"La Patria Fusilada" (22 Agosto)

La madrugada se vestia con frio de hormigon.
Allá, bien al sur, comenzaron a oirse los gemidos del horror, la sangre mezclada en el patio del penal, la indiferencia del verdugo que complace al infierno de la injusticia.
-Ahora van a ver lo que es el terror antiguerrillas zurdos!
Y un disparo, -bang!
Y otro, y otro, y los cuerpos caen, y las almas vitoreean dedos en V, y caen, -bang! y los dedos se funden con la sangre del penal, las paredes son rojas, el dolor se escabulle por las cerraduras obstusas, congeladas del sur.
Todo ese frio, todo el calor de la esquirlas de balas, los gritos al unisono-Viva la Patria!
Los sobrevivientes, la desfiguracion, mas terror, mas miedo, donde ya la justicia no entra, donde el ocaso destroza las flores de la liberacion.
El avion que salio antes, la impotencia, el concilio revolucionario.
Todo gesto de amor, de lucha.
El micro que frena, el subito presentimiento a muerte.
Muerte cobarde en manos de lacayos ilustres del paredón.
El vientre de los sueños que soportaba las rejas, que aspiraba tinta roja para llegar al techo sin límites, la patria liberada, la patria no se vende, la sangre derramada, la afonia de las marchas, las tanquetas de Villar, la cabeza de Villar, la ceguera de Peron y su parecido a Borges, la traicion, los miedos, los tiempos, las huellas, la generacion preciada.
Juventud en sus totalidad de palabras, en su gemir de sonidos.
-Ahora van a hablar zurdos de mierda!
Las balas, la hora, el desencuentro, las sensaciones, y Eduardito que grita -Mamá! Viva el Erp!
y cae en piso helado de patria, y la madre desconsolada revienta la burbuja de ensueño y cobija su cuerpo, sale afuera y no hay nada, y Eduardo muere, y mueren los campesinos explotados en el Norte Argentino, como murieron los indígenas en manos del genocida y sus campañas al desierto.
Y la tierra es desleal.
Mientras derramo un lagrimal junto a mis puños apretados, digo -Puta! porque no puedo poner una maldita coma, la y se renueva todo el tiempo, no vacila, me conmueve a seguir reclamando la clara impotencia de la cual esta regada mi generacion, suicida, cruel, despiadada.
La violencia de la ignorancia, del individualismo, de la cárcel interior, del desgano, aborreciendo toda solidaridad, toda revisíon histórica.
Creanme, la historia no debe ser olvidada, las generaciones deben recordar los pasajes de la misma, no se puede olvidar, el presente no es una causa esporadica en el tiempo, es la construccion de años, arquitectonicamente social, armada para seguir estirando el ovillo de la linea historica, No debemos Olvidar, no debemos descreer, no debemos ser indiferentes, la muerte de pibes que quizas tenian nuestra edad en otro contexto no debe ser olvidada, la militancia debe ser una forma de vida en el apego a la revolucion social, cultural y educacional para montar las riendas con sus ramas y su arbol genealogico al nuevo espiral que nos depara.
No olvidemos, no sigamos suicidandonos.
El futuro es el cocktail perfecto entre asumir el pasado, creerlo y recordarlo, y la transformacion del presente, segun su contexto y su doctrina cultural.
La patria fusilada, los hijos de sol.
Presentes siempre.