"Vientos al Son"

"Los niños que corren su pan,
bajo las alamedas de la luz,
bailan los ojos dulces, desfilan los cuerpos,
y gimiendo gritan la ¡consagración!,
la flor que endulzará a la flor,
la cruel visita de la paz,
lo que entrañablemente se dispara fuera de la imaginacion y nos absorve, victimas verdugos plácidos de la tormenta gris.
Aquel dolor que no perdí, aquel silencio, aquel amor
los padres que corren los hijos para persuadirlos de tanto dolor.
La lluvia, el esbozo al caer, ruiseñor de miel, has de mi...tu peor canto.
Has de mi...tu mejor dolor
Has de mi, tu carne espanto
Has del sol, penetración.
El silencio ha muerto, en las arboledas vacías, que gritan al ver la brea crecer, sin pensar que ya no recorre su ansia en los albores de la calle.
Hacen del sol, desilución, aunque su sonrisa permanece intacta como pensando ya, antes de morir en volver a crecer, en volver a gritar, y recuperar cada segundo su historia.