Yo tengo la sangre aquí
vertida en mis manos
no es mía,
no se de cuantos será
Crimen del sol,
¡Oh! crueles senderos del camino eterno,
dejen sus alas y beban la orilla de este cauce
asi podremos decidir quien miente y quien no!
¿Cuanto exprimo el silencio para abrazar tus ojos?
sutil armonía del cinismo,
queja azul,
espero en la retaguardia
nadie lo sabe.
consejo de guerra,
sabiduría adolscente
instinto mejor dicho
aquel zorro vio la jugada
me cubre
guiño tras guiño
tengo las armas
derramo la sangre?
la patria me endiosaría!
los ríos vuelven a su origen
las pampas vuelven a teñirse de su habla
lo pidió el viento
aquí he volcado
el zorro de la llanura se ha ido
yo me enjuago la cara con sangre
la tierra cruje
sequía cercana
templado amaneció.
viernes, 28 de noviembre de 2008
martes, 25 de noviembre de 2008
"Órbita"
Lo vi venir,
vi esa mirada flechada, clavándose, dirigida a sus ojos.
Como espectador boquiabierto, quede solo, atemorizado a su pérdida.
Mentí, la vi salir
la seguí
mi cuerpo quieto
mi mente al tanto
siguiendo como una gacela elegante, detallando cada movimiento
esperando el momento de matar
mutar,
transformar la crítica en verdad
observar
mentir
crecer esperando este final
Desahuciado, lamentando no conservar la felicidad
crueldad en el estado mas tácito
lamento seguir las pupilas resecas por los pétalos mas profundos
sin ser ellos
mis ojos
y los tuyos que alguna vez fueron míos,
son nieve enardecida en gestos ajenos
que ya son tuyos
por destino irremediable
por fervor acompañante
ya esos ojos no pertenecen a mi órbita desnuda
me alejo de las miradas
las dejo solas
para concebir implícitamente
nuevos amantes
vi esa mirada flechada, clavándose, dirigida a sus ojos.
Como espectador boquiabierto, quede solo, atemorizado a su pérdida.
Mentí, la vi salir
la seguí
mi cuerpo quieto
mi mente al tanto
siguiendo como una gacela elegante, detallando cada movimiento
esperando el momento de matar
mutar,
transformar la crítica en verdad
observar
mentir
crecer esperando este final
Desahuciado, lamentando no conservar la felicidad
crueldad en el estado mas tácito
lamento seguir las pupilas resecas por los pétalos mas profundos
sin ser ellos
mis ojos
y los tuyos que alguna vez fueron míos,
son nieve enardecida en gestos ajenos
que ya son tuyos
por destino irremediable
por fervor acompañante
ya esos ojos no pertenecen a mi órbita desnuda
me alejo de las miradas
las dejo solas
para concebir implícitamente
nuevos amantes
miércoles, 19 de noviembre de 2008
"Como un Zorzal o un Jilguero"
La pared.
El sol.
Solo hecho de nada.
El olor.
La esperanza de que algo vuelva a suceder.
El impacto.
La sorpresa.
Lo dificil que es crecer y esperar que crezca, cuidar y sembrar sin equivocar.
Plantar es facil, es la ansiedad al costado del camino, es la belleza insuperable, el camino a recorrer
el camino
el amor, lejos del desamor, de la tristeza, y mas si es verano no?
El verano, sus flores, el calor, la transpiracion.
La descripcion absoluta, pertenezco a los descriptivos ante que cualquier ideologia.
Innato describo todo lo que asoma y presiento.
Que olfato el mio, corro y siento el mismo olor.
Nada refleja tanta soledad como el viento.
Como se desespera el viento cuando esta sol!
Como quiere dibujarse entre la lluvia donde ahi si, desata su tormeta.
Yo voy dentro, describiendo, oliendo, caminando, corriendo, perdiendo.
Mi cuerpo es un pedazo de carne.
Recien hoy me di cuenta.
Algo se metio en mi, algo me mato, algo hace que necesite cura.
Algo grita ensordeciendo mi carne.
Algo esta inquieto.
Tengo intacto el deseo, el sueño.
Todo esta alli, aun con esa inocencia, con esa sonrisa.
Con ese brillo en los ojos dirias vos.
La fuerza del anhelo rasguñando todo lo que pueda encontrar.
Quiero ser un Jilguero, un Zorzal, quiero leer, que haya sol, rocío, árboles.
Siento un dolor inconciente, canalizado por el cuerpo.
Siento la tragedia cerca.
La muerte inmolada.
Enamorada de mi voz.
No tengo ganas de nada.
Todo se diluye, y vuelve..rapido y fugaz.
Esa puta estrella que vi nunca me miro.
Y de repente me despierto
Hablar amor, libertad, violeta, rojo , revolucion, risas, revolcon!
Que hago con el tiempo que se encima.
El amor que se escapa y vuelve, y me vuela la cabeza.
mi compañera , somos errantes, estamos distantes, estamos cansados, dormidos, pensantes.
Extraño y eso es peligroso.
Porque soy yo..un extremo en ebullicion.
Soy el odio y el amor.
Y extraño.
Quiero verte radiante, fresca y tan hermosa como siempre,
El tiempo cruje y cuando se pone bravo se lleva los que tiene al lado.
Mucho dolor este ultimo tiempo.
Le pegaron a mis alas.
La primavera me engaño Maclita.
Me sorteo el peor premio de este circo.
Amemosnos como siempre
deseemosnos como nunca
caminemos largo
abrazos, besos duraderos
Ciclopes, dunas, mares.
La inmensidad espera a quienes resultan distantes de lo ovbio.
Te encontré, me encotraste.
Amor, Lluvia.
Gira como el viento alguna vez te hizo canción.
Cada madrugada estoy a tu lado.
Cada centimetro que avanzo nuestros cuerpos se hunde en la lisergica linterna de la noche.
Mi voz, mis manos y mi ser...
Cobijan tu alma para siempre.
Musa
Dolor
Amor.
Credo
Distancia
Surco
Ojos.
Calma
Clara
PD: Y si, escribo sin acentos....
El sol.
Solo hecho de nada.
El olor.
La esperanza de que algo vuelva a suceder.
El impacto.
La sorpresa.
Lo dificil que es crecer y esperar que crezca, cuidar y sembrar sin equivocar.
Plantar es facil, es la ansiedad al costado del camino, es la belleza insuperable, el camino a recorrer
el camino
el amor, lejos del desamor, de la tristeza, y mas si es verano no?
El verano, sus flores, el calor, la transpiracion.
La descripcion absoluta, pertenezco a los descriptivos ante que cualquier ideologia.
Innato describo todo lo que asoma y presiento.
Que olfato el mio, corro y siento el mismo olor.
Nada refleja tanta soledad como el viento.
Como se desespera el viento cuando esta sol!
Como quiere dibujarse entre la lluvia donde ahi si, desata su tormeta.
Yo voy dentro, describiendo, oliendo, caminando, corriendo, perdiendo.
Mi cuerpo es un pedazo de carne.
Recien hoy me di cuenta.
Algo se metio en mi, algo me mato, algo hace que necesite cura.
Algo grita ensordeciendo mi carne.
Algo esta inquieto.
Tengo intacto el deseo, el sueño.
Todo esta alli, aun con esa inocencia, con esa sonrisa.
Con ese brillo en los ojos dirias vos.
La fuerza del anhelo rasguñando todo lo que pueda encontrar.
Quiero ser un Jilguero, un Zorzal, quiero leer, que haya sol, rocío, árboles.
Siento un dolor inconciente, canalizado por el cuerpo.
Siento la tragedia cerca.
La muerte inmolada.
Enamorada de mi voz.
No tengo ganas de nada.
Todo se diluye, y vuelve..rapido y fugaz.
Esa puta estrella que vi nunca me miro.
Y de repente me despierto
Hablar amor, libertad, violeta, rojo , revolucion, risas, revolcon!
Que hago con el tiempo que se encima.
El amor que se escapa y vuelve, y me vuela la cabeza.
mi compañera , somos errantes, estamos distantes, estamos cansados, dormidos, pensantes.
Extraño y eso es peligroso.
Porque soy yo..un extremo en ebullicion.
Soy el odio y el amor.
Y extraño.
Quiero verte radiante, fresca y tan hermosa como siempre,
El tiempo cruje y cuando se pone bravo se lleva los que tiene al lado.
Mucho dolor este ultimo tiempo.
Le pegaron a mis alas.
La primavera me engaño Maclita.
Me sorteo el peor premio de este circo.
Amemosnos como siempre
deseemosnos como nunca
caminemos largo
abrazos, besos duraderos
Ciclopes, dunas, mares.
La inmensidad espera a quienes resultan distantes de lo ovbio.
Te encontré, me encotraste.
Amor, Lluvia.
Gira como el viento alguna vez te hizo canción.
Cada madrugada estoy a tu lado.
Cada centimetro que avanzo nuestros cuerpos se hunde en la lisergica linterna de la noche.
Mi voz, mis manos y mi ser...
Cobijan tu alma para siempre.
Musa
Dolor
Amor.
Credo
Distancia
Surco
Ojos.
Calma
Clara
PD: Y si, escribo sin acentos....
miércoles, 8 de octubre de 2008
"El Che nace una y otra vez"
Desperté entre lágrimas Comandante Guevara.
Un nuevo duelo, una nueva zorna.
Desperté entregado a esta mañana calma, Comandante Guevara.
soñando que un día, florecerá la hermosa siembra intacta,
la gran mazorca fresca, el verde en las montañas,
el camino y la nostalgia.
Desperté entre fuegos, soles de invierno,
pensando horas, en tu silencio.
Te llaman los pueblos, la hora Libertaria, los hijos del hambre,
la tierra robada, la sequía del norte, las fronteras marchitas.
Te clama la luna, arboledas claras.
Desperté entre ruidos, de un nuevo golpe,
de amores pasados, de muertos en fila,
Y he allí tu rostro, al despertar infinito,
consecuente, idealista, honesto,
Combatiente galáctico, perfume del cosmos,
bandera del pobre, terror del imperio.
Desperté soñando
que un día de estos
andarás por selva
regando la tierra
sembrando futuro
Un nuevo duelo, una nueva zorna.
Desperté entregado a esta mañana calma, Comandante Guevara.
soñando que un día, florecerá la hermosa siembra intacta,
la gran mazorca fresca, el verde en las montañas,
el camino y la nostalgia.
Desperté entre fuegos, soles de invierno,
pensando horas, en tu silencio.
Te llaman los pueblos, la hora Libertaria, los hijos del hambre,
la tierra robada, la sequía del norte, las fronteras marchitas.
Te clama la luna, arboledas claras.
Desperté entre ruidos, de un nuevo golpe,
de amores pasados, de muertos en fila,
Y he allí tu rostro, al despertar infinito,
consecuente, idealista, honesto,
Combatiente galáctico, perfume del cosmos,
bandera del pobre, terror del imperio.
Desperté soñando
que un día de estos
andarás por selva
regando la tierra
sembrando futuro
martes, 7 de octubre de 2008
"La Noche y las Fresias"
Mira como irradia el amor,
como se esfuma en las paredes de la casa,
camina sin ruedas en los galpones de la infancia,
desenfreno incontenible de una fuga de luz.
Irradia el amor
la noche
calma, besa el suelo
Irradia en las hojas del día
dice que somos superfluos
Pues no he visto tanta belleza en la melodía
que decora tu voz al despertar
Irradia el amor
la noche
calma
sube al techo
Se caen los enigmas de una vela en desvelo
se ven los ritmos de la arena
sin mayo ni octubre en la luna
se castra la presión del beso.
Irradia el amor
la noche
perdida
se ha acostado en tu cama.
como se esfuma en las paredes de la casa,
camina sin ruedas en los galpones de la infancia,
desenfreno incontenible de una fuga de luz.
Irradia el amor
la noche
calma, besa el suelo
Irradia en las hojas del día
dice que somos superfluos
Pues no he visto tanta belleza en la melodía
que decora tu voz al despertar
Irradia el amor
la noche
calma
sube al techo
Se caen los enigmas de una vela en desvelo
se ven los ritmos de la arena
sin mayo ni octubre en la luna
se castra la presión del beso.
Irradia el amor
la noche
perdida
se ha acostado en tu cama.
jueves, 25 de septiembre de 2008
"¿Donde guardas las viejas cartas amor?"
Donde están las viejas cartas de amor?
los cajones vacíos
las siluetas dormidas
los espacios cansados
el silencio que avanza
el entierro del sueño
Madrugada divina que asoma entre rayos y palomas a media asta,
y asi contempla la tristeza al despertar
como duele el silencio del cuerpo que se filtra entre las voces
se escapa la melodia
se quiebra la habitación
Afuera es solo excusa, afuera es el lugar mas tibio, afuera compenso, me descalzo y camino.
las lágrimas no alcanzan, emblemas por salir,
la náusea de la tarde
el desencuentro del amante
las antiguas cerraduras
el esclavo que proyecta.
asi gira y gira, asi giro y giro con el tiempo en mis brazos
como niño dormido
como luna de otoño
los pasos de abril que tanto daño me han hecho hoy se glorifican porque esta primavera no sabe darme lo que me ha dado.
esta primavera no suele darme lo que ha sido
ha sido generosa cuando he perdido el hilo, y hoy me ha soltado al viento, como si yo supiera volver.
tras el horizonte la calle
allí muero poseído como un vestido añejo
y el recuerdo se basa, y es basto para crecer y llorar, porque la fuerza para seguir pateando charcos, esta inerte en los tobillos.
deseo que estuvieras aqui, reventando los lirios y las praderas
sumando tu voz a la madrugada
riendo solemnemente ante mis quejas
besanado el vacio que se a colgado en mi
porque sino debo preguntarte
¿Donde guardas las cartas de amor?
los cajones vacíos
las siluetas dormidas
los espacios cansados
el silencio que avanza
el entierro del sueño
Madrugada divina que asoma entre rayos y palomas a media asta,
y asi contempla la tristeza al despertar
como duele el silencio del cuerpo que se filtra entre las voces
se escapa la melodia
se quiebra la habitación
Afuera es solo excusa, afuera es el lugar mas tibio, afuera compenso, me descalzo y camino.
las lágrimas no alcanzan, emblemas por salir,
la náusea de la tarde
el desencuentro del amante
las antiguas cerraduras
el esclavo que proyecta.
asi gira y gira, asi giro y giro con el tiempo en mis brazos
como niño dormido
como luna de otoño
los pasos de abril que tanto daño me han hecho hoy se glorifican porque esta primavera no sabe darme lo que me ha dado.
esta primavera no suele darme lo que ha sido
ha sido generosa cuando he perdido el hilo, y hoy me ha soltado al viento, como si yo supiera volver.
tras el horizonte la calle
allí muero poseído como un vestido añejo
y el recuerdo se basa, y es basto para crecer y llorar, porque la fuerza para seguir pateando charcos, esta inerte en los tobillos.
deseo que estuvieras aqui, reventando los lirios y las praderas
sumando tu voz a la madrugada
riendo solemnemente ante mis quejas
besanado el vacio que se a colgado en mi
porque sino debo preguntarte
¿Donde guardas las cartas de amor?
martes, 23 de septiembre de 2008
Diurna
Cada día
es amor
entre el flujo de la primavera, que se acerca tímida.
hoy es amor
En los malbones del invierno
y la prosa sin límite
está el amor
entre los libros, los sueños, las lágrimas y los ardores,
entre las sabanas, la música, tus dedos,
está el amor
encerrado en los pétalos de la casa
encerrado en el estómago del polen
cayendo
sin saber siquiera si estás sobre mí.
cayendo, con una sonrisa que dejé en la baranda de la terraza
aquella noche, cuando el cielo nos dejó.
cuando nada fue incierto
cuando cubrimos amor.
es amor
entre el flujo de la primavera, que se acerca tímida.
hoy es amor
En los malbones del invierno
y la prosa sin límite
está el amor
entre los libros, los sueños, las lágrimas y los ardores,
entre las sabanas, la música, tus dedos,
está el amor
encerrado en los pétalos de la casa
encerrado en el estómago del polen
cayendo
sin saber siquiera si estás sobre mí.
cayendo, con una sonrisa que dejé en la baranda de la terraza
aquella noche, cuando el cielo nos dejó.
cuando nada fue incierto
cuando cubrimos amor.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
Del Sueño, las flores.
Hubo un sueño,
brillante, agobiante, celoso.
Hubo un sueño,
calcado, de risa, de enojo.
Hubo tiempos,
de llanto, de broncas, de espanto.
Hubo un sueño,
de calles, de formas, de calma.
Dolido, plateado, la sangre se abre de los charcos,
y corre como si jamás se viera ,
helada en los jardines de cemento.
Brillante a su vez, andante, copula frente al aire, como ingenua impronta en algun recelo nocturno
Tuve un sueño distante.
Hubo un sueño gigante.
brillante, agobiante, celoso.
Hubo un sueño,
calcado, de risa, de enojo.
Hubo tiempos,
de llanto, de broncas, de espanto.
Hubo un sueño,
de calles, de formas, de calma.
Dolido, plateado, la sangre se abre de los charcos,
y corre como si jamás se viera ,
helada en los jardines de cemento.
Brillante a su vez, andante, copula frente al aire, como ingenua impronta en algun recelo nocturno
Tuve un sueño distante.
Hubo un sueño gigante.
viernes, 5 de septiembre de 2008
Queja Azul
En el aire,
canto flotando,
como una queja!
como una queja!
En los rios,
dejo mi canto,
como una huella azul,
como la bella mar.
Y abro en los rincones todo el sueño muerto que hay en mi.
Como una queja.
como la espera.
canto flotando,
como una queja!
como una queja!
En los rios,
dejo mi canto,
como una huella azul,
como la bella mar.
Y abro en los rincones todo el sueño muerto que hay en mi.
Como una queja.
como la espera.
jueves, 21 de agosto de 2008
Trelew
1)
"Nuestra sangre quedara cantando hasta que nazca el silencio.
Pariremos esta causa como nómades en patria propia.
Y será la luz que consuele el vacío.
y será el ensueño quien reduzca el espanto.
Anillos de oro, cristales enteros,
chillidos en prosa, nostalgia, pasión.
Mira como estallan los pétalos en el cemento.
Mira como se va la última frase de la cancíon.
Como se desdibuja el anhelo.
Como el dolor es amor.
Abanderados del júbilo.
Los Mártires, nuestra voz.
2)
Frio.
Congoja.
Esperanza.
Patria.
3)
El 15 de Agosto de 1972, en plena dictadura de Agustin Lanusse, 25 presos que militaban en Far, Erp y Montoneros, se fugaron del penal de Rawson.
La fuga fue preparada varios meses antes, con el objetivo de liberar a los jefes de las organizaciones y los cuadros de "vanguardia" para seguir la lucha activa contra la hostil dictadura de Lanusse, y llevar a cabo el combate contra la dictadura que 6 años antes derroco al Gobierno Radical de Arturo Illia.
Las tres organizaciones planificaron la fuga en conjunto, una de las pocas acciones en que se mostro la unificacion total de dichas organizaciones armadas en búsqueda del socialismo nacional.
El clima venia esperanzador pero cruento.
El "Cordobazo" habia sacudido al país en Mayo del 69, y los sueños de cambio florecían y se hacían posibles a medida que se asomaban los 70.
Todo era política, todo era militancia, la vida giraba alrededor del cambio, los jovenes dejaban sus vidas por la tan cercana Revolución, y se vivían días sangrientos, de antagonismos, de repesión y muerte, pero tambien una expectativa de victoria y construcción continental que se consolidaba en America Latina.
La fuga conto con varios errores e imprevistos.
La camioneta y los camiones previstos no llegaron.
El auto de apoyo externo llevo al Aeropuerto de Trelew a los cuadros de mayor grado (Santucho, Gorriaran Merlo y Mena del ERP-PRT, Vaca Narvaja de Montoneros y Quieto y Osatinsky de las FAR).
Este grupo pudo escapar hacia Chile, que estaba bajo el gobierno Socialista de Salvador Allende, el cual mentenia una puja importante con los sectores oligárquicos que ejercían presión en su país y con los EEUU, quienes se veían afectados por sus políticas de nacionalización y estatización de empresas.
Allende no podía mantener a los exiliados mucho tiempo en su territorio y decidió hacer el conducto para que vayan a Cuba, donde estuvieron varios meses, hasta reingrasar al pais para continuar la lucha.
Los 19 presos que no tuvieron la suerte de tener el apoyo móvil y encaminaron su huída hacia el Aeropuerto en dos remises, llegaron cuando ya el avión estaba carreteando, quedando varados en el Aeropuerto y resistiendo allí hasta entregarse a las Fuerzas Represivas, que ante la vista de jueces, periodistas, y abogados, dijeron que no debian temer por las vidas de los 19 combatientes.
Esto no fue así.
Todo cambio de forma agresiva, cuando llevaron a los presos a la base "Almirante Zar" donde tras una semana de hostigamientos, el 22 de Agosto, a las 3.30 de la madrugada los 19 presos fueron obligados a salir de sus celdas. *Los hicieron pararse en fila en el pasillo y los ametrallaron a mansalva.
Los gritos se mezclaron con la furia de las ametralladoras, el humo se confundió con la sangre. Gritaban de dolor los heridos, gritaban de locura asesina sus verdugos. Quienes sobrevivieron a la primera ráfaga se tiraron dentro de los calabozos. Sosa, Bravo y el teniente Fernández recorrieron las celdas rematando a los caídos y matando a quienes ni siquiera habían sido alcanzados.
Murieron Mario Delfino, Rubén Bonet, Ana María Villarreal de Santucho, Eduardo Capello, Carlos Alberto del Rey, Clarisa Lea Place, José Ricardo Mena, Miguel Angel Polti, Humberto Suárez, Humberto Toschi y José Alejandro Ulla, todos del PRT; Carlos Astudillo, Alfredo Kohon, María Angélica Sabelli, de las FAR y Mariano Pujadas y Adriana Lesgart de Yofre de Montoneros. Sobrevivieron, malamente heridos, María Antonia Berger y Ricardo René Haidar, de Montoneros, y Alberto Miguel Camps, de las FAR.*
Luego, el destino de los sobrevivientes seria la desparicion en la dictadura de Videla.
Sosa y sus complices fueron homenajeados y guardados por la Marina y los servicios, sin saber nada de su paradero hasta Febrero pasado, cuando se lo encontro en Capital Federal y fue encarcelado.
Tuvieron que pasar 35 años para que el fusilador este tras las rejas.
Tiene 73 años.
Hoy nuestro homenaje, a los militantes asesinados, tras cumplirse 36 años de su cobarde fusilamiento.
Nuestros compañeros, los que dejaron la vida por una patria mas justa, los que fueron torturados, los desaparacidos,los que estan en nuestra memoria, los que nos legaron la lucha, los que se llenaban de sueños e ideales, nuestros compañeros.
Su sangre sera recordada y no sera negociada.
¡Hasta la Victoria Siempre!
¡Presentes!
*Extraido de "elortiva.org
"Nuestra sangre quedara cantando hasta que nazca el silencio.
Pariremos esta causa como nómades en patria propia.
Y será la luz que consuele el vacío.
y será el ensueño quien reduzca el espanto.
Anillos de oro, cristales enteros,
chillidos en prosa, nostalgia, pasión.
Mira como estallan los pétalos en el cemento.
Mira como se va la última frase de la cancíon.
Como se desdibuja el anhelo.
Como el dolor es amor.
Abanderados del júbilo.
Los Mártires, nuestra voz.
2)
Frio.
Congoja.
Esperanza.
Patria.
3)
El 15 de Agosto de 1972, en plena dictadura de Agustin Lanusse, 25 presos que militaban en Far, Erp y Montoneros, se fugaron del penal de Rawson.
La fuga fue preparada varios meses antes, con el objetivo de liberar a los jefes de las organizaciones y los cuadros de "vanguardia" para seguir la lucha activa contra la hostil dictadura de Lanusse, y llevar a cabo el combate contra la dictadura que 6 años antes derroco al Gobierno Radical de Arturo Illia.
Las tres organizaciones planificaron la fuga en conjunto, una de las pocas acciones en que se mostro la unificacion total de dichas organizaciones armadas en búsqueda del socialismo nacional.
El clima venia esperanzador pero cruento.
El "Cordobazo" habia sacudido al país en Mayo del 69, y los sueños de cambio florecían y se hacían posibles a medida que se asomaban los 70.
Todo era política, todo era militancia, la vida giraba alrededor del cambio, los jovenes dejaban sus vidas por la tan cercana Revolución, y se vivían días sangrientos, de antagonismos, de repesión y muerte, pero tambien una expectativa de victoria y construcción continental que se consolidaba en America Latina.
La fuga conto con varios errores e imprevistos.
La camioneta y los camiones previstos no llegaron.
El auto de apoyo externo llevo al Aeropuerto de Trelew a los cuadros de mayor grado (Santucho, Gorriaran Merlo y Mena del ERP-PRT, Vaca Narvaja de Montoneros y Quieto y Osatinsky de las FAR).
Este grupo pudo escapar hacia Chile, que estaba bajo el gobierno Socialista de Salvador Allende, el cual mentenia una puja importante con los sectores oligárquicos que ejercían presión en su país y con los EEUU, quienes se veían afectados por sus políticas de nacionalización y estatización de empresas.
Allende no podía mantener a los exiliados mucho tiempo en su territorio y decidió hacer el conducto para que vayan a Cuba, donde estuvieron varios meses, hasta reingrasar al pais para continuar la lucha.
Los 19 presos que no tuvieron la suerte de tener el apoyo móvil y encaminaron su huída hacia el Aeropuerto en dos remises, llegaron cuando ya el avión estaba carreteando, quedando varados en el Aeropuerto y resistiendo allí hasta entregarse a las Fuerzas Represivas, que ante la vista de jueces, periodistas, y abogados, dijeron que no debian temer por las vidas de los 19 combatientes.
Esto no fue así.
Todo cambio de forma agresiva, cuando llevaron a los presos a la base "Almirante Zar" donde tras una semana de hostigamientos, el 22 de Agosto, a las 3.30 de la madrugada los 19 presos fueron obligados a salir de sus celdas. *Los hicieron pararse en fila en el pasillo y los ametrallaron a mansalva.
Los gritos se mezclaron con la furia de las ametralladoras, el humo se confundió con la sangre. Gritaban de dolor los heridos, gritaban de locura asesina sus verdugos. Quienes sobrevivieron a la primera ráfaga se tiraron dentro de los calabozos. Sosa, Bravo y el teniente Fernández recorrieron las celdas rematando a los caídos y matando a quienes ni siquiera habían sido alcanzados.
Murieron Mario Delfino, Rubén Bonet, Ana María Villarreal de Santucho, Eduardo Capello, Carlos Alberto del Rey, Clarisa Lea Place, José Ricardo Mena, Miguel Angel Polti, Humberto Suárez, Humberto Toschi y José Alejandro Ulla, todos del PRT; Carlos Astudillo, Alfredo Kohon, María Angélica Sabelli, de las FAR y Mariano Pujadas y Adriana Lesgart de Yofre de Montoneros. Sobrevivieron, malamente heridos, María Antonia Berger y Ricardo René Haidar, de Montoneros, y Alberto Miguel Camps, de las FAR.*
Luego, el destino de los sobrevivientes seria la desparicion en la dictadura de Videla.
Sosa y sus complices fueron homenajeados y guardados por la Marina y los servicios, sin saber nada de su paradero hasta Febrero pasado, cuando se lo encontro en Capital Federal y fue encarcelado.
Tuvieron que pasar 35 años para que el fusilador este tras las rejas.
Tiene 73 años.
Hoy nuestro homenaje, a los militantes asesinados, tras cumplirse 36 años de su cobarde fusilamiento.
Nuestros compañeros, los que dejaron la vida por una patria mas justa, los que fueron torturados, los desaparacidos,los que estan en nuestra memoria, los que nos legaron la lucha, los que se llenaban de sueños e ideales, nuestros compañeros.
Su sangre sera recordada y no sera negociada.
¡Hasta la Victoria Siempre!
¡Presentes!
*Extraido de "elortiva.org
martes, 12 de agosto de 2008
"Vientos al Son"
"Los niños que corren su pan,
bajo las alamedas de la luz,
bailan los ojos dulces, desfilan los cuerpos,
y gimiendo gritan la ¡consagración!,
la flor que endulzará a la flor,
la cruel visita de la paz,
lo que entrañablemente se dispara fuera de la imaginacion y nos absorve, victimas verdugos plácidos de la tormenta gris.
Aquel dolor que no perdí, aquel silencio, aquel amor
los padres que corren los hijos para persuadirlos de tanto dolor.
La lluvia, el esbozo al caer, ruiseñor de miel, has de mi...tu peor canto.
Has de mi...tu mejor dolor
Has de mi, tu carne espanto
Has del sol, penetración.
El silencio ha muerto, en las arboledas vacías, que gritan al ver la brea crecer, sin pensar que ya no recorre su ansia en los albores de la calle.
Hacen del sol, desilución, aunque su sonrisa permanece intacta como pensando ya, antes de morir en volver a crecer, en volver a gritar, y recuperar cada segundo su historia.
bajo las alamedas de la luz,
bailan los ojos dulces, desfilan los cuerpos,
y gimiendo gritan la ¡consagración!,
la flor que endulzará a la flor,
la cruel visita de la paz,
lo que entrañablemente se dispara fuera de la imaginacion y nos absorve, victimas verdugos plácidos de la tormenta gris.
Aquel dolor que no perdí, aquel silencio, aquel amor
los padres que corren los hijos para persuadirlos de tanto dolor.
La lluvia, el esbozo al caer, ruiseñor de miel, has de mi...tu peor canto.
Has de mi...tu mejor dolor
Has de mi, tu carne espanto
Has del sol, penetración.
El silencio ha muerto, en las arboledas vacías, que gritan al ver la brea crecer, sin pensar que ya no recorre su ansia en los albores de la calle.
Hacen del sol, desilución, aunque su sonrisa permanece intacta como pensando ya, antes de morir en volver a crecer, en volver a gritar, y recuperar cada segundo su historia.
jueves, 31 de julio de 2008
"COBARDES"
La impotencia es la brutal condena de la impunidad.
Los mismos que ayer torturaban, que fueron condenandos y absueltos, que fueron juzgados nuevamente por otros casos, hoy siguen ejerciendo su poder represor, su impune magnitud genocida, su alma sedienta de sangre.
Hoy esos represores se escapan de la fuerza policial que los cuida, los ampara, no lo vigila, hoy esos represores ante la necesidad del pueblo y los familiares de saber que paso con los niños, con los cuerpos, se suicidan, mantienen en alto su dignidad de hombres de las FFAA, hoy estos mismos monstruos siguen amenazando, haciendo desaparecer, jactandose de hombres victoriosos, sin mostrar muecas de arrepentimiento, sin dejar nada que eximir.
Hoy ellos son el logro de la Patria, el error de que sean juzgados nuevamente los indigna, lo pone al mismo fervor que en aquellos años, cuando hablaban de "infiltrados", de "marxismo", de "trapo Rojo"..y demas hipocresias, que si fueran dignas de creer no hubiesen tenido relaciones con la URSS, ni hubiesen tenido amparado medianamente a muchos sectores del ya degradado PC y otros sectores políticos.
Hoy estos tipos, despues de eliminar a una generacion, de dejar secuelas irreparables por años, de causar tormentos, de robar, de torturar, siguen amenazando a quienes luchan por que sean encarcelados, se escapan y vuelven a tomar la misma postura que en aquellos años, el mismo vocablo, el pavor del miedo, el estar esperando, otra vez volver a la pesadilla.
Otra vez.
Estan agazapados, escondidos y en los últimos años, reaccionarios, despertando facetas que creíamos ocultas.
Cobardes.
La complicidad de las Fuerzas de Seguridad, que los avala, mira para otro lado, los mantiene, toda la trama que hay detras, todo el poder, los pactos, y toda la mierda que da vueltas, los protege, por que fueron SOLDADOS DE LA PATRIA.
Paso con Lopez, y no sabemos donde esta, lo que hay detras esta avalado por un poder extremadamente cruel, e inmenso en dimensiones de impunidad.
Complicidad de la Poblacion civil, cargada de prejuicios, reviviendo viejos fantasmas, cruzando antinómias, cubriendose con la idea de paz para nuestras generacions venideras y ocultan aberraciones, y ponen a la misma altura a los Guerrilleros a gente del gobierno, a las Madres Guerrilleras, a los Subversivos.
Por favor...lean, y si la viviste no entendiste nada.
Los estúpidos y los cobardes, los del poder y los genocidas.
La misma fuerza opresora.
Los mismos mierdas de siempre.
Los Cobardes.
La Nueva Provincia, el horror en papel, cerdos mercenarios a merced de los intolerantes hijos de dios capaces de secuestrar a sus propios hijos, y una ciudad idiotizada ante los ojos del país.
Cobardes.
Como no quieran que me sienta impotente?
Como no tener odio?
Si ellos estan atrás como siempre...sucios...mirando...esperando.
Para Eduardo, militante compañero desde hace mas de 30 años, en la lucha por un pais mas justo como tantos lo quisieron, que hoy, esta siendo amenazado por "lauchas y gusanos", por "massotes y gorilas", por "marina y assesinos".
Para el...todo este abrazo lleno de REVOLUCIÓN.
Los mismos que ayer torturaban, que fueron condenandos y absueltos, que fueron juzgados nuevamente por otros casos, hoy siguen ejerciendo su poder represor, su impune magnitud genocida, su alma sedienta de sangre.
Hoy esos represores se escapan de la fuerza policial que los cuida, los ampara, no lo vigila, hoy esos represores ante la necesidad del pueblo y los familiares de saber que paso con los niños, con los cuerpos, se suicidan, mantienen en alto su dignidad de hombres de las FFAA, hoy estos mismos monstruos siguen amenazando, haciendo desaparecer, jactandose de hombres victoriosos, sin mostrar muecas de arrepentimiento, sin dejar nada que eximir.
Hoy ellos son el logro de la Patria, el error de que sean juzgados nuevamente los indigna, lo pone al mismo fervor que en aquellos años, cuando hablaban de "infiltrados", de "marxismo", de "trapo Rojo"..y demas hipocresias, que si fueran dignas de creer no hubiesen tenido relaciones con la URSS, ni hubiesen tenido amparado medianamente a muchos sectores del ya degradado PC y otros sectores políticos.
Hoy estos tipos, despues de eliminar a una generacion, de dejar secuelas irreparables por años, de causar tormentos, de robar, de torturar, siguen amenazando a quienes luchan por que sean encarcelados, se escapan y vuelven a tomar la misma postura que en aquellos años, el mismo vocablo, el pavor del miedo, el estar esperando, otra vez volver a la pesadilla.
Otra vez.
Estan agazapados, escondidos y en los últimos años, reaccionarios, despertando facetas que creíamos ocultas.
Cobardes.
La complicidad de las Fuerzas de Seguridad, que los avala, mira para otro lado, los mantiene, toda la trama que hay detras, todo el poder, los pactos, y toda la mierda que da vueltas, los protege, por que fueron SOLDADOS DE LA PATRIA.
Paso con Lopez, y no sabemos donde esta, lo que hay detras esta avalado por un poder extremadamente cruel, e inmenso en dimensiones de impunidad.
Complicidad de la Poblacion civil, cargada de prejuicios, reviviendo viejos fantasmas, cruzando antinómias, cubriendose con la idea de paz para nuestras generacions venideras y ocultan aberraciones, y ponen a la misma altura a los Guerrilleros a gente del gobierno, a las Madres Guerrilleras, a los Subversivos.
Por favor...lean, y si la viviste no entendiste nada.
Los estúpidos y los cobardes, los del poder y los genocidas.
La misma fuerza opresora.
Los mismos mierdas de siempre.
Los Cobardes.
La Nueva Provincia, el horror en papel, cerdos mercenarios a merced de los intolerantes hijos de dios capaces de secuestrar a sus propios hijos, y una ciudad idiotizada ante los ojos del país.
Cobardes.
Como no quieran que me sienta impotente?
Como no tener odio?
Si ellos estan atrás como siempre...sucios...mirando...esperando.
Para Eduardo, militante compañero desde hace mas de 30 años, en la lucha por un pais mas justo como tantos lo quisieron, que hoy, esta siendo amenazado por "lauchas y gusanos", por "massotes y gorilas", por "marina y assesinos".
Para el...todo este abrazo lleno de REVOLUCIÓN.
miércoles, 18 de junio de 2008
"La boca del Gordo Cooke"
Hoy siento la necesidad de escribir...
para mi? para que se lea? para quien?
Con que responsabilidad asumo el rol de pertrecharme y asomar la cabeza?
Con que y para quien? A quien le importa?
La impronta más densa se desata en el ámbito y el clima que se vive. Se respira la contradicción ilustrada
Y la difamación obligatoria.
Todos somos todo y sabemos todo.
Lo único que se evita es la neutralidad, pero digamos una cosa, aquellos que se jactan de no estar de un lado ni de otro siempre tiran a favor del lado derecho.
La neutralidad es el quisquilloso deseo de no asumir un proceso largo de independencia y liberación que debe atravesarse para concretar el duro discurso oficial, que enmoñado de ceremonias tampoco lo lleva a cabo.
Las medidas deben ser duras y ejecutarse, eso le falta ala gobierno, peso y poder para demostrar su legado.
No podemos remitir más a que estos gorilas explotadores, títeres del modelo agro-exportador y cómplice de la economía desmedida beneficiosa para una sola clase social y a su vez titiriteros de la ignorancia de sectores poblacionales acaparen por todo su poder grandes focos de discusión, cortes, y desabastecimientos masivos, sin importar miles de condiciones humanas.,
Les tocan el bolsillo y saltan, creen en su legalidad total, mantienen un discurso netamente fascista y tambien un modus de accionar impune y prepotente.
Se aparean con la dirigencia rural, la ferviente y resentida oposición de derecha, ultra católica funcional a los regimenes genocidas que destruyeron la soñada patria liberada, mas la Izquierda que no se rebela se rebaja, y deja de izar las banderas de sus mártires, que murieron bajo las balas de estos mismos sectores encubridores y efectivos de hechos de tanta denotación en la década del 70.
Se acusa al Gobierno ya no por las medidas, sino por su supuesta ideología.
Se la detesta a la presidenta por su soberbia.... Soberbia? acaso como se mide el desplante de Carrio? con humildad certera?
La pulseada por el poder, para ver quien la tiene mas grande, los pasos que se avanzan y luego la banalidad de las frases lo hacen retroceder, todo se comulga en el aire procesado con olor a pastizales quemados en algún lugar del país.
Exijamos al gobierno la profundización de su discurso, exijamos que se tomen medidas extremas, que nacionalicen las empresas, que nos despeguemos totalmente de los imperios y las inversiones capitalistas, que re-estatize todo lo que es nuestro
y que la medida sea dura contra estos sectores que promueven la división social, engendrando y mintiendo acerca de la historia, que calumnian a los luchadores por una sociedad justa e igualitaria, que se sintetizan e ignoran procesos históricos,
Estos sectores cómplices, racistas.
Exijamos al gobierno que mantenga la medida, seamos críticos, profundicemos la democracia.
La sangre es imprescindible en los procesos revolucionarios, va a correr sangre gorila si no se levanta el paro.
Las cosas no son como en el 2001, las cabezas van a rodar, el pueblo se levanta contra el desplante individualista homogéneo neoliberal,
Observemos, enseñemos lo que pasa, que se lea, tengamos o empecemos a tener conciencia de clase.
La sangre volverá a correr...y no esta bien, no es algo que nos haga bien, pero están jugando con la paciencia del pueblo.
El alma, la esencia de nuestros compañeros esta intacta en la vendimia de los militantes que admiramos la verdad y la justicia, siempre críticos con nosotros mismos, para no cometer errores, para marchar junto a la bandera de la democracia, defender los ideales justos de una patria destrozada y vendida por el horror y sus cómplices.
Exijamos al gobierno medidas extremas, distribución real de la riqueza, reforma agraria, educación, salud trabajo, sin clientelismo, participando de la política colectiva.
Exijamos eso a cambio de no neutralizarnos y ser un no se entre medio
Creamos, luchemos.
Lo peor que podría pasar es un golpe económico.
Y después?
Carrio gobernando? De Angelis? Quien va a gobernar? otra vez Duhalde?
Pensemos bien, la democracia se lucha, se gana, se absorbe.
Es largo el proceso a entablar, pero no con estas medidas y estos hechos sacados de los golpes a Chile Socialista, como tantos otros países latinoamericanos.
No seamos blandos, exijamos y demos.
No especulemos ni pensemos con el bolsillo.
Por cada chico sin leche, cinco gorilas muertos.
5 x 1 no va a quedar ninguno.
Patria Liberada!
Ejemplo Moncada!
LIBERACION O DEPENDENCIA!
Comando J W COOKE
para mi? para que se lea? para quien?
Con que responsabilidad asumo el rol de pertrecharme y asomar la cabeza?
Con que y para quien? A quien le importa?
La impronta más densa se desata en el ámbito y el clima que se vive. Se respira la contradicción ilustrada
Y la difamación obligatoria.
Todos somos todo y sabemos todo.
Lo único que se evita es la neutralidad, pero digamos una cosa, aquellos que se jactan de no estar de un lado ni de otro siempre tiran a favor del lado derecho.
La neutralidad es el quisquilloso deseo de no asumir un proceso largo de independencia y liberación que debe atravesarse para concretar el duro discurso oficial, que enmoñado de ceremonias tampoco lo lleva a cabo.
Las medidas deben ser duras y ejecutarse, eso le falta ala gobierno, peso y poder para demostrar su legado.
No podemos remitir más a que estos gorilas explotadores, títeres del modelo agro-exportador y cómplice de la economía desmedida beneficiosa para una sola clase social y a su vez titiriteros de la ignorancia de sectores poblacionales acaparen por todo su poder grandes focos de discusión, cortes, y desabastecimientos masivos, sin importar miles de condiciones humanas.,
Les tocan el bolsillo y saltan, creen en su legalidad total, mantienen un discurso netamente fascista y tambien un modus de accionar impune y prepotente.
Se aparean con la dirigencia rural, la ferviente y resentida oposición de derecha, ultra católica funcional a los regimenes genocidas que destruyeron la soñada patria liberada, mas la Izquierda que no se rebela se rebaja, y deja de izar las banderas de sus mártires, que murieron bajo las balas de estos mismos sectores encubridores y efectivos de hechos de tanta denotación en la década del 70.
Se acusa al Gobierno ya no por las medidas, sino por su supuesta ideología.
Se la detesta a la presidenta por su soberbia.... Soberbia? acaso como se mide el desplante de Carrio? con humildad certera?
La pulseada por el poder, para ver quien la tiene mas grande, los pasos que se avanzan y luego la banalidad de las frases lo hacen retroceder, todo se comulga en el aire procesado con olor a pastizales quemados en algún lugar del país.
Exijamos al gobierno la profundización de su discurso, exijamos que se tomen medidas extremas, que nacionalicen las empresas, que nos despeguemos totalmente de los imperios y las inversiones capitalistas, que re-estatize todo lo que es nuestro
y que la medida sea dura contra estos sectores que promueven la división social, engendrando y mintiendo acerca de la historia, que calumnian a los luchadores por una sociedad justa e igualitaria, que se sintetizan e ignoran procesos históricos,
Estos sectores cómplices, racistas.
Exijamos al gobierno que mantenga la medida, seamos críticos, profundicemos la democracia.
La sangre es imprescindible en los procesos revolucionarios, va a correr sangre gorila si no se levanta el paro.
Las cosas no son como en el 2001, las cabezas van a rodar, el pueblo se levanta contra el desplante individualista homogéneo neoliberal,
Observemos, enseñemos lo que pasa, que se lea, tengamos o empecemos a tener conciencia de clase.
La sangre volverá a correr...y no esta bien, no es algo que nos haga bien, pero están jugando con la paciencia del pueblo.
El alma, la esencia de nuestros compañeros esta intacta en la vendimia de los militantes que admiramos la verdad y la justicia, siempre críticos con nosotros mismos, para no cometer errores, para marchar junto a la bandera de la democracia, defender los ideales justos de una patria destrozada y vendida por el horror y sus cómplices.
Exijamos al gobierno medidas extremas, distribución real de la riqueza, reforma agraria, educación, salud trabajo, sin clientelismo, participando de la política colectiva.
Exijamos eso a cambio de no neutralizarnos y ser un no se entre medio
Creamos, luchemos.
Lo peor que podría pasar es un golpe económico.
Y después?
Carrio gobernando? De Angelis? Quien va a gobernar? otra vez Duhalde?
Pensemos bien, la democracia se lucha, se gana, se absorbe.
Es largo el proceso a entablar, pero no con estas medidas y estos hechos sacados de los golpes a Chile Socialista, como tantos otros países latinoamericanos.
No seamos blandos, exijamos y demos.
No especulemos ni pensemos con el bolsillo.
Por cada chico sin leche, cinco gorilas muertos.
5 x 1 no va a quedar ninguno.
Patria Liberada!
Ejemplo Moncada!
LIBERACION O DEPENDENCIA!
Comando J W COOKE
martes, 3 de junio de 2008
Anemia Invernal
Los chicos se divierten.
El frio diferencia olores.
Las cumbres llenan sus bocas de aire, brazo de fonda y vasos, que la alquimia podra responder como directa pasion.
La necesidad de creer en algo que nos suelte, y nos abraze cuando al término se propaga la abolición de cualquier semenjanza omnipotente y desmedida de la casualidad.
Las comodidades, la vida tras el espejo, de vuelta los olores.
Los chicos se divierten con pancartas de colores, con señales de amor.
Los chicos se encaminan a la suerte del destino, a los besos de vodka, a la resignacion del altar.
La boba astucia que no deja que me haga pan, y las sutilezas de que ya no creo en mis pasos, sino en mis muecas, que se hallan deformes en el vidrio del baño.
Tras la puerta.
El vaso.
El frio diferencia olores.
Las cumbres llenan sus bocas de aire, brazo de fonda y vasos, que la alquimia podra responder como directa pasion.
La necesidad de creer en algo que nos suelte, y nos abraze cuando al término se propaga la abolición de cualquier semenjanza omnipotente y desmedida de la casualidad.
Las comodidades, la vida tras el espejo, de vuelta los olores.
Los chicos se divierten con pancartas de colores, con señales de amor.
Los chicos se encaminan a la suerte del destino, a los besos de vodka, a la resignacion del altar.
La boba astucia que no deja que me haga pan, y las sutilezas de que ya no creo en mis pasos, sino en mis muecas, que se hallan deformes en el vidrio del baño.
Tras la puerta.
El vaso.
domingo, 18 de mayo de 2008
"Las Bolsas"
La Falta revolucionaria, la disciplina violada en extrema condición asumida, es fortalecida por la excusa pequeño burguesa (pequebú), que sigue sobrevolando desde hace años atroz de traiciones, especulación, globalización y neoliberalismo esponja.
Menem estuvo preso durante el genocidio, su madre murió mientras él estaba preso y los milicos no lo dejaron ir al velorio.
Menem los indulta definitivamente... conciliando la Argentina arbitraria de los supuestos dos demonios.
Miles de personas repudiaron esta sanción, que a su vez fue avalada por dirigentes de la cúpula Montonera, grandes traidores que ocuparon cargos en los 10 años de mandanto inescrupuloso y de vaciamiento político, cultural y social, que condenaron a muerte por desertores y traicionaron a grandes intelectuales y valores de la Argentina.
Los dirigentes indultados, de la izquierda Peronista, caminaron como si nada por estrados, congresos, jactando un mea culpa, y la estúpida conciliación con payasos como Neustadt, Grondona y demás adefecios dinosaurios que siempre escribieron para los grades sectores oligárquicos del país y sus Fuerzas Armadas.
Las Madres siguieron con las rondas buscando sus hijos, y a los hijos de sus hijos.
Ni hablar de la derecha sindical, la burocracia que vende los derechos de los trabajadores, ahora, ayer y siempre, estos burócratas que asesinaban con el aval de la Patria Peronista, en contra de la Socialista.
Ni me da espacio mencionar, la traición dinamitada en pequeñas simetrías por la mayor parte de la sociedad ansiosa de progreso, seguridad, mano dura, tecnología, viajes y plata fácil, cómplice de ver caer tras un mundial, tras dos mundiales la sangre de sus hermanos que luchaban por el bien de toda una sociedad.
Muchos artistas han desatado su fiebre en gobiernos de turno, cómplices de la atrocidad ejecutada, tanto en el Alfonsinismo, Menemismo y el Delarruismo.
Hoy muchos de ellos cambian sus caretas de turno, avejentada, pero firme en cada ocasión de ponerla por si acaso,total en cuatro años nadie se acuerda.
El envenenamiento de la militancia, ese repudio llamado miedo, que nos deja absortos de creación, imaginación, valores y compromisos, es el grueso plan que lleva a cabo desde hace años, largos, por no decir décadas, los títeres del sistema.
Desmemoriados, injustos, escépticos sin fundamentos, cómplices, y totalmente limitados a disfrutar la vida y a morir por la vida.
Tantos son los casos que rompen con la disciplina revolucionaria que me vería avasallado a la traición inmoral por cada ejemplo que cite.
Cada uno sabe cuánto de tortuoso hay en cada ser, y cada uno sabe cuánto arriesgó y cuánto considere hoy, la lucha por replantar los arboles caídos.
La raíz firme sigue allí, quizás haya que desenterrar un poco para llorar y luego caminar entre los velos desiertos de la equidad, el equilibrio y las posibilidades que cada hombre debe tener para ser libre, autónomo y solidario.
No estaban equivocados, desde casa, la raíz la estamos curando para que crezca sin fin.
Menem estuvo preso durante el genocidio, su madre murió mientras él estaba preso y los milicos no lo dejaron ir al velorio.
Menem los indulta definitivamente... conciliando la Argentina arbitraria de los supuestos dos demonios.
Miles de personas repudiaron esta sanción, que a su vez fue avalada por dirigentes de la cúpula Montonera, grandes traidores que ocuparon cargos en los 10 años de mandanto inescrupuloso y de vaciamiento político, cultural y social, que condenaron a muerte por desertores y traicionaron a grandes intelectuales y valores de la Argentina.
Los dirigentes indultados, de la izquierda Peronista, caminaron como si nada por estrados, congresos, jactando un mea culpa, y la estúpida conciliación con payasos como Neustadt, Grondona y demás adefecios dinosaurios que siempre escribieron para los grades sectores oligárquicos del país y sus Fuerzas Armadas.
Las Madres siguieron con las rondas buscando sus hijos, y a los hijos de sus hijos.
Ni hablar de la derecha sindical, la burocracia que vende los derechos de los trabajadores, ahora, ayer y siempre, estos burócratas que asesinaban con el aval de la Patria Peronista, en contra de la Socialista.
Ni me da espacio mencionar, la traición dinamitada en pequeñas simetrías por la mayor parte de la sociedad ansiosa de progreso, seguridad, mano dura, tecnología, viajes y plata fácil, cómplice de ver caer tras un mundial, tras dos mundiales la sangre de sus hermanos que luchaban por el bien de toda una sociedad.
Muchos artistas han desatado su fiebre en gobiernos de turno, cómplices de la atrocidad ejecutada, tanto en el Alfonsinismo, Menemismo y el Delarruismo.
Hoy muchos de ellos cambian sus caretas de turno, avejentada, pero firme en cada ocasión de ponerla por si acaso,total en cuatro años nadie se acuerda.
El envenenamiento de la militancia, ese repudio llamado miedo, que nos deja absortos de creación, imaginación, valores y compromisos, es el grueso plan que lleva a cabo desde hace años, largos, por no decir décadas, los títeres del sistema.
Desmemoriados, injustos, escépticos sin fundamentos, cómplices, y totalmente limitados a disfrutar la vida y a morir por la vida.
Tantos son los casos que rompen con la disciplina revolucionaria que me vería avasallado a la traición inmoral por cada ejemplo que cite.
Cada uno sabe cuánto de tortuoso hay en cada ser, y cada uno sabe cuánto arriesgó y cuánto considere hoy, la lucha por replantar los arboles caídos.
La raíz firme sigue allí, quizás haya que desenterrar un poco para llorar y luego caminar entre los velos desiertos de la equidad, el equilibrio y las posibilidades que cada hombre debe tener para ser libre, autónomo y solidario.
No estaban equivocados, desde casa, la raíz la estamos curando para que crezca sin fin.
viernes, 9 de mayo de 2008
"Apuntes sobre Mayo"
Hoy es Mayo.
Es que somos el claustro encerrado, los hijos del Cordobazo, los hijos de Nanterre, los que nos subimos metafísicamente a la Sorbona, desdeñando cada pedazo de cielo, asomando las cabezas sin miedo al garrote, que pueda "acomodarnos" las ideas, revisionando, rememorando el color más brutal del blanco y negro que es tan lejano.
40 años que no fueron más que adoquines abandonados en las calles.
40 años viendo pasar la muerte
40 años de mártires
40 años de sangre
Años.
La gota inconclusa del eufemismo partidario
La palabra más fácil y fértil de pronunciar, pero más difícil de ejecutar.
Revolución.
Cuánto faltó para derrotar la burguesía y la oligarquía que aun hoy sigue sometiendo a los pueblos, que alienados por diferentes modas se opacan y se esconden detrás de vitreaux.
Cuándo se romperá el cristal?
Cuándo dejarán las conjeturas de ser vanas e irreales utopías, para convertirse en un camino preciso regado de respuestas?
Cuándo la vanguardia juvenil hará valer sus ideas, fortalecer su cultura, explorar, caminar su historia?
Pensar los errores, conmemorar y despertar del letargo de tantos años de impotencia y comodidad absurda.
Cuándo comeremos en la misma mesa?
Cuándo podremos no derrotarnos por no lograr la equidad que tanto buscamos, que tanto anhelamos.
Los jóvenes de hoy, debemos forjar nuestra identidad, recuperar la simbología que muchos han dejado en los cordones, en las baldosas, en los pupitres, en los campos, los ríos, los charcos, las villas.
Ahí debemos estar y provocar el cambio.
La revolución cultural, plasmandola en este contexto, tiempo y espacio, cada sensación, cada autor, cada versatilidad e identidad que han sido robadas por fuerzas del Imperio, con el mero propósito de negarnos un continente fuerte, nuestro, preciso y clave para el desarrollo y la apertura Latinoamericana.
Movilizar, amar, hacer, crear, soñar, imaginar.
Las armas son letales desde cualquier punto cuando el fundamento es nulamente ocasional, sino pensado, proyectado y ejercido desde el campo teórico para levantar la cabeza, y decir de una vez por todas: NO a las formas preestablecidas, No a la impunidad, a los cambios de caretas, a los viejos asesinos culturales, No a los neutros, No a la degradación cultural.
Sí a la creación, a los viejos sueños, a las alcobas bastardas, a los hijos que parieron a sus padres y la nostalgia romántica para aportar del plano de sensibilidad el credo oportuno y sostenible para fortalecernos y no dejarnos caer.
La juventud no debe abocarse a caer ni aburguesarse con el tiempo. Sino que debe tender a fortalecerse y disciplinarse para concretar cada uno de sus sueños.
Sin ayer, hoy nos es nulo, y la nulidad conlleva a no entender el mañana.
Lo dijo Rodolfo Walsh: "el intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país, es una contradicción andante, y el que comprendiendo no actúa, tendrá un lugar en la antología del llanto, y no en la historia viva de su tierra".
Las balas llegan a quienes dicen la verdad popular.
La historia no la deben escribir los asesinos.
Hoy debemos comprender nuestra realidad, con los muertos del pasados, con lo que no pudo ser, para levantar la bandera que tanta sangre ha costado en los años más febriles y revolucionarios que han quedado atrás cronológicamente pero presentes en cada uno de los que gritan a viva voz, por la Libertad y una Patria Libre y Soberana.
Es que somos el claustro encerrado, los hijos del Cordobazo, los hijos de Nanterre, los que nos subimos metafísicamente a la Sorbona, desdeñando cada pedazo de cielo, asomando las cabezas sin miedo al garrote, que pueda "acomodarnos" las ideas, revisionando, rememorando el color más brutal del blanco y negro que es tan lejano.
40 años que no fueron más que adoquines abandonados en las calles.
40 años viendo pasar la muerte
40 años de mártires
40 años de sangre
Años.
La gota inconclusa del eufemismo partidario
La palabra más fácil y fértil de pronunciar, pero más difícil de ejecutar.
Revolución.
Cuánto faltó para derrotar la burguesía y la oligarquía que aun hoy sigue sometiendo a los pueblos, que alienados por diferentes modas se opacan y se esconden detrás de vitreaux.
Cuándo se romperá el cristal?
Cuándo dejarán las conjeturas de ser vanas e irreales utopías, para convertirse en un camino preciso regado de respuestas?
Cuándo la vanguardia juvenil hará valer sus ideas, fortalecer su cultura, explorar, caminar su historia?
Pensar los errores, conmemorar y despertar del letargo de tantos años de impotencia y comodidad absurda.
Cuándo comeremos en la misma mesa?
Cuándo podremos no derrotarnos por no lograr la equidad que tanto buscamos, que tanto anhelamos.
Los jóvenes de hoy, debemos forjar nuestra identidad, recuperar la simbología que muchos han dejado en los cordones, en las baldosas, en los pupitres, en los campos, los ríos, los charcos, las villas.
Ahí debemos estar y provocar el cambio.
La revolución cultural, plasmandola en este contexto, tiempo y espacio, cada sensación, cada autor, cada versatilidad e identidad que han sido robadas por fuerzas del Imperio, con el mero propósito de negarnos un continente fuerte, nuestro, preciso y clave para el desarrollo y la apertura Latinoamericana.
Movilizar, amar, hacer, crear, soñar, imaginar.
Las armas son letales desde cualquier punto cuando el fundamento es nulamente ocasional, sino pensado, proyectado y ejercido desde el campo teórico para levantar la cabeza, y decir de una vez por todas: NO a las formas preestablecidas, No a la impunidad, a los cambios de caretas, a los viejos asesinos culturales, No a los neutros, No a la degradación cultural.
Sí a la creación, a los viejos sueños, a las alcobas bastardas, a los hijos que parieron a sus padres y la nostalgia romántica para aportar del plano de sensibilidad el credo oportuno y sostenible para fortalecernos y no dejarnos caer.
La juventud no debe abocarse a caer ni aburguesarse con el tiempo. Sino que debe tender a fortalecerse y disciplinarse para concretar cada uno de sus sueños.
Sin ayer, hoy nos es nulo, y la nulidad conlleva a no entender el mañana.
Lo dijo Rodolfo Walsh: "el intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país, es una contradicción andante, y el que comprendiendo no actúa, tendrá un lugar en la antología del llanto, y no en la historia viva de su tierra".
Las balas llegan a quienes dicen la verdad popular.
La historia no la deben escribir los asesinos.
Hoy debemos comprender nuestra realidad, con los muertos del pasados, con lo que no pudo ser, para levantar la bandera que tanta sangre ha costado en los años más febriles y revolucionarios que han quedado atrás cronológicamente pero presentes en cada uno de los que gritan a viva voz, por la Libertad y una Patria Libre y Soberana.
viernes, 25 de abril de 2008
"Aqui"
Aún seguimos aqui.
Sin tinta por dejar, con bocas servidas a la piel de la espera.
Aún seguimos aqui, refugiados esperando el latido del sueño, la torpeza del amor, el fallido del ángel, la rapsodia del enemigo.
Aún seguimos aqui, masticando inviernos, celebrando horrores, caminando vientos, surcando el resplandor de la hoguera, hamacandonos en vidrios.
Aún seguimos aqui, como si nada hubiese pasado, como si el pasado se haya extinguido, como si las cartas fueran un pasaje aislado, abiertas al abismo de la nostalgia.
Aún seguimos, aqui, redoblando el mensaje, desafiando los frios, acorralando los nuetros, alentanto los cuerpos, en pensiones hostiles, en alcantarillas del centro, en dibujos abstractos, en mediodias de domingo, en los labios, los versos.
Aun aqui, hoy, seguimos, desmembrados, olvidados, enfermos, cansados, sorpresivos, elocuentes, improvisados, deshaciendo modas impávidas, revisando cajones viejos, papeles con olor a saco de gamuza extraño, y peldaños de casas antiguas.
Aún aqui seguimos, caminando la ruta, conociendo a los "otros", preguntando, respondiendo, atancando, defendiendo.
Gritando, mintiendo, amando, escuchando, saboreando la derrota, con placer, con revancha con estupidez, con secretos.
Aun aqui estamos, peregrinando, actuando..caminando, para seguir estando en el círculo del llanto, en la antología del cambio, en los dolores tantos, y en los pesares, mas preciados.
¿Como nos llamara la historia?
Aún seguimos aqui. Olvidandonos de que cada paso construye la resaca mas feliz de nuestros dias , en este casto valle de dilemas, excusas y soledad, tan menguante como feliz.
Sin tinta por dejar, con bocas servidas a la piel de la espera.
Aún seguimos aqui, refugiados esperando el latido del sueño, la torpeza del amor, el fallido del ángel, la rapsodia del enemigo.
Aún seguimos aqui, masticando inviernos, celebrando horrores, caminando vientos, surcando el resplandor de la hoguera, hamacandonos en vidrios.
Aún seguimos aqui, como si nada hubiese pasado, como si el pasado se haya extinguido, como si las cartas fueran un pasaje aislado, abiertas al abismo de la nostalgia.
Aún seguimos, aqui, redoblando el mensaje, desafiando los frios, acorralando los nuetros, alentanto los cuerpos, en pensiones hostiles, en alcantarillas del centro, en dibujos abstractos, en mediodias de domingo, en los labios, los versos.
Aun aqui, hoy, seguimos, desmembrados, olvidados, enfermos, cansados, sorpresivos, elocuentes, improvisados, deshaciendo modas impávidas, revisando cajones viejos, papeles con olor a saco de gamuza extraño, y peldaños de casas antiguas.
Aún aqui seguimos, caminando la ruta, conociendo a los "otros", preguntando, respondiendo, atancando, defendiendo.
Gritando, mintiendo, amando, escuchando, saboreando la derrota, con placer, con revancha con estupidez, con secretos.
Aun aqui estamos, peregrinando, actuando..caminando, para seguir estando en el círculo del llanto, en la antología del cambio, en los dolores tantos, y en los pesares, mas preciados.
¿Como nos llamara la historia?
Aún seguimos aqui. Olvidandonos de que cada paso construye la resaca mas feliz de nuestros dias , en este casto valle de dilemas, excusas y soledad, tan menguante como feliz.
lunes, 21 de abril de 2008
"Las Palabras y los Abrazos"
Tanto dolor hay en las palabras que deambulan sonantes en las paredes de tu oído, en la inmensidad de tu mente, en el naufragio de tu alma.
Y ahi quedan...sueltas..gritandose a si mismas.
El mito de como romper cadenas...
Los discursos abanderados de la parabola exquisita, delicada y solemne que tan solo se empapa de licores de invierno, sobornando la racionalidad tenue que regida por un principio de incertidumbre se inquieta al ver su masa dulce abolida por el idioma mas intenso, con las cuales se cubren las palabras.
Es etereo el color que suele diseminar tu imagen marfil.
Al ver los ojos jazmin del resplandor circular, y como nos aisla del mundo, me acomplejo de ser perfectamente inventado para decorar con la melodia el origen de tus ojos.
Tambien resulta sutil, abocarme a la perspectiva audaz de los lirios en el absolutismo del desierto.
Muchos creen que tan solo el discurso del genero politico es la retension mas odiosa, rencorosa y vulgar de mis sumisos ensayos.
Tan solo asi la agonia fervorosa de los himnos, hace que mi ser, se intengre al cosmos diagramado para resolver las ideas que deambulan con consignas certeras y sentidas,
estas, si, desde el fondo del amor, el amor que desprende el odio y a su vez la furia que asume cada revolucionario en lo que quejosamente puede llamarse vida, (yo lo llamo camino) al ver que a mi lado tengo una compañera, por la cual daria el fusil segun el contexto en el cual sea emergente luchar y asi conseguir la insportable belleza de la locura del acto en si.
Todos los sentimientos que recogo del bosque, que logro persuadir en mi espacio, y, todas las flores que logro observar, son motor de mi brutal inspiracion, que por mas criticada, critica, severa, elocuente, feroz, fugaz, carente, sobrante y adjetivos que podrian resumirse en "subjetiva", ella, la inspiracion se exalta de gloria, de lagrimas, de pasion, de tristeza, de reclamo, de bronca, y otras subjetividades que ya salen tan solo de mi parte.
Proclamo asi la metafisica inspiracion como la total abstraccion al mundo que no conocemos y anhelamos hacerlo.
Pero que pasa aqui? como llegamos a este esquema?
Con anarquia? Por supuesto, pero en que sentido el descubrimiento es anarquico? como llegamos?
La retorica acude otra vez a mis paredes vanas, cargadas de romances austeros y ostentacion sobre el aura que repondria llamar a mi puerta.
Es aqui donde se produce una pausa del anonimato que excluye la diagramacion embriagada para la inspiracion sin leguas que caminar.
El cine, la pintura, el arte estetico en si, la musica, la literatura, hacen que recorrer cada esquema sea la nutriente de la cadena social, por las cuales el ser debe enredarse y asumir su rotulo de que parte del organismo desea ocupar.
Que hay que ver?
Como ver?
Como ser?
Esto no puedo saberlo.
Pero si, puedo captar, la mayor parte de la hermosura, anacronica invisibilidad diestra...y diacronica vulgaridad externa.
Asi como puedo revocarme a recoger palabras del espanto y la ternura.
Tambien me recluyo finalizando el ensayo como que las palabras, ya entraron, deambularon y se fueron.
En tus lagrimas, en tu desesperacion, en tu risa, en tu sinceridad, en tu ceguera (que por supuesto concibe las mismas a pesar de tanta oscuridad y no saber por donde caer, en que plano) en aquello que tranquilamente dejaste pasar como muestra de inocencia, en tu humildad, en los años que vivimos pensando en la tibia vida excluyente e incluyente al fin, en todos los ejemplos y los momentos mas sagaces, aqui..te espero , en el abrazo, menos rebuscado y menos sofocado de mi historia,
En estos abrazos, fundo las palabras.
en tu olor se ensordecen las mismas.
Para renombrarte y rebuscar todo lo que nos hizo fuertes y hoy nos somete.
Las palabras y los abrazos.
Y ahi quedan...sueltas..gritandose a si mismas.
El mito de como romper cadenas...
Los discursos abanderados de la parabola exquisita, delicada y solemne que tan solo se empapa de licores de invierno, sobornando la racionalidad tenue que regida por un principio de incertidumbre se inquieta al ver su masa dulce abolida por el idioma mas intenso, con las cuales se cubren las palabras.
Es etereo el color que suele diseminar tu imagen marfil.
Al ver los ojos jazmin del resplandor circular, y como nos aisla del mundo, me acomplejo de ser perfectamente inventado para decorar con la melodia el origen de tus ojos.
Tambien resulta sutil, abocarme a la perspectiva audaz de los lirios en el absolutismo del desierto.
Muchos creen que tan solo el discurso del genero politico es la retension mas odiosa, rencorosa y vulgar de mis sumisos ensayos.
Tan solo asi la agonia fervorosa de los himnos, hace que mi ser, se intengre al cosmos diagramado para resolver las ideas que deambulan con consignas certeras y sentidas,
estas, si, desde el fondo del amor, el amor que desprende el odio y a su vez la furia que asume cada revolucionario en lo que quejosamente puede llamarse vida, (yo lo llamo camino) al ver que a mi lado tengo una compañera, por la cual daria el fusil segun el contexto en el cual sea emergente luchar y asi conseguir la insportable belleza de la locura del acto en si.
Todos los sentimientos que recogo del bosque, que logro persuadir en mi espacio, y, todas las flores que logro observar, son motor de mi brutal inspiracion, que por mas criticada, critica, severa, elocuente, feroz, fugaz, carente, sobrante y adjetivos que podrian resumirse en "subjetiva", ella, la inspiracion se exalta de gloria, de lagrimas, de pasion, de tristeza, de reclamo, de bronca, y otras subjetividades que ya salen tan solo de mi parte.
Proclamo asi la metafisica inspiracion como la total abstraccion al mundo que no conocemos y anhelamos hacerlo.
Pero que pasa aqui? como llegamos a este esquema?
Con anarquia? Por supuesto, pero en que sentido el descubrimiento es anarquico? como llegamos?
La retorica acude otra vez a mis paredes vanas, cargadas de romances austeros y ostentacion sobre el aura que repondria llamar a mi puerta.
Es aqui donde se produce una pausa del anonimato que excluye la diagramacion embriagada para la inspiracion sin leguas que caminar.
El cine, la pintura, el arte estetico en si, la musica, la literatura, hacen que recorrer cada esquema sea la nutriente de la cadena social, por las cuales el ser debe enredarse y asumir su rotulo de que parte del organismo desea ocupar.
Que hay que ver?
Como ver?
Como ser?
Esto no puedo saberlo.
Pero si, puedo captar, la mayor parte de la hermosura, anacronica invisibilidad diestra...y diacronica vulgaridad externa.
Asi como puedo revocarme a recoger palabras del espanto y la ternura.
Tambien me recluyo finalizando el ensayo como que las palabras, ya entraron, deambularon y se fueron.
En tus lagrimas, en tu desesperacion, en tu risa, en tu sinceridad, en tu ceguera (que por supuesto concibe las mismas a pesar de tanta oscuridad y no saber por donde caer, en que plano) en aquello que tranquilamente dejaste pasar como muestra de inocencia, en tu humildad, en los años que vivimos pensando en la tibia vida excluyente e incluyente al fin, en todos los ejemplos y los momentos mas sagaces, aqui..te espero , en el abrazo, menos rebuscado y menos sofocado de mi historia,
En estos abrazos, fundo las palabras.
en tu olor se ensordecen las mismas.
Para renombrarte y rebuscar todo lo que nos hizo fuertes y hoy nos somete.
Las palabras y los abrazos.
viernes, 11 de abril de 2008
"Extractos 3 ".....(La resultante del dia)....
1)
Quiero la lluvia, en esta mañana fértil.
Los espacios fecundos y las tretas del silencio, que envejece a cada paso
en cada palabra, en cada miniaturesca forma.
La compresión de la humedad entrañable y resultante de la violencia estética.
Cada olor responde al impulso mas racional.
Y cada impronta estalla como si todo lo que importase fuese un espejo.
2)
La cancion devela, se revela, revela, encandila cuando su fuerte esta plagado de sentir y furia, de dolor y ternura.
La canción ambigua, devastadora, conciente e inconciente de la seña que entrega a cada segundo, firme y exquisita, demagoga y libre, encerrada en paredes pero melodicamente hermosa y con un halo de soberbia deslumbrante.
Claramente es eso lo que me alcanza para caminar sobre y ella y jugar, conjuntamente sin modificar los vaivanes de la belleza, pero si,deshaciendo formas y abriendo, entre otras cosas, el descongelamiento para asi girar en cada contexto, en cada tiempo, el absolutismo descreido de la canción.
3)
Oh Niña tomame la mano como en el sueño que acabamos de tener! y vete a correr por las colinas del pasado!
Oh dulce esperanza que renace perpleja del horizonte azul.
oh espejo de seda, que renace cada mañana para sofisticar la locura
con tus cabellos sobre el hombre cazando cada comisura entreabierta
y asi como encandila ella al sol desde la ventana de esta nueva casa, me armo en tus brazos para desarmarme en tu vientre.
Oh niña tomame la mano como en el sueño y volemos....lejos..largo...lejos.
Quiero la lluvia, en esta mañana fértil.
Los espacios fecundos y las tretas del silencio, que envejece a cada paso
en cada palabra, en cada miniaturesca forma.
La compresión de la humedad entrañable y resultante de la violencia estética.
Cada olor responde al impulso mas racional.
Y cada impronta estalla como si todo lo que importase fuese un espejo.
2)
La cancion devela, se revela, revela, encandila cuando su fuerte esta plagado de sentir y furia, de dolor y ternura.
La canción ambigua, devastadora, conciente e inconciente de la seña que entrega a cada segundo, firme y exquisita, demagoga y libre, encerrada en paredes pero melodicamente hermosa y con un halo de soberbia deslumbrante.
Claramente es eso lo que me alcanza para caminar sobre y ella y jugar, conjuntamente sin modificar los vaivanes de la belleza, pero si,deshaciendo formas y abriendo, entre otras cosas, el descongelamiento para asi girar en cada contexto, en cada tiempo, el absolutismo descreido de la canción.
3)
Oh Niña tomame la mano como en el sueño que acabamos de tener! y vete a correr por las colinas del pasado!
Oh dulce esperanza que renace perpleja del horizonte azul.
oh espejo de seda, que renace cada mañana para sofisticar la locura
con tus cabellos sobre el hombre cazando cada comisura entreabierta
y asi como encandila ella al sol desde la ventana de esta nueva casa, me armo en tus brazos para desarmarme en tu vientre.
Oh niña tomame la mano como en el sueño y volemos....lejos..largo...lejos.
jueves, 27 de marzo de 2008
"Anexo de la Plaza...¿La plaza de los gorilas?"
Fue todo muy claro.
Todo el linaje terrateniente, toda la oligarquia, la burocracia complice y burguesa, los mierdas de Barrio Norte, Palermo, y Belgrano y gran parte feudal del interior del pais, todos ellos amontonados como cucarachas.
Todo el olor a cerdos, cobardes, la alcurnia mas reticente, despectiva e imberbe que se aloja en el territorio Argentino, se alojo en la plaza; la Plaza que alguna vez Hebe dijo que era la plaza de nuestros compañeros desaparecidos.
Todos ellos, que detestan al Pueblo, que votan al sistema regulador, neoliberal, Menemistas inconcientes y algunos concientes, clase media alta ignorante, pueblos del interior convencidos de el poder terrateniente, abusando y usando a los trabajadores, se alojaron el Plaza creyendo tomarla y creyendose parte de la misma.
Revolver sobre los dilemas de las retenciones seria un juego abierto, quizas en este ensayo lo que vamos a tratar es el o los derechos de quien tiene la posibilidad de manifestarse.
Los sectores diseminados por la Señora Pando, los sectores monopolizados que abocan a provocar un golpe economico y estatal, proyectandose como una secuencia del 2001, la clase media Argentina, que se borro de las manifestaciones populares del 2001, que discrimina, que se va en los feriados del 24 de Marzo, que utiliza "guerra sucia", terrorismo, memoria completa, que sigue diacronicamente con la idea de rencor subversivo, que durante mas de 12 años vivio lamiendo los pies del Imperio y creyendo en un Pais de tecnologia, en una burbuja falsa, esa clase media vulgar, frívola, creyente, catolica sumisa, preciada de vestidos salio a la calle....
Esa clase alta, de la avenida alver, sacando su peor pava de porcelana, retorciendose al ver hablar a otras mujeres que luchan por sus hijos, que relinchan cuando la mucama contesta, que todo lo revocan al demagogo y tirano de Peron, que comparan contextos, que siniestramente repiten épocas.
Esas dos clases criollas abocadas al olvido y a la desesperanza, a la mediocridad y al terror salio a la calle....
Esa gente..autoproclamandose "Pueblo", quizo copar la Plaza.
A esto se sumaron idiotas utiles, hijos de gorilas, nenes ricos de mama, corriendo, creyendo que se instalarian en la Plaza; la oligarquia y los niñitos en la Plaza, como si fuera un Monopoli, un ludo, un juego de "playstation"....
Las nenas..con sus celulares, ..sacandose fotos,...insultando al viento..porque papa y mama putean todo el tiempo sobre estos zurdos, esta "puta"...y sin embargo hay cosas de las cuales no se debe hablar.
Tambien se aprovecha y se suman los grupos de "neonazis" que salen de vez en cuando a festejar...a ultrajar, a molestar...a gritar su ¡Argentina....Argentina!...su nacionalismo burdo, barato... cabezas rapadas...reinvindicando a los genocidas...a los cabezas del "Holocausto"...a toda esa putrefaccion hostil y asesina que reino durante años y años el mundo.
Parece que toda la mierda se puso de acuerdo, que los mails para ir a la plaza, para generar numeros funciono ..¡Somos 10.000!...el numero, las cifras...el asco que me propagan...la incertidumbre de creer si es una parodia..un juego versatil del "nunca mas".
La Izquierda Compañeros!...la izquierda estaba alli...el PCR...el PCR...lidiando con Pando y cia...el Pc...complice de Videla...y la Aristocracia..aquel mismo Partido que promulgo las purgas Stalinistas y se callo la boca, aquel que dejo solo a Guevara en su guerra de guerrillas, aquel que invandio Praga, que no lucho en el 68 en Paris, que desvirtuo la culturizacion de Mao...aquel partido hoy sigue faltandole el respeto a sus grandes Martires...
Toda la bosta se junto..y miles todavia le echan la culpa a Peron....la estupidez degenerada e ignorante hace que se sigue buscando fantasmas pasados....
Que Peron haya traicionado a la Juventud que dio su sangre por su vuelta..y haya sido un gran malabarista de la politica argentina, como tambien haya sido el General de los trabajadores, no significa que sea el gran causante de las desgracias Argentinas, recomiendo leer a Jose P. Feimman, en sus articulos sobre el Peronismo para debatirse y saber sobre el moviemiento en si, aqui el tema es otro.
El pasado latente...firme..la memoria tambien...docil..certera.
Y asi fue como estos mierdas fueron desocupados violentamente de la Plaza..por grupos en defensa del Gobierno...cosa que me parecio de una poca lucidez.
La plaza tampoco es del Movimiento de Luis D Elia...creo que la clase obrera deberia haber salido a defender genuinamente al estado..
Y Luisito se auto-adjudico su pequeño 17 de Octubre...Basta de Comparaciones !
El pueblo debe seguir armando su historia, y no necesita estos bufones ignotos para tener la plaza.
Pero al ver que nadie respondia a las agresiones oligarquicas...fueron ellos..y esta bien.
Esta bien que la plaza sea de los cabecitas negras, de los laburantes..y no de los nazis de barrio norte, sincerebros, artifices de individualidades y proclamas fascistas.
Aquellas proclamas que desfiguran a luchadores por la equidad de los pueblos, criticando a Fidel, Chavez y Evo Morales, que torna la discucion con ciertos tintes de resentimiento de esos "terroristas Montoneros" que hoy estan en el Gobierno, quejidos altaneros de progres conservadores medio mogolicos.
Nos queda la Izquierda compañeros, pero no la Izquierda que cree que actuando para los trabajadores como se los necesito iban a hacerle caldo gordo a K y sus secuaces, sino una Izquierda que piense, renovada, critica, que se gane la Plaza y el poder de acceder a ella cuando quiera, que no tenga miedo de confundirse ni comprarse, esa Izquierda donde se reeduquen los valores de nuestros hermanos asesinados por el Plan ejecutado hace 32 años, economica, social y culturalmente por la sangrienta dictadura militar.
Educar para Liberar.
Educacion/Revolucion.
Reeducacion Liberacion.
Revolucion....
Todo el linaje terrateniente, toda la oligarquia, la burocracia complice y burguesa, los mierdas de Barrio Norte, Palermo, y Belgrano y gran parte feudal del interior del pais, todos ellos amontonados como cucarachas.
Todo el olor a cerdos, cobardes, la alcurnia mas reticente, despectiva e imberbe que se aloja en el territorio Argentino, se alojo en la plaza; la Plaza que alguna vez Hebe dijo que era la plaza de nuestros compañeros desaparecidos.
Todos ellos, que detestan al Pueblo, que votan al sistema regulador, neoliberal, Menemistas inconcientes y algunos concientes, clase media alta ignorante, pueblos del interior convencidos de el poder terrateniente, abusando y usando a los trabajadores, se alojaron el Plaza creyendo tomarla y creyendose parte de la misma.
Revolver sobre los dilemas de las retenciones seria un juego abierto, quizas en este ensayo lo que vamos a tratar es el o los derechos de quien tiene la posibilidad de manifestarse.
Los sectores diseminados por la Señora Pando, los sectores monopolizados que abocan a provocar un golpe economico y estatal, proyectandose como una secuencia del 2001, la clase media Argentina, que se borro de las manifestaciones populares del 2001, que discrimina, que se va en los feriados del 24 de Marzo, que utiliza "guerra sucia", terrorismo, memoria completa, que sigue diacronicamente con la idea de rencor subversivo, que durante mas de 12 años vivio lamiendo los pies del Imperio y creyendo en un Pais de tecnologia, en una burbuja falsa, esa clase media vulgar, frívola, creyente, catolica sumisa, preciada de vestidos salio a la calle....
Esa clase alta, de la avenida alver, sacando su peor pava de porcelana, retorciendose al ver hablar a otras mujeres que luchan por sus hijos, que relinchan cuando la mucama contesta, que todo lo revocan al demagogo y tirano de Peron, que comparan contextos, que siniestramente repiten épocas.
Esas dos clases criollas abocadas al olvido y a la desesperanza, a la mediocridad y al terror salio a la calle....
Esa gente..autoproclamandose "Pueblo", quizo copar la Plaza.
A esto se sumaron idiotas utiles, hijos de gorilas, nenes ricos de mama, corriendo, creyendo que se instalarian en la Plaza; la oligarquia y los niñitos en la Plaza, como si fuera un Monopoli, un ludo, un juego de "playstation"....
Las nenas..con sus celulares, ..sacandose fotos,...insultando al viento..porque papa y mama putean todo el tiempo sobre estos zurdos, esta "puta"...y sin embargo hay cosas de las cuales no se debe hablar.
Tambien se aprovecha y se suman los grupos de "neonazis" que salen de vez en cuando a festejar...a ultrajar, a molestar...a gritar su ¡Argentina....Argentina!...su nacionalismo burdo, barato... cabezas rapadas...reinvindicando a los genocidas...a los cabezas del "Holocausto"...a toda esa putrefaccion hostil y asesina que reino durante años y años el mundo.
Parece que toda la mierda se puso de acuerdo, que los mails para ir a la plaza, para generar numeros funciono ..¡Somos 10.000!...el numero, las cifras...el asco que me propagan...la incertidumbre de creer si es una parodia..un juego versatil del "nunca mas".
La Izquierda Compañeros!...la izquierda estaba alli...el PCR...el PCR...lidiando con Pando y cia...el Pc...complice de Videla...y la Aristocracia..aquel mismo Partido que promulgo las purgas Stalinistas y se callo la boca, aquel que dejo solo a Guevara en su guerra de guerrillas, aquel que invandio Praga, que no lucho en el 68 en Paris, que desvirtuo la culturizacion de Mao...aquel partido hoy sigue faltandole el respeto a sus grandes Martires...
Toda la bosta se junto..y miles todavia le echan la culpa a Peron....la estupidez degenerada e ignorante hace que se sigue buscando fantasmas pasados....
Que Peron haya traicionado a la Juventud que dio su sangre por su vuelta..y haya sido un gran malabarista de la politica argentina, como tambien haya sido el General de los trabajadores, no significa que sea el gran causante de las desgracias Argentinas, recomiendo leer a Jose P. Feimman, en sus articulos sobre el Peronismo para debatirse y saber sobre el moviemiento en si, aqui el tema es otro.
El pasado latente...firme..la memoria tambien...docil..certera.
Y asi fue como estos mierdas fueron desocupados violentamente de la Plaza..por grupos en defensa del Gobierno...cosa que me parecio de una poca lucidez.
La plaza tampoco es del Movimiento de Luis D Elia...creo que la clase obrera deberia haber salido a defender genuinamente al estado..
Y Luisito se auto-adjudico su pequeño 17 de Octubre...Basta de Comparaciones !
El pueblo debe seguir armando su historia, y no necesita estos bufones ignotos para tener la plaza.
Pero al ver que nadie respondia a las agresiones oligarquicas...fueron ellos..y esta bien.
Esta bien que la plaza sea de los cabecitas negras, de los laburantes..y no de los nazis de barrio norte, sincerebros, artifices de individualidades y proclamas fascistas.
Aquellas proclamas que desfiguran a luchadores por la equidad de los pueblos, criticando a Fidel, Chavez y Evo Morales, que torna la discucion con ciertos tintes de resentimiento de esos "terroristas Montoneros" que hoy estan en el Gobierno, quejidos altaneros de progres conservadores medio mogolicos.
Nos queda la Izquierda compañeros, pero no la Izquierda que cree que actuando para los trabajadores como se los necesito iban a hacerle caldo gordo a K y sus secuaces, sino una Izquierda que piense, renovada, critica, que se gane la Plaza y el poder de acceder a ella cuando quiera, que no tenga miedo de confundirse ni comprarse, esa Izquierda donde se reeduquen los valores de nuestros hermanos asesinados por el Plan ejecutado hace 32 años, economica, social y culturalmente por la sangrienta dictadura militar.
Educar para Liberar.
Educacion/Revolucion.
Reeducacion Liberacion.
Revolucion....
lunes, 24 de marzo de 2008
"¡En la Plaza hay Sol Compañeros!"
Hay algo en estas fechas que me conduce a escribir para mi, por y para dentro, solo para resguardar la inspiracion y dejarla fresca al sol.
Los 24 de Marzo que recuerde son de Sol.
El sol de Marzo, el de otoño que va pariendo empujado por las hojas secas, y el calor que se cae en degradé.
Mi primera marcha fue un mundo increible, si bien mi viejo tuvo un militancia en el colegio en los 70, y su historia, los 80 fueron la renovacion y el desparpajo, el cansancio, el miedo, el fracaso,y la resignacion de muchos compañeros.
No quiero hacer incapié en el Golpe, porque reflotar un debate por un blog me resulta medio absurdo, quizas si escribir implicitamente imperativo como lo es el arte para que se pueda absorver, criticar, mirar, aborrecer, amar, todo subjetivamente desde el cordon de la construccion y el parametro de la idea.
Como decia, mi primera marcha que recuerde, que sea conciente de la misma, que haya tenido decision de haber ido fue la marcha de los 21 años del golpe, alla por el 97, en Bahia Blanca.
Mi primer libro comprado con mi dinero fue "La Noche de los Lapices" y de ahi comenze un militancia independiente, ajena a partidos politicos de moda, y a dinosaurios intransigentes que planteaban mas de lo mismo.
En pleno menemato, la cosa estaba muy tapada, la carniceria de las ideas, el "Champan", la vulgaridad, la frívolidad, la estupidez y la ignorancia juvenil, hacian que lo que a todos les parecia viejo, pasasdo, cerrado, guerra sucia, abuso de poderes y ya paso, para mi fueran un mundo nuevo el cual recorrer, porque realmente sentia que algo habia ocurrido.
Fue asi como llegue a la Plaza Rivadavia, en el centro de la ciudad.
Allí se encontraba "Chiquito" y un grupo pequeño en los que habia gente de partidos politicos (muy pocos) muchos independientes y mas independientes.
No superabamos los 100.
Yo me escape de mi casa, le dije a mi mama que me iba al centro, a los jueguitos o a comprarme ropa.
Era a las 11 am la cita, y ahi estaba marchando por nuestros compañeros, animando a cantar las consginas, que hoy repito con los ojos llenos de lagrimas, las consignas que sigue vigentes desde hace 32 años.
Las consignas que se clavan en el cielo abierto de Plaza de Mayo, de algun escrache, de alguna discucion.
El cielo de hoy, veanló, esta increible, y la plaza regada de ambiguedades y disputas, siguen siendo la plaza, nuestra Plaza, la plaza que todos pisamos y alguna vez soñamos correr.
La plaza de los jueves, la plaza de Fuentealba, la plaza por Lopez, por las Madres y Abuelas, la plaza del 20 de diciembre.
Todo se guarda entre la Plaza y el cielo , siempre azul, siempre nuestro.
Todo flota y decanta entre nosotros, la sangre regada, la fertilidad del amor por las ideas y la praxis mas decidida para dar la vida por un mundo mejor.
Hoy dando la conciencia y el recuerdo, para no olvidarnos, para sembrar con verdad la paz de un mundo y un pais mejor.
Como artista no puedo estar ajeno, porque ya es parte de mi.
Por chiquito, por mi viejo, por las madres, por los que murieron, por los que aun siguen luchando, por Walsh, Urondo, por los de abajo, por aquellos que reian aun cuando podian llorar y escudarse en su casa con la lacra de turno.
Hoy hay sol.
Hoy la plaza y ellos nos esperan.
Para mi sigue siendo el mismo sol que hubo ese mediodia, en Bahia Blanca en Marzo del 97, cuando decidi que mi vida se insertaria en el proceso que debemos tomar como bandera para la construccion de un mundo mas justo.
Levantando la bandera del ideal, la justicia y el amor por la lucha, consistente y regular.
Los 24 de Marzo que recuerde son de Sol.
El sol de Marzo, el de otoño que va pariendo empujado por las hojas secas, y el calor que se cae en degradé.
Mi primera marcha fue un mundo increible, si bien mi viejo tuvo un militancia en el colegio en los 70, y su historia, los 80 fueron la renovacion y el desparpajo, el cansancio, el miedo, el fracaso,y la resignacion de muchos compañeros.
No quiero hacer incapié en el Golpe, porque reflotar un debate por un blog me resulta medio absurdo, quizas si escribir implicitamente imperativo como lo es el arte para que se pueda absorver, criticar, mirar, aborrecer, amar, todo subjetivamente desde el cordon de la construccion y el parametro de la idea.
Como decia, mi primera marcha que recuerde, que sea conciente de la misma, que haya tenido decision de haber ido fue la marcha de los 21 años del golpe, alla por el 97, en Bahia Blanca.
Mi primer libro comprado con mi dinero fue "La Noche de los Lapices" y de ahi comenze un militancia independiente, ajena a partidos politicos de moda, y a dinosaurios intransigentes que planteaban mas de lo mismo.
En pleno menemato, la cosa estaba muy tapada, la carniceria de las ideas, el "Champan", la vulgaridad, la frívolidad, la estupidez y la ignorancia juvenil, hacian que lo que a todos les parecia viejo, pasasdo, cerrado, guerra sucia, abuso de poderes y ya paso, para mi fueran un mundo nuevo el cual recorrer, porque realmente sentia que algo habia ocurrido.
Fue asi como llegue a la Plaza Rivadavia, en el centro de la ciudad.
Allí se encontraba "Chiquito" y un grupo pequeño en los que habia gente de partidos politicos (muy pocos) muchos independientes y mas independientes.
No superabamos los 100.
Yo me escape de mi casa, le dije a mi mama que me iba al centro, a los jueguitos o a comprarme ropa.
Era a las 11 am la cita, y ahi estaba marchando por nuestros compañeros, animando a cantar las consginas, que hoy repito con los ojos llenos de lagrimas, las consignas que sigue vigentes desde hace 32 años.
Las consignas que se clavan en el cielo abierto de Plaza de Mayo, de algun escrache, de alguna discucion.
El cielo de hoy, veanló, esta increible, y la plaza regada de ambiguedades y disputas, siguen siendo la plaza, nuestra Plaza, la plaza que todos pisamos y alguna vez soñamos correr.
La plaza de los jueves, la plaza de Fuentealba, la plaza por Lopez, por las Madres y Abuelas, la plaza del 20 de diciembre.
Todo se guarda entre la Plaza y el cielo , siempre azul, siempre nuestro.
Todo flota y decanta entre nosotros, la sangre regada, la fertilidad del amor por las ideas y la praxis mas decidida para dar la vida por un mundo mejor.
Hoy dando la conciencia y el recuerdo, para no olvidarnos, para sembrar con verdad la paz de un mundo y un pais mejor.
Como artista no puedo estar ajeno, porque ya es parte de mi.
Por chiquito, por mi viejo, por las madres, por los que murieron, por los que aun siguen luchando, por Walsh, Urondo, por los de abajo, por aquellos que reian aun cuando podian llorar y escudarse en su casa con la lacra de turno.
Hoy hay sol.
Hoy la plaza y ellos nos esperan.
Para mi sigue siendo el mismo sol que hubo ese mediodia, en Bahia Blanca en Marzo del 97, cuando decidi que mi vida se insertaria en el proceso que debemos tomar como bandera para la construccion de un mundo mas justo.
Levantando la bandera del ideal, la justicia y el amor por la lucha, consistente y regular.
lunes, 17 de marzo de 2008
"Extractos" (Segunda erronea parte)
"Como me canso de la estupidez cuando todas las bocas hablan juntas, y que mal me sienta el blando sostén argumentativo, la vanalidad que atosiga la saliva, y todo es un desperdicio que ni los cerdos mismos podrian comer..Sobras de cerdos por cerdos.
Que mal me sienta mi reticente tolerancia, que no es intolerancia es impotencia.
Que bien me sienta la elegancia de las palabras, la renovacion poetica, las generaciones lúcidas, la critica honesta y constructiva , que posee..una severidad enorme, pero que abre el camino para renovación.
Que mal me sienta ver tanta sangre, y avalar, el hecho de dar todo por no ver correr mas sangre, y por ello seguir dando mi sangre.
Que aire de amor me da la autocritica y sentir el alba revolucionaria tras de mi, como un engranaje de codigos, que regulan como sustain todo el concepto que desdibuja y se dibuja en cada espacio para no dejar nada nulo.
Ahora si, mientras puedo diferenciar, me, seguir, pausar, alocarme, cegarme, matarme, vivir en el verde fulgor del camino, luzco atraves de tu aliento a ron que nada de lo que pueda llegar a pasarme es cierto, que todo lo que fuimos y fue es la irreal demagogia del destino fijado, que pone bandos para delimitarnos y asi forjar para llegar al maximo silencio de belleza que nos despertara del letargo ensordecedor, para culiminar en el anima.
Asi, me saoo el disfraz y me catapulto como el sueño en tu ventana."
(2)
"Fidel usa campera Adidas, y que?
Fidel es un tirano!
Oh Fidel! como les gusta hablar a tantos y criticar sin memorandum sobre el único proceso Revolucionario que aun sigue lantente, en el mundo.
America Latina, Cuba, vértice absoluto de los pueblos que caminan por su liberación.
Sano del Yugo, y realmente podria escribir y debatir ferozmente para defenderte.
Lamento no conocerte todavia, pero lo añoro como subirme al carrousell del cielo.
Cuando grito que me cansé de soñar tanto con Paris, es porque me acerco cada vez a ti Habana.
Voy a terminar banal, por ahora queridos sumisos, pseudos progres, tristes corazones de nada, hijos del sometimiento neoliberal, hijos del miedo y de la solidaridad vacia, idóneos y especuladores, el Cuba Libre se lo meten en el culo, porque Cuba literalmente es libre, la dictadura esta en ustedes y en su falta de conciencia crítica.
El que no se asume como un revolucionario, a la mierda con sus cuestionamientos.
El que nada hace por luchar por un mundo mas justo, que se lave la boca y el culo, antes de hablar (con todos y sus miles de errores y defectos, tacticos sobre Cuba o sobre sus historicos Revolucionarios Latinoamericos),
Ya lo dije, el ron de Miami, sabe muy diferente al ron de la Habana.
A esperar.....aunque sé que estan afilados como los cuervos de Poe, esperando el momento para devorar la paloma vestida de esa verde fajina reluciente, con callos, sin callar.
Que mal me sienta mi reticente tolerancia, que no es intolerancia es impotencia.
Que bien me sienta la elegancia de las palabras, la renovacion poetica, las generaciones lúcidas, la critica honesta y constructiva , que posee..una severidad enorme, pero que abre el camino para renovación.
Que mal me sienta ver tanta sangre, y avalar, el hecho de dar todo por no ver correr mas sangre, y por ello seguir dando mi sangre.
Que aire de amor me da la autocritica y sentir el alba revolucionaria tras de mi, como un engranaje de codigos, que regulan como sustain todo el concepto que desdibuja y se dibuja en cada espacio para no dejar nada nulo.
Ahora si, mientras puedo diferenciar, me, seguir, pausar, alocarme, cegarme, matarme, vivir en el verde fulgor del camino, luzco atraves de tu aliento a ron que nada de lo que pueda llegar a pasarme es cierto, que todo lo que fuimos y fue es la irreal demagogia del destino fijado, que pone bandos para delimitarnos y asi forjar para llegar al maximo silencio de belleza que nos despertara del letargo ensordecedor, para culiminar en el anima.
Asi, me saoo el disfraz y me catapulto como el sueño en tu ventana."
(2)
"Fidel usa campera Adidas, y que?
Fidel es un tirano!
Oh Fidel! como les gusta hablar a tantos y criticar sin memorandum sobre el único proceso Revolucionario que aun sigue lantente, en el mundo.
America Latina, Cuba, vértice absoluto de los pueblos que caminan por su liberación.
Sano del Yugo, y realmente podria escribir y debatir ferozmente para defenderte.
Lamento no conocerte todavia, pero lo añoro como subirme al carrousell del cielo.
Cuando grito que me cansé de soñar tanto con Paris, es porque me acerco cada vez a ti Habana.
Voy a terminar banal, por ahora queridos sumisos, pseudos progres, tristes corazones de nada, hijos del sometimiento neoliberal, hijos del miedo y de la solidaridad vacia, idóneos y especuladores, el Cuba Libre se lo meten en el culo, porque Cuba literalmente es libre, la dictadura esta en ustedes y en su falta de conciencia crítica.
El que no se asume como un revolucionario, a la mierda con sus cuestionamientos.
El que nada hace por luchar por un mundo mas justo, que se lave la boca y el culo, antes de hablar (con todos y sus miles de errores y defectos, tacticos sobre Cuba o sobre sus historicos Revolucionarios Latinoamericos),
Ya lo dije, el ron de Miami, sabe muy diferente al ron de la Habana.
A esperar.....aunque sé que estan afilados como los cuervos de Poe, esperando el momento para devorar la paloma vestida de esa verde fajina reluciente, con callos, sin callar.
martes, 4 de marzo de 2008
"Extractos"
(1)
El dia era increible, el cerro se asomaba con total naturalidad, se asomaba pesado, docil, como si nunca hubiese dejado de salir de nuestos ojos.
A orillas del rio estaban Marilyn y la pequeña Chiara.
Chiara tiene 6 años, eran sus primeras vacaciones de primaria, y su tercer verano en las sierras.
Unos dias atras estuvieron en la casa del "Che" en Alta Gracia, y nos exigieron sin excusas por el viaje, ni el calor que fueramos alli.
Entre la charla sobre el "Che" y demas cuestiones, Chiara agarra un diario y le pregunta a Mari, :
-Mama, ¿porque estas señoras tienen un pañuelo blanco en la cabeza?
(la charla transcurria con total normalidad entre nosotros, mas alla de la pregunta de la pequeña)
- Porque son las Abuelas y Madres de Plaza de Mayo.
-Y que hacen las Abuelas de la Plaza?
-Buscan a sus nietitos, y las Madres a sus hijos.
-Y porque los buscan? Adonde estan?
-Y...
(ahi el silencio fue atroz, todos nos mirabamos...y la niña nos miraba esperando una rspuesta, tan compleja como fue su pregunta)
....los robaron, los secuestraron...y a los hijos los mataron, y a los nietitos..o sea..los hijos de sus hijos los dieron a otras familias que no eran las suyas.
-Y porque los mataron?
-Por pensar diferente y querer hacer un mundo mas lindo.
-Mami....al maestro que vos tenes la foto en tu carpeta tambien le robaron sus hijos y lo mataron por pensar diferente?
(no pude evitar mirar para abajo y sentir la saliba doliendome en la garganta)
-Si...algo asi mi amor...
-Bueno...yo no quiero que pase mas esto mami...podemos encontrar a los nietitos de la abuelas y devolverselos, quizas ellos quieran jugar conmigo..
De una vez, hay que terminar con el acallamiento soberbio del no explicar, de callar, de ocultar cobardemente una parte nuestra, que fluye rotundamente en el aire que los asesinos no hay podido indultar.
Genocidas aquellos que torturaron y asesinaron, robaron, violaron y mataron la libertad, y complices traidores aquellos que se callaron, encubrieron, se apropiaron, e hicieron una democracia, débil, cobarde, frívola e insulsa que deja muertos cada año, con sus duras falencias.
Que los nietos de hoy construyan con el poder de la sangre, junto a los que venimos, una patria dicha de lo que quisieron esos jovenes que ya no estan.
(2)
Pequeña luz del vacio,
Abrete ante mis ojos,
Palabras tan llenas,
que se vacian en tu cuerpo,
y asi, como complaciendo a la luna,
se desenvuelve mi noche,
que arrastra las hojas,
que debo escribirte.
(3)
Si la retorica estuviese influida por la metafisica casual, y la escencia se liberara de su cuerpo casual, ya no habria mas ocasos.
Si el perfume se quedara en el aire de tu cuarto, si el carnaval viviera en las calles de nuestro barrio, ya no habria mas penumbras.
Y sin ocasos ni penumbras, los que se esconden en los rincones de piezas de pension, saldrian a escribir, sin temblarle al invierno, cortejando el miedo de una vez, el miedo a no asumir su velo, su sol, que suele caerse de vez en cuando, pero que aflora como un primero de Enero.
Si me miraras y en tus ojos descansara dejaria la rabia a un costado, hasta que puedas dormirte, y hayas acallado mi ocaso.
El dia era increible, el cerro se asomaba con total naturalidad, se asomaba pesado, docil, como si nunca hubiese dejado de salir de nuestos ojos.
A orillas del rio estaban Marilyn y la pequeña Chiara.
Chiara tiene 6 años, eran sus primeras vacaciones de primaria, y su tercer verano en las sierras.
Unos dias atras estuvieron en la casa del "Che" en Alta Gracia, y nos exigieron sin excusas por el viaje, ni el calor que fueramos alli.
Entre la charla sobre el "Che" y demas cuestiones, Chiara agarra un diario y le pregunta a Mari, :
-Mama, ¿porque estas señoras tienen un pañuelo blanco en la cabeza?
(la charla transcurria con total normalidad entre nosotros, mas alla de la pregunta de la pequeña)
- Porque son las Abuelas y Madres de Plaza de Mayo.
-Y que hacen las Abuelas de la Plaza?
-Buscan a sus nietitos, y las Madres a sus hijos.
-Y porque los buscan? Adonde estan?
-Y...
(ahi el silencio fue atroz, todos nos mirabamos...y la niña nos miraba esperando una rspuesta, tan compleja como fue su pregunta)
....los robaron, los secuestraron...y a los hijos los mataron, y a los nietitos..o sea..los hijos de sus hijos los dieron a otras familias que no eran las suyas.
-Y porque los mataron?
-Por pensar diferente y querer hacer un mundo mas lindo.
-Mami....al maestro que vos tenes la foto en tu carpeta tambien le robaron sus hijos y lo mataron por pensar diferente?
(no pude evitar mirar para abajo y sentir la saliba doliendome en la garganta)
-Si...algo asi mi amor...
-Bueno...yo no quiero que pase mas esto mami...podemos encontrar a los nietitos de la abuelas y devolverselos, quizas ellos quieran jugar conmigo..
De una vez, hay que terminar con el acallamiento soberbio del no explicar, de callar, de ocultar cobardemente una parte nuestra, que fluye rotundamente en el aire que los asesinos no hay podido indultar.
Genocidas aquellos que torturaron y asesinaron, robaron, violaron y mataron la libertad, y complices traidores aquellos que se callaron, encubrieron, se apropiaron, e hicieron una democracia, débil, cobarde, frívola e insulsa que deja muertos cada año, con sus duras falencias.
Que los nietos de hoy construyan con el poder de la sangre, junto a los que venimos, una patria dicha de lo que quisieron esos jovenes que ya no estan.
(2)
Pequeña luz del vacio,
Abrete ante mis ojos,
Palabras tan llenas,
que se vacian en tu cuerpo,
y asi, como complaciendo a la luna,
se desenvuelve mi noche,
que arrastra las hojas,
que debo escribirte.
(3)
Si la retorica estuviese influida por la metafisica casual, y la escencia se liberara de su cuerpo casual, ya no habria mas ocasos.
Si el perfume se quedara en el aire de tu cuarto, si el carnaval viviera en las calles de nuestro barrio, ya no habria mas penumbras.
Y sin ocasos ni penumbras, los que se esconden en los rincones de piezas de pension, saldrian a escribir, sin temblarle al invierno, cortejando el miedo de una vez, el miedo a no asumir su velo, su sol, que suele caerse de vez en cuando, pero que aflora como un primero de Enero.
Si me miraras y en tus ojos descansara dejaria la rabia a un costado, hasta que puedas dormirte, y hayas acallado mi ocaso.
domingo, 10 de febrero de 2008
"Tu Rostro, velado en el Silencio"
Pensemos en el termino, el silencio es infinito..pensemos como seria la infinindad silencio.
Que seria de nuestro ser si todo el mundo se callaria una hora?
Si las fabricas y las maquinas pararan?
Si el mundo posee la oportunidad de escuchar tan solo la nulidad de cualquier movimiento,y la lealtad del silencio.
Una sonoridad hasta ahora desconocida en el funcionar humano.
Un nuevo tipo de escencia, de volumen.
Que pasaria si tan solo las bocas se cerraran y todo sonido provocado por el accionar del hombre quedara en mute?
La muerte?
Se la puede mencionar sencillamente por el hecho del desconocimiento de la materia sonora en terminos de volumen.
Es el verdadero silencio?
Otro tipo de conjuncion sonora, otro tipo de sonoridad, tan perfecta, tan pura que destrozaria nuestros cuerpos, infladolos como si estuviesemos bajo 100 mts bajo el nivel del mar, destrozando todo nuestro sistema, al no estar acostumbrados a semejante aluvion de tal impertinencia.
La muerte de tanta luz, el veraz descubrimiento del sonido sumido en tal crudeza, su vision y su libertad hacia el calvario de sonido constante, como los zumbidos que se encastran en la cotidianidad y su filosofia de ser.
El silencio es la sonoridad perfecta. El ultimo instante de perfeccion absoluta, de natural posicion ante el mundo, de libertad incordiosa, el segundo mas preciado antes de perecer, el mundo caido, rendido ante tus ojos, que filtran tras los pies, el idioma mas brutal que desconocido brilla por la mortaja que suele irse...sin decirnos nada.
Silencio.
Que seria de nuestro ser si todo el mundo se callaria una hora?
Si las fabricas y las maquinas pararan?
Si el mundo posee la oportunidad de escuchar tan solo la nulidad de cualquier movimiento,y la lealtad del silencio.
Una sonoridad hasta ahora desconocida en el funcionar humano.
Un nuevo tipo de escencia, de volumen.
Que pasaria si tan solo las bocas se cerraran y todo sonido provocado por el accionar del hombre quedara en mute?
La muerte?
Se la puede mencionar sencillamente por el hecho del desconocimiento de la materia sonora en terminos de volumen.
Es el verdadero silencio?
Otro tipo de conjuncion sonora, otro tipo de sonoridad, tan perfecta, tan pura que destrozaria nuestros cuerpos, infladolos como si estuviesemos bajo 100 mts bajo el nivel del mar, destrozando todo nuestro sistema, al no estar acostumbrados a semejante aluvion de tal impertinencia.
La muerte de tanta luz, el veraz descubrimiento del sonido sumido en tal crudeza, su vision y su libertad hacia el calvario de sonido constante, como los zumbidos que se encastran en la cotidianidad y su filosofia de ser.
El silencio es la sonoridad perfecta. El ultimo instante de perfeccion absoluta, de natural posicion ante el mundo, de libertad incordiosa, el segundo mas preciado antes de perecer, el mundo caido, rendido ante tus ojos, que filtran tras los pies, el idioma mas brutal que desconocido brilla por la mortaja que suele irse...sin decirnos nada.
Silencio.
domingo, 20 de enero de 2008
"El poder intuitivo del mar"
Ahi me quede...atónito..perplejo..solo frente al mar.
El mar no estaba quieto, sino picado, reticente..avasallante hacia las voces que juegan en la playa.
La arena esta debil ante su mecíanico espejo.
Todo esta caldeado y se aleteaba de forma brutal.
Y esa brutalidad me daba la certeza de aflorar sentimientos.
Prisiones que se encadenan en lo mas recondito del alma y bucea ante escenarios divinos, u oscuros, plagados de mistica, ensueños y melodias.
Y me vi ahi parado...solo contra el viento, solo entre los dos espigones.
Porque afirmo mi soledad si era la naturaleza bestial que me acompañaba en una destreza que me desacomodaba?.
Viento sur.
Cuando atinaba a pensar, el mar crujia mas fuerte, retomaba y me retiraba para que el frio del agua no toque mis pies, me encaraba, dulce y prepotente como la libertad en Primavera, como Jean Paul y Simone, Libre como Sierra Maestra, libre como las canciones, como el alma de Pablito, como los ojos de los que mueren sin quedarse quietos, como el sol que quema y me pela la piel, libre como Lennon, libre como el arte encendido en una prosa demencial, libre como Rimbaud, libre y atado al alma, y ahi estaba yo, viendo pasar la libertad tras las cortinas de arena, y la sal, y cielo negro, ofuscado, ocultando el Atlántico tras el.
Ahi estaba descalzo. Descalazo en mi vereda. Pues esa es mi vereda.
Ahi donde las lagrimas brotan ante el amor, que fertil se deshoja de tal vehemencia.
Y consegui por unos minutos quitarme el yunque de la comodidad, obstinado pero firme, calme algunos de mis ardores.
Porque como dije ahi estaba yo, haciedole apologia a la vida y en todas sus pertenencias, en todas sus posesiones, en toda su crudeza y floreal accion.
Porque la sangre que va de la mano nos traslucira los años que vendran, y que tela es mas dificl de cortar, sino aquella que se anhela de lo mas profundo del ser.
A cuenta gotas desprendi algunos señuelos, unos..un poco crispados, otros enteros, algunos sueños los deje enterrados para que el mar los ahogue..como los recuerdos.
Como todo lo que seduce y se esfuma.
Como las miradas mas hermosas.
Como el alba.
Y los atardeceres entre hermanos que la vida dispone en el camino.
No quiero hablar ya de traiciones, no puedo hoy pensar en la perseverancia estructurada de la disciplina obsena.
Hoy nuestra militancia, mi alma (eso jacto de nuestra) fue frente al mar.
Como un soldado que ve los ojos de su enemigo al momento que la balloneta atraviesa su pecho.
Ahi estaba yo.
Con mis sueños, mis hermanos, mis canciones, mis amores, y la ternura de que el reencuentro sea la alimentacion de los sueños y no de las vanidades.(L.A.Spinetta)
Tan solo es el ejercicio del mar.
Todo eso cayo de mis ojos...todo se lo llevo el mar.
El mar no estaba quieto, sino picado, reticente..avasallante hacia las voces que juegan en la playa.
La arena esta debil ante su mecíanico espejo.
Todo esta caldeado y se aleteaba de forma brutal.
Y esa brutalidad me daba la certeza de aflorar sentimientos.
Prisiones que se encadenan en lo mas recondito del alma y bucea ante escenarios divinos, u oscuros, plagados de mistica, ensueños y melodias.
Y me vi ahi parado...solo contra el viento, solo entre los dos espigones.
Porque afirmo mi soledad si era la naturaleza bestial que me acompañaba en una destreza que me desacomodaba?.
Viento sur.
Cuando atinaba a pensar, el mar crujia mas fuerte, retomaba y me retiraba para que el frio del agua no toque mis pies, me encaraba, dulce y prepotente como la libertad en Primavera, como Jean Paul y Simone, Libre como Sierra Maestra, libre como las canciones, como el alma de Pablito, como los ojos de los que mueren sin quedarse quietos, como el sol que quema y me pela la piel, libre como Lennon, libre como el arte encendido en una prosa demencial, libre como Rimbaud, libre y atado al alma, y ahi estaba yo, viendo pasar la libertad tras las cortinas de arena, y la sal, y cielo negro, ofuscado, ocultando el Atlántico tras el.
Ahi estaba descalzo. Descalazo en mi vereda. Pues esa es mi vereda.
Ahi donde las lagrimas brotan ante el amor, que fertil se deshoja de tal vehemencia.
Y consegui por unos minutos quitarme el yunque de la comodidad, obstinado pero firme, calme algunos de mis ardores.
Porque como dije ahi estaba yo, haciedole apologia a la vida y en todas sus pertenencias, en todas sus posesiones, en toda su crudeza y floreal accion.
Porque la sangre que va de la mano nos traslucira los años que vendran, y que tela es mas dificl de cortar, sino aquella que se anhela de lo mas profundo del ser.
A cuenta gotas desprendi algunos señuelos, unos..un poco crispados, otros enteros, algunos sueños los deje enterrados para que el mar los ahogue..como los recuerdos.
Como todo lo que seduce y se esfuma.
Como las miradas mas hermosas.
Como el alba.
Y los atardeceres entre hermanos que la vida dispone en el camino.
No quiero hablar ya de traiciones, no puedo hoy pensar en la perseverancia estructurada de la disciplina obsena.
Hoy nuestra militancia, mi alma (eso jacto de nuestra) fue frente al mar.
Como un soldado que ve los ojos de su enemigo al momento que la balloneta atraviesa su pecho.
Ahi estaba yo.
Con mis sueños, mis hermanos, mis canciones, mis amores, y la ternura de que el reencuentro sea la alimentacion de los sueños y no de las vanidades.(L.A.Spinetta)
Tan solo es el ejercicio del mar.
Todo eso cayo de mis ojos...todo se lo llevo el mar.
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