Hoy estaba aquí.
Saludando por la ventana.
Guiñándole sus ojos al sol.
La obra giro y giro, la gente salía asombrada de las funciones, hablaban cuchicheando de esa chica dulce que tenia el papel secundario, voluptuosa, encendida, desgranando cada una de sus palabras.
Imponente
Admirada.
Más funciones, más aplausos.
De Marco nunca supo nada, a pesar de mancarse las preguntas de sus compañeros y los murmullos en los baños o cuando la pasaban las pendejas más nuevas de alguna carrera.
Ignoró.
Su paz se basaba en la soledad.
Tranquilidad.
La obra despego tanto que le ofrecieron llevar todo el grupo de teatro y hacerla en Sur Argentino, durante todo el mes de Diciembre.
Estaba como loca, feliz, acepto.
Dejo los finales para Marzo, y se dedico a lleno al teatro.
Perfecta para deslumbrar
Hermosa
Sensual”
Todos la querían, compañera.
Endulzada en su perfume sepia.
Idónea, calma, voraz.
Tenía un sequito de caras en la calle, unos cientos de ojos a sus espaldas.
Resplandor.
miércoles, 25 de abril de 2007
"El Regalo de Papa"
Joaquín estaba decepcionado pero feliz.
Había vuelto a su ritmo normal después de aquel desarraigo de amor.
Helena era solo un foco que tardo en arrancar DIA tras dia.
Helena era solo un nombre.
Y los nombres son palabras.
Y las palabras se pueden olvidar, tanto como pueden rebotar en tu mente, por siglos, no seamos ingenuos, si Helena pegara un chiflido de auxilio, el, caería a sus pies automáticamente.
Estaba obsesionado con su carrera.
Su vida marchaba bien.
No le cayó bien la noticia de que Blanca se fuese a Europa, se sentía un poco culpable, pero no se alarmo demasiado.
Dentro de toda esa normalidad que ahora estaba sintiendo, Joaquín estaba ansioso, deseaba irse, viajar.
Para eso necesitaba dinero.
Para eso trabajo.
Ahí fue donde se agarro la cabeza, tomo aire, agarro su campera y salio.
Golpeo la puerta del despacho de su padre.
-pase
-hola viejo.
-Joaquín? Que haces por acá? Hace mucho que no pasabas a visitarme.
-cuanto me duele hoy?
-no es plata viejo.
-que paso? Le paso algo a Sofi?
-no viejo, para, vine a pedirte trabajo.
-trabajo? Vos?
-si, quiero ganar mi plata, vos viste pa, estoy un poco grande ya, no soy un chico, y…me di cuent de que necesito irme de casa, no porque pase algo, sino porque quiero mi lugar, mi plata, mi espacio, irme de viaje lejos, y nada…quiero ganármelo.
La música no prospero, tampoco era muy bueno que digamos, en
-tu madre lo sabe?
-no, todavía no habla, pero también es por ella, la quiero dejar que este con Roberto, tranquila en casa, yo a veces estorbo, ellos necesitan su tiempo.
-esta bien….me sorprendes…hijo…
-no te creas que no me costo venir.
-me pone feliz, te vas hacer hombre carajo!, pero seguí estudiando, es la única condición.
-che….con las minitas como andas?? Sos un roble como tu padre?
-ja…..mmm..si, que se yo…tengo algunas por ahí, pero nada serio..estoy bien así.
-esta bien, todo a su tiempo.
Vamos a llamar a José ahora, a ver que me dice, a ver si te puedo meter ahí en Palermo, es mejor…
Mejor clase de gente, mejor publico, más de tu onda viste.
-hola…si mira…
Mientras su padre hablaba, Joaquín se cuestiona si tomo la decisión correcta, si acertó, si …
Que hizo???
-todo resuelto, listo, el lunes arrancas si? De
-ahí José te va a dar todo lo que necesites, y te va a decir lo que tenes que hacer, y…con la plata..bueno..Sabes que tenes un plus extra cabezón!
-jejej…bueno gracias pa….
-na, de nada…aprovecha estos días de vago..y luego a trabajar eh!
-el lunes comienza tu vida hijo.
Ríe sin ganas de reír.
-ahhhh…ojo…me dijeron que esta lleno de mujeres lindas…así que…no me falles.
Lo saludo.
Se fue.
Se quedo apoyado como cinco minutos en la puerta, sin saber que había echo.
Que hice?
Fui al matadero.
Las contradicciones son la base más fuerte, de la venta del alma.
Joaco esa tarde no sonreiría.
Cabizbajo, deambulo por las plazas del centro, veía los hombres disfrazados de soldados caminando a sus trabajos, le dio miedo.
De acá para allá.
Como locos.
Caras largas, tristes, muecas insulsas, trajín de ciudad, colectivos hormigas.
El nene de papa dio sus frutos.
Lloró.
Cómplice, hipócrita y falsa.
Fácil, débil y a bajo precio.
Mi contexto: “un laberinto Kafkiano con las puertas transformadas en paredes vestidas”
Mis ojos anhelan aire.
Colores y paisajes ficticios.
A esa misma hora Helena estallo en llanto.
Miraba la escena de su hombre desmenuzándose ante la rubia, tan puta.
Gemía lagrimeando.
Se metieron en un taxi, y los siguió.
Helena se había bajado del 29 por mero impulso y se decidió a seguir a Marco.
Lo siguió hasta que lo vio entrar en la librería más coqueta de Palermo y vio cuando salía de la mano con Flor.
Lo creyó, tomo aire, se hizo fuerte y los persiguió en silencio.
“todo lo que creímos que nos iba romper nos hace fuertes”
Apenas bajo del taxi, corrió hacia ellos, que iban impunemente acaramelados por la city.
Lo zamarreó, lo dio vuelta, escupió su cara.
El no sabia que hacer, ni como reaccionar.
Estaba atrapado, tuvo encima un torbellino de insultos, los que jamás había recibido en su vida.
Cuando termino con el la miro fijo y le dijo:
“vos podes ser la mejor en la cama
Vos podes ser la que todos se quieren coger
Vos podes ser la que mejor mueve el culo
Vos crees que podes ser la mas puta y frívola
Y vos…no vas a ser parte mía, no voy a estar en deuda con vos jamás…ni tampoco a ser tu victima hijo de puta, me das asco, me das lastima.
Creí que eras especial, nunca me conformaste, ni con tus estupidas llamadas de compromiso, solo para hacerme entender que estas, sos una mierda Marco.
Ohhh miren! La fiesta esta abierta, que pase el que quiera, damos lugares.
No voy a ser la victima ni dar lastima.
Jamás!
De verdad te lo digo, váyanse a la mierda.
Te tengo rechazo, asco.
Cuando yo digo abrir significa hacer, libertad, no abuso.
Vos te cagas en todo, en todos.
Hasta en vos te cagas!
Fui tu juguete Marco.
Ahora soy un Juguete Rabioso.
Nunca mas te acerques a mi.”
Era la primera vez que Flor no hablaba.
Fingió un desmayo y quedo en el lugar más importante para Marco, que no dijo una palabra, mientras se limpiaba el escupitajo de cereza de la cara.
Helena esta rota.
Marco desahuciado.
Flor victoriosa.
La esquivo en la facultad.
Solo se le acerco y le dijo cuando estaba tomando un café en el bar.:
-no digas nada de lo que paso, no quiero que se corra la bola, mancharías mi persona ante las autoridades, quedaría mal sabes?
Silencio te pido.
Era increíble, Helena levanto la cabeza, sonrió.
Y le tiro el café hirviendo en la cara.
-Sos un Hijo de puta!
El odio la hizo desaparecer del buffet en un segundo.
Todas la miradas al profesor.
Todo ha caído mal.
Todo termino.
miércoles, 18 de abril de 2007
"Irse/Nacer/Amar"
Cuando Blanca partió a Europa dejo una carta Hernán.
Pidió que se la dieran meses después de su vuelo.
Hernán había comenzado a escribir un libro de ensayos con preguntas metafísicas, había caído en el estertor de la retórica, más bien adyacente, aguda.
Estaba insoportable, con un nivel de cuestionamiento e inspiración terrible.
Estaba entero.
Una noche de Julio, pleno invierno, esas frías en donde en Buenos Aires ya quema la niebla, Hernán estaba compenetradísimo con sus textos.
Le gustaba la duda, el dolor, nunca había movido un pelo por Blanca que a esta altura podría estar muerta, o no podría existir, podría no verla jamás…igualmente eso no lo inquietaba.
Su esfera era enorme.
Ostracismo?
Represión?
Dolor real?
Salía poco, vivía leyendo en su cuarto.
Diana tenía la misión de distribuir las cartas que había delegado Blanco.
La última que le quedaba era la de Hernán.
Sabía que no debía verlo, que tampoco le daría bola, solo dejarla bajo la puerta, esa fue la consigna de Blanca.
Así que se acerco de madrugada a la puerta de la calle Entre Ríos en el barrio de Congreso.
Estaba encapuchada, y temblaba tanto que había perdido su quinto cigarrillo en lo que iba de la noche.
Justo en el instante que están dejando caer el sobre dentro del buzón un patrullero frena, hace luces, y se detiene cerca del cordón.
Señorita? Se le perdió algo?
El absurdo circo gana la ciudad.
Diana inmóvil con la carta a mitad poner. Se da vuelta.
Levanta las manos…no habla.
Señorita le voy a pedir documentos por favor.
Temblaba, nunca le había pasado nada semejante…siempre estuvo ajena a problemas de ese tipo….se sentía la peor prófuga de la historia…no podía hablar….estaba petrificada del miedo.
Cuando el de bigote se estaba acercando ella tuvo ganas de mearse.
Pensaba rápidamente…no me pueden tocar…no pueden..pero no tengo nada, no tengo nada,. Que digo..que hago…dios….ay..ay….
De repente………..
¡Hola Amor! Llegaste….esta preocupado.
Se quedo sorprendida mirando al joven que abrió la puerta de sopetón.
Es tu novia flaco?
Si oficial, es mi novia…
Bueno dale una llave, porque nosotros no somos adivinos….
Aparte que hace tan tarde dando vueltas por acá..mira que el barrio esta denso, no es de recomendar….a estas horas…
Si?
Si, ya se..pero…no se que le paso.
Bueno……que tengan buenas noches.
Gracias…pasa amor…pasa…
Ufffffffff , gracias…..
Te paso algo?
No…nada…en realidad…mmmm…justo…
Estas bien?
Si….te vine a traer algo..y justo frenaron y nada…saliste vos…
Gracias otra vez.
Una carta? Para mi?
Si, para vos.
Me conoces? Te conozco?
Ajap, vos sos Hernán, pero no te acordas de mi, va…yo si porque tengo memoria visual…pero vos no…
Nos vimos una vez…vos ibas con Blanca por Parque Centenario, y nos cruzamos.
Ahhh…mira….
Blanca……
Queres un café?
mmmm….nnnnnnn….no se…creo que me voy..solo vine a traerte esto.
Dale…quedate…cuantas queres de azúcar….te salve…de que te lleven.
Aparte…algo me tenés que explicar.
Mmmmmmmmmmmm…………….Bueno.
No muy convencida Diana entro a la casa de Hernán, tenía un poco de miedo…todavía…
Hernán viva en una casa que había heredado de su padre.
Por otra parte, su madre se había ido con el Turco…amigo del padre de Hernán, a vivir a Suiza. Así que les había quedado una casa enorme, para el y su hermano que era diseñador grafico.
La casa era muy moderna, tenía varias habitaciones, por ser dos varones la mantenían cuidada.
Ensayaban algunas bandas de rock que eran amigas de los chicos sumado a los laburos de su hermano, podían vivir tranquilamente.
A su madre hacia 3 años que no la veían, y tenían poco contacto, tan solo para recibir su mensualidad en euros que llegaban de allá.
Estaban bien así…las cosas claras…y sobre la mesa.
Contame…que quiere tu amiga?
Para nene, te vas a querer matar.
Irónico, comenzó a caminar por el cuarto, puso un disco, sirvió el café y la miro.
Que paso? Que quiere ahora?
Decile que estoy bien así, solo tranquilo…en mi mundo..estoy bien sin ella.
Blanca se fue.
Se mudo? Mira vos…adonde?
Se fue a Francia, a vivir con el viejo.
Que???!!!
Si, hace cuatro meses.
Pero…..
Si…esta allá, feliz, conoció a alguien, esta haciendo laburos de traducción, no vuelve…no quiere volver…no piensa en volver.
Me pidió que te diera esto.
Hernán calló.
Mientras sonaba Jobim de fondo, Diana observaba el desorden del cuarto, tomo el café de un sorbo, agarro sus cosas y le dijo:
-la dejaste ir, la perdiste.
Me abrís?La miro.
Ella esta bien?
Si, te dije que si, o no escuchas? O no queres que sea así?
Vos queres que este mal por vos…que siga llorando..ja, son todos iguales…quieren todo.
Pero no es así..esta bien…me animo a decir que como nunca.
Se tenía que sacar el resentimiento que le engendraste.
A vos no te importa nada no?
Ególatra!!!
¿Quién sos vos para juzgarme?
Que sabes vos?
Escuchas lo que queres, lo que te dicen, pensas lo que escuchas nada más…que sabes vos..nena….!
Mira , no me voy a poner a discutir ahora.
Si, vamos a discutir, y ahora sabes!
Tiras la piedra y escondes la mano…naaaaa…conmigo no.
Chau, me voy…abríme.
No, vos te quedas.
Diana se sentó de mala gana sobre el sillón, pero sabía en el fondo que se tenía que quedar a escucharlo.
Hablaron por horas, varias horas…..
La madrugada empezó a contemplar las palabras, el café se transformo en vino, la música inacabable.
Los recuerdos florecían, ida y vuelta.
Reproches.
Risas.
Silencios.
Terminaron haciendo el amor..apenas ingreso el sol por su ventana….
Cuerpos inseparables
Aglutinados como sangre
Frutos del sexo
Aire sin tiempo
Tinta escondida
Velas ocultas
Caras cambiadas
Pidió que se la dieran meses después de su vuelo.
Hernán había comenzado a escribir un libro de ensayos con preguntas metafísicas, había caído en el estertor de la retórica, más bien adyacente, aguda.
Estaba insoportable, con un nivel de cuestionamiento e inspiración terrible.
Estaba entero.
Una noche de Julio, pleno invierno, esas frías en donde en Buenos Aires ya quema la niebla, Hernán estaba compenetradísimo con sus textos.
Le gustaba la duda, el dolor, nunca había movido un pelo por Blanca que a esta altura podría estar muerta, o no podría existir, podría no verla jamás…igualmente eso no lo inquietaba.
Su esfera era enorme.
Ostracismo?
Represión?
Dolor real?
Salía poco, vivía leyendo en su cuarto.
Diana tenía la misión de distribuir las cartas que había delegado Blanco.
La última que le quedaba era la de Hernán.
Sabía que no debía verlo, que tampoco le daría bola, solo dejarla bajo la puerta, esa fue la consigna de Blanca.
Así que se acerco de madrugada a la puerta de la calle Entre Ríos en el barrio de Congreso.
Estaba encapuchada, y temblaba tanto que había perdido su quinto cigarrillo en lo que iba de la noche.
Justo en el instante que están dejando caer el sobre dentro del buzón un patrullero frena, hace luces, y se detiene cerca del cordón.
Señorita? Se le perdió algo?
El absurdo circo gana la ciudad.
Diana inmóvil con la carta a mitad poner. Se da vuelta.
Levanta las manos…no habla.
Señorita le voy a pedir documentos por favor.
Temblaba, nunca le había pasado nada semejante…siempre estuvo ajena a problemas de ese tipo….se sentía la peor prófuga de la historia…no podía hablar….estaba petrificada del miedo.
Cuando el de bigote se estaba acercando ella tuvo ganas de mearse.
Pensaba rápidamente…no me pueden tocar…no pueden..pero no tengo nada, no tengo nada,. Que digo..que hago…dios….ay..ay….
De repente………..
¡Hola Amor! Llegaste….esta preocupado.
Se quedo sorprendida mirando al joven que abrió la puerta de sopetón.
Es tu novia flaco?
Si oficial, es mi novia…
Bueno dale una llave, porque nosotros no somos adivinos….
Aparte que hace tan tarde dando vueltas por acá..mira que el barrio esta denso, no es de recomendar….a estas horas…
Si?
Si, ya se..pero…no se que le paso.
Bueno……que tengan buenas noches.
Gracias…pasa amor…pasa…
Ufffffffff , gracias…..
Te paso algo?
No…nada…en realidad…mmmm…justo…
Estas bien?
Si….te vine a traer algo..y justo frenaron y nada…saliste vos…
Gracias otra vez.
Una carta? Para mi?
Si, para vos.
Me conoces? Te conozco?
Ajap, vos sos Hernán, pero no te acordas de mi, va…yo si porque tengo memoria visual…pero vos no…
Nos vimos una vez…vos ibas con Blanca por Parque Centenario, y nos cruzamos.
Ahhh…mira….
Blanca……
Queres un café?
mmmm….nnnnnnn….no se…creo que me voy..solo vine a traerte esto.
Dale…quedate…cuantas queres de azúcar….te salve…de que te lleven.
Aparte…algo me tenés que explicar.
Mmmmmmmmmmmm…………….Bueno.
No muy convencida Diana entro a la casa de Hernán, tenía un poco de miedo…todavía…
Hernán viva en una casa que había heredado de su padre.
Por otra parte, su madre se había ido con el Turco…amigo del padre de Hernán, a vivir a Suiza. Así que les había quedado una casa enorme, para el y su hermano que era diseñador grafico.
La casa era muy moderna, tenía varias habitaciones, por ser dos varones la mantenían cuidada.
Ensayaban algunas bandas de rock que eran amigas de los chicos sumado a los laburos de su hermano, podían vivir tranquilamente.
A su madre hacia 3 años que no la veían, y tenían poco contacto, tan solo para recibir su mensualidad en euros que llegaban de allá.
Estaban bien así…las cosas claras…y sobre la mesa.
Contame…que quiere tu amiga?
Para nene, te vas a querer matar.
Irónico, comenzó a caminar por el cuarto, puso un disco, sirvió el café y la miro.
Que paso? Que quiere ahora?
Decile que estoy bien así, solo tranquilo…en mi mundo..estoy bien sin ella.
Blanca se fue.
Se mudo? Mira vos…adonde?
Se fue a Francia, a vivir con el viejo.
Que???!!!
Si, hace cuatro meses.
Pero…..
Si…esta allá, feliz, conoció a alguien, esta haciendo laburos de traducción, no vuelve…no quiere volver…no piensa en volver.
Me pidió que te diera esto.
Hernán calló.
Mientras sonaba Jobim de fondo, Diana observaba el desorden del cuarto, tomo el café de un sorbo, agarro sus cosas y le dijo:
-la dejaste ir, la perdiste.
Me abrís?La miro.
Ella esta bien?
Si, te dije que si, o no escuchas? O no queres que sea así?
Vos queres que este mal por vos…que siga llorando..ja, son todos iguales…quieren todo.
Pero no es así..esta bien…me animo a decir que como nunca.
Se tenía que sacar el resentimiento que le engendraste.
A vos no te importa nada no?
Ególatra!!!
¿Quién sos vos para juzgarme?
Que sabes vos?
Escuchas lo que queres, lo que te dicen, pensas lo que escuchas nada más…que sabes vos..nena….!
Mira , no me voy a poner a discutir ahora.
Si, vamos a discutir, y ahora sabes!
Tiras la piedra y escondes la mano…naaaaa…conmigo no.
Chau, me voy…abríme.
No, vos te quedas.
Diana se sentó de mala gana sobre el sillón, pero sabía en el fondo que se tenía que quedar a escucharlo.
Hablaron por horas, varias horas…..
La madrugada empezó a contemplar las palabras, el café se transformo en vino, la música inacabable.
Los recuerdos florecían, ida y vuelta.
Reproches.
Risas.
Silencios.
Terminaron haciendo el amor..apenas ingreso el sol por su ventana….
Cuerpos inseparables
Aglutinados como sangre
Frutos del sexo
Aire sin tiempo
Tinta escondida
Velas ocultas
Caras cambiadas
domingo, 15 de abril de 2007
"El Adios de Blanca"
Cuando lo vi esperándome en el pasto, me di cuenta que tenia que ser mió.
Quizás son esos impulsos no? Eso que te brota, pero mientras camino confundida en algunas de estas calles, pensando porque hago todo mal, me acuerdo de los ojos de Hernán, fusionados con el alma de Joaco.
Ahora alguien me quiere, me cuida, me llama, me busca, me escucha (aunque a veces no se si asienta por no escuchar) pero eso me hace feliz.
Creo que estoy resentida.
Todo lo que luche por ellos, y se rieron de mi.
Y en tan poco tiempo!
Me enamore dos veces?
Estoy enamorada de los dos?
Absurdo
No entiendo que tengo de malo?
Que cuestionan de mí,
Uno supuestamente tiene un amor pendiente.
El otro porque es demasiado libre.
Pero…me enferman!
Blanca no entendía muchas actitudes…por mas que alguien la ame, nunca va a desencontrarse de ese rió en que fue ahogada por un psicodélica bohemia.
Un viaje sub artístico, que duro nada, pero fue todo.
Eran la misma persona Hernán y Joaquín?
Quiere volver al pasado, cambiar fichas, nombres, amar lo que no amo..no enteder lo que no tenia explicación, fluir, dejarse llevar, tanta teoría, tanta libertad, luz, paz, donde estaba?
Si las noches las pasaba en vela dando vueltas en la cama. Tenia razón cuando amenazo a Joaquín, ella ahora convertía a la persona que la contenía en algo dócil, manejable, sin siquiera amarlo.
Despechada.
Se daba asco.
Cambio, de golpe, lloro, sufrió…
Todo se rompió.
Los amores, el barrio, los libros, Sastre, Spinetta, la poesía, la ONG, todo.
Todo esta acabado.
Que tenia para hacer acá?
Se sentía mal.
la puerta ruge desde la pared
la luz las letras rojas
los ojos ciegos brillan en la soledad
y el tiempo sangra
Podía observar que las calles se encerraban cada vez mas, que el tiempo eludía todo tipo de amor
Consternada, triste
Blanca partió rumbo a Francia, donde su padre vivía.
Volvió en menos de un año a Paris donde había visto la felicidad, donde recibía postales de Hernán, y ,mandaba fotos a Joaquín.
Este el precio por amar tanto?
Por amar por dos?
Esto es amar?
Esto es mierda.
Me siento una mierda.
Hizo sus valijas tibiamente.
Se despidió mintiendo..dijo…
-me voy , papa esta enfermo..vuelvo en un mes.
Le dijo a su perro que ya no lo quería..que se iba…
Pinto en una esquina que todo era una farsa, que le dolía amar.
Vendió sus discos.
Regalo sus libros
Nació de nuevo.
Se fue.
Nunca mas volvió, quizás su destino fue ese avión.
Elegiste bien Blanca.
Elegir.
Bien?
Mal, bien, verdad, mentira.
Dejad salir el sol.
La pauta es la misma.
Amar…..
Mientras se duerme en el avión piensa….
creo que estoy durmiéndome
y voy a salvarme a mí
creo que voy a ser
y voy a pintarme así
creo que ya soy miel
y voy a estallar por mil
Vive feliz.
Vibra
Sueña.
Nadie importa si no sabe de ti.
.............Nada importa si tu sol no esta aquí
miércoles, 11 de abril de 2007
"El diario de Helena"
“Algún día los hijos del patria socialista va a ver salir el sol de Guevara, Mao por los techos..y van a ver como corre la sangre de los asesinos en los cordones de las veredas..ese día...yo desde algún lado...voy a sonreír”
Si me miro al espejo que veo?
Me veo a mí?
Veo un costado de mí?
Veo el caparazón? Veo mi voz?
Que veo?
Que rara me siento. Siento como si todo lo que tengo no me alcanza.
No tengo tiempo para notarme alertada, pero nada me alcanza.
Cuantas preguntas deberé soportar, cuantos cuestionamientos largos…y tendidos.
El regaño de papa, la ilusión de mama, que se cae cada vez me ve dormir, porque sabe que jamás voy a ser una chica bien…apolítica…sobria..callada.
Cuanto dolor,
me tiento, a querer ver el sol tan cerca de mi, que se que me voy a quemar.
Lo dijo Pato el otro día…
-vos estas muy apurada mi amor, todo esto lleva tiempo, que te crees? Que no sos un número, que algo que vos quieras va a cambiar de la noche a la mañana, Nena, la derecha se nos caga de risa, o no te das cuenta, que seguimos luchando y luchando, y nada, nada, solo nos queda el futuro…Justicia, Memoria, futuro.
tendrá razón?
Tendrán razón?
Los que siempre piensan mal, los que juzgan, los del no te metas, los que dicen, era otra época, vos ni habías nacido, esos que dicen a tu edad yo también quería la revolución.
Y ¿? Querías? Porque no seguiste soñando?
Estoy equivocada? Feliz no cumpleaños a mi.
Estoy hablando sola…en realidad no estoy hablando..Estoy gesticulando, vistiéndome y me debato todo frente al espejo.
Que día largo tengo hoy…
Pero que lindo que es estar en
Lastima que después tenga que ir a trabajar…
Al final…no tengo tiempo para vos amor…
Debes estar ahora dando clase…..
Me pregunto si cuando estudiabas como yo te ponías mal por estas cosas…estas mas calmo, o…te resignaste?
No..creo que vos no sos de esos…no te veo como el yuppi aburguesado…
Igual estaría con vos.
Jamás estaría con un denso como Joaquín. Por dios! Que enfermo este pendejo, que se cree?!
Esta enfermo, sicótico.
Después de tantos años, me sigue, me busca, no es más fácil hablar? No entiendo esas cosas, son todos iguales…
Que hago? Le digo a Marco?
No se…imagínate si es el alumno en algún materia?
Na, lo dejo ahí…no soy una minita histérica.
Uh…se me hace tarde, mierda…como anhelo tener tiempo…aunque este solo sea un invento…uyyyyy estoy muy Trostka ya…tengo que parar jajaja
Me reí, que cómico, me rió sola…como la gente en la calle
Pero para, yo no soy la gente?
Estoy cada vez más loca.
En fin.
(Suspiro)
Cuanta incertidumbre
Cuanta desesperación
Nostalgia
Desamor
Utopía
Cuanto de mí que no descubrí
Cuanto de vos me ocultas?
Creo que Marco me miente.
Creo que no lo amo
Me importa?
domingo, 8 de abril de 2007
"La Venganza de Blanca, la resignacion de Hernan"
Que sera de ti?
Pensar que el tiempo decidio sobre nuestros colores.
Fugaz fue decirlo, no entendi bien la postura de la timidez y aqui estoy, sutilmente feliz, abatido, y te recuerdo.
Te recuerdo porque estas aca, sentada a mi lado, tomando unos mates.
Cuando miro atraves del espejo, me resuelta raro imaginar donde estaras; si en alguna plaza, enseñando, viajando, quien sabe.
En los dias crueles del otoño, donde la brisa hace trizas la prisa, y el tiempo es solo incoveniente para quienes suelen pensarlo, pienso en vos como pienso en el modo del error.
Me equivoco tanto.
Las posturas no son la mejor forma de explayarme y suelo perder tanto y a la vez ganar el minimo grado de luz.
Me entendiste cuando te deje el libro?
Porque me devolves las poesias que estaban dentro.
Eran para vos, era caminante, era el sol que se escondia tras la catedral.
Siempre me siguieron las moscas y las canciones que alguna vez pude darte, las escuchas con tus auriculares en secreto.
Se que piensas en mi, pero tambien se que pensas mas en vos.
No creo que seas egoista, aunque tampoco en realidad lo se.
Estabas tan compenetrada en tu dolor, en hablar de ciertas cosas, buscabas tanto entederme, Porque?
Si lo que te seducia era mi libertad, porque cuestionabas el porque de la misma?
Porque tantas brechas?
Tanta distancia.
Tanto dolor.
Me costo. Me cuesta.
Cada vez que me recostaba pensaba en vos, pensaba en el esfuerzo que hize para no tolerarte.
Tiernamente estoy enamorado de vos Blanca.
Pero vos.....no se.....
En vez de empeñarte en decidir el si, y jugar, te sometes a la tortura del autoestima, del no.
El invierno posee la luz que no viste, y yo ahora quedo plagado a una soledad ciertamente real, mirando las ventanas que me zucumben en el Bunker del ocaso.
Cuanto pagarias por volver al mismo lugar donde no hiciste nada?
Cuanto darias porque nada de todo esto haya pasado?
Me duele amarte, pero me da tanto vuelo no entenderte.
Que falta?
Si te cruzo y vos con el, lamento decirte querida que se que tus ojos me buscan.
Se que nos encontramos al desear nuestras mejillas transformadas en bocas.
Porque lo buscas a el?
Que te da?
Es un capricho, o no te das cuenta.
(Idiota)
Sera mediocre, pero me conformo al saber que te perdes en mi, como lo hago en vos, y que la supuesta venganza por lejania es una cobarde persecucion al lucero que habita en tu cuarto.
No solo vas a perder el amor, sino que tambien vas a perder tu paz.
Como nadie te dira Ciruela.
Como jamas el conocera tu espiritu levitando hacia el templo que se estanco en un pequeño lago de España.
Pensar que el tiempo decidio sobre nuestros colores.
Fugaz fue decirlo, no entendi bien la postura de la timidez y aqui estoy, sutilmente feliz, abatido, y te recuerdo.
Te recuerdo porque estas aca, sentada a mi lado, tomando unos mates.
Cuando miro atraves del espejo, me resuelta raro imaginar donde estaras; si en alguna plaza, enseñando, viajando, quien sabe.
En los dias crueles del otoño, donde la brisa hace trizas la prisa, y el tiempo es solo incoveniente para quienes suelen pensarlo, pienso en vos como pienso en el modo del error.
Me equivoco tanto.
Las posturas no son la mejor forma de explayarme y suelo perder tanto y a la vez ganar el minimo grado de luz.
Me entendiste cuando te deje el libro?
Porque me devolves las poesias que estaban dentro.
Eran para vos, era caminante, era el sol que se escondia tras la catedral.
Siempre me siguieron las moscas y las canciones que alguna vez pude darte, las escuchas con tus auriculares en secreto.
Se que piensas en mi, pero tambien se que pensas mas en vos.
No creo que seas egoista, aunque tampoco en realidad lo se.
Estabas tan compenetrada en tu dolor, en hablar de ciertas cosas, buscabas tanto entederme, Porque?
Si lo que te seducia era mi libertad, porque cuestionabas el porque de la misma?
Porque tantas brechas?
Tanta distancia.
Tanto dolor.
Me costo. Me cuesta.
Cada vez que me recostaba pensaba en vos, pensaba en el esfuerzo que hize para no tolerarte.
Tiernamente estoy enamorado de vos Blanca.
Pero vos.....no se.....
En vez de empeñarte en decidir el si, y jugar, te sometes a la tortura del autoestima, del no.
El invierno posee la luz que no viste, y yo ahora quedo plagado a una soledad ciertamente real, mirando las ventanas que me zucumben en el Bunker del ocaso.
Cuanto pagarias por volver al mismo lugar donde no hiciste nada?
Cuanto darias porque nada de todo esto haya pasado?
Me duele amarte, pero me da tanto vuelo no entenderte.
Que falta?
Si te cruzo y vos con el, lamento decirte querida que se que tus ojos me buscan.
Se que nos encontramos al desear nuestras mejillas transformadas en bocas.
Porque lo buscas a el?
Que te da?
Es un capricho, o no te das cuenta.
(Idiota)
Sera mediocre, pero me conformo al saber que te perdes en mi, como lo hago en vos, y que la supuesta venganza por lejania es una cobarde persecucion al lucero que habita en tu cuarto.
No solo vas a perder el amor, sino que tambien vas a perder tu paz.
Como nadie te dira Ciruela.
Como jamas el conocera tu espiritu levitando hacia el templo que se estanco en un pequeño lago de España.
Que es hoy de ti.
Nada de lo que dije es cierto.
Lo tuyo no es vengaza. Es represion.
Suelta tu pelo al sol.
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