La madre de nuestros hijos será la sangre derramada que volverá al barro de aquellos pueblos en donde toda circunstancia ha sido rematada pero no abatida.
Todo el dolor que balbucea agonico es el gesto de aquel que se encuentra en el suelo, mezclando utopia de ron salvaje y selva latina.
Los traidores miran de reojo la complicidad del terror,
no sienten culpa,
los viejos del ensueño,
la yuxtaposicion de la ideologia abatida por la inocencia juvenil, llena de sueños,
machaque soberano sobre la falsa vida,
y la rutina...derecho poco util para los que viven caminando sobre el aire de algodon,
la mayoria de las veces se vuelve insulsa la idea de ver cual es la verdad..y mas partiendo de mi falso esceptisimo
el cual derrama mas de lo que puedo ver,
toda pasion por algo incierto despierta lechos gigantes de una generacion, unica e irrepetible.
todas son unicas...irrepetibles y en la disyuntiva apaleadas por ser diferente.
Contexto
Solo las rimas en coplas que derrama el viento haran saber cuanto vale....
cuanto soy
cuantos viven en mi
la revolucion no se ha tocado hasta que no sea entera...
tanta sangre bastara?
3 comentarios:
Imagino ráfagas de arena
lluvias que pesan sobre la tierra,
imágenes utópicas
víctimas de las verdades meramente humanas
"La revolución no escoge sus caminos: hizo sus primeros pasos hacia la victoria bajo el vientre del caballo de un cosaco."
L Trotsky
es para usted porque confio ciegamente en que entendera la escencia de esta frase y vendra a buscarme, porque soy su compañera revolucion
hola hermano!!!!! te firmo porque sino despues te enojas .. jja. te amo, segui asi! nunca dejes eso hermoso que tenés adentro, cuidalo., caro
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