"Novo Manifiesto Socialista de Vanguardia"

"....y te dedico esto para alzar las armas culturales que tenemos en el fondo del pecho, sabes de que te hablo cuando late un ideal, sabes que la causa no es burda, por mas que ajenos quieran sacrificar nuestro mundo, que crean que usamos cliches para creernos eternos, pero no saben que si lo somos, que tenemos sangre, que brota y se levanta con el sol cada mañana, porque los sueños aunque tengan frio siguen y duelen, pero siguen firmes en el alba esperando la orden de cumplirse.
Que fusilaremos con palabras, letras, hechos y si es necesario balas a quienes quieran herir la ampliacion del alma, a quienes odien y asesinen, a los cerebros del exterminio, a aquellos que creen en el poder por encima de la vida, a los traidores que traicionan y provocan la muerte del pueblo.
a quien violan, matan, llevan al destierro a sus hermanos, los que avalan la miseria, la analfabetizacion, la venta de los derechos, lo que ponen precio, los que creen que tienen todo y todo pueden comprar. Los Fusilaremos! y asi sera.
No seremos jamas igual que ellos, seremos Pueblo, seremos Dios, Fuerza, Sangre, Vida, Creacion, Cultura, Revolucíon.
Nunca me abandones si la fiebre sube al tope, alza tus manos, toma las flores, escribe las nubes, sombras del cielo azul."
" La obra se va armando poco a poco a la par de una flor que dispara sus petalos al vacio.
Los traidores a la causa, y cada uno sabe bien de que causa hablamos, seran destrozados dulcemente con palabras que jamas en su alma mente impune, victimizada lograran decifrar, lo cual hace de un terrible genio intelectual, que deja picando silencios indefinidos, bocas que no dicen nada, y ojos que miran rapidamente tras la puerta, en realidad no se bien adonde van esos ojos que deseean huir, tan solo siento el miedo de que el arte ataque.
Los sueños terminan siendo verbos lejanos en alcobas de minorias, lo digo en forma de verbo, ya que la estupidez hibrida sin igual de los idiotas jamas comprendera la escencia libida pura del que cree en utopias, por mas vaga, imposible y literal sea su icono a alcanzar.
Mas imposible, menos nato, mas valedero y mas sonriente se encuentra al luchar.
Luchar, desde un punto, intangible, nada de estrategias, los principios no se negocian, se negocian los disfrazas, inevitables, inteligentes, pero jamas la palabra.
Manten latente el espiritu de la belleza artistica, la ambiguedad del amor odio, la destreza elegante de combatir en varias formas, esquivar pacientemente y esperar al enemigo, y asumir que hay un vientre revolucionario amplio, que no se define en un status, clase o ideologia extrema, sino en almas que defienden y transitan caminos con un fin leal.
LIBERTAD.!

"¡Toque Maestro!" (Libertango parte 1)

Cuando veo el sustain de las cuerdas resonando en el aire, y la camara gira, la lectura de mis ojos tambien lo hace, los arpegios continuan sonando, precisos, duros, pero fragiles de escencia.
Ahi, justo ahi, es cuando entra Astor, cuando entra la orquesta de su obra, cuando resplandece el amor, el odio, el infierno, el momento clave, el reposo, la ambiguedad artistica, la contradiccion verbal de los pingos.
Toque Maestro! Toque que hoy no puede dejarme sin llorar, y lo leo, y lo busco en las calles tan profundas, como si se estuviese escondiendo en una baldosa, maldito Piazzolla, Aire de Buenos Aires, carne de discrepancia, grumo del humo de cabaret, llevando la espina intelectual que te vio crear himnos de condolencia, la tuya.
Toque Maestro! toque que las puertas del cielo seguiran cerradas por siempre.
Toque! que las lagrimas son notas que desparrama el pentagrama.
De repente me sale un chasquido de alegria, y la orquesta sonrie, y ud sigue, volviendo a la tristeza feliz, al ver una cara de complicidad.
Nadie es complice de tu bandoneon maldito Piazzolla.
Vuelve el dolor, el hielo que estalla en la cara de los ignotos, las torturas indirectas que avalaste, el tango que cantaban los que morian por todo tu amor, esos estudiantes que te defendian y ahora mueren en la parrilla, cantan tu tango Piazzolla, cantan por que aman Buenos Aires, Argentina, porque ud tambien maestro hizo su Revolucion, como no han de amarle, lo aman igual, aunque su bandoneon repugne las manos de sangre, Bs aires perdona su artista, porque muere ahi, porque no queria morir, deja el vestibulo de Maria Don Astor, deje sangrar las penas de Pichuco, la verborragia que emerge del suelo, las heridas.
Y apenas cerré los ojos para verle, lo vi; tan concentrado que ni atencion me dio, y claro, tu suerte de Libertad estaba hecha, caminabas arriba de vos mismo marcando el tempo firme al compas, sin fallar, y nada fallaba, me preguntaba si tocaba dios, si era tan discreto de mantener la farsa, pero no, estaba ud ahi, despedazando el contrapunto, el tempo perfecto, las notas no las errabas, jamas, destroza el bandoneon, cambia, muta Astor, muta que la vanguardia vuelve al sol.
Toque Maestro! Siga tocando, no importa que digan que ha muerto.
Toque Piazzolla.

"Asoma, entre el miedo de las colmenas"

El dolor se compenso con el aire brutal, enloquecido de la mañana, (casi mediodia).
Ese aire por asi llamarlo tenia en sus moleculas una combinacion letal , instantanea, de todo lo que rodeo el sueño y su pesadilla, su verde, su amor.
Y el dolor sigue destruyendome cada mañana, y las madrugadas son eternas dentro del hervor del sueño, y recuerdo acordes, poetas, y me voy, y vuelvo.
Corro al baño, y no hay nadie..
Cuando vuelvo, el reloj me permite dormir, unas horas, pero en ese ensueño me permito recordarte tanto.
Se cruza mi viejo, se cruzan los martires, se cruza tanto el dolor de no tener, se cruza Machado, Garcia Lorca, veo un pasaje de "Morir en Madrid", veo una vuelta que se dilata con el tiempo, tambien el fin de la cancion con sus aplausos, pero en concreto lo que tenia para decir a todo esto, era, sencillamente, que viene asomando un rumor, ahora, un rumor que con esa claridad de calor me absorve y delega todo peso real, y sus calores coloridos.
El calor, falta Septiembre, pero tus vestigios caen de los arboles dulces, que te esperan, veo...

"Cresta"

"Y es que el a partir del momento en que las noches tocan la luna, por mas frio que haga, por mas platonico que sea, hay luces que todavia laten.
sin fotos, sin tiempo, sin porque, sin saber que pasa, sin saber como llegas, sin entrar, sin preguntar, con altivas decisiones febriles, y algunas particula desectructuradas, que risueñas, en un tupe glam, pueden decirte palabras de ensueño, que cristalizando la verborragia, pueden hacerte saber que algo hay en el aire, y que los ojos mira, y los cuerpos giran, y el y siempre retumba como excusa al no, o como ahora que desahoga petalos latentes para que puedas sentirte ahogada en otra esferan, aunque sea tan solo en este momento.
Pero esto es anectdotico, porque la razon es mas simple"
Quizas con el tiempo aprendi, o qiuizas no.
Quizas me desluzco con estupideces que molestan luego, sin saber porque. y quizas vos sepas porque.(yo no)
no esperaba otra cosa que una respuesta, la indiferencia es un letiv motiv por el cual me quedo perplejo, acomodado en un rincon, pensando, una y otra vez, que hize esta vez?
Puede ser que te haya molestado un manojo de palabras como prologo a la invitacion?
Puede ser que te haya molestado la invitacion?
Puede ser que especules?
Solo obtuve silencio.
La densidad tampoco es mi fuerte, la presion, menos, la indulgencia, cero que cero
Risa elocuente.
Quizas esto sea Quebrarse despacio, llamado, espera, o ilusion.

Una gota de inspiracion....verde..y un beso...(en tu mejilla esquiva)

"Basta mencionar la lluvia, miles de veces"

Una bella canción

una melodía suave alli

reposa.

Un bello color

imaginario

todo el dolor, abstracto

lejos.

Cuatro paredes de cal

una docena de versos

tres por cada pared

cuatro por cada rincon

ni una palabra.

Una luz ténue

un vestido blanco

toda imagen se hace transpartente

cuerpo.

Has visto los pajaros?

Pues no han chistado esta madrugada.

Han dado a luz.

los nidos son de paz

si ayer te parecí dueño de mí,

hoy te regalo mi flor.

En cuántos pedazos puedes unir tu alma?

Cómo llorar si las lagrimas pesan?

Qué hay en la mencionada lluvia, si el dolor permanece intacto?

Todo se mueve de forma amable, los que mueven desesperan.

Tus párpados cansan, tensan.

La espuma ya no es dulce.

Bestial belleza indiferente.

"Glasé"

Y ahí te veo subida en la nube mas preciosa que decora esta tierra, perdurarndo en todo espacio, toda duda…toda luz.
En la esquiva dimension de los besos imposibles jugamos a perdernos inútilmente sin mas, sin menos.
En secreto, en la esfera, todas las miradas deslumbran la desesperada belleza que acapara la ironia.
En los jardines ausentes te usare de vientre para soltar la sed.
Y en las redes, esas que parecen pesasdas de sal, hare tu pan invisible, decorando el mantel de luna, como tus ojos plateados.
Glasé.
Y el viento recorre la melodía.
En el tiempo se esconde.
En la noche penetro.
En la noche me ausento.
Oculta brisa.

"Pequeñas estrofas de la intermitente soledad"

"....y de la tangente se desprende lo intangible que se remota imposible.
Mi unica forma es desparramarte como Fusil, como soldado, como pieza imborrable del arte"

Encontré, una flor, un jardin, una voz.
Y corrí, hasta el rosal de tu piel, desde allí, hablaré.
Volar....el arte es amar.
Amar, viste tu mar.
As de luz, flor de miel, abre aqui, tu clavel.
Despertar, sobre el umbral del dolor, donde habra, un color.
Volar, viste tu mar.
Amar, el arte es amar.
Volar, creiste en tu mar.
Amar, hundite en tu mar.
"¡Toma un Fusil! ¡Soldado del Sol!
¡Es tan dulce!¡Liberación!
¡Revolución!
¡Liberación!