La madrugada se vestia con frio de hormigon.
Allá, bien al sur, comenzaron a oirse los gemidos del horror, la sangre mezclada en el patio del penal, la indiferencia del verdugo que complace al infierno de la injusticia.
-Ahora van a ver lo que es el terror antiguerrillas zurdos!
Y un disparo, -bang!
Y otro, y otro, y los cuerpos caen, y las almas vitoreean dedos en V, y caen, -bang! y los dedos se funden con la sangre del penal, las paredes son rojas, el dolor se escabulle por las cerraduras obstusas, congeladas del sur.
Todo ese frio, todo el calor de la esquirlas de balas, los gritos al unisono-Viva la Patria!
Los sobrevivientes, la desfiguracion, mas terror, mas miedo, donde ya la justicia no entra, donde el ocaso destroza las flores de la liberacion.
El avion que salio antes, la impotencia, el concilio revolucionario.
Todo gesto de amor, de lucha.
El micro que frena, el subito presentimiento a muerte.
Muerte cobarde en manos de lacayos ilustres del paredón.
El vientre de los sueños que soportaba las rejas, que aspiraba tinta roja para llegar al techo sin límites, la patria liberada, la patria no se vende, la sangre derramada, la afonia de las marchas, las tanquetas de Villar, la cabeza de Villar, la ceguera de Peron y su parecido a Borges, la traicion, los miedos, los tiempos, las huellas, la generacion preciada.
Juventud en sus totalidad de palabras, en su gemir de sonidos.
-Ahora van a hablar zurdos de mierda!
Las balas, la hora, el desencuentro, las sensaciones, y Eduardito que grita -Mamá! Viva el Erp!
y cae en piso helado de patria, y la madre desconsolada revienta la burbuja de ensueño y cobija su cuerpo, sale afuera y no hay nada, y Eduardo muere, y mueren los campesinos explotados en el Norte Argentino, como murieron los indígenas en manos del genocida y sus campañas al desierto.
Y la tierra es desleal.
Mientras derramo un lagrimal junto a mis puños apretados, digo -Puta! porque no puedo poner una maldita coma, la y se renueva todo el tiempo, no vacila, me conmueve a seguir reclamando la clara impotencia de la cual esta regada mi generacion, suicida, cruel, despiadada.
La violencia de la ignorancia, del individualismo, de la cárcel interior, del desgano, aborreciendo toda solidaridad, toda revisíon histórica.
Creanme, la historia no debe ser olvidada, las generaciones deben recordar los pasajes de la misma, no se puede olvidar, el presente no es una causa esporadica en el tiempo, es la construccion de años, arquitectonicamente social, armada para seguir estirando el ovillo de la linea historica, No debemos Olvidar, no debemos descreer, no debemos ser indiferentes, la muerte de pibes que quizas tenian nuestra edad en otro contexto no debe ser olvidada, la militancia debe ser una forma de vida en el apego a la revolucion social, cultural y educacional para montar las riendas con sus ramas y su arbol genealogico al nuevo espiral que nos depara.
No olvidemos, no sigamos suicidandonos.
El futuro es el cocktail perfecto entre asumir el pasado, creerlo y recordarlo, y la transformacion del presente, segun su contexto y su doctrina cultural.
La patria fusilada, los hijos de sol.
Presentes siempre.
miércoles, 22 de agosto de 2007
martes, 14 de agosto de 2007
"Secuela de Hiroshima Mon Amour"
Hacer quizas un analisis sobre lo suspicaz del momento clave en que se pasa a la eternidad es osado.
Se pasa a la eternidad como en un segundo la flor deja de serlo.
Ayer me preguntabas como es eso de la perdida de escencia, de que la ciencia al dar explicaciones cae en el trofeo absurdo de que todo debe ser explicado correctamente sin ninguna apreciacion de lo escencial.
La flor es igual, a medida que sus petalos recaen, que se ven arrancados, todo su desarraigo, la impotencia de la impunidad, digamos que ya no es flor, sino un simple tronco verde.
Sigue estando de pie,
Pero... de que sirve estar estancando esperando cumplir el objetivo del aburrimiento soez.
De que sirve saber que el rocio tan solo avanza sin saber palparlo, sin poder apreciar como se desenvuelve la gota minuscula que se creo del aire sin preguntar.
EL rocio entero penetrando el pétalo efusivo,
Soñador, desmembrado, alucinando en diferentes salas su modo de ver.
Nunca me pregunte desde cuando todo habia empezado a cambiar.
Nunca supe si algo cambió.
Nunca me pregunte porque me desespero al tener un ataque de inspiracion.
Nunca sabre de donde caen esas escabrosas guirnaldas que adornan mi pelo, sin dejar de salir nada de lo que puedo llegar a decir.
Siempre voy a entender que el tiempo es vacio, que las comarcas suelen abusar del respiro y su color, que la muerte habita lentamente en cada segundo que da el espacio, regalado, sobre el asfalto, la neblina de madrugada y las cintas que se queman en el viejo proyector.
Tanto ardor que la flor siente al ser destruida es valido para que su tronco siga manteniendo sus lagrimas apretadas.
Los ensayos espontaneos, la mirada destructiva y su candor.
Los objetos tienen precio, las personas que tienen precio.
Cuando veo las peliculas en blanco y negro y me enamoro del aire que jamas tendre, me siento libremente en una prision autonoma que todo lo que fue es eterno.
El segundo atento de recien, fue eterno, mi voz eterna, los pedazos minusculos infames tambien reculan en la parada del cimiento.
Como volver al principio del concepto? Como hallarme sin dejar rastro alguno?.
Porque en definitiva( miento un poco sobre esto, en definitiva es ahora y nada mas ya que la sed sigue flotando entre mis dedos) el silencio cobija las palabras, y como sacarte??
Como?
Siempre pregunto porque a todo, y no se porque justamente, siempre quiero saber todo aunque mas duela , siempre me embriago con la luz, y tengo precisa ausencia de lo que noto y no.
Una palabra basta para desbordar el lagrimal, un mirada, un gesto al tacto, la mudez de lo que no se quiere decir.
Todo lo que me queda por decir, todo lo que aguanto para estallar lentamente o en madrugadas que ansioso espero en el almanaque.
Jamas tuve uno, todos eran olvidados como los relojes.
Lo que no tendre porque el tiempo ( que a su vez es vacio) no dejara que llegue hacerlo.
La inmortalidad, la estupidez hibrida de los sentidos, el gusto del amor, que no es amor es franqueza, y las palabras que tienen nombres, y a veces no.
La fuerza total del abandono, el revisionismo por las cuestiones estructurales,
La condolencia de la ideologia, lo que pudiesemos haber sido, lo que queremos ser.
La verborragia del canto, los cuentos, las calles.
El amague de la traicion, la traicion en cadenas, el himno que miente al hablar de oid, de rotas cadenas, esa pasion absoluta, esa imaginacion del mesias.
La muerte que hace olvidar toda concepcion.
Tu color que me salva por lo menos una noche inmortal, eterna, pero luego despierta volvemos a la infita tristeza que sucumbe el brillo primaveral.
Y seguir rodando y cansandonos de todo, como si fueramos soldados presos del regimen total.
La diferencia entre lo nuestro y lo que erramos, el esceptisismo al no querer, y poder soñar.
Lo que le darias a tus hijos, tanto mas que una falsa libertad, como decirle que no sueñe que nada podra cambiar?.
Los aires con su olor a decadas y las fotos viejas amarillas que tan solo suenan a museo.
La especulacion de los colores y su hambre demoniaco.
El diablo se halla en el cielo, y eso me pone feliz, porque no tengo mas porque rezar.
No tengo mas que sentir lejos a toda felicidad austera.
La cancion perfecta que nunca palpare mas que otra vez repetidamente es el momento en que todos los cuerpos brillantes pasan a la eternidad.
Y esa voz..esa voz..siempre retumando para no dejarme en paz.
Se pasa a la eternidad como en un segundo la flor deja de serlo.
Ayer me preguntabas como es eso de la perdida de escencia, de que la ciencia al dar explicaciones cae en el trofeo absurdo de que todo debe ser explicado correctamente sin ninguna apreciacion de lo escencial.
La flor es igual, a medida que sus petalos recaen, que se ven arrancados, todo su desarraigo, la impotencia de la impunidad, digamos que ya no es flor, sino un simple tronco verde.
Sigue estando de pie,
Pero... de que sirve estar estancando esperando cumplir el objetivo del aburrimiento soez.
De que sirve saber que el rocio tan solo avanza sin saber palparlo, sin poder apreciar como se desenvuelve la gota minuscula que se creo del aire sin preguntar.
EL rocio entero penetrando el pétalo efusivo,
Soñador, desmembrado, alucinando en diferentes salas su modo de ver.
Nunca me pregunte desde cuando todo habia empezado a cambiar.
Nunca supe si algo cambió.
Nunca me pregunte porque me desespero al tener un ataque de inspiracion.
Nunca sabre de donde caen esas escabrosas guirnaldas que adornan mi pelo, sin dejar de salir nada de lo que puedo llegar a decir.
Siempre voy a entender que el tiempo es vacio, que las comarcas suelen abusar del respiro y su color, que la muerte habita lentamente en cada segundo que da el espacio, regalado, sobre el asfalto, la neblina de madrugada y las cintas que se queman en el viejo proyector.
Tanto ardor que la flor siente al ser destruida es valido para que su tronco siga manteniendo sus lagrimas apretadas.
Los ensayos espontaneos, la mirada destructiva y su candor.
Los objetos tienen precio, las personas que tienen precio.
Cuando veo las peliculas en blanco y negro y me enamoro del aire que jamas tendre, me siento libremente en una prision autonoma que todo lo que fue es eterno.
El segundo atento de recien, fue eterno, mi voz eterna, los pedazos minusculos infames tambien reculan en la parada del cimiento.
Como volver al principio del concepto? Como hallarme sin dejar rastro alguno?.
Porque en definitiva( miento un poco sobre esto, en definitiva es ahora y nada mas ya que la sed sigue flotando entre mis dedos) el silencio cobija las palabras, y como sacarte??
Como?
Siempre pregunto porque a todo, y no se porque justamente, siempre quiero saber todo aunque mas duela , siempre me embriago con la luz, y tengo precisa ausencia de lo que noto y no.
Una palabra basta para desbordar el lagrimal, un mirada, un gesto al tacto, la mudez de lo que no se quiere decir.
Todo lo que me queda por decir, todo lo que aguanto para estallar lentamente o en madrugadas que ansioso espero en el almanaque.
Jamas tuve uno, todos eran olvidados como los relojes.
Lo que no tendre porque el tiempo ( que a su vez es vacio) no dejara que llegue hacerlo.
La inmortalidad, la estupidez hibrida de los sentidos, el gusto del amor, que no es amor es franqueza, y las palabras que tienen nombres, y a veces no.
La fuerza total del abandono, el revisionismo por las cuestiones estructurales,
La condolencia de la ideologia, lo que pudiesemos haber sido, lo que queremos ser.
La verborragia del canto, los cuentos, las calles.
El amague de la traicion, la traicion en cadenas, el himno que miente al hablar de oid, de rotas cadenas, esa pasion absoluta, esa imaginacion del mesias.
La muerte que hace olvidar toda concepcion.
Tu color que me salva por lo menos una noche inmortal, eterna, pero luego despierta volvemos a la infita tristeza que sucumbe el brillo primaveral.
Y seguir rodando y cansandonos de todo, como si fueramos soldados presos del regimen total.
La diferencia entre lo nuestro y lo que erramos, el esceptisismo al no querer, y poder soñar.
Lo que le darias a tus hijos, tanto mas que una falsa libertad, como decirle que no sueñe que nada podra cambiar?.
Los aires con su olor a decadas y las fotos viejas amarillas que tan solo suenan a museo.
La especulacion de los colores y su hambre demoniaco.
El diablo se halla en el cielo, y eso me pone feliz, porque no tengo mas porque rezar.
No tengo mas que sentir lejos a toda felicidad austera.
La cancion perfecta que nunca palpare mas que otra vez repetidamente es el momento en que todos los cuerpos brillantes pasan a la eternidad.
Y esa voz..esa voz..siempre retumando para no dejarme en paz.
jueves, 9 de agosto de 2007
"Manos"
No me des a elegir.
Si me das a elegir no tendre piedad.
Siempre tengo el control.
El poder de la abstraccion.
Si ya no me llega el ego inconciente devolvere mis heridas a lucifer que contento devastara mi dios.
Pero cuando desde la cornisa de la alucinacion veo ese brillo, se destacan tus manos, envueltas de ensueños, pesados, dolidos, colorados, como esas peliculas que me atraparon y no me dejan salir de sus retinas.
Porque me han usado de decorado en un patio violento?
Porque quiero, es la respuesta, querida.
Cuando la luz roja hace girar sus siluetas sobre la pared, describo:
Si me das a elegir no tendre piedad.
Siempre tengo el control.
El poder de la abstraccion.
Si ya no me llega el ego inconciente devolvere mis heridas a lucifer que contento devastara mi dios.
Pero cuando desde la cornisa de la alucinacion veo ese brillo, se destacan tus manos, envueltas de ensueños, pesados, dolidos, colorados, como esas peliculas que me atraparon y no me dejan salir de sus retinas.
Porque me han usado de decorado en un patio violento?
Porque quiero, es la respuesta, querida.
Cuando la luz roja hace girar sus siluetas sobre la pared, describo:
Los viejos olores, tus manos
La firmeza de la masa, tus manos
Lo increible de la seduccion, tu cuerpo
La tibieza de los dias, tu frio
La agonia de mi carne, destello
Las palabras encontradas, consuelo
La sonrisa, el llanto, el silencio, tus ojos, tu cuerpo tus manos, las bocas.
La firmeza de la masa, tus manos
Lo increible de la seduccion, tu cuerpo
La tibieza de los dias, tu frio
La agonia de mi carne, destello
Las palabras encontradas, consuelo
La sonrisa, el llanto, el silencio, tus ojos, tu cuerpo tus manos, las bocas.
sábado, 4 de agosto de 2007
"Cuando nada me da nada y los colores se comen todo"
Cuando lanzas esa sonrisa enunciante y quemas de a una mis pupilas algo estalla en el fondo de mi cuerpo.
Asi como cuando veo estallar una bomba en el aire,
asi tambien cuando conjugo el arte de amar.
Asi como un plano perfecto deslumbra,
Vos,
con tu sonrisa elocuente, soez, diciendo no, calmas ese bosquejo que mis pies habian elevado.
Y asi..siempre asi...quedo parado con los brazos abiertos esperando que te des vuelta, regreses y me digas tan solo algo.
Un beso, un guiño, un segundo.
Asi como cuando veo estallar una bomba en el aire,
asi tambien cuando conjugo el arte de amar.
Asi como un plano perfecto deslumbra,
Vos,
con tu sonrisa elocuente, soez, diciendo no, calmas ese bosquejo que mis pies habian elevado.
Y asi..siempre asi...quedo parado con los brazos abiertos esperando que te des vuelta, regreses y me digas tan solo algo.
Un beso, un guiño, un segundo.
martes, 31 de julio de 2007
"Novo Manifiesto Socialista de Vanguardia"
"....y te dedico esto para alzar las armas culturales que tenemos en el fondo del pecho, sabes de que te hablo cuando late un ideal, sabes que la causa no es burda, por mas que ajenos quieran sacrificar nuestro mundo, que crean que usamos cliches para creernos eternos, pero no saben que si lo somos, que tenemos sangre, que brota y se levanta con el sol cada mañana, porque los sueños aunque tengan frio siguen y duelen, pero siguen firmes en el alba esperando la orden de cumplirse.
Que fusilaremos con palabras, letras, hechos y si es necesario balas a quienes quieran herir la ampliacion del alma, a quienes odien y asesinen, a los cerebros del exterminio, a aquellos que creen en el poder por encima de la vida, a los traidores que traicionan y provocan la muerte del pueblo.
a quien violan, matan, llevan al destierro a sus hermanos, los que avalan la miseria, la analfabetizacion, la venta de los derechos, lo que ponen precio, los que creen que tienen todo y todo pueden comprar. Los Fusilaremos! y asi sera.
No seremos jamas igual que ellos, seremos Pueblo, seremos Dios, Fuerza, Sangre, Vida, Creacion, Cultura, Revolucíon.
Nunca me abandones si la fiebre sube al tope, alza tus manos, toma las flores, escribe las nubes, sombras del cielo azul."
" La obra se va armando poco a poco a la par de una flor que dispara sus petalos al vacio.
Los traidores a la causa, y cada uno sabe bien de que causa hablamos, seran destrozados dulcemente con palabras que jamas en su alma mente impune, victimizada lograran decifrar, lo cual hace de un terrible genio intelectual, que deja picando silencios indefinidos, bocas que no dicen nada, y ojos que miran rapidamente tras la puerta, en realidad no se bien adonde van esos ojos que deseean huir, tan solo siento el miedo de que el arte ataque.
Los sueños terminan siendo verbos lejanos en alcobas de minorias, lo digo en forma de verbo, ya que la estupidez hibrida sin igual de los idiotas jamas comprendera la escencia libida pura del que cree en utopias, por mas vaga, imposible y literal sea su icono a alcanzar.
Mas imposible, menos nato, mas valedero y mas sonriente se encuentra al luchar.
Luchar, desde un punto, intangible, nada de estrategias, los principios no se negocian, se negocian los disfrazas, inevitables, inteligentes, pero jamas la palabra.
Manten latente el espiritu de la belleza artistica, la ambiguedad del amor odio, la destreza elegante de combatir en varias formas, esquivar pacientemente y esperar al enemigo, y asumir que hay un vientre revolucionario amplio, que no se define en un status, clase o ideologia extrema, sino en almas que defienden y transitan caminos con un fin leal.
LIBERTAD.!
Que fusilaremos con palabras, letras, hechos y si es necesario balas a quienes quieran herir la ampliacion del alma, a quienes odien y asesinen, a los cerebros del exterminio, a aquellos que creen en el poder por encima de la vida, a los traidores que traicionan y provocan la muerte del pueblo.
a quien violan, matan, llevan al destierro a sus hermanos, los que avalan la miseria, la analfabetizacion, la venta de los derechos, lo que ponen precio, los que creen que tienen todo y todo pueden comprar. Los Fusilaremos! y asi sera.
No seremos jamas igual que ellos, seremos Pueblo, seremos Dios, Fuerza, Sangre, Vida, Creacion, Cultura, Revolucíon.
Nunca me abandones si la fiebre sube al tope, alza tus manos, toma las flores, escribe las nubes, sombras del cielo azul."
" La obra se va armando poco a poco a la par de una flor que dispara sus petalos al vacio.
Los traidores a la causa, y cada uno sabe bien de que causa hablamos, seran destrozados dulcemente con palabras que jamas en su alma mente impune, victimizada lograran decifrar, lo cual hace de un terrible genio intelectual, que deja picando silencios indefinidos, bocas que no dicen nada, y ojos que miran rapidamente tras la puerta, en realidad no se bien adonde van esos ojos que deseean huir, tan solo siento el miedo de que el arte ataque.
Los sueños terminan siendo verbos lejanos en alcobas de minorias, lo digo en forma de verbo, ya que la estupidez hibrida sin igual de los idiotas jamas comprendera la escencia libida pura del que cree en utopias, por mas vaga, imposible y literal sea su icono a alcanzar.
Mas imposible, menos nato, mas valedero y mas sonriente se encuentra al luchar.
Luchar, desde un punto, intangible, nada de estrategias, los principios no se negocian, se negocian los disfrazas, inevitables, inteligentes, pero jamas la palabra.
Manten latente el espiritu de la belleza artistica, la ambiguedad del amor odio, la destreza elegante de combatir en varias formas, esquivar pacientemente y esperar al enemigo, y asumir que hay un vientre revolucionario amplio, que no se define en un status, clase o ideologia extrema, sino en almas que defienden y transitan caminos con un fin leal.
LIBERTAD.!
sábado, 28 de julio de 2007
"¡Toque Maestro!" (Libertango parte 1)
Cuando veo el sustain de las cuerdas resonando en el aire, y la camara gira, la lectura de mis ojos tambien lo hace, los arpegios continuan sonando, precisos, duros, pero fragiles de escencia.
Ahi, justo ahi, es cuando entra Astor, cuando entra la orquesta de su obra, cuando resplandece el amor, el odio, el infierno, el momento clave, el reposo, la ambiguedad artistica, la contradiccion verbal de los pingos.
Toque Maestro! Toque que hoy no puede dejarme sin llorar, y lo leo, y lo busco en las calles tan profundas, como si se estuviese escondiendo en una baldosa, maldito Piazzolla, Aire de Buenos Aires, carne de discrepancia, grumo del humo de cabaret, llevando la espina intelectual que te vio crear himnos de condolencia, la tuya.
Toque Maestro! toque que las puertas del cielo seguiran cerradas por siempre.
Toque! que las lagrimas son notas que desparrama el pentagrama.
De repente me sale un chasquido de alegria, y la orquesta sonrie, y ud sigue, volviendo a la tristeza feliz, al ver una cara de complicidad.
Nadie es complice de tu bandoneon maldito Piazzolla.
Vuelve el dolor, el hielo que estalla en la cara de los ignotos, las torturas indirectas que avalaste, el tango que cantaban los que morian por todo tu amor, esos estudiantes que te defendian y ahora mueren en la parrilla, cantan tu tango Piazzolla, cantan por que aman Buenos Aires, Argentina, porque ud tambien maestro hizo su Revolucion, como no han de amarle, lo aman igual, aunque su bandoneon repugne las manos de sangre, Bs aires perdona su artista, porque muere ahi, porque no queria morir, deja el vestibulo de Maria Don Astor, deje sangrar las penas de Pichuco, la verborragia que emerge del suelo, las heridas.
Y apenas cerré los ojos para verle, lo vi; tan concentrado que ni atencion me dio, y claro, tu suerte de Libertad estaba hecha, caminabas arriba de vos mismo marcando el tempo firme al compas, sin fallar, y nada fallaba, me preguntaba si tocaba dios, si era tan discreto de mantener la farsa, pero no, estaba ud ahi, despedazando el contrapunto, el tempo perfecto, las notas no las errabas, jamas, destroza el bandoneon, cambia, muta Astor, muta que la vanguardia vuelve al sol.
Toque Maestro! Siga tocando, no importa que digan que ha muerto.
Toque Piazzolla.
Ahi, justo ahi, es cuando entra Astor, cuando entra la orquesta de su obra, cuando resplandece el amor, el odio, el infierno, el momento clave, el reposo, la ambiguedad artistica, la contradiccion verbal de los pingos.
Toque Maestro! Toque que hoy no puede dejarme sin llorar, y lo leo, y lo busco en las calles tan profundas, como si se estuviese escondiendo en una baldosa, maldito Piazzolla, Aire de Buenos Aires, carne de discrepancia, grumo del humo de cabaret, llevando la espina intelectual que te vio crear himnos de condolencia, la tuya.
Toque Maestro! toque que las puertas del cielo seguiran cerradas por siempre.
Toque! que las lagrimas son notas que desparrama el pentagrama.
De repente me sale un chasquido de alegria, y la orquesta sonrie, y ud sigue, volviendo a la tristeza feliz, al ver una cara de complicidad.
Nadie es complice de tu bandoneon maldito Piazzolla.
Vuelve el dolor, el hielo que estalla en la cara de los ignotos, las torturas indirectas que avalaste, el tango que cantaban los que morian por todo tu amor, esos estudiantes que te defendian y ahora mueren en la parrilla, cantan tu tango Piazzolla, cantan por que aman Buenos Aires, Argentina, porque ud tambien maestro hizo su Revolucion, como no han de amarle, lo aman igual, aunque su bandoneon repugne las manos de sangre, Bs aires perdona su artista, porque muere ahi, porque no queria morir, deja el vestibulo de Maria Don Astor, deje sangrar las penas de Pichuco, la verborragia que emerge del suelo, las heridas.
Y apenas cerré los ojos para verle, lo vi; tan concentrado que ni atencion me dio, y claro, tu suerte de Libertad estaba hecha, caminabas arriba de vos mismo marcando el tempo firme al compas, sin fallar, y nada fallaba, me preguntaba si tocaba dios, si era tan discreto de mantener la farsa, pero no, estaba ud ahi, despedazando el contrapunto, el tempo perfecto, las notas no las errabas, jamas, destroza el bandoneon, cambia, muta Astor, muta que la vanguardia vuelve al sol.
Toque Maestro! Siga tocando, no importa que digan que ha muerto.
Toque Piazzolla.
martes, 24 de julio de 2007
"Asoma, entre el miedo de las colmenas"
El dolor se compenso con el aire brutal, enloquecido de la mañana, (casi mediodia).
Ese aire por asi llamarlo tenia en sus moleculas una combinacion letal , instantanea, de todo lo que rodeo el sueño y su pesadilla, su verde, su amor.
Y el dolor sigue destruyendome cada mañana, y las madrugadas son eternas dentro del hervor del sueño, y recuerdo acordes, poetas, y me voy, y vuelvo.
Corro al baño, y no hay nadie..
Cuando vuelvo, el reloj me permite dormir, unas horas, pero en ese ensueño me permito recordarte tanto.
Se cruza mi viejo, se cruzan los martires, se cruza tanto el dolor de no tener, se cruza Machado, Garcia Lorca, veo un pasaje de "Morir en Madrid", veo una vuelta que se dilata con el tiempo, tambien el fin de la cancion con sus aplausos, pero en concreto lo que tenia para decir a todo esto, era, sencillamente, que viene asomando un rumor, ahora, un rumor que con esa claridad de calor me absorve y delega todo peso real, y sus calores coloridos.
El calor, falta Septiembre, pero tus vestigios caen de los arboles dulces, que te esperan, veo...
Ese aire por asi llamarlo tenia en sus moleculas una combinacion letal , instantanea, de todo lo que rodeo el sueño y su pesadilla, su verde, su amor.
Y el dolor sigue destruyendome cada mañana, y las madrugadas son eternas dentro del hervor del sueño, y recuerdo acordes, poetas, y me voy, y vuelvo.
Corro al baño, y no hay nadie..
Cuando vuelvo, el reloj me permite dormir, unas horas, pero en ese ensueño me permito recordarte tanto.
Se cruza mi viejo, se cruzan los martires, se cruza tanto el dolor de no tener, se cruza Machado, Garcia Lorca, veo un pasaje de "Morir en Madrid", veo una vuelta que se dilata con el tiempo, tambien el fin de la cancion con sus aplausos, pero en concreto lo que tenia para decir a todo esto, era, sencillamente, que viene asomando un rumor, ahora, un rumor que con esa claridad de calor me absorve y delega todo peso real, y sus calores coloridos.
El calor, falta Septiembre, pero tus vestigios caen de los arboles dulces, que te esperan, veo...
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