"Boulevard"

Hoy vuelvo a escribir, con un tango arremangado en la cabeza,
pero no es un tango cualquiera, es un tango feliz, entre el viento del sur que mata los pómulos y palpita la ilusión.
El sentir de la llovizna, hace pensar la destreza del sonido.
Cada sensanción arremete punzante entre recuerdos y epígrafes, marcados a fuego.
El Boulevard de Ingeniero White no se parece en nada al de Sabina, hoy aqui los pibes se descuartizan por un ramo de gloria, gloria estéril, gloria que percibe el humo de la fabrica que pelea y pelea entre noches fatigadas de amoríos perdidos, de peleas absurdas, de melodías callejeras, muy desordenadas, muy bravuconas.
El descampado de mi ciudad son una gota de barro en medio de la insolación fascista.
Mi casa se empobrece mas, la pintura desteñida y esa intuición de que nada cambiara para bien aquí.
El perro que siempre corre en círculos alrededor del árbol, las rejas para que no dañen las flores, cual sea el sentido hace que las flores mueran entre la lluvia y su tristeza se desgrane en un pasto alto, poco cortado, pues papá sale a laburar temprano y no tiene tiempo de cuidar el jardín, porque mamá se desloma en la escuela pública y no tiene ganas de arreglar el jardin, y la abuela sonsa en su sordera, mira la ventana y no quiere o ya no puede arreglar el jardín.
Tan solo contempla la chicharra del tren en 2 oportunidades al dia, un zumbido a la mañana y otro a la tarde, tren de carga que nada carga, porque la astucia de algunos acecho sin culpa el oxido de las vías.
Entonces mi casa muere triste, acongojada, mi visita es un pedazo de tristeza mas.
Pero esto no derrumba los sueños que se han depositado, claro que no! porque el sin fin de la vejez es acechar sin tregua, entonces la pelota que quema se pasa de mano en mano, para ver si alguno llega a apagar el fuego y descansar en el río.
Hoy vuelvo a escribir, en un charco de savia, entre ampollas y sueños, sin perder la ternura, ciego de amor, pensando en que sera de mi proximo regreso, si es que la alcurnia no me deja en celo.

Desorden

Cuando callas, el tallo necesita saber de ti.
Sin subir alamedas, nísperos.
Al volver se identifica el mar.
Una foto, una canción, un silencio.

La noche austera en el cuarto ronco de gritar.
sordera en el aire que llora añora y sobra de vigilias necias.
Ese traje que te lleva mujer, ese viento que aprieta tu voz.

Y las sierras desdoblando tu amor, cambiandote de lluvia, quemandote los ojos, plegarias para olvidar, dulce vagabunda.

Que andarás haciendo grita mi piel.
Rodando en alguna carpa, llorando en algun vestido, mirando lo que nunca toca, negando lo que siempre fuimos.
Un enjambre de nubes, un racimo de sueños, un recambio de odios.

Te dejo el desorden para que sepas que en los rincones se esconde y brilla la verdadera historia, la sed verdadera, la cama en aire, la rustica sensacion de vivir muriendo, y muriendo para querer vivir.
Alto al fuego.
Mi tregua es amor en camino.

Pifie

"Como le pifiaste Flaco, quien soy yo para retarte hermano.
Quien consolará a los pibes alunados que lloran desde el techo.
Quien desfilara ante los que esperaban que digas eso.
Tan contentos, tan justificados.
Como me dolió Flaco, la altura del desvelo, los años mutilados.
La remera Alfonsinista te juro que me paso por el costado.
Pero hoy Flaco, Dios Sangrando, Poeta Maldito, Tormenta de Flores, hoy me siento herido, y podría estar llenando la planilla de contradicciones sin sentido, buscando palabras para hacerte mierda y no oírte jamás.
Pero no, mientras todos hablan, y publican, y lastiman, y conjeturan, yo sigo oyendote, aqui solo, sobrio, aqui, con los chicos con mi viejo, con el perro, con el frio de la zapateria de la calle Italia, como siempre, porque sos mas que frases flaco, sos una fuerza motor.
Jamás la escoria de los mediáticos que salieron a bravuconear fascismos en burbujas, pueden lograr tanta admiración.
Si hoy Fito dice que Fidel tiene una dictadura.
SI Charly estuvo con Mendez en la Casa Rosada.
Si tantos hacen y deshacen a su gusto y piaccere sin disimular.
A pesar del dolor y del pifie Flaco...
Las almas siguen girando....todavia...en algún cajon.

Volvé Flaco....se te perdona.

"Cuando el dolor arrasa y no queda nada."

Alguna vez fui un niño...
alguna vez.
Alguna vez me he perdido
ahora ya es tarde para salir.

Y mientras algunas bocas ahora se acuerdan de amar, mientras algunas melodías hoy solo se atreven a asomar.
Mientras mi música es otra, cuando ya no creo en la santidad visual.
Mientras ella expone sus poesías y se hace valer.
Mientras la pena se suicida, yo escucho mi canción,
Tal, como una resaca de primavera.

Algo ha cambiado?
Pues tanto, fue tan glorioso el pasaje adonde voy seguro, que ahora mientras me anhelo refugiar en campos infinitos, me acobardo retacón hacia la bahia del silencio.

Huelo la tragedia tan cerca, que me asusta la fé.

Una melodia puede cambiar el mundo, ese instrumento vivo, un fraseo puede enredarte en el día.

Qué más que matarse por un puñado de dólares.

Yo he sentido la pulpa de los vientos estrujándose en mi cuerpo.
y al verla , me he sentido fuerte pero fruta a la vez.

La Bahía del silencio, y el tiempo, que me susurra:....hay que volver....

*Inspirado en Orozco Barrientos (Pulpa 2008)