viernes, 22 de junio de 2007

"Dos repeteciones y un dulce silencio al terminar"

Viento al viento al aire en las plumas señuelos de pana.
Sueño al sueño tu sueño de leche amarga, agria de terciopelo.
Luna, Luna, y quema, es mi cabeza, es mi sonata es mi presagio.
Alto, Alto , que nunca llegan, aquellas luces, mientras los pajaros te devastan.
Pica Pica, y esta en tu boca, esa dulzura que se acomoda las premisas.
Quien por cuanto, no mires cuanto, no mires como, no sientas menos, solo responde, solo silencio.
Dame agua, agua del suelo, agua del barro, rocio abstracto, gotas de lana.
Grita sin grito, que no hoy no grito, mi voz es muda, por eso cubre , yo te delego, aquellos nidos.
Basta que basta y basta, para mi cuerpo, que esta encerrado , en el desvio de tu coraza, de tu penumbra.
Ojo, ojo quieto, que mira fijo, que nunca baja, que complementa, con la mirada, total perfecta, dulces silencios, la melodia, que no se acaba mientras la leas, mientras jugamos, a ver el pasto, las arboledas, los años viejos, las caras tristes, los muertos sanos, tu vil ausencia, la suave brisa, triste pereza, y esta agonia , mi dulce fiebre, mi dulce boca llena de flores, que voy sacando para tu vientre, para tu campo, para tu tiempo, para ti...hermano.

miércoles, 20 de junio de 2007

"Inventario"

Cada pedazo de estructura, cada seña.
Palabras totales, agudas.
Algo aflora dentro de la lluvia, es la belleza de los dias inundada en el cuerpo, los pies helados, la fiebre, el calor, si tuvieses tiempo de amar que harias?
Para siempre, acomodate en el paraiso destrozado junto a las pupilas de la sonrisa, que agónica penetra sutilmente en el vacio, claro...y todo esto tras un paso por tu boca.
Que haces?

Detras del ejercicio cotidiano logro concibir las formulas dispersas y esa fructifera dulzura disuelta en las paredes..
Espanto!
Frutillas!
El amor y el cinismo.
El ritmo del paso austero.
Los gritos mudos.
Millares de carteles que te indican la absolucion.
Un corte de luz total.
La soledad en los pasillos.
La intensidad del ideal.
El manifiesto del ensayo.
La desintegracion de la utopía.
Lo que no volveremos a ser.
Lo que nunca fuimos.
Los extremos nauseabundos.
El pasto, la calamidad, el rocio, las lagrimas insulsas, increibles, agolpadas sobre tu mejilla.

El olor a la nada que molesta.
Las miles de abstenciones que padezco para no suspirar.
El frio, la niebla, la primavera, tu boca.
Buscame en el laberinto.
Las Peliculas.
Ese Walking tenso pero fugaz.
Esa intensidad que clarifican mis labios.
Toda seguridad, apertura.
Un señuelo, y la destreza de la voz sumida en la cancion.
Dispara desde tus ojos como me han disparado hoy estas gotas frias.
Si, tus pies se ven quietos. Sentidos aquellos.
La pesadilla tarda en volver, cuanto dolor hermano, cuantas trizas, cuanto papel.
Cuantas flores guardaste en el cajon?
Cuantas sonrisas delegaste en tu infierno?
Ni tus manos coinciden con la abstraccion de mi voz.
Haz de mi.
Ve lo que quieras ver.
Modela..amolda.
Cuando el punto fijo se corre, estas ahi, en tus colores...con mis colores.
Deslumbrandome.
Inventario.

lunes, 4 de junio de 2007

"Ensayo sobre la sensibilidad y alguna estupidez demagoga"

No me preguntes donde estuve hoy porque realmente no lo se…
No puedo decirte nada…pero se que estuve en alguna casa en el aire.
No me preguntes si estuve acá..o allá…porque en realidad no quiero mentirte.
No lo se.
Digamos que me envolví casualmente en esa burbuja y me quede allí.
Solo.
No intensifiques la búsqueda para saber donde estuve porque no lo vas a saber.
Ni yo lo se..y eso que mi cuerpo todavía es mió.
A veces creo que me escondí tras un árbol como para recuperar aire y sombra.
No se si me canse de tanto sol.
Lo que si es que lo busco por más larga que sea la brecha.
No me preguntes si imito a lo que quiero ser porque no lo se.
Solo soy un poco de mí, un poco de vos, un trazo de luz, una nota de jazz.
No me preguntes si me gusta odiar, porque no lo se…
Tan solo fluyo como fluye el amor.
No me reproches si actuó de modo insensible; porque no existe la sensibilidad de aquellos que dicen tenerla.
Es mera falsedad de su mediocre llamada de atención.
Ser sensible se descarna al decir..”creo que soy demasiado sensible”
Como podes saberlo? Como te sentís sensible?
Que es ser mas sensible que otro?
Si soy intangible implícito y no demuestro llorar ante un jilguero ni tampoco cuando me contestas mal, eso quiere decir que al no poner mi alma en jaque, es ser menos sensible.
La sensibilidad es palpable no demostrable.
Te demuestro que soy sensible
Por dios! Que estupidez
La ganas de hacer saber quien eres, parte de un mero descubrimiento propio a través del socialismo con los pares, de hondar en el aire, de creer, buscar, no estancarse, y tratar de solventar un ideal conjunto, partiendo de hambre real individual..
Arte sensible, almas sensibles.
Me parece insulso, vulgar, e idiota.
Recreemos…
“lo que pasa es que soy demasiado sensible??
Cuantos Dalí, te hacen llorar?
Oh dime! Cuantos pintaste?
Cuanto lloraste al escribir un ensayo?
Al escuchar una canción y sentir en tu piel que todo lo que dice es tuyo y al compartir si se establece un código de sensibilidad
Creo y al creer siento.
Y creo que no voy a llorar para ser más sensible..
Lloro por dentro al ver el calor de la turba pidiendo justicia…
O el abrazo calido de los que no tienen
No creas que vas a ser esa musa
No creo que vaya a ser tu color.
No finjas
No frunzas
No dejes de creer…
No hagas que soñas..y escuches de más sin hablar.
Tu voz oh sensible se cae del árbol ante los vientos.
Retórica copiada, absolutismo carnal.
Vos viste de donde saliste? Quien te enseño?
Vos crees que podes comprar la ideología?
Que el barro se vende en frascos en la esquina de tu casa?
Que el dolor..y el diagnostico de sufrimiento artístico viene envasado en pequeños experimentos que se llaman…yo?
Que podes con todo..y analizar de tu lado lacaniano el proceso de tomar nota mientras todo mi dolor se esparce por mis muelas..y derramo confiadamente ante cualquiera toda manifestación de desgarro
Falta que mires a tu sensibilidad..que ni siquiera contiene sus letras…
juez…
Demagogo
Intermediario
Tu arte es solo superficialidad envuelta en surrealismo
No vales nada …..
O vales todo.