"La Patria Fusilada" (22 Agosto)

La madrugada se vestia con frio de hormigon.
Allá, bien al sur, comenzaron a oirse los gemidos del horror, la sangre mezclada en el patio del penal, la indiferencia del verdugo que complace al infierno de la injusticia.
-Ahora van a ver lo que es el terror antiguerrillas zurdos!
Y un disparo, -bang!
Y otro, y otro, y los cuerpos caen, y las almas vitoreean dedos en V, y caen, -bang! y los dedos se funden con la sangre del penal, las paredes son rojas, el dolor se escabulle por las cerraduras obstusas, congeladas del sur.
Todo ese frio, todo el calor de la esquirlas de balas, los gritos al unisono-Viva la Patria!
Los sobrevivientes, la desfiguracion, mas terror, mas miedo, donde ya la justicia no entra, donde el ocaso destroza las flores de la liberacion.
El avion que salio antes, la impotencia, el concilio revolucionario.
Todo gesto de amor, de lucha.
El micro que frena, el subito presentimiento a muerte.
Muerte cobarde en manos de lacayos ilustres del paredón.
El vientre de los sueños que soportaba las rejas, que aspiraba tinta roja para llegar al techo sin límites, la patria liberada, la patria no se vende, la sangre derramada, la afonia de las marchas, las tanquetas de Villar, la cabeza de Villar, la ceguera de Peron y su parecido a Borges, la traicion, los miedos, los tiempos, las huellas, la generacion preciada.
Juventud en sus totalidad de palabras, en su gemir de sonidos.
-Ahora van a hablar zurdos de mierda!
Las balas, la hora, el desencuentro, las sensaciones, y Eduardito que grita -Mamá! Viva el Erp!
y cae en piso helado de patria, y la madre desconsolada revienta la burbuja de ensueño y cobija su cuerpo, sale afuera y no hay nada, y Eduardo muere, y mueren los campesinos explotados en el Norte Argentino, como murieron los indígenas en manos del genocida y sus campañas al desierto.
Y la tierra es desleal.
Mientras derramo un lagrimal junto a mis puños apretados, digo -Puta! porque no puedo poner una maldita coma, la y se renueva todo el tiempo, no vacila, me conmueve a seguir reclamando la clara impotencia de la cual esta regada mi generacion, suicida, cruel, despiadada.
La violencia de la ignorancia, del individualismo, de la cárcel interior, del desgano, aborreciendo toda solidaridad, toda revisíon histórica.
Creanme, la historia no debe ser olvidada, las generaciones deben recordar los pasajes de la misma, no se puede olvidar, el presente no es una causa esporadica en el tiempo, es la construccion de años, arquitectonicamente social, armada para seguir estirando el ovillo de la linea historica, No debemos Olvidar, no debemos descreer, no debemos ser indiferentes, la muerte de pibes que quizas tenian nuestra edad en otro contexto no debe ser olvidada, la militancia debe ser una forma de vida en el apego a la revolucion social, cultural y educacional para montar las riendas con sus ramas y su arbol genealogico al nuevo espiral que nos depara.
No olvidemos, no sigamos suicidandonos.
El futuro es el cocktail perfecto entre asumir el pasado, creerlo y recordarlo, y la transformacion del presente, segun su contexto y su doctrina cultural.
La patria fusilada, los hijos de sol.
Presentes siempre.

"Secuela de Hiroshima Mon Amour"

Hacer quizas un analisis sobre lo suspicaz del momento clave en que se pasa a la eternidad es osado.
Se pasa a la eternidad como en un segundo la flor deja de serlo.
Ayer me preguntabas como es eso de la perdida de escencia, de que la ciencia al dar explicaciones cae en el trofeo absurdo de que todo debe ser explicado correctamente sin ninguna apreciacion de lo escencial.
La flor es igual, a medida que sus petalos recaen, que se ven arrancados, todo su desarraigo, la impotencia de la impunidad, digamos que ya no es flor, sino un simple tronco verde.
Sigue estando de pie,
Pero... de que sirve estar estancando esperando cumplir el objetivo del aburrimiento soez.
De que sirve saber que el rocio tan solo avanza sin saber palparlo, sin poder apreciar como se desenvuelve la gota minuscula que se creo del aire sin preguntar.
EL rocio entero penetrando el pétalo efusivo,
Soñador, desmembrado, alucinando en diferentes salas su modo de ver.
Nunca me pregunte desde cuando todo habia empezado a cambiar.
Nunca supe si algo cambió.
Nunca me pregunte porque me desespero al tener un ataque de inspiracion.
Nunca sabre de donde caen esas escabrosas guirnaldas que adornan mi pelo, sin dejar de salir nada de lo que puedo llegar a decir.
Siempre voy a entender que el tiempo es vacio, que las comarcas suelen abusar del respiro y su color, que la muerte habita lentamente en cada segundo que da el espacio, regalado, sobre el asfalto, la neblina de madrugada y las cintas que se queman en el viejo proyector.
Tanto ardor que la flor siente al ser destruida es valido para que su tronco siga manteniendo sus lagrimas apretadas.
Los ensayos espontaneos, la mirada destructiva y su candor.
Los objetos tienen precio, las personas que tienen precio.
Cuando veo las peliculas en blanco y negro y me enamoro del aire que jamas tendre, me siento libremente en una prision autonoma que todo lo que fue es eterno.
El segundo atento de recien, fue eterno, mi voz eterna, los pedazos minusculos infames tambien reculan en la parada del cimiento.
Como volver al principio del concepto? Como hallarme sin dejar rastro alguno?.
Porque en definitiva( miento un poco sobre esto, en definitiva es ahora y nada mas ya que la sed sigue flotando entre mis dedos) el silencio cobija las palabras, y como sacarte??
Como?
Siempre pregunto porque a todo, y no se porque justamente, siempre quiero saber todo aunque mas duela , siempre me embriago con la luz, y tengo precisa ausencia de lo que noto y no.
Una palabra basta para desbordar el lagrimal, un mirada, un gesto al tacto, la mudez de lo que no se quiere decir.
Todo lo que me queda por decir, todo lo que aguanto para estallar lentamente o en madrugadas que ansioso espero en el almanaque.
Jamas tuve uno, todos eran olvidados como los relojes.
Lo que no tendre porque el tiempo ( que a su vez es vacio) no dejara que llegue hacerlo.
La inmortalidad, la estupidez hibrida de los sentidos, el gusto del amor, que no es amor es franqueza, y las palabras que tienen nombres, y a veces no.
La fuerza total del abandono, el revisionismo por las cuestiones estructurales,
La condolencia de la ideologia, lo que pudiesemos haber sido, lo que queremos ser.
La verborragia del canto, los cuentos, las calles.
El amague de la traicion, la traicion en cadenas, el himno que miente al hablar de oid, de rotas cadenas, esa pasion absoluta, esa imaginacion del mesias.
La muerte que hace olvidar toda concepcion.
Tu color que me salva por lo menos una noche inmortal, eterna, pero luego despierta volvemos a la infita tristeza que sucumbe el brillo primaveral.
Y seguir rodando y cansandonos de todo, como si fueramos soldados presos del regimen total.
La diferencia entre lo nuestro y lo que erramos, el esceptisismo al no querer, y poder soñar.
Lo que le darias a tus hijos, tanto mas que una falsa libertad, como decirle que no sueñe que nada podra cambiar?.
Los aires con su olor a decadas y las fotos viejas amarillas que tan solo suenan a museo.
La especulacion de los colores y su hambre demoniaco.
El diablo se halla en el cielo, y eso me pone feliz, porque no tengo mas porque rezar.
No tengo mas que sentir lejos a toda felicidad austera.
La cancion perfecta que nunca palpare mas que otra vez repetidamente es el momento en que todos los cuerpos brillantes pasan a la eternidad.
Y esa voz..esa voz..siempre retumando para no dejarme en paz.

"Manos"

No me des a elegir.
Si me das a elegir no tendre piedad.
Siempre tengo el control.
El poder de la abstraccion.
Si ya no me llega el ego inconciente devolvere mis heridas a lucifer que contento devastara mi dios.
Pero cuando desde la cornisa de la alucinacion veo ese brillo, se destacan tus manos, envueltas de ensueños, pesados, dolidos, colorados, como esas peliculas que me atraparon y no me dejan salir de sus retinas.
Porque me han usado de decorado en un patio violento?
Porque quiero, es la respuesta, querida.
Cuando la luz roja hace girar sus siluetas sobre la pared, describo:

Los viejos olores, tus manos
La firmeza de la masa, tus manos
Lo increible de la seduccion, tu cuerpo
La tibieza de los dias, tu frio
La agonia de mi carne, destello
Las palabras encontradas, consuelo
La sonrisa, el llanto, el silencio, tus ojos, tu cuerpo tus manos, las bocas.

"Cuando nada me da nada y los colores se comen todo"

Cuando lanzas esa sonrisa enunciante y quemas de a una mis pupilas algo estalla en el fondo de mi cuerpo.
Asi como cuando veo estallar una bomba en el aire,
asi tambien cuando conjugo el arte de amar.
Asi como un plano perfecto deslumbra,
Vos,
con tu sonrisa elocuente, soez, diciendo no, calmas ese bosquejo que mis pies habian elevado.
Y asi..siempre asi...quedo parado con los brazos abiertos esperando que te des vuelta, regreses y me digas tan solo algo.
Un beso, un guiño, un segundo.