Cisne Electrico

"La Chinoise"

2010-07-31T16:46:00.001-07:00

Todavía no es Octubre, lo siento, lo siento en mi piel, sus yagas abstemias que se relamen de dolor, y volví a ver "La Chinoise".
Me llena de lluvia, como esa bruma pesada que caía bajo el cielo de "tribunales" esos días de amor a escondidas, cuando timidamente sospechabamos terminar juntos hasta hoy.
Llovía y tenia el aroma de tu piel por primera vez en mi, ilusionado de verte entramos al cine, que dejaba su ultima película del ciclo homenajeando al gran "Jean Luc".
Nati no entendió nada, cuando cantaban "Mao Mao!!, y sonreiamos vagamente sobre las boinas imaginarias de la intelectualidad del Rojas.
Mientras me sumergía en el filme, pensaba en verte rápidamente, y volver, caminar hacia vos. Imaginaba el recorrido que luego a la hora haría tratando de volar para tenerte cerca y mía.
Tomamos el 152, bajamos en Monroe, yo no quería saber nada con mi casa, y corrí a buscarte.
Hoy "La Chinoise" descansa en la videoteca, inmortalizada, quizás nunca sepas, quedo guardada en el anhelo de conquista por tus besos secos, cascaras de naranjas luego de padecer mi boca sabia.

"Boulevard"

2009-09-05T06:59:00.000-07:00

Hoy vuelvo a escribir, con un tango arremangado en la cabeza,
pero no es un tango cualquiera, es un tango feliz, entre el viento del sur que mata los pómulos y palpita la ilusión.
El sentir de la llovizna, hace pensar la destreza del sonido.
Cada sensanción arremete punzante entre recuerdos y epígrafes, marcados a fuego.
El Boulevard de Ingeniero White no se parece en nada al de Sabina, hoy aqui los pibes se descuartizan por un ramo de gloria, gloria estéril, gloria que percibe el humo de la fabrica que pelea y pelea entre noches fatigadas de amoríos perdidos, de peleas absurdas, de melodías callejeras, muy desordenadas, muy bravuconas.
El descampado de mi ciudad son una gota de barro en medio de la insolación fascista.
Mi casa se empobrece mas, la pintura desteñida y esa intuición de que nada cambiara para bien aquí.
El perro que siempre corre en círculos alrededor del árbol, las rejas para que no dañen las flores, cual sea el sentido hace que las flores mueran entre la lluvia y su tristeza se desgrane en un pasto alto, poco cortado, pues papá sale a laburar temprano y no tiene tiempo de cuidar el jardín, porque mamá se desloma en la escuela pública y no tiene ganas de arreglar el jardin, y la abuela sonsa en su sordera, mira la ventana y no quiere o ya no puede arreglar el jardín.
Tan solo contempla la chicharra del tren en 2 oportunidades al dia, un zumbido a la mañana y otro a la tarde, tren de carga que nada carga, porque la astucia de algunos acecho sin culpa el oxido de las vías.
Entonces mi casa muere triste, acongojada, mi visita es un pedazo de tristeza mas.
Pero esto no derrumba los sueños que se han depositado, claro que no! porque el sin fin de la vejez es acechar sin tregua, entonces la pelota que quema se pasa de mano en mano, para ver si alguno llega a apagar el fuego y descansar en el río.
Hoy vuelvo a escribir, en un charco de savia, entre ampollas y sueños, sin perder la ternura, ciego de amor, pensando en que sera de mi proximo regreso, si es que la alcurnia no me deja en celo.

Desorden

2009-04-25T10:43:00.001-07:00

Cuando callas, el tallo necesita saber de ti.
Sin subir alamedas, nísperos.
Al volver se identifica el mar.
Una foto, una canción, un silencio.

La noche austera en el cuarto ronco de gritar.
sordera en el aire que llora añora y sobra de vigilias necias.
Ese traje que te lleva mujer, ese viento que aprieta tu voz.

Y las sierras desdoblando tu amor, cambiandote de lluvia, quemandote los ojos, plegarias para olvidar, dulce vagabunda.

Que andarás haciendo grita mi piel.
Rodando en alguna carpa, llorando en algun vestido, mirando lo que nunca toca, negando lo que siempre fuimos.
Un enjambre de nubes, un racimo de sueños, un recambio de odios.

Te dejo el desorden para que sepas que en los rincones se esconde y brilla la verdadera historia, la sed verdadera, la cama en aire, la rustica sensacion de vivir muriendo, y muriendo para querer vivir.
Alto al fuego.
Mi tregua es amor en camino.

Pifie

2009-03-14T20:27:00.000-07:00

"Como le pifiaste Flaco, quien soy yo para retarte hermano.
Quien consolará a los pibes alunados que lloran desde el techo.
Quien desfilara ante los que esperaban que digas eso.
Tan contentos, tan justificados.
Como me dolió Flaco, la altura del desvelo, los años mutilados.
La remera Alfonsinista te juro que me paso por el costado.
Pero hoy Flaco, Dios Sangrando, Poeta Maldito, Tormenta de Flores, hoy me siento herido, y podría estar llenando la planilla de contradicciones sin sentido, buscando palabras para hacerte mierda y no oírte jamás.
Pero no, mientras todos hablan, y publican, y lastiman, y conjeturan, yo sigo oyendote, aqui solo, sobrio, aqui, con los chicos con mi viejo, con el perro, con el frio de la zapateria de la calle Italia, como siempre, porque sos mas que frases flaco, sos una fuerza motor.
Jamás la escoria de los mediáticos que salieron a bravuconear fascismos en burbujas, pueden lograr tanta admiración.
Si hoy Fito dice que Fidel tiene una dictadura.
SI Charly estuvo con Mendez en la Casa Rosada.
Si tantos hacen y deshacen a su gusto y piaccere sin disimular.
A pesar del dolor y del pifie Flaco...
Las almas siguen girando....todavia...en algún cajon.

Volvé Flaco....se te perdona.

"Cuando el dolor arrasa y no queda nada."

2009-02-04T11:27:00.000-08:00

Alguna vez fui un niño...
alguna vez.
Alguna vez me he perdido
ahora ya es tarde para salir.

Y mientras algunas bocas ahora se acuerdan de amar, mientras algunas melodías hoy solo se atreven a asomar.
Mientras mi música es otra, cuando ya no creo en la santidad visual.
Mientras ella expone sus poesías y se hace valer.
Mientras la pena se suicida, yo escucho mi canción,
Tal, como una resaca de primavera.

Algo ha cambiado?
Pues tanto, fue tan glorioso el pasaje adonde voy seguro, que ahora mientras me anhelo refugiar en campos infinitos, me acobardo retacón hacia la bahia del silencio.

Huelo la tragedia tan cerca, que me asusta la fé.

Una melodia puede cambiar el mundo, ese instrumento vivo, un fraseo puede enredarte en el día.

Qué más que matarse por un puñado de dólares.

Yo he sentido la pulpa de los vientos estrujándose en mi cuerpo.
y al verla , me he sentido fuerte pero fruta a la vez.

La Bahía del silencio, y el tiempo, que me susurra:....hay que volver....

*Inspirado en Orozco Barrientos (Pulpa 2008)

"Mi Tierra"

2008-11-28T18:07:00.000-08:00

Yo tengo la sangre aquí
vertida en mis manos

no es mía,
no se de cuantos será

Crimen del sol,
¡Oh! crueles senderos del camino eterno,
dejen sus alas y beban la orilla de este cauce
asi podremos decidir quien miente y quien no!

¿Cuanto exprimo el silencio para abrazar tus ojos?
sutil armonía del cinismo,
queja azul,

espero en la retaguardia
nadie lo sabe.
consejo de guerra,
sabiduría adolscente
instinto mejor dicho
aquel zorro vio la jugada
me cubre
guiño tras guiño
tengo las armas
derramo la sangre?
la patria me endiosaría!
los ríos vuelven a su origen
las pampas vuelven a teñirse de su habla
lo pidió el viento
aquí he volcado
el zorro de la llanura se ha ido
yo me enjuago la cara con sangre
la tierra cruje
sequía cercana
templado amaneció.

"Órbita"

2008-11-25T05:22:00.000-08:00

Lo vi venir,
vi esa mirada flechada, clavándose, dirigida a sus ojos.

Como espectador boquiabierto, quede solo, atemorizado a su pérdida.

Mentí, la vi salir
la seguí
mi cuerpo quieto
mi mente al tanto
siguiendo como una gacela elegante, detallando cada movimiento
esperando el momento de matar

mutar,

transformar la crítica en verdad
observar
mentir

crecer esperando este final
Desahuciado, lamentando no conservar la felicidad

crueldad en el estado mas tácito
lamento seguir las pupilas resecas por los pétalos mas profundos
sin ser ellos
mis ojos
y los tuyos que alguna vez fueron míos,
son nieve enardecida en gestos ajenos
que ya son tuyos
por destino irremediable
por fervor acompañante

ya esos ojos no pertenecen a mi órbita desnuda
me alejo de las miradas
las dejo solas
para concebir implícitamente
nuevos amantes

"Como un Zorzal o un Jilguero"

2008-11-19T09:40:00.000-08:00

La pared.
El sol.
Solo hecho de nada.
El olor.
La esperanza de que algo vuelva a suceder.

El impacto.

La sorpresa.

Lo dificil que es crecer y esperar que crezca, cuidar y sembrar sin equivocar.

Plantar es facil, es la ansiedad al costado del camino, es la belleza insuperable, el camino a recorrer

el camino

el amor, lejos del desamor, de la tristeza, y mas si es verano no?

El verano, sus flores, el calor, la transpiracion.

La descripcion absoluta, pertenezco a los descriptivos ante que cualquier ideologia.

Innato describo todo lo que asoma y presiento.

Que olfato el mio, corro y siento el mismo olor.

Nada refleja tanta soledad como el viento.

Como se desespera el viento cuando esta sol!

Como quiere dibujarse entre la lluvia donde ahi si, desata su tormeta.

Yo voy dentro, describiendo, oliendo, caminando, corriendo, perdiendo.

Mi cuerpo es un pedazo de carne.
Recien hoy me di cuenta.

Algo se metio en mi, algo me mato, algo hace que necesite cura.

Algo grita ensordeciendo mi carne.

Algo esta inquieto.

Tengo intacto el deseo, el sueño.

Todo esta alli, aun con esa inocencia, con esa sonrisa.

Con ese brillo en los ojos dirias vos.

La fuerza del anhelo rasguñando todo lo que pueda encontrar.

Quiero ser un Jilguero, un Zorzal, quiero leer, que haya sol, rocío, árboles.

Siento un dolor inconciente, canalizado por el cuerpo.

Siento la tragedia cerca.

La muerte inmolada.

Enamorada de mi voz.

No tengo ganas de nada.

Todo se diluye, y vuelve..rapido y fugaz.

Esa puta estrella que vi nunca me miro.

Y de repente me despierto

Hablar amor, libertad, violeta, rojo , revolucion, risas, revolcon!

Que hago con el tiempo que se encima.

El amor que se escapa y vuelve, y me vuela la cabeza.

mi compañera , somos errantes, estamos distantes, estamos cansados, dormidos, pensantes.

Extraño y eso es peligroso.

Porque soy yo..un extremo en ebullicion.

Soy el odio y el amor.

Y extraño.

Quiero verte radiante, fresca y tan hermosa como siempre,

El tiempo cruje y cuando se pone bravo se lleva los que tiene al lado.

Mucho dolor este ultimo tiempo.

Le pegaron a mis alas.

La primavera me engaño Maclita.

Me sorteo el peor premio de este circo.

Amemosnos como siempre

deseemosnos como nunca

caminemos largo

abrazos, besos duraderos

Ciclopes, dunas, mares.

La inmensidad espera a quienes resultan distantes de lo ovbio.

Te encontré, me encotraste.

Amor, Lluvia.

Gira como el viento alguna vez te hizo canción.

Cada madrugada estoy a tu lado.

Cada centimetro que avanzo nuestros cuerpos se hunde en la lisergica linterna de la noche.

Mi voz, mis manos y mi ser...

Cobijan tu alma para siempre.

Musa

Dolor

Amor.

Credo

Distancia

Surco

Ojos.

Calma

Clara

PD: Y si, escribo sin acentos....

"El Che nace una y otra vez"

2008-10-08T06:30:00.001-07:00

Desperté entre lágrimas Comandante Guevara.
Un nuevo duelo, una nueva zorna.
Desperté entregado a esta mañana calma, Comandante Guevara.
soñando que un día, florecerá la hermosa siembra intacta,
la gran mazorca fresca, el verde en las montañas,
el camino y la nostalgia.
Desperté entre fuegos, soles de invierno,
pensando horas, en tu silencio.
Te llaman los pueblos, la hora Libertaria, los hijos del hambre,
la tierra robada, la sequía del norte, las fronteras marchitas.
Te clama la luna, arboledas claras.
Desperté entre ruidos, de un nuevo golpe,
de amores pasados, de muertos en fila,
Y he allí tu rostro, al despertar infinito,
consecuente, idealista, honesto,
Combatiente galáctico, perfume del cosmos,
bandera del pobre, terror del imperio.

Desperté soñando
que un día de estos
andarás por selva
regando la tierra
sembrando futuro

"La Noche y las Fresias"

2008-10-07T07:23:00.000-07:00

Mira como irradia el amor,

como se esfuma en las paredes de la casa,

camina sin ruedas en los galpones de la infancia,

desenfreno incontenible de una fuga de luz.

Irradia el amor

la noche

calma, besa el suelo

Irradia en las hojas del día

dice que somos superfluos

Pues no he visto tanta belleza en la melodía

que decora tu voz al despertar

Irradia el amor

la noche

calma

sube al techo

Se caen los enigmas de una vela en desvelo

se ven los ritmos de la arena

sin mayo ni octubre en la luna

se castra la presión del beso.

Irradia el amor

la noche

perdida

se ha acostado en tu cama.

"¿Donde guardas las viejas cartas amor?"

2008-09-25T05:55:00.000-07:00

Donde están las viejas cartas de amor?
los cajones vacíos
las siluetas dormidas
los espacios cansados
el silencio que avanza
el entierro del sueño

Madrugada divina que asoma entre rayos y palomas a media asta,
y asi contempla la tristeza al despertar
como duele el silencio del cuerpo que se filtra entre las voces
se escapa la melodia
se quiebra la habitación

Afuera es solo excusa, afuera es el lugar mas tibio, afuera compenso, me descalzo y camino.
las lágrimas no alcanzan, emblemas por salir,
la náusea de la tarde
el desencuentro del amante
las antiguas cerraduras
el esclavo que proyecta.
asi gira y gira, asi giro y giro con el tiempo en mis brazos
como niño dormido
como luna de otoño
los pasos de abril que tanto daño me han hecho hoy se glorifican porque esta primavera no sabe darme lo que me ha dado.
esta primavera no suele darme lo que ha sido
ha sido generosa cuando he perdido el hilo, y hoy me ha soltado al viento, como si yo supiera volver.

tras el horizonte la calle
allí muero poseído como un vestido añejo
y el recuerdo se basa, y es basto para crecer y llorar, porque la fuerza para seguir pateando charcos, esta inerte en los tobillos.
deseo que estuvieras aqui, reventando los lirios y las praderas
sumando tu voz a la madrugada
riendo solemnemente ante mis quejas
besanado el vacio que se a colgado en mi

porque sino debo preguntarte

¿Donde guardas las cartas de amor?

Diurna

2008-09-23T11:27:00.000-07:00

Cada día

es amor

entre el flujo de la primavera, que se acerca tímida.

hoy es amor

En los malbones del invierno

y la prosa sin límite

está el amor

entre los libros, los sueños, las lágrimas y los ardores,

entre las sabanas, la música, tus dedos,

está el amor

encerrado en los pétalos de la casa

encerrado en el estómago del polen

cayendo

sin saber siquiera si estás sobre mí.

cayendo, con una sonrisa que dejé en la baranda de la terraza

aquella noche, cuando el cielo nos dejó.

cuando nada fue incierto

cuando cubrimos amor.

Del Sueño, las flores.

2008-09-17T13:19:00.001-07:00

Hubo un sueño,
brillante, agobiante, celoso.
Hubo un sueño,
calcado, de risa, de enojo.
Hubo tiempos,
de llanto, de broncas, de espanto.
Hubo un sueño,
de calles, de formas, de calma.

Dolido, plateado, la sangre se abre de los charcos,
y corre como si jamás se viera ,
helada en los jardines de cemento.
Brillante a su vez, andante, copula frente al aire, como ingenua impronta en algun recelo nocturno

Tuve un sueño distante.
Hubo un sueño gigante.

Queja Azul

2008-09-05T10:45:00.000-07:00

En el aire,
canto flotando,
como una queja!
como una queja!

En los rios,
dejo mi canto,
como una huella azul,
como la bella mar.

Y abro en los rincones todo el sueño muerto que hay en mi.
Como una queja.
como la espera.

Trelew

2008-08-21T19:41:00.000-07:00

1)

"Nuestra sangre quedara cantando hasta que nazca el silencio.
Pariremos esta causa como nómades en patria propia.
Y será la luz que consuele el vacío.
y será el ensueño quien reduzca el espanto.

Anillos de oro, cristales enteros,
chillidos en prosa, nostalgia, pasión.

Mira como estallan los pétalos en el cemento.
Mira como se va la última frase de la cancíon.
Como se desdibuja el anhelo.
Como el dolor es amor.
Abanderados del júbilo.
Los Mártires, nuestra voz.

2)

Frio.
Congoja.
Esperanza.
Patria.

3)

El 15 de Agosto de 1972, en plena dictadura de Agustin Lanusse, 25 presos que militaban en Far, Erp y Montoneros, se fugaron del penal de Rawson.
La fuga fue preparada varios meses antes, con el objetivo de liberar a los jefes de las organizaciones y los cuadros de "vanguardia" para seguir la lucha activa contra la hostil dictadura de Lanusse, y llevar a cabo el combate contra la dictadura que 6 años antes derroco al Gobierno Radical de Arturo Illia.
Las tres organizaciones planificaron la fuga en conjunto, una de las pocas acciones en que se mostro la unificacion total de dichas organizaciones armadas en búsqueda del socialismo nacional.
El clima venia esperanzador pero cruento.
El "Cordobazo" habia sacudido al país en Mayo del 69, y los sueños de cambio florecían y se hacían posibles a medida que se asomaban los 70.
Todo era política, todo era militancia, la vida giraba alrededor del cambio, los jovenes dejaban sus vidas por la tan cercana Revolución, y se vivían días sangrientos, de antagonismos, de repesión y muerte, pero tambien una expectativa de victoria y construcción continental que se consolidaba en America Latina.
La fuga conto con varios errores e imprevistos.
La camioneta y los camiones previstos no llegaron.
El auto de apoyo externo llevo al Aeropuerto de Trelew a los cuadros de mayor grado (Santucho, Gorriaran Merlo y Mena del ERP-PRT, Vaca Narvaja de Montoneros y Quieto y Osatinsky de las FAR).
Este grupo pudo escapar hacia Chile, que estaba bajo el gobierno Socialista de Salvador Allende, el cual mentenia una puja importante con los sectores oligárquicos que ejercían presión en su país y con los EEUU, quienes se veían afectados por sus políticas de nacionalización y estatización de empresas.
Allende no podía mantener a los exiliados mucho tiempo en su territorio y decidió hacer el conducto para que vayan a Cuba, donde estuvieron varios meses, hasta reingrasar al pais para continuar la lucha.
Los 19 presos que no tuvieron la suerte de tener el apoyo móvil y encaminaron su huída hacia el Aeropuerto en dos remises, llegaron cuando ya el avión estaba carreteando, quedando varados en el Aeropuerto y resistiendo allí hasta entregarse a las Fuerzas Represivas, que ante la vista de jueces, periodistas, y abogados, dijeron que no debian temer por las vidas de los 19 combatientes.
Esto no fue así.
Todo cambio de forma agresiva, cuando llevaron a los presos a la base "Almirante Zar" donde tras una semana de hostigamientos, el 22 de Agosto, a las 3.30 de la madrugada los 19 presos fueron obligados a salir de sus celdas. *Los hicieron pararse en fila en el pasillo y los ametrallaron a mansalva.
Los gritos se mezclaron con la furia de las ametralladoras, el humo se confundió con la sangre. Gritaban de dolor los heridos, gritaban de locura asesina sus verdugos. Quienes sobrevivieron a la primera ráfaga se tiraron dentro de los calabozos. Sosa, Bravo y el teniente Fernández recorrieron las celdas rematando a los caídos y matando a quienes ni siquiera habían sido alcanzados.
Murieron Mario Delfino, Rubén Bonet, Ana María Villarreal de Santucho, Eduardo Capello, Carlos Alberto del Rey, Clarisa Lea Place, José Ricardo Mena, Miguel Angel Polti, Humberto Suárez, Humberto Toschi y José Alejandro Ulla, todos del PRT; Carlos Astudillo, Alfredo Kohon, María Angélica Sabelli, de las FAR y Mariano Pujadas y Adriana Lesgart de Yofre de Montoneros. Sobrevivieron, malamente heridos, María Antonia Berger y Ricardo René Haidar, de Montoneros, y Alberto Miguel Camps, de las FAR.*
Luego, el destino de los sobrevivientes seria la desparicion en la dictadura de Videla.
Sosa y sus complices fueron homenajeados y guardados por la Marina y los servicios, sin saber nada de su paradero hasta Febrero pasado, cuando se lo encontro en Capital Federal y fue encarcelado.
Tuvieron que pasar 35 años para que el fusilador este tras las rejas.
Tiene 73 años.
Hoy nuestro homenaje, a los militantes asesinados, tras cumplirse 36 años de su cobarde fusilamiento.
Nuestros compañeros, los que dejaron la vida por una patria mas justa, los que fueron torturados, los desaparacidos,los que estan en nuestra memoria, los que nos legaron la lucha, los que se llenaban de sueños e ideales, nuestros compañeros.
Su sangre sera recordada y no sera negociada.
¡Hasta la Victoria Siempre!
¡Presentes!

*Extraido de "elortiva.org

"Vientos al Son"

2008-08-12T13:15:00.000-07:00

"Los niños que corren su pan,
bajo las alamedas de la luz,
bailan los ojos dulces, desfilan los cuerpos,
y gimiendo gritan la ¡consagración!,
la flor que endulzará a la flor,
la cruel visita de la paz,
lo que entrañablemente se dispara fuera de la imaginacion y nos absorve, victimas verdugos plácidos de la tormenta gris.
Aquel dolor que no perdí, aquel silencio, aquel amor
los padres que corren los hijos para persuadirlos de tanto dolor.
La lluvia, el esbozo al caer, ruiseñor de miel, has de mi...tu peor canto.
Has de mi...tu mejor dolor
Has de mi, tu carne espanto
Has del sol, penetración.
El silencio ha muerto, en las arboledas vacías, que gritan al ver la brea crecer, sin pensar que ya no recorre su ansia en los albores de la calle.
Hacen del sol, desilución, aunque su sonrisa permanece intacta como pensando ya, antes de morir en volver a crecer, en volver a gritar, y recuperar cada segundo su historia.

"COBARDES"

2008-07-31T21:02:00.000-07:00

La impotencia es la brutal condena de la impunidad.
Los mismos que ayer torturaban, que fueron condenandos y absueltos, que fueron juzgados nuevamente por otros casos, hoy siguen ejerciendo su poder represor, su impune magnitud genocida, su alma sedienta de sangre.
Hoy esos represores se escapan de la fuerza policial que los cuida, los ampara, no lo vigila, hoy esos represores ante la necesidad del pueblo y los familiares de saber que paso con los niños, con los cuerpos, se suicidan, mantienen en alto su dignidad de hombres de las FFAA, hoy estos mismos monstruos siguen amenazando, haciendo desaparecer, jactandose de hombres victoriosos, sin mostrar muecas de arrepentimiento, sin dejar nada que eximir.
Hoy ellos son el logro de la Patria, el error de que sean juzgados nuevamente los indigna, lo pone al mismo fervor que en aquellos años, cuando hablaban de "infiltrados", de "marxismo", de "trapo Rojo"..y demas hipocresias, que si fueran dignas de creer no hubiesen tenido relaciones con la URSS, ni hubiesen tenido amparado medianamente a muchos sectores del ya degradado PC y otros sectores políticos.
Hoy estos tipos, despues de eliminar a una generacion, de dejar secuelas irreparables por años, de causar tormentos, de robar, de torturar, siguen amenazando a quienes luchan por que sean encarcelados, se escapan y vuelven a tomar la misma postura que en aquellos años, el mismo vocablo, el pavor del miedo, el estar esperando, otra vez volver a la pesadilla.
Otra vez.
Estan agazapados, escondidos y en los últimos años, reaccionarios, despertando facetas que creíamos ocultas.
Cobardes.
La complicidad de las Fuerzas de Seguridad, que los avala, mira para otro lado, los mantiene, toda la trama que hay detras, todo el poder, los pactos, y toda la mierda que da vueltas, los protege, por que fueron SOLDADOS DE LA PATRIA.
Paso con Lopez, y no sabemos donde esta, lo que hay detras esta avalado por un poder extremadamente cruel, e inmenso en dimensiones de impunidad.
Complicidad de la Poblacion civil, cargada de prejuicios, reviviendo viejos fantasmas, cruzando antinómias, cubriendose con la idea de paz para nuestras generacions venideras y ocultan aberraciones, y ponen a la misma altura a los Guerrilleros a gente del gobierno, a las Madres Guerrilleras, a los Subversivos.
Por favor...lean, y si la viviste no entendiste nada.
Los estúpidos y los cobardes, los del poder y los genocidas.
La misma fuerza opresora.
Los mismos mierdas de siempre.
Los Cobardes.
La Nueva Provincia, el horror en papel, cerdos mercenarios a merced de los intolerantes hijos de dios capaces de secuestrar a sus propios hijos, y una ciudad idiotizada ante los ojos del país.
Cobardes.
Como no quieran que me sienta impotente?
Como no tener odio?
Si ellos estan atrás como siempre...sucios...mirando...esperando.
Para Eduardo, militante compañero desde hace mas de 30 años, en la lucha por un pais mas justo como tantos lo quisieron, que hoy, esta siendo amenazado por "lauchas y gusanos", por "massotes y gorilas", por "marina y assesinos".
Para el...todo este abrazo lleno de REVOLUCIÓN.

"La boca del Gordo Cooke"

2008-06-18T06:34:00.000-07:00

Hoy siento la necesidad de escribir...
para mi? para que se lea? para quien?
Con que responsabilidad asumo el rol de pertrecharme y asomar la cabeza?
Con que y para quien? A quien le importa?
La impronta más densa se desata en el ámbito y el clima que se vive. Se respira la contradicción ilustrada
Y la difamación obligatoria.
Todos somos todo y sabemos todo.
Lo único que se evita es la neutralidad, pero digamos una cosa, aquellos que se jactan de no estar de un lado ni de otro siempre tiran a favor del lado derecho.
La neutralidad es el quisquilloso deseo de no asumir un proceso largo de independencia y liberación que debe atravesarse para concretar el duro discurso oficial, que enmoñado de ceremonias tampoco lo lleva a cabo.
Las medidas deben ser duras y ejecutarse, eso le falta ala gobierno, peso y poder para demostrar su legado.
No podemos remitir más a que estos gorilas explotadores, títeres del modelo agro-exportador y cómplice de la economía desmedida beneficiosa para una sola clase social y a su vez titiriteros de la ignorancia de sectores poblacionales acaparen por todo su poder grandes focos de discusión, cortes, y desabastecimientos masivos, sin importar miles de condiciones humanas.,
Les tocan el bolsillo y saltan, creen en su legalidad total, mantienen un discurso netamente fascista y tambien un modus de accionar impune y prepotente.
Se aparean con la dirigencia rural, la ferviente y resentida oposición de derecha, ultra católica funcional a los regimenes genocidas que destruyeron la soñada patria liberada, mas la Izquierda que no se rebela se rebaja, y deja de izar las banderas de sus mártires, que murieron bajo las balas de estos mismos sectores encubridores y efectivos de hechos de tanta denotación en la década del 70.
Se acusa al Gobierno ya no por las medidas, sino por su supuesta ideología.
Se la detesta a la presidenta por su soberbia.... Soberbia? acaso como se mide el desplante de Carrio? con humildad certera?
La pulseada por el poder, para ver quien la tiene mas grande, los pasos que se avanzan y luego la banalidad de las frases lo hacen retroceder, todo se comulga en el aire procesado con olor a pastizales quemados en algún lugar del país.
Exijamos al gobierno la profundización de su discurso, exijamos que se tomen medidas extremas, que nacionalicen las empresas, que nos despeguemos totalmente de los imperios y las inversiones capitalistas, que re-estatize todo lo que es nuestro
y que la medida sea dura contra estos sectores que promueven la división social, engendrando y mintiendo acerca de la historia, que calumnian a los luchadores por una sociedad justa e igualitaria, que se sintetizan e ignoran procesos históricos,
Estos sectores cómplices, racistas.
Exijamos al gobierno que mantenga la medida, seamos críticos, profundicemos la democracia.
La sangre es imprescindible en los procesos revolucionarios, va a correr sangre gorila si no se levanta el paro.
Las cosas no son como en el 2001, las cabezas van a rodar, el pueblo se levanta contra el desplante individualista homogéneo neoliberal,
Observemos, enseñemos lo que pasa, que se lea, tengamos o empecemos a tener conciencia de clase.
La sangre volverá a correr...y no esta bien, no es algo que nos haga bien, pero están jugando con la paciencia del pueblo.
El alma, la esencia de nuestros compañeros esta intacta en la vendimia de los militantes que admiramos la verdad y la justicia, siempre críticos con nosotros mismos, para no cometer errores, para marchar junto a la bandera de la democracia, defender los ideales justos de una patria destrozada y vendida por el horror y sus cómplices.
Exijamos al gobierno medidas extremas, distribución real de la riqueza, reforma agraria, educación, salud trabajo, sin clientelismo, participando de la política colectiva.
Exijamos eso a cambio de no neutralizarnos y ser un no se entre medio
Creamos, luchemos.
Lo peor que podría pasar es un golpe económico.
Y después?
Carrio gobernando? De Angelis? Quien va a gobernar? otra vez Duhalde?
Pensemos bien, la democracia se lucha, se gana, se absorbe.
Es largo el proceso a entablar, pero no con estas medidas y estos hechos sacados de los golpes a Chile Socialista, como tantos otros países latinoamericanos.
No seamos blandos, exijamos y demos.
No especulemos ni pensemos con el bolsillo.
Por cada chico sin leche, cinco gorilas muertos.
5 x 1 no va a quedar ninguno.
Patria Liberada!
Ejemplo Moncada!
LIBERACION O DEPENDENCIA!
Comando J W COOKE

Anemia Invernal

2008-06-03T13:09:00.000-07:00

Los chicos se divierten.
El frio diferencia olores.
Las cumbres llenan sus bocas de aire, brazo de fonda y vasos, que la alquimia podra responder como directa pasion.
La necesidad de creer en algo que nos suelte, y nos abraze cuando al término se propaga la abolición de cualquier semenjanza omnipotente y desmedida de la casualidad.
Las comodidades, la vida tras el espejo, de vuelta los olores.
Los chicos se divierten con pancartas de colores, con señales de amor.
Los chicos se encaminan a la suerte del destino, a los besos de vodka, a la resignacion del altar.
La boba astucia que no deja que me haga pan, y las sutilezas de que ya no creo en mis pasos, sino en mis muecas, que se hallan deformes en el vidrio del baño.
Tras la puerta.
El vaso.

"Las Bolsas"

2008-05-18T13:15:00.000-07:00

La Falta revolucionaria, la disciplina violada en extrema condición asumida, es fortalecida por la excusa pequeño burguesa (pequebú), que sigue sobrevolando desde hace años atroz de traiciones, especulación, globalización y neoliberalismo esponja.
Menem estuvo preso durante el genocidio, su madre murió mientras él estaba preso y los milicos no lo dejaron ir al velorio.
Menem los indulta definitivamente... conciliando la Argentina arbitraria de los supuestos dos demonios.
Miles de personas repudiaron esta sanción, que a su vez fue avalada por dirigentes de la cúpula Montonera, grandes traidores que ocuparon cargos en los 10 años de mandanto inescrupuloso y de vaciamiento político, cultural y social, que condenaron a muerte por desertores y traicionaron a grandes intelectuales y valores de la Argentina.
Los dirigentes indultados, de la izquierda Peronista, caminaron como si nada por estrados, congresos, jactando un mea culpa, y la estúpida conciliación con payasos como Neustadt, Grondona y demás adefecios dinosaurios que siempre escribieron para los grades sectores oligárquicos del país y sus Fuerzas Armadas.
Las Madres siguieron con las rondas buscando sus hijos, y a los hijos de sus hijos.
Ni hablar de la derecha sindical, la burocracia que vende los derechos de los trabajadores, ahora, ayer y siempre, estos burócratas que asesinaban con el aval de la Patria Peronista, en contra de la Socialista.
Ni me da espacio mencionar, la traición dinamitada en pequeñas simetrías por la mayor parte de la sociedad ansiosa de progreso, seguridad, mano dura, tecnología, viajes y plata fácil, cómplice de ver caer tras un mundial, tras dos mundiales la sangre de sus hermanos que luchaban por el bien de toda una sociedad.
Muchos artistas han desatado su fiebre en gobiernos de turno, cómplices de la atrocidad ejecutada, tanto en el Alfonsinismo, Menemismo y el Delarruismo.
Hoy muchos de ellos cambian sus caretas de turno, avejentada, pero firme en cada ocasión de ponerla por si acaso,total en cuatro años nadie se acuerda.
El envenenamiento de la militancia, ese repudio llamado miedo, que nos deja absortos de creación, imaginación, valores y compromisos, es el grueso plan que lleva a cabo desde hace años, largos, por no decir décadas, los títeres del sistema.
Desmemoriados, injustos, escépticos sin fundamentos, cómplices, y totalmente limitados a disfrutar la vida y a morir por la vida.
Tantos son los casos que rompen con la disciplina revolucionaria que me vería avasallado a la traición inmoral por cada ejemplo que cite.
Cada uno sabe cuánto de tortuoso hay en cada ser, y cada uno sabe cuánto arriesgó y cuánto considere hoy, la lucha por replantar los arboles caídos.
La raíz firme sigue allí, quizás haya que desenterrar un poco para llorar y luego caminar entre los velos desiertos de la equidad, el equilibrio y las posibilidades que cada hombre debe tener para ser libre, autónomo y solidario.
No estaban equivocados, desde casa, la raíz la estamos curando para que crezca sin fin.

"Apuntes sobre Mayo"

2008-05-09T08:31:00.000-07:00

Hoy es Mayo.
Es que somos el claustro encerrado, los hijos del Cordobazo, los hijos de Nanterre, los que nos subimos metafísicamente a la Sorbona, desdeñando cada pedazo de cielo, asomando las cabezas sin miedo al garrote, que pueda "acomodarnos" las ideas, revisionando, rememorando el color más brutal del blanco y negro que es tan lejano.
40 años que no fueron más que adoquines abandonados en las calles.
40 años viendo pasar la muerte
40 años de mártires
40 años de sangre
Años.
La gota inconclusa del eufemismo partidario
La palabra más fácil y fértil de pronunciar, pero más difícil de ejecutar.
Revolución.
Cuánto faltó para derrotar la burguesía y la oligarquía que aun hoy sigue sometiendo a los pueblos, que alienados por diferentes modas se opacan y se esconden detrás de vitreaux.
Cuándo se romperá el cristal?
Cuándo dejarán las conjeturas de ser vanas e irreales utopías, para convertirse en un camino preciso regado de respuestas?
Cuándo la vanguardia juvenil hará valer sus ideas, fortalecer su cultura, explorar, caminar su historia?
Pensar los errores, conmemorar y despertar del letargo de tantos años de impotencia y comodidad absurda.
Cuándo comeremos en la misma mesa?
Cuándo podremos no derrotarnos por no lograr la equidad que tanto buscamos, que tanto anhelamos.
Los jóvenes de hoy, debemos forjar nuestra identidad, recuperar la simbología que muchos han dejado en los cordones, en las baldosas, en los pupitres, en los campos, los ríos, los charcos, las villas.
Ahí debemos estar y provocar el cambio.
La revolución cultural, plasmandola en este contexto, tiempo y espacio, cada sensación, cada autor, cada versatilidad e identidad que han sido robadas por fuerzas del Imperio, con el mero propósito de negarnos un continente fuerte, nuestro, preciso y clave para el desarrollo y la apertura Latinoamericana.
Movilizar, amar, hacer, crear, soñar, imaginar.
Las armas son letales desde cualquier punto cuando el fundamento es nulamente ocasional, sino pensado, proyectado y ejercido desde el campo teórico para levantar la cabeza, y decir de una vez por todas: NO a las formas preestablecidas, No a la impunidad, a los cambios de caretas, a los viejos asesinos culturales, No a los neutros, No a la degradación cultural.
Sí a la creación, a los viejos sueños, a las alcobas bastardas, a los hijos que parieron a sus padres y la nostalgia romántica para aportar del plano de sensibilidad el credo oportuno y sostenible para fortalecernos y no dejarnos caer.
La juventud no debe abocarse a caer ni aburguesarse con el tiempo. Sino que debe tender a fortalecerse y disciplinarse para concretar cada uno de sus sueños.
Sin ayer, hoy nos es nulo, y la nulidad conlleva a no entender el mañana.
Lo dijo Rodolfo Walsh: "el intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país, es una contradicción andante, y el que comprendiendo no actúa, tendrá un lugar en la antología del llanto, y no en la historia viva de su tierra".
Las balas llegan a quienes dicen la verdad popular.
La historia no la deben escribir los asesinos.
Hoy debemos comprender nuestra realidad, con los muertos del pasados, con lo que no pudo ser, para levantar la bandera que tanta sangre ha costado en los años más febriles y revolucionarios que han quedado atrás cronológicamente pero presentes en cada uno de los que gritan a viva voz, por la Libertad y una Patria Libre y Soberana.

"Aqui"

2008-04-25T15:53:00.000-07:00

Aún seguimos aqui.
Sin tinta por dejar, con bocas servidas a la piel de la espera.
Aún seguimos aqui, refugiados esperando el latido del sueño, la torpeza del amor, el fallido del ángel, la rapsodia del enemigo.
Aún seguimos aqui, masticando inviernos, celebrando horrores, caminando vientos, surcando el resplandor de la hoguera, hamacandonos en vidrios.
Aún seguimos aqui, como si nada hubiese pasado, como si el pasado se haya extinguido, como si las cartas fueran un pasaje aislado, abiertas al abismo de la nostalgia.
Aún seguimos, aqui, redoblando el mensaje, desafiando los frios, acorralando los nuetros, alentanto los cuerpos, en pensiones hostiles, en alcantarillas del centro, en dibujos abstractos, en mediodias de domingo, en los labios, los versos.
Aun aqui, hoy, seguimos, desmembrados, olvidados, enfermos, cansados, sorpresivos, elocuentes, improvisados, deshaciendo modas impávidas, revisando cajones viejos, papeles con olor a saco de gamuza extraño, y peldaños de casas antiguas.
Aún aqui seguimos, caminando la ruta, conociendo a los "otros", preguntando, respondiendo, atancando, defendiendo.
Gritando, mintiendo, amando, escuchando, saboreando la derrota, con placer, con revancha con estupidez, con secretos.
Aun aqui estamos, peregrinando, actuando..caminando, para seguir estando en el círculo del llanto, en la antología del cambio, en los dolores tantos, y en los pesares, mas preciados.
¿Como nos llamara la historia?
Aún seguimos aqui. Olvidandonos de que cada paso construye la resaca mas feliz de nuestros dias , en este casto valle de dilemas, excusas y soledad, tan menguante como feliz.

"Las Palabras y los Abrazos"

2008-04-21T17:35:00.000-07:00

Tanto dolor hay en las palabras que deambulan sonantes en las paredes de tu oído, en la inmensidad de tu mente, en el naufragio de tu alma.
Y ahi quedan...sueltas..gritandose a si mismas.
El mito de como romper cadenas...
Los discursos abanderados de la parabola exquisita, delicada y solemne que tan solo se empapa de licores de invierno, sobornando la racionalidad tenue que regida por un principio de incertidumbre se inquieta al ver su masa dulce abolida por el idioma mas intenso, con las cuales se cubren las palabras.
Es etereo el color que suele diseminar tu imagen marfil.
Al ver los ojos jazmin del resplandor circular, y como nos aisla del mundo, me acomplejo de ser perfectamente inventado para decorar con la melodia el origen de tus ojos.
Tambien resulta sutil, abocarme a la perspectiva audaz de los lirios en el absolutismo del desierto.
Muchos creen que tan solo el discurso del genero politico es la retension mas odiosa, rencorosa y vulgar de mis sumisos ensayos.
Tan solo asi la agonia fervorosa de los himnos, hace que mi ser, se intengre al cosmos diagramado para resolver las ideas que deambulan con consignas certeras y sentidas,
estas, si, desde el fondo del amor, el amor que desprende el odio y a su vez la furia que asume cada revolucionario en lo que quejosamente puede llamarse vida, (yo lo llamo camino) al ver que a mi lado tengo una compañera, por la cual daria el fusil segun el contexto en el cual sea emergente luchar y asi conseguir la insportable belleza de la locura del acto en si.
Todos los sentimientos que recogo del bosque, que logro persuadir en mi espacio, y, todas las flores que logro observar, son motor de mi brutal inspiracion, que por mas criticada, critica, severa, elocuente, feroz, fugaz, carente, sobrante y adjetivos que podrian resumirse en "subjetiva", ella, la inspiracion se exalta de gloria, de lagrimas, de pasion, de tristeza, de reclamo, de bronca, y otras subjetividades que ya salen tan solo de mi parte.
Proclamo asi la metafisica inspiracion como la total abstraccion al mundo que no conocemos y anhelamos hacerlo.
Pero que pasa aqui? como llegamos a este esquema?
Con anarquia? Por supuesto, pero en que sentido el descubrimiento es anarquico? como llegamos?
La retorica acude otra vez a mis paredes vanas, cargadas de romances austeros y ostentacion sobre el aura que repondria llamar a mi puerta.
Es aqui donde se produce una pausa del anonimato que excluye la diagramacion embriagada para la inspiracion sin leguas que caminar.
El cine, la pintura, el arte estetico en si, la musica, la literatura, hacen que recorrer cada esquema sea la nutriente de la cadena social, por las cuales el ser debe enredarse y asumir su rotulo de que parte del organismo desea ocupar.
Que hay que ver?
Como ver?
Como ser?
Esto no puedo saberlo.
Pero si, puedo captar, la mayor parte de la hermosura, anacronica invisibilidad diestra...y diacronica vulgaridad externa.
Asi como puedo revocarme a recoger palabras del espanto y la ternura.
Tambien me recluyo finalizando el ensayo como que las palabras, ya entraron, deambularon y se fueron.
En tus lagrimas, en tu desesperacion, en tu risa, en tu sinceridad, en tu ceguera (que por supuesto concibe las mismas a pesar de tanta oscuridad y no saber por donde caer, en que plano) en aquello que tranquilamente dejaste pasar como muestra de inocencia, en tu humildad, en los años que vivimos pensando en la tibia vida excluyente e incluyente al fin, en todos los ejemplos y los momentos mas sagaces, aqui..te espero , en el abrazo, menos rebuscado y menos sofocado de mi historia,
En estos abrazos, fundo las palabras.
en tu olor se ensordecen las mismas.
Para renombrarte y rebuscar todo lo que nos hizo fuertes y hoy nos somete.
Las palabras y los abrazos.

"Extractos 3 ".....(La resultante del dia)....

2008-04-11T09:43:00.000-07:00

1)
Quiero la lluvia, en esta mañana fértil.
Los espacios fecundos y las tretas del silencio, que envejece a cada paso
en cada palabra, en cada miniaturesca forma.
La compresión de la humedad entrañable y resultante de la violencia estética.
Cada olor responde al impulso mas racional.
Y cada impronta estalla como si todo lo que importase fuese un espejo.

2)
La cancion devela, se revela, revela, encandila cuando su fuerte esta plagado de sentir y furia, de dolor y ternura.
La canción ambigua, devastadora, conciente e inconciente de la seña que entrega a cada segundo, firme y exquisita, demagoga y libre, encerrada en paredes pero melodicamente hermosa y con un halo de soberbia deslumbrante.
Claramente es eso lo que me alcanza para caminar sobre y ella y jugar, conjuntamente sin modificar los vaivanes de la belleza, pero si,deshaciendo formas y abriendo, entre otras cosas, el descongelamiento para asi girar en cada contexto, en cada tiempo, el absolutismo descreido de la canción.

3)
Oh Niña tomame la mano como en el sueño que acabamos de tener! y vete a correr por las colinas del pasado!
Oh dulce esperanza que renace perpleja del horizonte azul.
oh espejo de seda, que renace cada mañana para sofisticar la locura
con tus cabellos sobre el hombre cazando cada comisura entreabierta
y asi como encandila ella al sol desde la ventana de esta nueva casa, me armo en tus brazos para desarmarme en tu vientre.
Oh niña tomame la mano como en el sueño y volemos....lejos..largo...lejos.

"Anexo de la Plaza...¿La plaza de los gorilas?"

2008-03-27T15:41:00.001-07:00

Fue todo muy claro.
Todo el linaje terrateniente, toda la oligarquia, la burocracia complice y burguesa, los mierdas de Barrio Norte, Palermo, y Belgrano y gran parte feudal del interior del pais, todos ellos amontonados como cucarachas.
Todo el olor a cerdos, cobardes, la alcurnia mas reticente, despectiva e imberbe que se aloja en el territorio Argentino, se alojo en la plaza; la Plaza que alguna vez Hebe dijo que era la plaza de nuestros compañeros desaparecidos.
Todos ellos, que detestan al Pueblo, que votan al sistema regulador, neoliberal, Menemistas inconcientes y algunos concientes, clase media alta ignorante, pueblos del interior convencidos de el poder terrateniente, abusando y usando a los trabajadores, se alojaron el Plaza creyendo tomarla y creyendose parte de la misma.
Revolver sobre los dilemas de las retenciones seria un juego abierto, quizas en este ensayo lo que vamos a tratar es el o los derechos de quien tiene la posibilidad de manifestarse.
Los sectores diseminados por la Señora Pando, los sectores monopolizados que abocan a provocar un golpe economico y estatal, proyectandose como una secuencia del 2001, la clase media Argentina, que se borro de las manifestaciones populares del 2001, que discrimina, que se va en los feriados del 24 de Marzo, que utiliza "guerra sucia", terrorismo, memoria completa, que sigue diacronicamente con la idea de rencor subversivo, que durante mas de 12 años vivio lamiendo los pies del Imperio y creyendo en un Pais de tecnologia, en una burbuja falsa, esa clase media vulgar, frívola, creyente, catolica sumisa, preciada de vestidos salio a la calle....
Esa clase alta, de la avenida alver, sacando su peor pava de porcelana, retorciendose al ver hablar a otras mujeres que luchan por sus hijos, que relinchan cuando la mucama contesta, que todo lo revocan al demagogo y tirano de Peron, que comparan contextos, que siniestramente repiten épocas.
Esas dos clases criollas abocadas al olvido y a la desesperanza, a la mediocridad y al terror salio a la calle....
Esa gente..autoproclamandose "Pueblo", quizo copar la Plaza.
A esto se sumaron idiotas utiles, hijos de gorilas, nenes ricos de mama, corriendo, creyendo que se instalarian en la Plaza; la oligarquia y los niñitos en la Plaza, como si fuera un Monopoli, un ludo, un juego de "playstation"....
Las nenas..con sus celulares, ..sacandose fotos,...insultando al viento..porque papa y mama putean todo el tiempo sobre estos zurdos, esta "puta"...y sin embargo hay cosas de las cuales no se debe hablar.
Tambien se aprovecha y se suman los grupos de "neonazis" que salen de vez en cuando a festejar...a ultrajar, a molestar...a gritar su ¡Argentina....Argentina!...su nacionalismo burdo, barato... cabezas rapadas...reinvindicando a los genocidas...a los cabezas del "Holocausto"...a toda esa putrefaccion hostil y asesina que reino durante años y años el mundo.
Parece que toda la mierda se puso de acuerdo, que los mails para ir a la plaza, para generar numeros funciono ..¡Somos 10.000!...el numero, las cifras...el asco que me propagan...la incertidumbre de creer si es una parodia..un juego versatil del "nunca mas".
La Izquierda Compañeros!...la izquierda estaba alli...el PCR...el PCR...lidiando con Pando y cia...el Pc...complice de Videla...y la Aristocracia..aquel mismo Partido que promulgo las purgas Stalinistas y se callo la boca, aquel que dejo solo a Guevara en su guerra de guerrillas, aquel que invandio Praga, que no lucho en el 68 en Paris, que desvirtuo la culturizacion de Mao...aquel partido hoy sigue faltandole el respeto a sus grandes Martires...
Toda la bosta se junto..y miles todavia le echan la culpa a Peron....la estupidez degenerada e ignorante hace que se sigue buscando fantasmas pasados....
Que Peron haya traicionado a la Juventud que dio su sangre por su vuelta..y haya sido un gran malabarista de la politica argentina, como tambien haya sido el General de los trabajadores, no significa que sea el gran causante de las desgracias Argentinas, recomiendo leer a Jose P. Feimman, en sus articulos sobre el Peronismo para debatirse y saber sobre el moviemiento en si, aqui el tema es otro.
El pasado latente...firme..la memoria tambien...docil..certera.
Y asi fue como estos mierdas fueron desocupados violentamente de la Plaza..por grupos en defensa del Gobierno...cosa que me parecio de una poca lucidez.
La plaza tampoco es del Movimiento de Luis D Elia...creo que la clase obrera deberia haber salido a defender genuinamente al estado..
Y Luisito se auto-adjudico su pequeño 17 de Octubre...Basta de Comparaciones !
El pueblo debe seguir armando su historia, y no necesita estos bufones ignotos para tener la plaza.
Pero al ver que nadie respondia a las agresiones oligarquicas...fueron ellos..y esta bien.
Esta bien que la plaza sea de los cabecitas negras, de los laburantes..y no de los nazis de barrio norte, sincerebros, artifices de individualidades y proclamas fascistas.
Aquellas proclamas que desfiguran a luchadores por la equidad de los pueblos, criticando a Fidel, Chavez y Evo Morales, que torna la discucion con ciertos tintes de resentimiento de esos "terroristas Montoneros" que hoy estan en el Gobierno, quejidos altaneros de progres conservadores medio mogolicos.
Nos queda la Izquierda compañeros, pero no la Izquierda que cree que actuando para los trabajadores como se los necesito iban a hacerle caldo gordo a K y sus secuaces, sino una Izquierda que piense, renovada, critica, que se gane la Plaza y el poder de acceder a ella cuando quiera, que no tenga miedo de confundirse ni comprarse, esa Izquierda donde se reeduquen los valores de nuestros hermanos asesinados por el Plan ejecutado hace 32 años, economica, social y culturalmente por la sangrienta dictadura militar.
Educar para Liberar.
Educacion/Revolucion.
Reeducacion Liberacion.
Revolucion....

"¡En la Plaza hay Sol Compañeros!"

2008-03-24T07:17:00.000-07:00

Hay algo en estas fechas que me conduce a escribir para mi, por y para dentro, solo para resguardar la inspiracion y dejarla fresca al sol.
Los 24 de Marzo que recuerde son de Sol.
El sol de Marzo, el de otoño que va pariendo empujado por las hojas secas, y el calor que se cae en degradé.
Mi primera marcha fue un mundo increible, si bien mi viejo tuvo un militancia en el colegio en los 70, y su historia, los 80 fueron la renovacion y el desparpajo, el cansancio, el miedo, el fracaso,y la resignacion de muchos compañeros.
No quiero hacer incapié en el Golpe, porque reflotar un debate por un blog me resulta medio absurdo, quizas si escribir implicitamente imperativo como lo es el arte para que se pueda absorver, criticar, mirar, aborrecer, amar, todo subjetivamente desde el cordon de la construccion y el parametro de la idea.
Como decia, mi primera marcha que recuerde, que sea conciente de la misma, que haya tenido decision de haber ido fue la marcha de los 21 años del golpe, alla por el 97, en Bahia Blanca.
Mi primer libro comprado con mi dinero fue "La Noche de los Lapices" y de ahi comenze un militancia independiente, ajena a partidos politicos de moda, y a dinosaurios intransigentes que planteaban mas de lo mismo.
En pleno menemato, la cosa estaba muy tapada, la carniceria de las ideas, el "Champan", la vulgaridad, la frívolidad, la estupidez y la ignorancia juvenil, hacian que lo que a todos les parecia viejo, pasasdo, cerrado, guerra sucia, abuso de poderes y ya paso, para mi fueran un mundo nuevo el cual recorrer, porque realmente sentia que algo habia ocurrido.
Fue asi como llegue a la Plaza Rivadavia, en el centro de la ciudad.
Allí se encontraba "Chiquito" y un grupo pequeño en los que habia gente de partidos politicos (muy pocos) muchos independientes y mas independientes.
No superabamos los 100.
Yo me escape de mi casa, le dije a mi mama que me iba al centro, a los jueguitos o a comprarme ropa.
Era a las 11 am la cita, y ahi estaba marchando por nuestros compañeros, animando a cantar las consginas, que hoy repito con los ojos llenos de lagrimas, las consignas que sigue vigentes desde hace 32 años.
Las consignas que se clavan en el cielo abierto de Plaza de Mayo, de algun escrache, de alguna discucion.
El cielo de hoy, veanló, esta increible, y la plaza regada de ambiguedades y disputas, siguen siendo la plaza, nuestra Plaza, la plaza que todos pisamos y alguna vez soñamos correr.
La plaza de los jueves, la plaza de Fuentealba, la plaza por Lopez, por las Madres y Abuelas, la plaza del 20 de diciembre.
Todo se guarda entre la Plaza y el cielo , siempre azul, siempre nuestro.
Todo flota y decanta entre nosotros, la sangre regada, la fertilidad del amor por las ideas y la praxis mas decidida para dar la vida por un mundo mejor.
Hoy dando la conciencia y el recuerdo, para no olvidarnos, para sembrar con verdad la paz de un mundo y un pais mejor.
Como artista no puedo estar ajeno, porque ya es parte de mi.
Por chiquito, por mi viejo, por las madres, por los que murieron, por los que aun siguen luchando, por Walsh, Urondo, por los de abajo, por aquellos que reian aun cuando podian llorar y escudarse en su casa con la lacra de turno.
Hoy hay sol.
Hoy la plaza y ellos nos esperan.
Para mi sigue siendo el mismo sol que hubo ese mediodia, en Bahia Blanca en Marzo del 97, cuando decidi que mi vida se insertaria en el proceso que debemos tomar como bandera para la construccion de un mundo mas justo.
Levantando la bandera del ideal, la justicia y el amor por la lucha, consistente y regular.

"Extractos" (Segunda erronea parte)

2008-03-17T19:04:00.000-07:00

"Como me canso de la estupidez cuando todas las bocas hablan juntas, y que mal me sienta el blando sostén argumentativo, la vanalidad que atosiga la saliva, y todo es un desperdicio que ni los cerdos mismos podrian comer..Sobras de cerdos por cerdos.
Que mal me sienta mi reticente tolerancia, que no es intolerancia es impotencia.
Que bien me sienta la elegancia de las palabras, la renovacion poetica, las generaciones lúcidas, la critica honesta y constructiva , que posee..una severidad enorme, pero que abre el camino para renovación.
Que mal me sienta ver tanta sangre, y avalar, el hecho de dar todo por no ver correr mas sangre, y por ello seguir dando mi sangre.
Que aire de amor me da la autocritica y sentir el alba revolucionaria tras de mi, como un engranaje de codigos, que regulan como sustain todo el concepto que desdibuja y se dibuja en cada espacio para no dejar nada nulo.
Ahora si, mientras puedo diferenciar, me, seguir, pausar, alocarme, cegarme, matarme, vivir en el verde fulgor del camino, luzco atraves de tu aliento a ron que nada de lo que pueda llegar a pasarme es cierto, que todo lo que fuimos y fue es la irreal demagogia del destino fijado, que pone bandos para delimitarnos y asi forjar para llegar al maximo silencio de belleza que nos despertara del letargo ensordecedor, para culiminar en el anima.
Asi, me saoo el disfraz y me catapulto como el sueño en tu ventana."

(2)
"Fidel usa campera Adidas, y que?
Fidel es un tirano!
Oh Fidel! como les gusta hablar a tantos y criticar sin memorandum sobre el único proceso Revolucionario que aun sigue lantente, en el mundo.
America Latina, Cuba, vértice absoluto de los pueblos que caminan por su liberación.
Sano del Yugo, y realmente podria escribir y debatir ferozmente para defenderte.
Lamento no conocerte todavia, pero lo añoro como subirme al carrousell del cielo.
Cuando grito que me cansé de soñar tanto con Paris, es porque me acerco cada vez a ti Habana.
Voy a terminar banal, por ahora queridos sumisos, pseudos progres, tristes corazones de nada, hijos del sometimiento neoliberal, hijos del miedo y de la solidaridad vacia, idóneos y especuladores, el Cuba Libre se lo meten en el culo, porque Cuba literalmente es libre, la dictadura esta en ustedes y en su falta de conciencia crítica.
El que no se asume como un revolucionario, a la mierda con sus cuestionamientos.
El que nada hace por luchar por un mundo mas justo, que se lave la boca y el culo, antes de hablar (con todos y sus miles de errores y defectos, tacticos sobre Cuba o sobre sus historicos Revolucionarios Latinoamericos),
Ya lo dije, el ron de Miami, sabe muy diferente al ron de la Habana.
A esperar.....aunque sé que estan afilados como los cuervos de Poe, esperando el momento para devorar la paloma vestida de esa verde fajina reluciente, con callos, sin callar.

"Extractos"

2008-03-04T07:01:00.000-08:00

(1)
El dia era increible, el cerro se asomaba con total naturalidad, se asomaba pesado, docil, como si nunca hubiese dejado de salir de nuestos ojos.
A orillas del rio estaban Marilyn y la pequeña Chiara.
Chiara tiene 6 años, eran sus primeras vacaciones de primaria, y su tercer verano en las sierras.
Unos dias atras estuvieron en la casa del "Che" en Alta Gracia, y nos exigieron sin excusas por el viaje, ni el calor que fueramos alli.
Entre la charla sobre el "Che" y demas cuestiones, Chiara agarra un diario y le pregunta a Mari, :
-Mama, ¿porque estas señoras tienen un pañuelo blanco en la cabeza?
(la charla transcurria con total normalidad entre nosotros, mas alla de la pregunta de la pequeña)
- Porque son las Abuelas y Madres de Plaza de Mayo.
-Y que hacen las Abuelas de la Plaza?
-Buscan a sus nietitos, y las Madres a sus hijos.
-Y porque los buscan? Adonde estan?
-Y...
(ahi el silencio fue atroz, todos nos mirabamos...y la niña nos miraba esperando una rspuesta, tan compleja como fue su pregunta)
....los robaron, los secuestraron...y a los hijos los mataron, y a los nietitos..o sea..los hijos de sus hijos los dieron a otras familias que no eran las suyas.
-Y porque los mataron?
-Por pensar diferente y querer hacer un mundo mas lindo.
-Mami....al maestro que vos tenes la foto en tu carpeta tambien le robaron sus hijos y lo mataron por pensar diferente?
(no pude evitar mirar para abajo y sentir la saliba doliendome en la garganta)
-Si...algo asi mi amor...
-Bueno...yo no quiero que pase mas esto mami...podemos encontrar a los nietitos de la abuelas y devolverselos, quizas ellos quieran jugar conmigo..

De una vez, hay que terminar con el acallamiento soberbio del no explicar, de callar, de ocultar cobardemente una parte nuestra, que fluye rotundamente en el aire que los asesinos no hay podido indultar.
Genocidas aquellos que torturaron y asesinaron, robaron, violaron y mataron la libertad, y complices traidores aquellos que se callaron, encubrieron, se apropiaron, e hicieron una democracia, débil, cobarde, frívola e insulsa que deja muertos cada año, con sus duras falencias.
Que los nietos de hoy construyan con el poder de la sangre, junto a los que venimos, una patria dicha de lo que quisieron esos jovenes que ya no estan.

(2)
Pequeña luz del vacio,
Abrete ante mis ojos,
Palabras tan llenas,
que se vacian en tu cuerpo,
y asi, como complaciendo a la luna,
se desenvuelve mi noche,
que arrastra las hojas,
que debo escribirte.

(3)
Si la retorica estuviese influida por la metafisica casual, y la escencia se liberara de su cuerpo casual, ya no habria mas ocasos.
Si el perfume se quedara en el aire de tu cuarto, si el carnaval viviera en las calles de nuestro barrio, ya no habria mas penumbras.
Y sin ocasos ni penumbras, los que se esconden en los rincones de piezas de pension, saldrian a escribir, sin temblarle al invierno, cortejando el miedo de una vez, el miedo a no asumir su velo, su sol, que suele caerse de vez en cuando, pero que aflora como un primero de Enero.
Si me miraras y en tus ojos descansara dejaria la rabia a un costado, hasta que puedas dormirte, y hayas acallado mi ocaso.

"Tu Rostro, velado en el Silencio"

2008-02-10T16:22:00.001-08:00

Pensemos en el termino, el silencio es infinito..pensemos como seria la infinindad silencio.
Que seria de nuestro ser si todo el mundo se callaria una hora?
Si las fabricas y las maquinas pararan?
Si el mundo posee la oportunidad de escuchar tan solo la nulidad de cualquier movimiento,y la lealtad del silencio.
Una sonoridad hasta ahora desconocida en el funcionar humano.
Un nuevo tipo de escencia, de volumen.
Que pasaria si tan solo las bocas se cerraran y todo sonido provocado por el accionar del hombre quedara en mute?
La muerte?
Se la puede mencionar sencillamente por el hecho del desconocimiento de la materia sonora en terminos de volumen.
Es el verdadero silencio?
Otro tipo de conjuncion sonora, otro tipo de sonoridad, tan perfecta, tan pura que destrozaria nuestros cuerpos, infladolos como si estuviesemos bajo 100 mts bajo el nivel del mar, destrozando todo nuestro sistema, al no estar acostumbrados a semejante aluvion de tal impertinencia.
La muerte de tanta luz, el veraz descubrimiento del sonido sumido en tal crudeza, su vision y su libertad hacia el calvario de sonido constante, como los zumbidos que se encastran en la cotidianidad y su filosofia de ser.
El silencio es la sonoridad perfecta. El ultimo instante de perfeccion absoluta, de natural posicion ante el mundo, de libertad incordiosa, el segundo mas preciado antes de perecer, el mundo caido, rendido ante tus ojos, que filtran tras los pies, el idioma mas brutal que desconocido brilla por la mortaja que suele irse...sin decirnos nada.
Silencio.

"El poder intuitivo del mar"

2008-01-20T09:31:00.000-08:00

Ahi me quede...atónito..perplejo..solo frente al mar.
El mar no estaba quieto, sino picado, reticente..avasallante hacia las voces que juegan en la playa.
La arena esta debil ante su mecíanico espejo.
Todo esta caldeado y se aleteaba de forma brutal.
Y esa brutalidad me daba la certeza de aflorar sentimientos.
Prisiones que se encadenan en lo mas recondito del alma y bucea ante escenarios divinos, u oscuros, plagados de mistica, ensueños y melodias.
Y me vi ahi parado...solo contra el viento, solo entre los dos espigones.
Porque afirmo mi soledad si era la naturaleza bestial que me acompañaba en una destreza que me desacomodaba?.
Viento sur.
Cuando atinaba a pensar, el mar crujia mas fuerte, retomaba y me retiraba para que el frio del agua no toque mis pies, me encaraba, dulce y prepotente como la libertad en Primavera, como Jean Paul y Simone, Libre como Sierra Maestra, libre como las canciones, como el alma de Pablito, como los ojos de los que mueren sin quedarse quietos, como el sol que quema y me pela la piel, libre como Lennon, libre como el arte encendido en una prosa demencial, libre como Rimbaud, libre y atado al alma, y ahi estaba yo, viendo pasar la libertad tras las cortinas de arena, y la sal, y cielo negro, ofuscado, ocultando el Atlántico tras el.
Ahi estaba descalzo. Descalazo en mi vereda. Pues esa es mi vereda.
Ahi donde las lagrimas brotan ante el amor, que fertil se deshoja de tal vehemencia.
Y consegui por unos minutos quitarme el yunque de la comodidad, obstinado pero firme, calme algunos de mis ardores.
Porque como dije ahi estaba yo, haciedole apologia a la vida y en todas sus pertenencias, en todas sus posesiones, en toda su crudeza y floreal accion.
Porque la sangre que va de la mano nos traslucira los años que vendran, y que tela es mas dificl de cortar, sino aquella que se anhela de lo mas profundo del ser.
A cuenta gotas desprendi algunos señuelos, unos..un poco crispados, otros enteros, algunos sueños los deje enterrados para que el mar los ahogue..como los recuerdos.
Como todo lo que seduce y se esfuma.
Como las miradas mas hermosas.
Como el alba.
Y los atardeceres entre hermanos que la vida dispone en el camino.
No quiero hablar ya de traiciones, no puedo hoy pensar en la perseverancia estructurada de la disciplina obsena.
Hoy nuestra militancia, mi alma (eso jacto de nuestra) fue frente al mar.
Como un soldado que ve los ojos de su enemigo al momento que la balloneta atraviesa su pecho.
Ahi estaba yo.
Con mis sueños, mis hermanos, mis canciones, mis amores, y la ternura de que el reencuentro sea la alimentacion de los sueños y no de las vanidades.(L.A.Spinetta)
Tan solo es el ejercicio del mar.
Todo eso cayo de mis ojos...todo se lo llevo el mar.

"Pureza"

2007-12-29T14:12:00.000-08:00

Yo veo en nuestros ojos la pureza de los sentidos gemir.
Veo al ver la pureza, los sentidos hablar.
Veo al sentir los sentidos de la pureza correr.
Veo al ver correr mis sentidos, el color.
Veo el color de la pureza al correr por las llanuras de tu rostro.
Veo sobre la llanura de tu rostro la pureza de tus ojos.
Y veo al ver tus ojos, todo el camino que fertil nos dejo viento.
Y al ver el viento veo la estela de nuestro rastro que riendo aclara lo fugaz del color.
Y dentro de toda esa fugacidad que me mueve el alma, logro acariciar los ojos.
Todo con absoluta pureza.

"La repetecion del desaparecido"

2007-12-27T13:22:00.001-08:00

Suelo ser repetitivo?
Agobia la dicotomia sobre las cuestiones ficcionadas sobre la historia?
Es que ese pálpito con el octeto penetrandome al alba suele ser tan o mas fuerte que la misma nostalgia por haber transitado el camino que no hize, la muerte que no fue.
Y hoy cobijado solo en imagenes y palabras me veo funcional muriendo entre tablones y zanjas, entre aguas de invierno en decadas tristes, en autos sucios con hombres viles, debatiendome en enemigos duros, amando como conjungando la teoria del amor.
Pero no soy yo ese, soy el que esta escribiendo lo que "yo" no pude ser, soy el que mientras mira tras el ventanal al perro corriendo tras el arbol, balbucea el encuetro con lo marchito en el aire.
Soy el disciplinado soldado del amor, que erosiona lo erudito de la dominizacion intelectual y los pedazos de arte para asumirme y sumirme dentro de todo mar de amor, porque, veamos, el amor no solo es amarse de a dos o de a uno como generalmente sucede, sino el amor es comprender las variantes mas heterogeneas y comprometidas dentro de cada ser.
Me creeria demasiado estupido para seguir renombrando al amor..como si yo pudiera entenderlo, pues no lo entiendo, pero asumo mi rol dentro de el.
Como vi una vez, para ser de Izquierda hay que ser autocritico.
La contradiccion planea dentro de uno con el aval de la autocritica.
Y esa critica es la que provoca la salida lúcida en el proceso revolucionario.
Quizas quisiera que todo fuera como una bella "nouvelle". Pero me acoso al pensar que debo coordinar entre telones la escencia del arte.
Tambien dije que el arte es amar.
Y para amar se debe justificar el odio hacia la injusticia.
Lo que nos debe mover es la injusticia.
Lo que nos hace luchar es el amor contra toda injusticia y hacer valer los derechos de los explotados.
Lo que tenemos que amar son los mártires para revitalizar sus ideales y plasmarlos hoy.
Suelo ser, temo ser demasiado repetitivo en la cuestion, pero vos sabes como es, el arte es amar.
El amor es revolucionario.
La revolucion nos hace como el amor.
Hagamos la revolucion, hagamos el amor.
Dentro de la vendimia inmaculada, las palabras son claras, concisas y claves.
Lo que nos mata es soñar, lo que nos salva es este sol.
No confundamos que los ideales son de los jóvenes.
Veo tipos que siguen firmes luchando contra esta democracia incompleta, contra la devastacion total de la cultura y lo que alguna vez pudo haber sido.
Pero tambien veo, que a muchos , bastantes, no solo civiles complices de lo atroz, sino tambien miliqueada bastarda de patria y sectores cipayos que se han sentido tocados.
Tocada su moral.
Tocado su bolsillo y su etica asesina.
Suelo ser bastante repetitivo, suelo tener tendencias de odio, pero no lo es.
Es pasion por la justicia social, por el sentir "compañeros", por la sangre que sigue en los charcos de nuestra tierra, por aquello que se destruye antes de ser consolidado apenas da sus frutos y ayuda a los que nunca tuvieron nada.
Todo esto pense en apenas un segundo cuando esa señora de cabellos blancos, sin gestos de tintura me dijo:
-Mi marido esta allá...
-Donde? no lo veo?
-Allá, allá, querido..
Yo buscaba...buscaba tras la vidriera de la galeria.
Hize ademanes de desconcierto.
-Donde estan los nombres hijo..ahi...ese...Raul...17/12/76, mi marido, el desaparecido, un desaparecido, los desaparecidos.
Al final, mientras las manos me tiemblan, puedo decir...
...suelo repetir las mismas cosas, pero con que placer, puedo repetir las mismas cosas, la misma causa.
Mi marido, mi hermano, mi compañero.
El DESAPARECIDO.

"La pregunta mas idiota que pude hacerte"

2007-12-23T09:15:00.001-08:00

"Era como una vestidura de ensueño, el ciego se amacaba en una silla de mimnbre, estabamos en un mini circulo, nosotros tres, el ciego, yo (en cuclillas) y un hombre sin rostro frente a él.
Lo miraba fijo...sonriente. Su figura estaba en blanco y negro. No parecia estar cegado, pues me miraba con una firmeza apabullante.
Reia o sonreia, alternaba su mentón apoyado en el bastón, y a veces su opaca figura se inclinaba como queriendo llegar a sus pies o no se adonde, yo que tan solo veia dentro de mi.
El tercero no le vi la cara, podria ser Lopez Rega, o algun alcahuete, porque lo unico que hacía era controlar implícitamente lo que yo queria preguntar.
No se cuanto tiempo duro la secuencia, de a momentos parecian eternos, de a segundos parecian fotos.
Mientres el de sonrisa de zorro no quitaba sus labios sobre mi perfil derecho, atine a preguntarle algo al supuesto "maestro". Asi debo decirle ya que nunca estuve viajando de modo fugaz por el templo de los sueños y jamas fue mi intencion entrar en sus laberintos sobre la historia universal de su infamia.
Pero allí estaba, y no podia desacreditarme sin jugar con el.
Mientras las sonrisas meaban el escenario en el que estabamos, le dije,
-disculpe Borges, la Universidad de Buenos Aires(UBA) cambio a ser Universidad Nacional y Popular de Buenos Aires(UNPBA) apenas retorno Peron al pais?
Borges me miro, cerro sus ojos sin desarmar su sonrisa, y lentamente gestilculo la afirmacion, abriendo la boca con sabiduria gris, que hizo que yo quede satisfecho.
Estaba feliz, estaba en paz, como luce un ganador, con su arrogancia de siempre, en blanco y negro, elegante, pero no desvío su mirada, miraba donde queria, donde el oro iba.
El zorro tan solo cerro las cortinas que embestian mis ojos y me desarticule en el sueño.
Hubiese querido preguntarle mil cosas mas, critcarlo, no era el personaje deseado de mis sueños, tampoco de mis realidades, igualmente sabemos que "Georgie" nunca fue muy fluido con la realidad social que acontecia en nuestros años de resitencia, sabemos tambien que sus manos y sus ojos son lo mismo, que su pluma es ciega, y que toda su literatura es impresindible de leer.
Pues asi se debe leer y atender a los enemigos de los intereses del pueblo, a los que marcan las antinomias para el destierro, y jactar vencedores o vencidos.
Lamento maestro no haberle preguntado por Walsh, Urondo, Conti, Oesterheld.
Lamento no haberme podido sumergido en su laberinto de libros que tapaban su alcoba.
Lamento su acto de vanagloriarse a si mismo apoyando bombas cayendo en niños destrozados y madres en la Plaza del Pueblo.
Lamento no poder creerle "Georgie".

"La certeza de la incertidumbre"

2007-12-18T18:11:00.000-08:00

Estuve deambulando un largo rato antes de formalizar con este texto.
Digamos que podria seguir escribiendo, reescribiendo las poesias y los ensayos que podria adpatar a cada contexto.
Pero....acaso las sensaciones que heredamos del maestro Galeano, no son poesias sin metrica convencional?
Acaso debo redimirme solamente a las estructuras literarias, encasillandome para lograr acaparar una atencion mas valedera?
No puedo hablar de los Stones y que sea un proceso de revision a través de sensaciones?
Volviendo a la disciplina literaria el escritor es una plataforma que recibe y da todo el tiempo, entre nosotros sabemos que incorpora y se absuelve mas de lo que da, pero en este caso no se porque mierda tengo que ir develando conjeturas acerca del modus mundo al cual uno se sienta a asumirse en su rol, personaje artistico.
La cuestion era mas simple en realidad, era estallar en armonia, como lo estaba haciendo, y de repente la musica me produjo una sensacion inmediata de saltar a escribir, y por ende la sensacion se remitia a los 60, a lo retro, quizas tanto setentismo tuvo su germen en decadas anteriores, y ahora estoy develando esos sesentas tan pertenecientes al cosmos atemporal.
Vivir en los sesentas con una cabeza ingenua y dispuesta era seguramente vivir en el limbo de la incertidumbre.
Y mientras ella me dice que le gusta la incertidumbre de nuestro amor, yo puedo decir que la curiosidad por descubir, y destrozar las clausulas por la busqueda, hacen que todo este viaje atraves del tiempo sea la causa mas leve y mas sincera , que hoy ahora, me ha sentado a escribir.
No hay juego forzado para el nómade, que en cada color , cada dolor asume su busqueda.
Y asi suavemente, mientras las olas pasan, y el arte se cayó (calló) a un pozo ciego, puedo decir, asumir que hay un par de fosforos tirados por ahi.
Cuando rememoro a los Stones, Beatles (me gustan mas), los viejos Floyds, Who, Doors, y demas siluetas felices de aquellos años, puedo recordar el instante perfecto en que los escuche.
Todavia tengo la memoria.
Lo que dire no es un "mea culpa" , olvidense, en absoluto.
No tengo nada de que arrepentirme, ni llorar, no quiero confesarme, no necesito perdonar, no me resulta inóspito el dolor, no me causa dolor alguno la distancia, no voy a olvidar la traiciones, no vivo resentido esperando que algo me devuelva lo que me robo.
Porque simplemente se trata de la incertidumbre del camino.
De compartir y de guardar.
No quiero guardar palabras para la elegante ocasion.
El modo de la estrategia es cada uno y como usa su disfraz, como, cuando y con quien.
Los dias no son iguales, para los cadaveres seguramente si.
No soy un resentido, soy sentido.
Los que juzgan los cambios, aquellos que fortalcen los himnos de la vulgaridad, no podrán entender nada mas que nada.
La lucha es la lucha. Esto no es joda.
Estas no son palabras sueltas escapando de un bocón.
El arte no es deformacion y parantela de aparentar.
NO todo es el negocio que muchos creen.
No todo es quejarse por doquier sin hacer.
No todo es lilas ni rosas, porque hasta las mismas se defienden, aman y mueren.
La causa misma unificada hasta con los besos, versos, vasos, huesos, es la misma formacion de lo uno jamas va a conocer.
Uno.
Conectar las voces artisticas es lo que activa el motor del amor por este arte, que tambien es una escupida de bronca, hacia toda la impunidad.
Voy y vuelvo, pues esto es lo que soy.
Un rio de sangre que atraviesa los caminos del umbral llamado historia.
Somos un pedazo de historia.
Porque la historia nos hizo a nosotros.
Tan solo no queria abortar una poesia, no deberais creerme todo, pues no todo lo que digo soy.
Memorable adaptacion de lo que podria ser.
Un vacio relleno de certezas que podrian caerse.
Un todo alfombrado en lo callejones de la luna.
Una musa sentada leyendo "Rayuela", una cancion perfumada de dios.

"La retórica de la Luz"

2007-12-04T09:20:00.000-08:00

Y que es tu mirada,
sino mas que una breve impronta del sentido,
Unas vueltas al silencio, uvas muertas del silencio,
un poco de sol.

Y que es tu locura,
sino mas que una calle llena de otoño,
unas huellas cargadas de viento,
un boceto repleto de sol,

Y tus migajas?
Soy yo en el aire?
Sos vos lastimada en el aire?
es todo el color.

Tu vestido en el frio, y las siluetas perfectas,
y tu sonrisa por nada, los brotes de odio.
las yemas del siglo,
o los años que pasan y pesan.

Y que es al fin tu mirada?
Es aquello que ruge sin dios, endulzando lo oscuro de la belleza y el hastío de la vida,
mientras nuestros cuerpos se sigan riendo, nuestras almas gestaran la fértil Revolucíon.

"Y en la bajeza retomo las aguas de la adversidad y sufrio por las piedras que tuvo que recoger"

2007-10-26T20:34:00.000-07:00

Como fracasar rotundamente en un trabajo.
O digamos las maximas inexorables..e imperiales que hace que el trabajo, sea totalmente insano.

1)No hacer jamas ni tomarse atrevimientos que se toman los compañeros del mismo.
Es seguro que reprocharan y te destrozaran al ver que haces lo mismo que ellos.
Nunca seguir a la masa, ir por enfrente, solo hasta que la misma tenga un poco menos de mezquindad, y se riegue de orgullo, principios, codigos, solidaridad, hermanadad, memoria, risas.

2)El humor tomarlo y mutarlo a cinismo,
no hay nada mas bello que las sonrisas hirientes y las pocas palabras.

3) No hablar de la vida sentimental delante de los burdos.

4) Pensar que es temporal y que el sueño debe sostenrse con una escalera de mierda...

5) no acompañar las quejas ni decir mas de la cuenta , los burdos solo tratan de buscar aliados para luego desenvolverse ante el rey principal
Cocorear para luego ser la puta gallina mas baja que puede haber en el gallinero laboral.

6)asumir que todo tiene un precio.
Nadie tiene el culo limpio..ni tampoco quiere limpiarlo.

7)Obligarse...y esto es en mi caso..como artista..de saber que a sus hijos...nunca le van a llegar sus palabras..sino las mias, y las que de verdad quieran romper el bloque mediocre que nos rodea.
Ojala los que vengan no sean como sus padres...
si es que sus padres los dejan...porque en realidad...son los que enferman actuando piromaniacamente.
Bomberos de la pobreza estetica del alma.
Creo que me lamento por dedicarles este espacio a todos aquellos que influyen para fomentar la desesperacion y la desesperanza, la mediocridad y la soberbia banal, la estupidez y la resignacion, la debilidad mental, el prejuicio, el desgano, la vibra oscura de los sin sol.

"Luz de Madrugada"

2007-10-18T12:33:00.000-07:00

"La retórica asumida como premisa errante.
El silencio de tu venida, regando de una espera dulce, toda armonía.
Tus pasos caminantes, las ventanas abiertas.
El ojo triturado, segundos imparciales, y las respuesta vagas.
La calle gris...gris enfermo.
Los pasos tras la puerta.
El ícono del dolor.
¿Es todo el hambre quien nos justifica la vida?
O acaso, el dolor de perder el giro de nuestras cabezas rechazan toda mueca de distraccíon.
Distraerme para verte mejor.
Flotar en esta montaña de ladrillos.
Absolver la indisciplina de toda dudosa moral.
Llegar al lexico imprudente, disintiendo de las ramas organicas de nuestra ideologia, hace que seas pura, y heroicamente platonica.
Helada sonrisa tras la mesada a oscuras.
Ni los perros, ni las velas decoran mejor tu habitacion.
Ni las frazadas, ni las ventanas.
Ni los obreros gritando, ni los niños jugando, ni los dedos, ni la esfinge, ni tu vestido, ni tu pollera, desatan tanta paz como tus ojos."

Simplemente "CHE"

2007-10-07T13:17:00.000-07:00

Ernesto Guevara.
Asesinado.
Dijo John Berger:
"El Che fue un mártir, y los martires siempre son llamados terroristas por aquellos que los matan".
"El Che se recibio de doctor, y los medicos que no son cínicos, lo que no se interesan solamente en el dinero, se preocupan por aliviar el sufrimiento. Sufimiento de hambre, por la pobreza producida precisamente por aquellos que no respetan ni honran otra cosa que el dinero".

Ernesto Guevara, promovio con gran amor y disciplina revolucionaria el ideal de un hombre nuevo.
Vivio para y por los demas, embarcandose lleno de romanticismo en la utopia de la igualidad, relegando la mezquindad, el horror, el hambre, la injusticia, y armando la cultura mas poetica que pudo haber.
Todo aquel que desee romper las reglas esquematicas que el sistema impone, se ve en el peligro de ser acusado, difamado, torturado y asesinado por las balas del ocaso.
Guevara no es una remera, ni una bandera.
Guevara es el guerrillero de los humildes, de los sin voz, de los que no pueden, de los que no saben como, de los soñadores, de los que aman, de los que vuelan, de los que quieren, de los que intentan.
Ernesto no es una foto.
Ernesto es nosotros.
Es lo que vendran, los que ven.
Es la radicalizacion de la ruptura.
Es el hombre nuevo que no pudo fundar, y que nosotros debemos construir.
Tu poetica dulzura al hombro.
Levantamos los libros, la cultura, la hermandad, la solidaridad, el amor, las balas y las flores por tu causa, que implicitamente es nuestra causa.
Che.
La revolucion es eterna.
No depende jamas de un lapso de años. Ni de una etapa de nuestras vidas.
Es el limbo mas ambiguo y mas solar que debemos conservar.
Mas envejecemos mas acumulamos, mas perdemos, mas ganamos, mas pensamos.
Menos actuamos?
Mas viejos nos ponemos mas debemos correr al viento.
No olvidar.

"Tu derecha es mi izquierda"

2007-10-06T11:42:00.000-07:00

Tu enseguida es muy temprano
Tu complicado es complejo
Tus ojos un lente
Tus cabellos un molde liviano de viento
Tu frio mi sweter
Tus ojos mi risa
Tus manos mis gestos
Tus horas mi sueño
Tu insmonio es tambien el mio
Tus medios no existen, tampoco los mios
Tu barrio mi alma
Mi musica tu espejo, la excusa
Los labios, tu pitada, mi mirada
El humo mi silencio verbal, complice.
Tu tristeza mi pasado
Tu roce, el mio
Tú Girondo, Yo Sartre
Tú invierno, Yo Verano
Me desnudo?
Aca?
Ahora?
Respuestas mudas.
Tu te, tu lengua.
Mi incertidumbre.
Tu escape, Mi Buenos Aires.
Tu verde, amarillo.
Mi izquierda tu derecha.

Seriamente es un Pino

2007-09-27T15:30:00.000-07:00

Camino ciego de neutralidad.
Nuestras palabras sienten la dificulutad de ser libres y de flamear atentamente en cada rincon del escenario, y allí, es donde nuestra convicción las hace libre, y resulta parte del modo de pensar todo para cambiar nuestra simbiosis de minoria.
Allí cuando se abre el sendero del alba, la luz pasa por sus matices mas versátiles antes de cobijarnos.
El verde produce la introspeccion para la situacion de situarnos esperando el grito.
Los espejos que reproducimos, estan al tanto de tu dulzura,y tambien al tanto de como nuestras palabras se alian, se funden y no pueden creer como tus labios situan lo mismo y llenan de candor mi esquema, mi esquema revolucionario, la ideologia arquitectonicamente mutando y resonando para regenerar vanguardia y destellos de alucionacion y enamoramiento.
Sin irme es pensar y sentir la conjugacion de todo en el optimismo.
Y la forma mas pura de sentirlo es percibiendo lo que esta en el aire, no se el componente de la atmosfera pero si se que algo esta ahi esperando ser atrapado , algo que rie nos mira profundamente y nos hace buscar, como ese cosquilleo de felicidad que se corta abruptamente cuando finaliza el trance,
El "dream" acostado esperando que nos recostemos,
la situacion de creer creciendo.
Y lo que mas me impacta es como abordas las palabras con tanta dulzura y sensualidad, porque cuando hablas de los sentidos observo tu maravillosa gesticulacion, en todo aspecto y extremo,
y te veo viva, te siento viva y se que tus pozos son caidas duras, pero te siento fresca pura y fuerte.
Y me devuelvo a la conversacion trasnportandote lentamente a algun lugar de parque, levitamos y seguimos riendo y suspirando tal como te gusta.
Y no sabemos cuando vamos a caer, pero ya no hay miedo, porque cuando mas acentuado esta nuestro error, mas vida nos da.
Mas verano nos lleva
Mas playa nos une.
Mas noches nos aman.

"Iniciático"

2007-09-23T00:53:00.000-07:00

"He perdido mis monedas al cruzar el rio.
Darme cuenta de tus ojos me cegará de luz.
He pisado varias guerras, puede haber no ido.
Darme cuenta de mi pasion, abre mis parpados.
He regado de palabras los infiernos.
He salido de las flores, lleno de dolor.
Odio el amor, pero amo tu cuerpo.
Visto mi cuerpo de fragancia nectar y clavo en tu cuello dientes de algodon.
No he podido captar lo que han visto tus ojos.
Me he entregado al azar, a los vientos, al sol.
He caido despacio en tu piel.
He rozado la misma, con la fuerza mas pura del tiempo.
He esperado,Pude haberlo hecho mas.
No se que me han dicho tus ojos, no se donde claman tus ojos.
No se donde miran tus ojos.

Capullo

2007-09-17T16:40:00.000-07:00

Dame.
Baila através de la musica.
Gime.
Rie.
Sincera sensacion de nectar.
Respira y conjuga las manos con un movimiento trivial.
Bebe las lagrimas, lagrimas y ojos.
Ojos vacios.
Absorve la luna.
La trivialidad del secreto esta bien guardada, mientras tanto corre.
Que sentis al coordinar el desengaño del ocaso?
Las preguntas nunca se acaban , son como muecas fundidas de desazón.
Los silencios perfectos dentro de la lluvia, como si pudiesen entenderse placidamente al mirarse, como si tuvieran nada que ocultar, y todo el resto afuera, esperando que algo suceda.
Y sucede, sucede que de vez en cuando algo estalla, y la carne le huye al desvelo, sucede que las paredes se tornan infinitas y el dolor sonrisa.
Sucede que los colores se filtran y desean taparlos.
Sucede que se olvida, que el terror fomenta, que el dolor engaña, y los sueños quibran.
Sucede que no hay rastro de belleza dentro de toda la paciencia.
Y los extremos cuestionados, dolidos, que mas dulce que dar la vida por la causa.
Que causa?
Ves que sois idiota, sos un tibio, tercamente imbecil.
Que causa?
La causa que te mueve a sentir, amar, correr, luchar, sentir, odiar, perder, fracasar, causa que no vas a dejar de ser sino la asumis.
La causa del amor y de las flores.
De los amantes enceguecidos por la luz del pan.
Los olores mundanos criados en suelos clandestinos, fuertes madrugadas e ilusiones de victoria.
La ambivalencia, inequidad, inquietud parten del egocentrismo impoluto de tristeza.
Y asi vamos, resentiendo, resginando, apagando.
Dejando.
Dejandonos.
Y asi rio, perdiendo, llorando.
Y asi escucho.
Mis ojos y el sol.
Y la lluvia.
Y el viento.
Y el color.
Y tu boca.
Y el Espanto.
Y el emblema que me acompaña como sombra pedante.
Y voy.
Te llevo no por poder.
Te llevo no para que me lleves.
Te llevo por que creo.
Porque sueño y siento.
Porque amo.
Amo vivir tanto como para dejar la vida por vos, Libertad.
Eso es amar la vida.
Obviamente muchos prefieren morir, que no te suene estupido pequeño hermano.
Amo tanto que dejaria mi ser, mu cuerpo por vos, libertad.

"La Patria Fusilada" (22 Agosto)

2007-08-22T18:55:00.001-07:00

La madrugada se vestia con frio de hormigon.
Allá, bien al sur, comenzaron a oirse los gemidos del horror, la sangre mezclada en el patio del penal, la indiferencia del verdugo que complace al infierno de la injusticia.
-Ahora van a ver lo que es el terror antiguerrillas zurdos!
Y un disparo, -bang!
Y otro, y otro, y los cuerpos caen, y las almas vitoreean dedos en V, y caen, -bang! y los dedos se funden con la sangre del penal, las paredes son rojas, el dolor se escabulle por las cerraduras obstusas, congeladas del sur.
Todo ese frio, todo el calor de la esquirlas de balas, los gritos al unisono-Viva la Patria!
Los sobrevivientes, la desfiguracion, mas terror, mas miedo, donde ya la justicia no entra, donde el ocaso destroza las flores de la liberacion.
El avion que salio antes, la impotencia, el concilio revolucionario.
Todo gesto de amor, de lucha.
El micro que frena, el subito presentimiento a muerte.
Muerte cobarde en manos de lacayos ilustres del paredón.
El vientre de los sueños que soportaba las rejas, que aspiraba tinta roja para llegar al techo sin límites, la patria liberada, la patria no se vende, la sangre derramada, la afonia de las marchas, las tanquetas de Villar, la cabeza de Villar, la ceguera de Peron y su parecido a Borges, la traicion, los miedos, los tiempos, las huellas, la generacion preciada.
Juventud en sus totalidad de palabras, en su gemir de sonidos.
-Ahora van a hablar zurdos de mierda!
Las balas, la hora, el desencuentro, las sensaciones, y Eduardito que grita -Mamá! Viva el Erp!
y cae en piso helado de patria, y la madre desconsolada revienta la burbuja de ensueño y cobija su cuerpo, sale afuera y no hay nada, y Eduardo muere, y mueren los campesinos explotados en el Norte Argentino, como murieron los indígenas en manos del genocida y sus campañas al desierto.
Y la tierra es desleal.
Mientras derramo un lagrimal junto a mis puños apretados, digo -Puta! porque no puedo poner una maldita coma, la y se renueva todo el tiempo, no vacila, me conmueve a seguir reclamando la clara impotencia de la cual esta regada mi generacion, suicida, cruel, despiadada.
La violencia de la ignorancia, del individualismo, de la cárcel interior, del desgano, aborreciendo toda solidaridad, toda revisíon histórica.
Creanme, la historia no debe ser olvidada, las generaciones deben recordar los pasajes de la misma, no se puede olvidar, el presente no es una causa esporadica en el tiempo, es la construccion de años, arquitectonicamente social, armada para seguir estirando el ovillo de la linea historica, No debemos Olvidar, no debemos descreer, no debemos ser indiferentes, la muerte de pibes que quizas tenian nuestra edad en otro contexto no debe ser olvidada, la militancia debe ser una forma de vida en el apego a la revolucion social, cultural y educacional para montar las riendas con sus ramas y su arbol genealogico al nuevo espiral que nos depara.
No olvidemos, no sigamos suicidandonos.
El futuro es el cocktail perfecto entre asumir el pasado, creerlo y recordarlo, y la transformacion del presente, segun su contexto y su doctrina cultural.
La patria fusilada, los hijos de sol.
Presentes siempre.

"Secuela de Hiroshima Mon Amour"

2007-08-14T20:32:00.000-07:00

Hacer quizas un analisis sobre lo suspicaz del momento clave en que se pasa a la eternidad es osado.
Se pasa a la eternidad como en un segundo la flor deja de serlo.
Ayer me preguntabas como es eso de la perdida de escencia, de que la ciencia al dar explicaciones cae en el trofeo absurdo de que todo debe ser explicado correctamente sin ninguna apreciacion de lo escencial.
La flor es igual, a medida que sus petalos recaen, que se ven arrancados, todo su desarraigo, la impotencia de la impunidad, digamos que ya no es flor, sino un simple tronco verde.
Sigue estando de pie,
Pero... de que sirve estar estancando esperando cumplir el objetivo del aburrimiento soez.
De que sirve saber que el rocio tan solo avanza sin saber palparlo, sin poder apreciar como se desenvuelve la gota minuscula que se creo del aire sin preguntar.
EL rocio entero penetrando el pétalo efusivo,
Soñador, desmembrado, alucinando en diferentes salas su modo de ver.
Nunca me pregunte desde cuando todo habia empezado a cambiar.
Nunca supe si algo cambió.
Nunca me pregunte porque me desespero al tener un ataque de inspiracion.
Nunca sabre de donde caen esas escabrosas guirnaldas que adornan mi pelo, sin dejar de salir nada de lo que puedo llegar a decir.
Siempre voy a entender que el tiempo es vacio, que las comarcas suelen abusar del respiro y su color, que la muerte habita lentamente en cada segundo que da el espacio, regalado, sobre el asfalto, la neblina de madrugada y las cintas que se queman en el viejo proyector.
Tanto ardor que la flor siente al ser destruida es valido para que su tronco siga manteniendo sus lagrimas apretadas.
Los ensayos espontaneos, la mirada destructiva y su candor.
Los objetos tienen precio, las personas que tienen precio.
Cuando veo las peliculas en blanco y negro y me enamoro del aire que jamas tendre, me siento libremente en una prision autonoma que todo lo que fue es eterno.
El segundo atento de recien, fue eterno, mi voz eterna, los pedazos minusculos infames tambien reculan en la parada del cimiento.
Como volver al principio del concepto? Como hallarme sin dejar rastro alguno?.
Porque en definitiva( miento un poco sobre esto, en definitiva es ahora y nada mas ya que la sed sigue flotando entre mis dedos) el silencio cobija las palabras, y como sacarte??
Como?
Siempre pregunto porque a todo, y no se porque justamente, siempre quiero saber todo aunque mas duela , siempre me embriago con la luz, y tengo precisa ausencia de lo que noto y no.
Una palabra basta para desbordar el lagrimal, un mirada, un gesto al tacto, la mudez de lo que no se quiere decir.
Todo lo que me queda por decir, todo lo que aguanto para estallar lentamente o en madrugadas que ansioso espero en el almanaque.
Jamas tuve uno, todos eran olvidados como los relojes.
Lo que no tendre porque el tiempo ( que a su vez es vacio) no dejara que llegue hacerlo.
La inmortalidad, la estupidez hibrida de los sentidos, el gusto del amor, que no es amor es franqueza, y las palabras que tienen nombres, y a veces no.
La fuerza total del abandono, el revisionismo por las cuestiones estructurales,
La condolencia de la ideologia, lo que pudiesemos haber sido, lo que queremos ser.
La verborragia del canto, los cuentos, las calles.
El amague de la traicion, la traicion en cadenas, el himno que miente al hablar de oid, de rotas cadenas, esa pasion absoluta, esa imaginacion del mesias.
La muerte que hace olvidar toda concepcion.
Tu color que me salva por lo menos una noche inmortal, eterna, pero luego despierta volvemos a la infita tristeza que sucumbe el brillo primaveral.
Y seguir rodando y cansandonos de todo, como si fueramos soldados presos del regimen total.
La diferencia entre lo nuestro y lo que erramos, el esceptisismo al no querer, y poder soñar.
Lo que le darias a tus hijos, tanto mas que una falsa libertad, como decirle que no sueñe que nada podra cambiar?.
Los aires con su olor a decadas y las fotos viejas amarillas que tan solo suenan a museo.
La especulacion de los colores y su hambre demoniaco.
El diablo se halla en el cielo, y eso me pone feliz, porque no tengo mas porque rezar.
No tengo mas que sentir lejos a toda felicidad austera.
La cancion perfecta que nunca palpare mas que otra vez repetidamente es el momento en que todos los cuerpos brillantes pasan a la eternidad.
Y esa voz..esa voz..siempre retumando para no dejarme en paz.

"Manos"

2007-08-09T11:15:00.000-07:00

No me des a elegir.
Si me das a elegir no tendre piedad.
Siempre tengo el control.
El poder de la abstraccion.
Si ya no me llega el ego inconciente devolvere mis heridas a lucifer que contento devastara mi dios.
Pero cuando desde la cornisa de la alucinacion veo ese brillo, se destacan tus manos, envueltas de ensueños, pesados, dolidos, colorados, como esas peliculas que me atraparon y no me dejan salir de sus retinas.
Porque me han usado de decorado en un patio violento?
Porque quiero, es la respuesta, querida.
Cuando la luz roja hace girar sus siluetas sobre la pared, describo:

Los viejos olores, tus manos
La firmeza de la masa, tus manos
Lo increible de la seduccion, tu cuerpo
La tibieza de los dias, tu frio
La agonia de mi carne, destello
Las palabras encontradas, consuelo
La sonrisa, el llanto, el silencio, tus ojos, tu cuerpo tus manos, las bocas.

"Cuando nada me da nada y los colores se comen todo"

2007-08-04T21:26:00.000-07:00

Cuando lanzas esa sonrisa enunciante y quemas de a una mis pupilas algo estalla en el fondo de mi cuerpo.
Asi como cuando veo estallar una bomba en el aire,
asi tambien cuando conjugo el arte de amar.
Asi como un plano perfecto deslumbra,
Vos,
con tu sonrisa elocuente, soez, diciendo no, calmas ese bosquejo que mis pies habian elevado.
Y asi..siempre asi...quedo parado con los brazos abiertos esperando que te des vuelta, regreses y me digas tan solo algo.
Un beso, un guiño, un segundo.

"Novo Manifiesto Socialista de Vanguardia"

2007-07-31T13:47:00.000-07:00

"....y te dedico esto para alzar las armas culturales que tenemos en el fondo del pecho, sabes de que te hablo cuando late un ideal, sabes que la causa no es burda, por mas que ajenos quieran sacrificar nuestro mundo, que crean que usamos cliches para creernos eternos, pero no saben que si lo somos, que tenemos sangre, que brota y se levanta con el sol cada mañana, porque los sueños aunque tengan frio siguen y duelen, pero siguen firmes en el alba esperando la orden de cumplirse.
Que fusilaremos con palabras, letras, hechos y si es necesario balas a quienes quieran herir la ampliacion del alma, a quienes odien y asesinen, a los cerebros del exterminio, a aquellos que creen en el poder por encima de la vida, a los traidores que traicionan y provocan la muerte del pueblo.
a quien violan, matan, llevan al destierro a sus hermanos, los que avalan la miseria, la analfabetizacion, la venta de los derechos, lo que ponen precio, los que creen que tienen todo y todo pueden comprar. Los Fusilaremos! y asi sera.
No seremos jamas igual que ellos, seremos Pueblo, seremos Dios, Fuerza, Sangre, Vida, Creacion, Cultura, Revolucíon.
Nunca me abandones si la fiebre sube al tope, alza tus manos, toma las flores, escribe las nubes, sombras del cielo azul."
" La obra se va armando poco a poco a la par de una flor que dispara sus petalos al vacio.
Los traidores a la causa, y cada uno sabe bien de que causa hablamos, seran destrozados dulcemente con palabras que jamas en su alma mente impune, victimizada lograran decifrar, lo cual hace de un terrible genio intelectual, que deja picando silencios indefinidos, bocas que no dicen nada, y ojos que miran rapidamente tras la puerta, en realidad no se bien adonde van esos ojos que deseean huir, tan solo siento el miedo de que el arte ataque.
Los sueños terminan siendo verbos lejanos en alcobas de minorias, lo digo en forma de verbo, ya que la estupidez hibrida sin igual de los idiotas jamas comprendera la escencia libida pura del que cree en utopias, por mas vaga, imposible y literal sea su icono a alcanzar.
Mas imposible, menos nato, mas valedero y mas sonriente se encuentra al luchar.
Luchar, desde un punto, intangible, nada de estrategias, los principios no se negocian, se negocian los disfrazas, inevitables, inteligentes, pero jamas la palabra.
Manten latente el espiritu de la belleza artistica, la ambiguedad del amor odio, la destreza elegante de combatir en varias formas, esquivar pacientemente y esperar al enemigo, y asumir que hay un vientre revolucionario amplio, que no se define en un status, clase o ideologia extrema, sino en almas que defienden y transitan caminos con un fin leal.
LIBERTAD.!

"¡Toque Maestro!" (Libertango parte 1)

2007-07-28T10:19:00.000-07:00

Cuando veo el sustain de las cuerdas resonando en el aire, y la camara gira, la lectura de mis ojos tambien lo hace, los arpegios continuan sonando, precisos, duros, pero fragiles de escencia.
Ahi, justo ahi, es cuando entra Astor, cuando entra la orquesta de su obra, cuando resplandece el amor, el odio, el infierno, el momento clave, el reposo, la ambiguedad artistica, la contradiccion verbal de los pingos.
Toque Maestro! Toque que hoy no puede dejarme sin llorar, y lo leo, y lo busco en las calles tan profundas, como si se estuviese escondiendo en una baldosa, maldito Piazzolla, Aire de Buenos Aires, carne de discrepancia, grumo del humo de cabaret, llevando la espina intelectual que te vio crear himnos de condolencia, la tuya.
Toque Maestro! toque que las puertas del cielo seguiran cerradas por siempre.
Toque! que las lagrimas son notas que desparrama el pentagrama.
De repente me sale un chasquido de alegria, y la orquesta sonrie, y ud sigue, volviendo a la tristeza feliz, al ver una cara de complicidad.
Nadie es complice de tu bandoneon maldito Piazzolla.
Vuelve el dolor, el hielo que estalla en la cara de los ignotos, las torturas indirectas que avalaste, el tango que cantaban los que morian por todo tu amor, esos estudiantes que te defendian y ahora mueren en la parrilla, cantan tu tango Piazzolla, cantan por que aman Buenos Aires, Argentina, porque ud tambien maestro hizo su Revolucion, como no han de amarle, lo aman igual, aunque su bandoneon repugne las manos de sangre, Bs aires perdona su artista, porque muere ahi, porque no queria morir, deja el vestibulo de Maria Don Astor, deje sangrar las penas de Pichuco, la verborragia que emerge del suelo, las heridas.
Y apenas cerré los ojos para verle, lo vi; tan concentrado que ni atencion me dio, y claro, tu suerte de Libertad estaba hecha, caminabas arriba de vos mismo marcando el tempo firme al compas, sin fallar, y nada fallaba, me preguntaba si tocaba dios, si era tan discreto de mantener la farsa, pero no, estaba ud ahi, despedazando el contrapunto, el tempo perfecto, las notas no las errabas, jamas, destroza el bandoneon, cambia, muta Astor, muta que la vanguardia vuelve al sol.
Toque Maestro! Siga tocando, no importa que digan que ha muerto.
Toque Piazzolla.

"Asoma, entre el miedo de las colmenas"

2007-07-24T09:10:00.000-07:00

El dolor se compenso con el aire brutal, enloquecido de la mañana, (casi mediodia).
Ese aire por asi llamarlo tenia en sus moleculas una combinacion letal , instantanea, de todo lo que rodeo el sueño y su pesadilla, su verde, su amor.
Y el dolor sigue destruyendome cada mañana, y las madrugadas son eternas dentro del hervor del sueño, y recuerdo acordes, poetas, y me voy, y vuelvo.
Corro al baño, y no hay nadie..
Cuando vuelvo, el reloj me permite dormir, unas horas, pero en ese ensueño me permito recordarte tanto.
Se cruza mi viejo, se cruzan los martires, se cruza tanto el dolor de no tener, se cruza Machado, Garcia Lorca, veo un pasaje de "Morir en Madrid", veo una vuelta que se dilata con el tiempo, tambien el fin de la cancion con sus aplausos, pero en concreto lo que tenia para decir a todo esto, era, sencillamente, que viene asomando un rumor, ahora, un rumor que con esa claridad de calor me absorve y delega todo peso real, y sus calores coloridos.
El calor, falta Septiembre, pero tus vestigios caen de los arboles dulces, que te esperan, veo...

"Cresta"

2007-07-19T19:26:00.000-07:00

"Y es que el a partir del momento en que las noches tocan la luna, por mas frio que haga, por mas platonico que sea, hay luces que todavia laten.
sin fotos, sin tiempo, sin porque, sin saber que pasa, sin saber como llegas, sin entrar, sin preguntar, con altivas decisiones febriles, y algunas particula desectructuradas, que risueñas, en un tupe glam, pueden decirte palabras de ensueño, que cristalizando la verborragia, pueden hacerte saber que algo hay en el aire, y que los ojos mira, y los cuerpos giran, y el y siempre retumba como excusa al no, o como ahora que desahoga petalos latentes para que puedas sentirte ahogada en otra esferan, aunque sea tan solo en este momento.
Pero esto es anectdotico, porque la razon es mas simple"
Quizas con el tiempo aprendi, o qiuizas no.
Quizas me desluzco con estupideces que molestan luego, sin saber porque. y quizas vos sepas porque.(yo no)
no esperaba otra cosa que una respuesta, la indiferencia es un letiv motiv por el cual me quedo perplejo, acomodado en un rincon, pensando, una y otra vez, que hize esta vez?
Puede ser que te haya molestado un manojo de palabras como prologo a la invitacion?
Puede ser que te haya molestado la invitacion?
Puede ser que especules?
Solo obtuve silencio.
La densidad tampoco es mi fuerte, la presion, menos, la indulgencia, cero que cero
Risa elocuente.
Quizas esto sea Quebrarse despacio, llamado, espera, o ilusion.

Una gota de inspiracion....verde..y un beso...(en tu mejilla esquiva)

"Basta mencionar la lluvia, miles de veces"

2007-07-17T21:37:00.000-07:00

Una bella canción

una melodía suave alli

reposa.

Un bello color

imaginario

todo el dolor, abstracto

lejos.

Cuatro paredes de cal

una docena de versos

tres por cada pared

cuatro por cada rincon

ni una palabra.

Una luz ténue

un vestido blanco

toda imagen se hace transpartente

cuerpo.

Has visto los pajaros?

Pues no han chistado esta madrugada.

Han dado a luz.

los nidos son de paz

si ayer te parecí dueño de mí,

hoy te regalo mi flor.

En cuántos pedazos puedes unir tu alma?

Cómo llorar si las lagrimas pesan?

Qué hay en la mencionada lluvia, si el dolor permanece intacto?

Todo se mueve de forma amable, los que mueven desesperan.

Tus párpados cansan, tensan.

La espuma ya no es dulce.

Bestial belleza indiferente.

"Glasé"

2007-07-10T15:50:00.000-07:00

Y ahí te veo subida en la nube mas preciosa que decora esta tierra, perdurarndo en todo espacio, toda duda…toda luz.
En la esquiva dimension de los besos imposibles jugamos a perdernos inútilmente sin mas, sin menos.
En secreto, en la esfera, todas las miradas deslumbran la desesperada belleza que acapara la ironia.
En los jardines ausentes te usare de vientre para soltar la sed.
Y en las redes, esas que parecen pesasdas de sal, hare tu pan invisible, decorando el mantel de luna, como tus ojos plateados.
Glasé.
Y el viento recorre la melodía.
En el tiempo se esconde.
En la noche penetro.
En la noche me ausento.
Oculta brisa.

"Pequeñas estrofas de la intermitente soledad"

2007-07-02T18:56:00.000-07:00

"....y de la tangente se desprende lo intangible que se remota imposible.
Mi unica forma es desparramarte como Fusil, como soldado, como pieza imborrable del arte"

Encontré, una flor, un jardin, una voz.
Y corrí, hasta el rosal de tu piel, desde allí, hablaré.
Volar....el arte es amar.
Amar, viste tu mar.
As de luz, flor de miel, abre aqui, tu clavel.
Despertar, sobre el umbral del dolor, donde habra, un color.
Volar, viste tu mar.
Amar, el arte es amar.
Volar, creiste en tu mar.
Amar, hundite en tu mar.
"¡Toma un Fusil! ¡Soldado del Sol!
¡Es tan dulce!¡Liberación!
¡Revolución!
¡Liberación!

"Dos repeteciones y un dulce silencio al terminar"

2007-06-22T14:14:00.000-07:00

Viento al viento al aire en las plumas señuelos de pana.
Sueño al sueño tu sueño de leche amarga, agria de terciopelo.
Luna, Luna, y quema, es mi cabeza, es mi sonata es mi presagio.
Alto, Alto , que nunca llegan, aquellas luces, mientras los pajaros te devastan.
Pica Pica, y esta en tu boca, esa dulzura que se acomoda las premisas.
Quien por cuanto, no mires cuanto, no mires como, no sientas menos, solo responde, solo silencio.
Dame agua, agua del suelo, agua del barro, rocio abstracto, gotas de lana.
Grita sin grito, que no hoy no grito, mi voz es muda, por eso cubre , yo te delego, aquellos nidos.
Basta que basta y basta, para mi cuerpo, que esta encerrado , en el desvio de tu coraza, de tu penumbra.
Ojo, ojo quieto, que mira fijo, que nunca baja, que complementa, con la mirada, total perfecta, dulces silencios, la melodia, que no se acaba mientras la leas, mientras jugamos, a ver el pasto, las arboledas, los años viejos, las caras tristes, los muertos sanos, tu vil ausencia, la suave brisa, triste pereza, y esta agonia , mi dulce fiebre, mi dulce boca llena de flores, que voy sacando para tu vientre, para tu campo, para tu tiempo, para ti...hermano.

"Inventario"

2007-06-20T20:19:00.000-07:00

Cada pedazo de estructura, cada seña.
Palabras totales, agudas.
Algo aflora dentro de la lluvia, es la belleza de los dias inundada en el cuerpo, los pies helados, la fiebre, el calor, si tuvieses tiempo de amar que harias?
Para siempre, acomodate en el paraiso destrozado junto a las pupilas de la sonrisa, que agónica penetra sutilmente en el vacio, claro...y todo esto tras un paso por tu boca.
Que haces?

Detras del ejercicio cotidiano logro concibir las formulas dispersas y esa fructifera dulzura disuelta en las paredes..
Espanto!
Frutillas!
El amor y el cinismo.
El ritmo del paso austero.
Los gritos mudos.
Millares de carteles que te indican la absolucion.
Un corte de luz total.
La soledad en los pasillos.
La intensidad del ideal.
El manifiesto del ensayo.
La desintegracion de la utopía.
Lo que no volveremos a ser.
Lo que nunca fuimos.
Los extremos nauseabundos.
El pasto, la calamidad, el rocio, las lagrimas insulsas, increibles, agolpadas sobre tu mejilla.

El olor a la nada que molesta.
Las miles de abstenciones que padezco para no suspirar.
El frio, la niebla, la primavera, tu boca.
Buscame en el laberinto.
Las Peliculas.
Ese Walking tenso pero fugaz.
Esa intensidad que clarifican mis labios.
Toda seguridad, apertura.
Un señuelo, y la destreza de la voz sumida en la cancion.
Dispara desde tus ojos como me han disparado hoy estas gotas frias.
Si, tus pies se ven quietos. Sentidos aquellos.
La pesadilla tarda en volver, cuanto dolor hermano, cuantas trizas, cuanto papel.
Cuantas flores guardaste en el cajon?
Cuantas sonrisas delegaste en tu infierno?
Ni tus manos coinciden con la abstraccion de mi voz.
Haz de mi.
Ve lo que quieras ver.
Modela..amolda.
Cuando el punto fijo se corre, estas ahi, en tus colores...con mis colores.
Deslumbrandome.
Inventario.

"Ensayo sobre la sensibilidad y alguna estupidez demagoga"

2007-06-04T20:35:00.000-07:00

No me preguntes donde estuve hoy porque realmente no lo se…
No puedo decirte nada…pero se que estuve en alguna casa en el aire.
No me preguntes si estuve acá..o allá…porque en realidad no quiero mentirte.
No lo se.
Digamos que me envolví casualmente en esa burbuja y me quede allí.
Solo.
No intensifiques la búsqueda para saber donde estuve porque no lo vas a saber.
Ni yo lo se..y eso que mi cuerpo todavía es mió.
A veces creo que me escondí tras un árbol como para recuperar aire y sombra.
No se si me canse de tanto sol.
Lo que si es que lo busco por más larga que sea la brecha.
No me preguntes si imito a lo que quiero ser porque no lo se.
Solo soy un poco de mí, un poco de vos, un trazo de luz, una nota de jazz.
No me preguntes si me gusta odiar, porque no lo se…
Tan solo fluyo como fluye el amor.
No me reproches si actuó de modo insensible; porque no existe la sensibilidad de aquellos que dicen tenerla.
Es mera falsedad de su mediocre llamada de atención.
Ser sensible se descarna al decir..”creo que soy demasiado sensible”
Como podes saberlo? Como te sentís sensible?
Que es ser mas sensible que otro?
Si soy intangible implícito y no demuestro llorar ante un jilguero ni tampoco cuando me contestas mal, eso quiere decir que al no poner mi alma en jaque, es ser menos sensible.
La sensibilidad es palpable no demostrable.
Te demuestro que soy sensible
Por dios! Que estupidez
La ganas de hacer saber quien eres, parte de un mero descubrimiento propio a través del socialismo con los pares, de hondar en el aire, de creer, buscar, no estancarse, y tratar de solventar un ideal conjunto, partiendo de hambre real individual..
Arte sensible, almas sensibles.
Me parece insulso, vulgar, e idiota.
Recreemos…
“lo que pasa es que soy demasiado sensible??
Cuantos Dalí, te hacen llorar?
Oh dime! Cuantos pintaste?
Cuanto lloraste al escribir un ensayo?
Al escuchar una canción y sentir en tu piel que todo lo que dice es tuyo y al compartir si se establece un código de sensibilidad
Creo y al creer siento.
Y creo que no voy a llorar para ser más sensible..
Lloro por dentro al ver el calor de la turba pidiendo justicia…
O el abrazo calido de los que no tienen
No creas que vas a ser esa musa
No creo que vaya a ser tu color.
No finjas
No frunzas
No dejes de creer…
No hagas que soñas..y escuches de más sin hablar.
Tu voz oh sensible se cae del árbol ante los vientos.
Retórica copiada, absolutismo carnal.
Vos viste de donde saliste? Quien te enseño?
Vos crees que podes comprar la ideología?
Que el barro se vende en frascos en la esquina de tu casa?
Que el dolor..y el diagnostico de sufrimiento artístico viene envasado en pequeños experimentos que se llaman…yo?
Que podes con todo..y analizar de tu lado lacaniano el proceso de tomar nota mientras todo mi dolor se esparce por mis muelas..y derramo confiadamente ante cualquiera toda manifestación de desgarro
Falta que mires a tu sensibilidad..que ni siquiera contiene sus letras…
juez…
Demagogo
Intermediario
Tu arte es solo superficialidad envuelta en surrealismo
No vales nada …..
O vales todo.

"El vientre de Fuser"

2007-05-28T18:19:00.000-07:00

La madre de nuestros hijos será la sangre derramada que volverá al barro de aquellos pueblos en donde toda circunstancia ha sido rematada pero no abatida.
Todo el dolor que balbucea agonico es el gesto de aquel que se encuentra en el suelo, mezclando utopia de ron salvaje y selva latina.
Los traidores miran de reojo la complicidad del terror,
no sienten culpa,
los viejos del ensueño,
la yuxtaposicion de la ideologia abatida por la inocencia juvenil, llena de sueños,
machaque soberano sobre la falsa vida,
y la rutina...derecho poco util para los que viven caminando sobre el aire de algodon,
la mayoria de las veces se vuelve insulsa la idea de ver cual es la verdad..y mas partiendo de mi falso esceptisimo
el cual derrama mas de lo que puedo ver,
toda pasion por algo incierto despierta lechos gigantes de una generacion, unica e irrepetible.
todas son unicas...irrepetibles y en la disyuntiva apaleadas por ser diferente.

Contexto

Solo las rimas en coplas que derrama el viento haran saber cuanto vale....
cuanto soy
cuantos viven en mi
la revolucion no se ha tocado hasta que no sea entera...
tanta sangre bastara?

" Y aun me duele en los Pasillos"

2007-05-21T21:12:00.000-07:00

Me duele algo y no se que es, me duele el arte, me duele el tiempo,
Los ojos ya no los ves, me falta aire, me falta duelo,
Me sobra cannon, me tira el viento, me duele el aire, te amo a tiempo, me saca el hambre, me quita el cielo.
Veo en los pasillos, el destierro, tu consuelo, mi lastima, tu velo.
Veo a mi alrededor, la paranoia, la bohemia, el clima, tu beso.
Viendo pasar esta cuidad , viendo las sombras regresar, viendo lucir la muerte gris, viendo el sol morir aqui.
Y hoy siquiera ese hambre tan vivo resiste, y al oler las palabras del aire me doy cuenta , que estoy tiznado de un sonido nuevo que no se donde termina, y cuando.
La retorica me cobija en su umbral de siervos, en sus campos de otoño, en su invierno no tan desquiciado, y toda la metafora se escabulle, al ser raptado en un cuarto oscuro y negro, ansiedad, puro encierro, y mis letras, se conjugan con la musica musa que baja dandome un solemne espacio de luz, que solo lo aprovecho, lo capto, se va.
Toda musica, esta desdichada por mi tenue voz desafiante, desafinada, que no le hace ego.
La busqueda de la estrella, que la toco y no llega, no se si vale o valio la pena, y no lo encuentro, aunque digas que estoy mas cerca, altiva e incociente te perdes en las nubes del tercer piso, y ni sabes que estoy, sera por ello que soy yo el que sabe que esta perdido, el que sabe que esta aturdido, sera que soy yo...
El que camina perdido...
Sin lugar
Sin

"Encuentro" (FINAL)

2007-05-09T08:35:00.000-07:00

Me sente atrás del todo, llegue justo cuando habian apagado las luces.
Estaba ansioso.
No podia parar de rascarme.
Masqué el mismo chicle durante toda la tarde.
Pensaba en la oscuridad.
Veia los focos, las luces, las gelatinas, y el rebote de la transpiración actoral ,que caia lentamente en mi.
Cuando la vi fue un soplo diferente, no la senti tan lejos.
Ella estaba balanceandose sobre mi, y comenzo su show.
Comenzo otra obra diferente.
Solo para mi.
Producto de mi imaginación, de mis sueños, de mis ganas.
Acto y efecto.
Droga mental.
Taquicardia.
Ella, calida, nunca me habia tratado asi, me besaba dulce y lentamente, era todo tan real, su saliva, sus labios humedos, su piel, su olor,
Yo estaba sentado en la butaca, y ella, sobre mi, con un camisón celeste, cristalizando en mi, haciendo lo que siempre espere, y no se trataba de sexo, sino de otra cosa, de algo totalmente apasionado.

“Hay una competencia desleal entre los cuerpos.
Tu cuerpo en mi cuerpo se alía sutilmente en la gresca platónica aislada y daltónica, al ver solo colores.
Tu cuerpo alado, solo, diezmado, no es más que el botón animal sumado a la planicie superficial discando
Gotas de roció. Vulnerable. Superfluo.
Mi cuerpo al decaer en tus ojos no es más que anatomía.”

Ella, yo, nosotros.
Ellos para vos.
En un cubiculo negro sin salida, ahí estabamos.
Ahí estaba yo.
Vos eras simplemente un holograma bellisimo.
Su vertiente chocando en mi espalda, su piel disonante.
Su olor avanzaba cada vez y se escabullia dentro de mi piel.
Siempre tuve los ojos cerrados.
Ella y yo.
Yo.
Yo, ella y nosotros.
Un perfume transportado a una pieza.
Perpetuas miradas.
Un capitulo esencial para mi alma otra vez.
Quieta.
Reaccione en los aplausos.
A decir verdad, no habia mucha gente, pero 15 aplausos despiertan a cualquiera.
Mi estado habia terminado.
Quebre.
Y ahora? Que hago?
La espero?
Que le digo?
Agua para mi suave nena, riego tu arbol verde.
Dejame en tu habitación repleta de flores asi me recuesto mientras te observo desnuda bailando perfecta.
La espere.
¡Helena!
El grito fue mi voz como la de aquel dia en Puan, la misma voz, ella de espaldas, se detuvo, igual igual que aquel dia.
-¡Helena!
No lo puedo creer! Vos!
Sos Joaco?
Si, pero pero para….no penses cualquier cosa…llegue hace como 15 dias…estoy aca…descansando, conociendo, nada mas…no te alarmes que no soy un loco…no soy cualquiera
ni te sigo, ni nada. Solo te vi, vine y aca estoy.
No te quiero joder, solo te quieria felicitar, estuvo bueno, estuviste muy bien.
(Uhhh como miento…)
-gracias, y…como la estas pasando? Donde paras? Que andas haciendo? Porque el sur?
-mmm, estoy de mochila, labure todo el año, para mi viejo, y la plata que junte, la puse en el viaje…tenia muchas ganas de hacerlo.
No sabia que eras actriz.
-si, jaja, hay muchas cosas que ninguno sabe del otro me parece.
No te veia asi, tan movilizado, independiente.
Que bueno, me sorprende.
-hay muchas cosas que no sabemos del otro.
-jajajaaj ( a duo)

Toda tu ironia
Toda tu ternura
Tus ojos
Tu piel rozando la mia
El viento acompañando las palabras
El sol
La luz
El cielo
Vos.

Igual, mira, ya me estoy yendo para Baires, tenemos que pasar las fiestas alla, después creo que vamos a la costa.
-mira que bueno, yo por suerte la paso solo, aca tranqui, los chicos eligieron el norte, yo me vine aca y antes…
-Helena,…
-si?
-te quiero pedir perdon, creo que me zarpe, esa vez que….
-nada que explicar, vos perdoname, estaba muy loca, ni te escuche, ni me anime hablarte cuando te veia, estaba como cegada, vos no tenes la culpa, aunque un poco de miedo me diste.
O te crees que no me daba cuenta que me seguias, pero era como un juego.
-a mano?
-a mano.
-bueno…nos vemos alla dale?
-dale, apenas llegue en cuanto se me acabe la plata..o no…después de esto..no se..pero…te llamo.
-dale, toma mi telefono., pero.....llamame...que voy a estar esperando....
-mi sonrisa te lo dice todo.

Y un beso sutil inunda la escena, las mejillas llenas de flores.
A espaldas cada uno reia como niños, como cuando lo eran y jugaban a la amistad eterna, los asaltos en que fingian amarse, el ponerse colorado, todo. Rotaba y rotaba, y se veian, y al final todo era luz como, luz de luz.
As de luz.
El cielo contempla la madrugada patagonica.
Cuatro ojos ven mas que dos.
El amor se resuelve por una estrella que une alma justo cuando dos globos explotan en simultaneo.
Y en ese momento nadie avanza, todo se paraliza.
Todo llega a su destino.
Todo sueño es real.
No abandones el barco en el olvido.
Levita la luz que aflora en la ventana.
Soñar.
Creer.
Buscar.
Soñar.
Transforma en verbos el idilio de tus sueños.
Camina que tus pasos arman callos, y tu boca se desboca al besar la frente que anhelas.
Si todo fuera sencillo, las almas serian grises, despiadadas, sin estelas a sus paso.
Tan solo la llave de cualquier baúl, posibilita la abertura infinita.
Los tiempos son parte del silencio.
Mudo, aguarda el clima para estallar de risa.
Cuando todo conjuga.
Cuando el espacio se achica y todo se escapa.
El cielo te apresa.
Te libera al algebra del espacio.
Y a la vez, te deja al menos un instante para ver mas alla de tus pupilas.
No solo de amar se trata.
No solo de odiar parece.
Tu sol reposa en tu jardin.
Encuentralo tras los arboles que crecen invisibles.
Tu sol se apoya en las medianeras del patio de tu infancia.
Seca las ropas humedas.
Póntelas.
Y dime…de una vez…y sinceramente.
Que se siente.
Si te falle o nunca encontraste luz en estas palabras, estare muerto.
Porque deje todo mi amor en tu voz.
Deje todo mi ser en la oscuridad de tu cuarto, donde probablemente hoy lees, con tu velador de 60 este pedazo de tierra.

"Sur"

2007-05-05T15:50:00.000-07:00

El sol brilla.
Joaquín se asoma desde la carpa y ve las montañas inmoviles pentrando en sus ojos.
Saluda al aire.
-buen dia che!
Tardo en desperezarse, se ducho, hacia frio, recien el calor se siente a la hora del mediodia.
Las cupulas repletas de nieve, gemian tras el calor de la cordillera.
Estaba donde quiso estar, solo, feliz.
El viaje.
Los sueños.
Lo verde.
El segundo eterno lo retuvo en sus manos…abria y cerraba y todo estaba alli.
Por cuanto tiempo?
No lo sabia, pero estaba con una inmensa satisfacción de poder ver su rostro en el lago y no
sentirse vacio.
Salio a caminar por el pueblo.
Saco fotos, camino, camino…camino.
No estaba cansado.
Su alma era un arbol floreciendo.
Seguro.
Arraigado.
Entero.
Diciembre.
La noche anterior habia conocido unas chica alemanas, se emborracho, paso la noche con ellas en su hotel y volvio doblandose de risa en esas calles desconocidas, solitarias.
Ahora las pisaba, sin resaca, quisquillozo.
Se pensaba quedar hasta donde le diera la plata, y habia juntado bastante.
No le importaba mucho.
Entro en un almacen, pidio 100 gms de salame, 100 gms de queso, y pan.
Ah, mayonesa tambien.
Perdon.
Se sento en una plaza, pequeña pero acogedora.
Suspiro largando flores azules al viento.
La ventisca helada le ataba la cara.
Miro al cielo despejado.
El calor de la tarde se acentuaba.
-a quien quiera que sea ….gracias por este momento..de verdad.
Dio unas vueltas mas, y antes de volver al camping, vio un grupo de chicos que bajaba de un colectivo, cerquita de la estacion.
Fruncio el ceño, se acerco lentamente caminando por la vereda de enfrente.
Parecian de la capital porque hablaban fuertemente y cada tres palabras se oia, -¡che boludo!
-¡che boluda!
La resonancia se le hizo familiar.
Ojeo, observo, y se inmuto.
Todo negro, otra vez, la misma sensación, todo oscuro, dolor, sorpresa.
Serpentinas de espinas cayendo.
La escalera de la facultad, perplejidad.
Boquiabierto, anonadado.
Bajo la cabeza y sigui caminando mirando las vidrieras del mini centro.
Los chicos seguian alli, hablando como si nada…de nada se habian percatado.
Se acomodo, dio vuelta la esquina, espero, espero.
Miro, miro.
Cuando no hubo nadie corrio hacia el centro cultural, busco los afiches de la obra:
“ESTRENO Y UNICA FUNCION HOY 22 HS.”

“ no lo puedo creer
Todo se dio vuelta
Tenia paz, porque hoy, porque aca.
El viaje cambiaba de rumbo
Que debo hacer?
Hablarle?
Buscarla?
Llamarla?
Chistarle?”

Por lo pronto ire a ver la obra.

“vuelvo a caer, triste, agobiado en los colchones del tiempo
Sin sentido, tiempo, desgrabando sensaciones viejas, ahogado sin peso alguno.
Una sombra caminando
Un resto entre mis ojos, parpados cerrados.
Vos ahí.
Dispuesta.
Alerta.

Tras el silencio el ruido
Tras el todo, tras el alma
Tras la nada
Tras la lluvia el sol, tras el sol tú viento
Tu cuerpo
Tu reflejo nítido en la oscuridad
Te das por aludida
Sobras en el espacio
Ve
Vuelve
Cánsate del tiempo
Descálzate para amarme y hazlo súbitamente mal
Entrégate al ocaso dulce
Libérate en tu bandera roja y tu sonrisa basta
Tus labios simples tu rostro limpio
Libérate
Sol...

"Hombres Trabajando"

2007-05-02T15:52:00.000-07:00

Lo primero que le llamo la antencion al entrar muy dormido a la librería, era el ojo hinchado de esa chica.
Que le habra pasado?
Tendra un marido golpeador?
No tiene pinta de ser una de las que se caga a piñas por ahí….
Capaz que fue el novio…
Fue presentado en el trabajo y comenzo lentamente, cagada tras cagada.
Trabajar.
Admitamos que nunca habia trabajado en toda su vida.
No agarraba una, pero el comodo horario, la plata, y las ganas del viaje lo amarraban a quedarse aunque esto cueste fingir sonrisas.
A decir verdad, su padre tenia razon.
Las chicas era hermosas, pero si se equivoco o hubo algo que no vio, es que eran tristes, parecian muñecas de nylon.
Downs.
El tambien se habia contagiado del discurso, del trabajo al estudio, del estudio a casa.
Teorema Peronista, defasado historicamente.
Hablaba poco, leia mucho.
Con la que mas se hablaba dentro del grupo laboral, era con Paola, una chica de Avellaneda, humilde, norteña, Paola habia desembarcado en la Capital a estudiar Musicterapia.
Ella fue la que chusmeaba con todos, pero a Joaquín le interesaba solo la historia de la chica del ojo.
Flor.
Ustedes ya la conocen.
Flor no hablaba con nadie, solo en los almuerzos lanzaba comentarios idiotas, racistas y se la notaba dura y resentida.
Renuncio al poco tiempo.
Todo se rompe.
Paola le dijo que se habia ido de la librería porque consiguió trabajo de modelo en una importante agencia de ropa.
Levemente alguna vez vi cuerpo en un cartel.
Solo papel.

Aunque el tablero se mueva, nosotros no estamos moviendonos con el, siempre estamos fijos en el mismo lugar, dando pasos en forma simultanea, atrás, adelante, al costado.
Nada cambia si tus ojos no mira mas alla.
Lo que ves.
Lo que esperas.
El segundo a la eternidad debe ser atrapado rapidamente.
Todo al olvido, o todo atrapado rapidamente.
Cerras tus ojos crispados.
Esquirlas sin preguntas.
Aleteando rumbo incierto, sin tiempo.
Tus pies fijos.
El corazon de la ciudad espera ansioso.
Y vos, no podes mas.
Pero seguis.
Sin saber siquiera por que.

"Lo que nunca pensaba en llegar.....Llegó"

2007-04-28T08:47:00.000-07:00

Después del incidente Marco decidió irse de la UBA, pidió licencia se dedico a dar cursos y clases en Universidades Privadas.
Para peor de todo Flor dejo de llamarlo, lo prohibido la excitaba, la enamoraba, el ya no tenia aura.
Se marchito en su espacio durante esos meses que siguieron.
Helena estaba triste, asexuada, confundida e inconforme, pero en el fondo sabia que nunca había fallado a lo que sentía, y claro, creía cada vez mas en su intuición femenina.
El invierno iba a pasar, pero todo chocaba de manera imprudente, todo la golpeaba, se sentía frágil, vulnerable.
Había adelgazado, vuelto a fumar y se encontraba hostil.
No era por Marco, era por todo, los empedrados divisaron sus ojos, lloraba por las noches, no sonreía, estaba ciega a dos metros del sol.
Pero a pesar de tanto dolor, tanta mierda, tanta decepción, poco a poco fue encontrando su lugar.
De un dia para otro, la llamaron para actuar en una obra de teatro.
Suspiro.
Al fin.
Comenzó a reconocerse de nuevo, a reencontrar su fuerza, sus ganas, su luz.
En la obra trabajaba dia y noche, estaba entusiasmada.
Volvió a la militancia, a matear con sus compañeros, a luchar, a debatir, a reír.
Voz imponente, asambleas vacías, pero en sus ojos se veía la fuerza que había empujado
nuevamente, brotada de despojos del tiempo.
Helena era Helena.
Siempre lo había sido, por más pedido de ausencia que haya tenido.
Hoy estaba aquí.
Saludando por la ventana.
Guiñándole sus ojos al sol.
La obra giro y giro, la gente salía asombrada de las funciones, hablaban cuchicheando de esa chica dulce que tenia el papel secundario, voluptuosa, encendida, desgranando cada una de sus palabras.
Imponente
Admirada.
Más funciones, más aplausos.
De Marco nunca supo nada, a pesar de mancarse las preguntas de sus compañeros y los murmullos en los baños o cuando la pasaban las pendejas más nuevas de alguna carrera.
Ignoró.
Su paz se basaba en la soledad.
Tranquilidad.
La obra despego tanto que le ofrecieron llevar todo el grupo de teatro y hacerla en Sur Argentino, durante todo el mes de Diciembre.
Estaba como loca, feliz, acepto.
Dejo los finales para Marzo, y se dedico a lleno al teatro.

“lucida, su voz deslizándose en el viento
Perfecta para deslumbrar
Hermosa
Sensual”

Todos la querían, compañera.
Endulzada en su perfume sepia.
Idónea, calma, voraz.
Tenía un sequito de caras en la calle, unos cientos de ojos a sus espaldas.
Resplandor.

“Nena, .Nena, que bien te ves…."

Helena partió al sur.

"El Regalo de Papa"

2007-04-25T10:09:00.000-07:00

Joaquín estaba decepcionado pero feliz.
Había vuelto a su ritmo normal después de aquel desarraigo de amor.
Helena era solo un foco que tardo en arrancar DIA tras dia.
Helena era solo un nombre.
Y los nombres son palabras.
Y las palabras se pueden olvidar, tanto como pueden rebotar en tu mente, por siglos, no seamos ingenuos, si Helena pegara un chiflido de auxilio, el, caería a sus pies automáticamente.
Estaba obsesionado con su carrera.
Su vida marchaba bien.
No le cayó bien la noticia de que Blanca se fuese a Europa, se sentía un poco culpable, pero no se alarmo demasiado.
Dentro de toda esa normalidad que ahora estaba sintiendo, Joaquín estaba ansioso, deseaba irse, viajar.
Para eso necesitaba dinero.
Para eso trabajo.
Ahí fue donde se agarro la cabeza, tomo aire, agarro su campera y salio.
Golpeo la puerta del despacho de su padre.
-pase
-hola viejo.
-Joaquín? Que haces por acá? Hace mucho que no pasabas a visitarme.
-cuanto me duele hoy?
-no es plata viejo.
-que paso? Le paso algo a Sofi?
-no viejo, para, vine a pedirte trabajo.
-trabajo? Vos?
-si, quiero ganar mi plata, vos viste pa, estoy un poco grande ya, no soy un chico, y…me di cuent de que necesito irme de casa, no porque pase algo, sino porque quiero mi lugar, mi plata, mi espacio, irme de viaje lejos, y nada…quiero ganármelo.
La música no prospero, tampoco era muy bueno que digamos, en la Facu. estoy bien, pero necesito viajar…quiero irme al sur en Noviembre….así que te viene a pedir si me podes meter en alguna Librería.
-tu madre lo sabe?
-no, todavía no habla, pero también es por ella, la quiero dejar que este con Roberto, tranquila en casa, yo a veces estorbo, ellos necesitan su tiempo.
-esta bien….me sorprendes…hijo…
-no te creas que no me costo venir.
-me pone feliz, te vas hacer hombre carajo!, pero seguí estudiando, es la única condición.
-che….con las minitas como andas?? Sos un roble como tu padre?
-ja…..mmm..si, que se yo…tengo algunas por ahí, pero nada serio..estoy bien así.
-esta bien, todo a su tiempo.
Vamos a llamar a José ahora, a ver que me dice, a ver si te puedo meter ahí en Palermo, es mejor…
Mejor clase de gente, mejor publico, más de tu onda viste.
-hola…si mira…
Mientras su padre hablaba, Joaquín se cuestiona si tomo la decisión correcta, si acertó, si …
Que hizo???
-todo resuelto, listo, el lunes arrancas si? De 8 a 15, empezas.
-ahí José te va a dar todo lo que necesites, y te va a decir lo que tenes que hacer, y…con la plata..bueno..Sabes que tenes un plus extra cabezón!
-jejej…bueno gracias pa….
-na, de nada…aprovecha estos días de vago..y luego a trabajar eh!
-el lunes comienza tu vida hijo.
Ríe sin ganas de reír.
-ahhhh…ojo…me dijeron que esta lleno de mujeres lindas…así que…no me falles.
Lo saludo.
Se fue.
Se quedo apoyado como cinco minutos en la puerta, sin saber que había echo.
Que hice?
Fui al matadero.
Las contradicciones son la base más fuerte, de la venta del alma.
Joaco esa tarde no sonreiría.
Cabizbajo, deambulo por las plazas del centro, veía los hombres disfrazados de soldados caminando a sus trabajos, le dio miedo.
De acá para allá.
Como locos.
Caras largas, tristes, muecas insulsas, trajín de ciudad, colectivos hormigas.
El nene de papa dio sus frutos.
Lloró.

Mi generación, problemática, ausente y febril.
Cómplice, hipócrita y falsa.
Fácil, débil y a bajo precio.
Mi contexto: “un laberinto Kafkiano con las puertas transformadas en paredes vestidas”
Mis ojos anhelan aire.
Colores y paisajes ficticios.

A esa misma hora Helena estallo en llanto.
Miraba la escena de su hombre desmenuzándose ante la rubia, tan puta.
Gemía lagrimeando.
Se metieron en un taxi, y los siguió.
Helena se había bajado del 29 por mero impulso y se decidió a seguir a Marco.
Lo siguió hasta que lo vio entrar en la librería más coqueta de Palermo y vio cuando salía de la mano con Flor.
Lo creyó, tomo aire, se hizo fuerte y los persiguió en silencio.

“todo lo que creímos que nos iba romper nos hace fuertes”

Apenas bajo del taxi, corrió hacia ellos, que iban impunemente acaramelados por la city.
Lo zamarreó, lo dio vuelta, escupió su cara.
El no sabia que hacer, ni como reaccionar.
Estaba atrapado, tuvo encima un torbellino de insultos, los que jamás había recibido en su vida.
Cuando termino con el la miro fijo y le dijo:

“vos podes ser la mejor en la cama
Vos podes ser la que todos se quieren coger
Vos podes ser la que mejor mueve el culo
Vos crees que podes ser la mas puta y frívola
Y vos…no vas a ser parte mía, no voy a estar en deuda con vos jamás…ni tampoco a ser tu victima hijo de puta, me das asco, me das lastima.
Creí que eras especial, nunca me conformaste, ni con tus estupidas llamadas de compromiso, solo para hacerme entender que estas, sos una mierda Marco.
Ohhh miren! La fiesta esta abierta, que pase el que quiera, damos lugares.
No voy a ser la victima ni dar lastima.
Jamás!
De verdad te lo digo, váyanse a la mierda.
Te tengo rechazo, asco.
Cuando yo digo abrir significa hacer, libertad, no abuso.
Vos te cagas en todo, en todos.
Hasta en vos te cagas!
Fui tu juguete Marco.
Ahora soy un Juguete Rabioso.
Nunca mas te acerques a mi.”

Arrojo un libro de Saer que el le había regalado, y comprado paradoja en la librería donde conoció a Flor y antes de irse la dejo en el piso de una trompada.
Era la primera vez que Flor no hablaba.
Fingió un desmayo y quedo en el lugar más importante para Marco, que no dijo una palabra, mientras se limpiaba el escupitajo de cereza de la cara.
Helena esta rota.
Marco desahuciado.
Flor victoriosa.
No la siguió, no la corrió, no le grito, no la llamo.
La esquivo en la facultad.
Solo se le acerco y le dijo cuando estaba tomando un café en el bar.:
-no digas nada de lo que paso, no quiero que se corra la bola, mancharías mi persona ante las autoridades, quedaría mal sabes?
Silencio te pido.
Era increíble, Helena levanto la cabeza, sonrió.
Y le tiro el café hirviendo en la cara.
-Sos un Hijo de puta!
El odio la hizo desaparecer del buffet en un segundo.
Todas la miradas al profesor.
Todo ha caído mal.
Todo termino.

"Irse/Nacer/Amar"

2007-04-18T20:01:00.000-07:00

Cuando Blanca partió a Europa dejo una carta Hernán.
Pidió que se la dieran meses después de su vuelo.
Hernán había comenzado a escribir un libro de ensayos con preguntas metafísicas, había caído en el estertor de la retórica, más bien adyacente, aguda.
Estaba insoportable, con un nivel de cuestionamiento e inspiración terrible.
Estaba entero.
Una noche de Julio, pleno invierno, esas frías en donde en Buenos Aires ya quema la niebla, Hernán estaba compenetradísimo con sus textos.
Le gustaba la duda, el dolor, nunca había movido un pelo por Blanca que a esta altura podría estar muerta, o no podría existir, podría no verla jamás…igualmente eso no lo inquietaba.
Su esfera era enorme.
Ostracismo?
Represión?
Dolor real?
Salía poco, vivía leyendo en su cuarto.
Diana tenía la misión de distribuir las cartas que había delegado Blanco.
La última que le quedaba era la de Hernán.
Sabía que no debía verlo, que tampoco le daría bola, solo dejarla bajo la puerta, esa fue la consigna de Blanca.
Así que se acerco de madrugada a la puerta de la calle Entre Ríos en el barrio de Congreso.
Estaba encapuchada, y temblaba tanto que había perdido su quinto cigarrillo en lo que iba de la noche.
Justo en el instante que están dejando caer el sobre dentro del buzón un patrullero frena, hace luces, y se detiene cerca del cordón.
Señorita? Se le perdió algo?
El absurdo circo gana la ciudad.
Diana inmóvil con la carta a mitad poner. Se da vuelta.
Levanta las manos…no habla.
Señorita le voy a pedir documentos por favor.
Temblaba, nunca le había pasado nada semejante…siempre estuvo ajena a problemas de ese tipo….se sentía la peor prófuga de la historia…no podía hablar….estaba petrificada del miedo.
Cuando el de bigote se estaba acercando ella tuvo ganas de mearse.
Pensaba rápidamente…no me pueden tocar…no pueden..pero no tengo nada, no tengo nada,. Que digo..que hago…dios….ay..ay….
De repente………..
¡Hola Amor! Llegaste….esta preocupado.
Se quedo sorprendida mirando al joven que abrió la puerta de sopetón.
Es tu novia flaco?
Si oficial, es mi novia…
Bueno dale una llave, porque nosotros no somos adivinos….
Aparte que hace tan tarde dando vueltas por acá..mira que el barrio esta denso, no es de recomendar….a estas horas…
Si?
Si, ya se..pero…no se que le paso.
Bueno……que tengan buenas noches.
Gracias…pasa amor…pasa…
Ufffffffff , gracias…..
Te paso algo?
No…nada…en realidad…mmmm…justo…
Estas bien?
Si….te vine a traer algo..y justo frenaron y nada…saliste vos…
Gracias otra vez.
Una carta? Para mi?
Si, para vos.
Me conoces? Te conozco?
Ajap, vos sos Hernán, pero no te acordas de mi, va…yo si porque tengo memoria visual…pero vos no…
Nos vimos una vez…vos ibas con Blanca por Parque Centenario, y nos cruzamos.
Ahhh…mira….
Blanca……
Queres un café?
mmmm….nnnnnnn….no se…creo que me voy..solo vine a traerte esto.
Dale…quedate…cuantas queres de azúcar….te salve…de que te lleven.
Aparte…algo me tenés que explicar.
Mmmmmmmmmmmm…………….Bueno.
No muy convencida Diana entro a la casa de Hernán, tenía un poco de miedo…todavía…
Hernán viva en una casa que había heredado de su padre.
Por otra parte, su madre se había ido con el Turco…amigo del padre de Hernán, a vivir a Suiza. Así que les había quedado una casa enorme, para el y su hermano que era diseñador grafico.
La casa era muy moderna, tenía varias habitaciones, por ser dos varones la mantenían cuidada.
Ensayaban algunas bandas de rock que eran amigas de los chicos sumado a los laburos de su hermano, podían vivir tranquilamente.
A su madre hacia 3 años que no la veían, y tenían poco contacto, tan solo para recibir su mensualidad en euros que llegaban de allá.
Estaban bien así…las cosas claras…y sobre la mesa.
Contame…que quiere tu amiga?
Para nene, te vas a querer matar.
Irónico, comenzó a caminar por el cuarto, puso un disco, sirvió el café y la miro.
Que paso? Que quiere ahora?
Decile que estoy bien así, solo tranquilo…en mi mundo..estoy bien sin ella.
Blanca se fue.
Se mudo? Mira vos…adonde?
Se fue a Francia, a vivir con el viejo.
Que???!!!
Si, hace cuatro meses.
Pero…..
Si…esta allá, feliz, conoció a alguien, esta haciendo laburos de traducción, no vuelve…no quiere volver…no piensa en volver.
Me pidió que te diera esto.
Hernán calló.
Mientras sonaba Jobim de fondo, Diana observaba el desorden del cuarto, tomo el café de un sorbo, agarro sus cosas y le dijo:
-la dejaste ir, la perdiste.
Me abrís?La miro.
Ella esta bien?
Si, te dije que si, o no escuchas? O no queres que sea así?
Vos queres que este mal por vos…que siga llorando..ja, son todos iguales…quieren todo.
Pero no es así..esta bien…me animo a decir que como nunca.
Se tenía que sacar el resentimiento que le engendraste.
A vos no te importa nada no?
Ególatra!!!
¿Quién sos vos para juzgarme?
Que sabes vos?
Escuchas lo que queres, lo que te dicen, pensas lo que escuchas nada más…que sabes vos..nena….!
Mira , no me voy a poner a discutir ahora.
Si, vamos a discutir, y ahora sabes!
Tiras la piedra y escondes la mano…naaaaa…conmigo no.
Chau, me voy…abríme.
No, vos te quedas.
Diana se sentó de mala gana sobre el sillón, pero sabía en el fondo que se tenía que quedar a escucharlo.
Hablaron por horas, varias horas…..
La madrugada empezó a contemplar las palabras, el café se transformo en vino, la música inacabable.
Los recuerdos florecían, ida y vuelta.
Reproches.
Risas.
Silencios.
Terminaron haciendo el amor..apenas ingreso el sol por su ventana….

Cuerpos inseparables
Aglutinados como sangre
Frutos del sexo
Aire sin tiempo
Tinta escondida
Velas ocultas
Caras cambiadas

"El Adios de Blanca"

2007-04-15T11:37:00.001-07:00

Cuando lo vi esperándome en el pasto, me di cuenta que tenia que ser mió.
Quizás son esos impulsos no? Eso que te brota, pero mientras camino confundida en algunas de estas calles, pensando porque hago todo mal, me acuerdo de los ojos de Hernán, fusionados con el alma de Joaco.
Ahora alguien me quiere, me cuida, me llama, me busca, me escucha (aunque a veces no se si asienta por no escuchar) pero eso me hace feliz.
Creo que estoy resentida.
Todo lo que luche por ellos, y se rieron de mi.
Y en tan poco tiempo!
Me enamore dos veces?
Estoy enamorada de los dos?
Absurdo
No entiendo que tengo de malo?
Que cuestionan de mí,
Uno supuestamente tiene un amor pendiente.
El otro porque es demasiado libre.
Pero…me enferman!
Blanca no entendía muchas actitudes…por mas que alguien la ame, nunca va a desencontrarse de ese rió en que fue ahogada por un psicodélica bohemia.
Un viaje sub artístico, que duro nada, pero fue todo.
Eran la misma persona Hernán y Joaquín?
Quiere volver al pasado, cambiar fichas, nombres, amar lo que no amo..no enteder lo que no tenia explicación, fluir, dejarse llevar, tanta teoría, tanta libertad, luz, paz, donde estaba?
Si las noches las pasaba en vela dando vueltas en la cama. Tenia razón cuando amenazo a Joaquín, ella ahora convertía a la persona que la contenía en algo dócil, manejable, sin siquiera amarlo.
Despechada.
Se daba asco.
Cambio, de golpe, lloro, sufrió…
Todo se rompió.
Los amores, el barrio, los libros, Sastre, Spinetta, la poesía, la ONG, todo.
Todo esta acabado.
Que tenia para hacer acá?
Se sentía mal.

la puerta ruge desde la pared
la luz las letras rojas
los ojos ciegos brillan en la soledad
y el tiempo sangra

Podía observar que las calles se encerraban cada vez mas, que el tiempo eludía todo tipo de amor
Consternada, triste
Blanca partió rumbo a Francia, donde su padre vivía.
Volvió en menos de un año a Paris donde había visto la felicidad, donde recibía postales de Hernán, y ,mandaba fotos a Joaquín.
Este el precio por amar tanto?
Por amar por dos?
Esto es amar?
Esto es mierda.
Me siento una mierda.

Hizo sus valijas tibiamente.
Se despidió mintiendo..dijo…
-me voy , papa esta enfermo..vuelvo en un mes.
Le dijo a su perro que ya no lo quería..que se iba…
Pinto en una esquina que todo era una farsa, que le dolía amar.
Vendió sus discos.
Regalo sus libros
Nació de nuevo.
Se fue.
Nunca mas volvió, quizás su destino fue ese avión.
Elegiste bien Blanca.
Elegir.
Bien?
Mal, bien, verdad, mentira.
Dejad salir el sol.
La pauta es la misma.
Amar…..
Mientras se duerme en el avión piensa….

creo que estoy durmiéndome
y voy a salvarme a mí
creo que voy a ser
y voy a pintarme así
creo que ya soy miel
y voy a estallar por mil

Vive feliz.
Vibra
Sueña.
Nadie importa si no sabe de ti.

.............Nada importa si tu sol no esta aquí

"El diario de Helena"

2007-04-11T20:39:00.000-07:00

“Algún día los hijos del patria socialista va a ver salir el sol de Guevara, Mao por los techos..y van a ver como corre la sangre de los asesinos en los cordones de las veredas..ese día...yo desde algún lado...voy a sonreír”

Si me miro al espejo que veo?
Me veo a mí?
Veo un costado de mí?
Veo el caparazón? Veo mi voz?
Que veo?
Que rara me siento. Siento como si todo lo que tengo no me alcanza.
La Facu, mi amor, el teatro, el cine.
No tengo tiempo para notarme alertada, pero nada me alcanza.
Cuantas preguntas deberé soportar, cuantos cuestionamientos largos…y tendidos.
El regaño de papa, la ilusión de mama, que se cae cada vez me ve dormir, porque sabe que jamás voy a ser una chica bien…apolítica…sobria..callada.
Cuanto dolor,
me tiento, a querer ver el sol tan cerca de mi, que se que me voy a quemar.
Lo dijo Pato el otro día…
-vos estas muy apurada mi amor, todo esto lleva tiempo, que te crees? Que no sos un número, que algo que vos quieras va a cambiar de la noche a la mañana, Nena, la derecha se nos caga de risa, o no te das cuenta, que seguimos luchando y luchando, y nada, nada, solo nos queda el futuro…Justicia, Memoria, futuro.
tendrá razón?
Tendrán razón?
Los que siempre piensan mal, los que juzgan, los del no te metas, los que dicen, era otra época, vos ni habías nacido, esos que dicen a tu edad yo también quería la revolución.
Y ¿? Querías? Porque no seguiste soñando?
Estoy equivocada? Feliz no cumpleaños a mi.

Congoja.

Estoy hablando sola…en realidad no estoy hablando..Estoy gesticulando, vistiéndome y me debato todo frente al espejo.
Que día largo tengo hoy…
Pero que lindo que es estar en la Facu, ahí..tomando mates con los chicos, leer.
Lastima que después tenga que ir a trabajar…
Al final…no tengo tiempo para vos amor…
Debes estar ahora dando clase…..
Me pregunto si cuando estudiabas como yo te ponías mal por estas cosas…estas mas calmo, o…te resignaste?
No..creo que vos no sos de esos…no te veo como el yuppi aburguesado…
Igual estaría con vos.
Jamás estaría con un denso como Joaquín. Por dios! Que enfermo este pendejo, que se cree?!
Esta enfermo, sicótico.
Después de tantos años, me sigue, me busca, no es más fácil hablar? No entiendo esas cosas, son todos iguales…
Que hago? Le digo a Marco?
No se…imagínate si es el alumno en algún materia?
Na, lo dejo ahí…no soy una minita histérica.
Uh…se me hace tarde, mierda…como anhelo tener tiempo…aunque este solo sea un invento…uyyyyy estoy muy Trostka ya…tengo que parar jajaja
Me reí, que cómico, me rió sola…como la gente en la calle
Pero para, yo no soy la gente?
Estoy cada vez más loca.
En fin.
(Suspiro)
Cuanta incertidumbre
Cuanta desesperación
Nostalgia
Desamor
Utopía
Cuanto de mí que no descubrí
Cuanto de vos me ocultas?
Creo que Marco me miente.
Creo que no lo amo
Me importa?

"La Venganza de Blanca, la resignacion de Hernan"

2007-04-08T20:48:00.000-07:00

Que sera de ti?
Pensar que el tiempo decidio sobre nuestros colores.
Fugaz fue decirlo, no entendi bien la postura de la timidez y aqui estoy, sutilmente feliz, abatido, y te recuerdo.
Te recuerdo porque estas aca, sentada a mi lado, tomando unos mates.
Cuando miro atraves del espejo, me resuelta raro imaginar donde estaras; si en alguna plaza, enseñando, viajando, quien sabe.
En los dias crueles del otoño, donde la brisa hace trizas la prisa, y el tiempo es solo incoveniente para quienes suelen pensarlo, pienso en vos como pienso en el modo del error.
Me equivoco tanto.
Las posturas no son la mejor forma de explayarme y suelo perder tanto y a la vez ganar el minimo grado de luz.
Me entendiste cuando te deje el libro?
Porque me devolves las poesias que estaban dentro.
Eran para vos, era caminante, era el sol que se escondia tras la catedral.
Siempre me siguieron las moscas y las canciones que alguna vez pude darte, las escuchas con tus auriculares en secreto.
Se que piensas en mi, pero tambien se que pensas mas en vos.
No creo que seas egoista, aunque tampoco en realidad lo se.
Estabas tan compenetrada en tu dolor, en hablar de ciertas cosas, buscabas tanto entederme, Porque?
Si lo que te seducia era mi libertad, porque cuestionabas el porque de la misma?
Porque tantas brechas?
Tanta distancia.
Tanto dolor.
Me costo. Me cuesta.
Cada vez que me recostaba pensaba en vos, pensaba en el esfuerzo que hize para no tolerarte.
Tiernamente estoy enamorado de vos Blanca.
Pero vos.....no se.....
En vez de empeñarte en decidir el si, y jugar, te sometes a la tortura del autoestima, del no.
El invierno posee la luz que no viste, y yo ahora quedo plagado a una soledad ciertamente real, mirando las ventanas que me zucumben en el Bunker del ocaso.
Cuanto pagarias por volver al mismo lugar donde no hiciste nada?
Cuanto darias porque nada de todo esto haya pasado?
Me duele amarte, pero me da tanto vuelo no entenderte.
Que falta?
Si te cruzo y vos con el, lamento decirte querida que se que tus ojos me buscan.
Se que nos encontramos al desear nuestras mejillas transformadas en bocas.
Porque lo buscas a el?
Que te da?
Es un capricho, o no te das cuenta.
(Idiota)
Sera mediocre, pero me conformo al saber que te perdes en mi, como lo hago en vos, y que la supuesta venganza por lejania es una cobarde persecucion al lucero que habita en tu cuarto.
No solo vas a perder el amor, sino que tambien vas a perder tu paz.
Como nadie te dira Ciruela.
Como jamas el conocera tu espiritu levitando hacia el templo que se estanco en un pequeño lago de España.

Que es hoy de ti.

Nada de lo que dije es cierto.

Lo tuyo no es vengaza. Es represion.

Suelta tu pelo al sol.

"Las sucesiones tras la muerte del amor hacia Helena" (Parte 3 Final)

2007-03-25T18:59:00.000-07:00

Hoy me desperté tarde..mi vieja no quiso avisar…

Se me nota?

No se…

Hoy tenia que verla a blanca

…. no fui.

Se debe haber enojado..porque llamo a casa..y no atendía…

Se harto y dejo una carta bajo la puerta..con una frase dolorosa..

“todos vuelven al mismo lugar…nunca te olvides de eso…”

Quise buscarla..pero Miles Davis hacia que me quede..otra vez en mi cama…

Los chicos ya ni pasaban, me la pase leyendo hasta el domingo.

El lunes tuve clases; e ir si o si..

Me replante si seguir buscándote..y me sentí mejor

Valía la pena?

Sonreí.

Me senté temprano en el aula.

Leí..un poco…debatimos…

Salí de la clase..como con paz…sin apuro…y todos los de la otra comisión entraban en tromba para no pasar la clase en el suelo.

Me chocaban todos…

Parece el subte viejo!

Voy ofuscado mirando para atrás...

El suelo estaba lleno de volantes con los partidos de la última elección

Que haces boludo!

Que hago yo?

Que onda?

Era el…

Vos sos tarado flaco?

Si vos tampoco te fijas que queres.!?

Nada deja,…..

Cada vez lo odiaba mas…pero….ella?

Bajo las escaleras…

Sacudiéndome el polvillo del saco… Miro el escalón…y de repente..otra vez…todo negro..y ella puritana subiendo la escalera…con sus rulos..su peinado no peinado.

La miro…fijo…me pasa…sin siquiera…saber que estoy.

Elena! Exclame.

Se frena.

Sigue caminando.

Elena! Más fuerte.

Se freno…giro su cabeza.

Ahora no jaco..Llego tarde.

Ahora no jaco…llego tarde.

Ahora no jaco…

Tarde.

A veces todo lo que creemos y que amamos..Suele estar tan seguro de que lo estamos midiendo y esperando que su respuesta sea tal, que es la pérdida de magia más terrible que un idealista puede llegar a temer.

Toda su magia se escabulle en la simpleza

mis ojos..en sus palabras hirientes, mi maldición atrapada en lo mas imprescindible del amor..

Siempre supiste que estaba ahí…

Me viste en todo momento..

Yo le importo a quien no me importa…

Y te amo..por mas que seas lo que no quieras jamás.

Soy eso…

Si te observo es por mera coincidencia de mi alma.

Ahora no jaco…llego tarde.

Como yo nunca llegue a verte Blanca

Como vos nunca entendiste nada.

"Las sucesiones tras la muerte del amor hacia Helena" (^Parte 2)

2007-03-22T18:00:00.001-07:00

Toda la semana estuve pensando que seria de ella…de mí..de estar juntos, de haber continuado eso que prometió..
Y era en vano…la almohada contemplaba otra madrugadas calidas, pero no perfectas.
Busque fotos de la primaria, busque cartas…
No obtuve nada…creo que mi vieja antes de la mudanza había perdido todo..o lo había dejado en lo de la tía Camila.
Me recosté sobre la cama, mire el techo..y desde ese mismo techo donde te reflejabas a veces…vi. un lago con tus recuerdos.
A que se debe semejante obsesión pregunto?
Pongo un disco de Floyd, y caigo suavemente en la cama.
Me hago trizas en el sueño.
Todo se aplaca al recuerdo por medio del sueño conciente, porque yo hago fuerza, aprieto los ojos y fabrico lo que deseo que pase.
Me levanta sofi, y me dice que tengo telefono.
Obviamente no sabrán quien es sofi, (sofi es mi hermana.).
Hola?
Holaaaaa?
Quien es?
Hola si…¿Joaquín?
Si soy yo….
Ah, mira habla Blanca, como estas?
Blanca..blanca…de antro 1 ¿?
Si…esa..te acordaste…creí q te ibas a olvidar de mi…como estas tanto tiempo?
Bien, bien..paso algo?
No…nada..pero estaba escuchando meddle y me acorde que te gustaba y no se..se me dio por llamarte.
Hice mal?
Noo..boluda..todo bien..me sorprende..porque ha decir verdad..no terminamos bien bien….
(Blanca, era una mina divina que estudiaba Sociología y curso algunas materias en comisiones conmigo y nuestro grupo de estudio.)
Era una mina muy hermosa..pero con demasiadas inseguridades..que sumadas a las mías..no hacían una buena pareja..pero la pasamos bien..aunque después se enrosco con un tipo casado y la historia quedo en el olvido.…
Fue raro el llamado, pero quedamos en vernos..total…
Esa tarde volví al rollo de dormir forzado tratando de divisar que iba a decirle a Elena, o si iba a decirle algo..
Que perdía?
Los dilemas sofocaban toda mi cabeza…la estructura..todo me daba vueltas.

Las Sucesiones tras la muerte del amor hacia Helena (Parte 1)

2007-03-20T20:39:00.000-07:00

Helena, quien te dice que has cambiado?
Elena sin h.
Esas fueron sus ultimas palabras, quizas las que puedo recordar para comenzar todo este mensaje tirado al alba, en expresiones surreales cargadas de vientos que se limitan a observarme de fondo.
Detrás de la fotografia en cruz de holograma, y con el queso dulce derritiendose en servilletas proles, canalizo tras una sorpresa todo tu nombre.
Elena.
Donde habrás estado estos años?.
Nunca me desprendí de tu imagen somnolienta luego de la borrachera de la tertulia de fin de año, donde me juraste que te ibas a casar conmigo, y todavía te sigo esperando; Allí donde dañaste el eco mas perfecto que salía de mi estomago, de mi alma, de mis ojos.
Ojos que nunca dejaron de verte perfecta, atraída por la posesion de la natura olvidada , beata incoclusa que diluye el alma mas vil que se pueda socorrer
Como pudiste armarte de mentira y correr tras las palabras como si no significacen nada?.
Te fuiste, y me fui con vos, pateando piedras en madrugada, con un enamoramiento terrible, inacabable que seguia brillando en toda mi adolescencia dormida, esperandote como un imbecil a orillas del esfalto.
Esa distancia que provocaste con tu ida sin avisar, los discos que me robaste con tal de no verme mas, y esas astutas palabras para ni siquiera sofocar mi lamento.
Estas atado implícitamente a mi, porque soy tu amor, tu amo de palabras.
Y yo
........tu nada.
Una esfera pequeña dentro de una galaxia inexplotable.
Asi te fuiste ese dia de diciembre.
Yo yo quede solo, esperando noches que nunca vinieron, ….ay elena.
Te soñe mas de lo que los dias me dejaron.
Ame creyendo que te amaba.
Y no eras tu, solo tu diagrama de estrellas en los techos.
Y ahora te miro….
Sola en el bar de la universidad…
Tomando café…leyendo Rimbaud.
Y me quedo atonito.
Toda violencia queda eximida al peor postor.
Te amo de nuevo, como aquel dia en que tenia 14 años.
Y estas ahí.
Sola.
Leyendo.
Mia?
Me petrifico, todos pasan alrededor y yo sonrio, tomo el blaizer y camino hacia vos.
Algo me frena pero sigo.
Quien es el?
¡¡Y que mierda te importa a vos, si nunca te dio importancia, si te odia!!
No me odia!!!,
Pero callate, , menos mal que aparecio, sino se iba a reir de vos.
Las muecas de mi rostro cortejaban la insulsa escena de femme fatale, que veian mis ojos.
Como yo después de 10 años me jactaba de hacer una retorica hacia ella., ni siquiera se acordaria de mi, por dios, no puedo ser tan idiota.
La abraza, le besa la frente, lee la tapa del libro, le hace un comentario, rien, se sientan, prende un cigarrillo, la mira.
Sigue leyendo.
Me siento en el escalon y contemplo en la escalinata todas las mujeres.
Es un desfile psicodelico hermoso, un arco iris jamas visto, inexplicable.
Toma su bolso, se paran se van.
Los sigo.
Agarran Rivadavia, toman el 141, me subo tras la cola en el colectivo de atrás.
Ochenta!
Bajan en Santa fe y Cunning.
Bajo y los tengo a una cuadra de distancia.
Me apuro…pero la secuencia me confunde.
No van de la mano, eso provoca una sonrisa en mi rostro.
Frena, se besan amistosamente y ella toma Vidt.
El se queda mirandola.
Es ovbio que le atrae..pero lo importante es saber que no es su pareja.
Que hago?¿ la sigo o me pierdo entre la gente?.
mmmmmm….la sigo….
De Guemes a Bulnes.
Saca del bolso un cigarrillo, lo prende y es tan sensual.
Quiebro otra vez, me siento un estupido mirando un alma inmensa.
Me dejo caer por un semáforo y la pierdo entre los pasos de la muchedumbre vespertina de ese miércoles por la tarde.
Ahora se que todos los miércoles estaras ahí… o por ahí..o quizas no..quizas solo fuiste por el,
Quizas era casualidad..pero digamos..la casualidad en mi marcado escepticismo..existe?Que me pasa…??? Hacia años que no estaba tan romantico, que me pasa???
Si ella no sabe que existo.

Vibra

2007-03-16T20:06:00.000-07:00

Dulce...
Suave...
Especial...
Triste nostalgia que lagrimea entre los albores del tiempo, el tiempo es una invencion no Maga?
Y yo que lo se, que te respondo? Mierdas...solo eso..
Asiento con la cabeza, me descargo simplemente porque cualquier cupula supera toda espera platonica.
Visualizo el vitreux de tu cuerpo, tus cabellos recayendo como agua tras el vidrio.
Segura y soberbia.
Fruncé el seño y mira el reloj.
Prueba que el tiempo si existe y las metaforas son molecula que se diluyen en el aire prestado.
Sofisticada, elegante...campera oliva.
Una gota de libertad para tus muslos, enroscados en pupilas negras.
Belleza autoctona, capaz, brillante.
Vibra mi sol, para vos.
Vibra.

"Si sabes/¿?/lo se que lo sabes..."

2007-03-12T21:20:00.000-07:00

Desparramo la sal
Intuyo que tus ojos guardan algo
Desprendo tu piel con los mios
Escavo con paz el hormigon de tu piel
Toma un sorbo de te, mientras las piedras del Cordobazo vuelan sobre nosotros
Dame tu mano como aquel dia, pero ahora no contemplemos la plaza que no fue
Seamosla.
Dame tu mano, esfinge platonica.
Al alba gritar tu ausencia, tu perdida, tu color.
Bestial caparazon señorita belleza.
Y mientras todo suena entre laureles adormecidos, y mudez absoluta, logro acercarme para persuadirme de que nada de lo que vimos fue verdad.
Y quizas en si eso es lo que me absorbe y me deja la letra para lograr tu mejor vestido.
Entre los campos de Mayo, los colores cepias, la pesadez de vientre, tu foto en blanco y negra, tu futuro certero, sabido, calmo.
Con todo eso, como voy a pensar que todavia soy tu esfera, si apenas muevo mis pies, doblas la esquina.
Te alcanzo levemente para que tu cuerpo nitido levite al sol en un arco iris copado de flores, que coronan toda la utopia sin grados de decepcion, que hacen que seas lo que no tengo, lo que pierdo, y lo que me aplaca entre los bosques del dia, alli, al cruzar la pequeña avenida un domingo a la mañana, entre los calidos gritos del asfalto que me escupe la carta de que este texto ya lo vio, ya lo escribi, ya lo fui, y lo soñe.
Abertura a tu amor.
Obertura rabiosa.

Cepia

2007-02-19T09:02:00.000-08:00

Y vuelvo a escupir toda causa sin querer volver hacerlo, sin quizas tener que hacerlo.

Y necesito decir, que quizas mi dolor es fruto de toda locura dispersa, casi envolvente.

Dame algunas espinas para destrozar el enigma que duele tanto.

Solo algunas sonrisas, para ejecutar tus ojos al sol.

Y una camara en off, pasando relieves descontinuos en cepia , revoloteandose locamente sin parar un segundo a toda marcha, mientras en tu pose Cristo centra abris tus brazos y sonreis mientras te capto de un modo informal, impaciente.

Todo equilibrio destroza sensaciones de pureza, todo martirio apoya la utopia mas dolorosa.

Tengo un hijo en el sol, y un orgasmo de luz cabalgandome.