"La repetecion del desaparecido"

Suelo ser repetitivo?
Agobia la dicotomia sobre las cuestiones ficcionadas sobre la historia?
Es que ese pálpito con el octeto penetrandome al alba suele ser tan o mas fuerte que la misma nostalgia por haber transitado el camino que no hize, la muerte que no fue.
Y hoy cobijado solo en imagenes y palabras me veo funcional muriendo entre tablones y zanjas, entre aguas de invierno en decadas tristes, en autos sucios con hombres viles, debatiendome en enemigos duros, amando como conjungando la teoria del amor.
Pero no soy yo ese, soy el que esta escribiendo lo que "yo" no pude ser, soy el que mientras mira tras el ventanal al perro corriendo tras el arbol, balbucea el encuetro con lo marchito en el aire.
Soy el disciplinado soldado del amor, que erosiona lo erudito de la dominizacion intelectual y los pedazos de arte para asumirme y sumirme dentro de todo mar de amor, porque, veamos, el amor no solo es amarse de a dos o de a uno como generalmente sucede, sino el amor es comprender las variantes mas heterogeneas y comprometidas dentro de cada ser.
Me creeria demasiado estupido para seguir renombrando al amor..como si yo pudiera entenderlo, pues no lo entiendo, pero asumo mi rol dentro de el.
Como vi una vez, para ser de Izquierda hay que ser autocritico.
La contradiccion planea dentro de uno con el aval de la autocritica.
Y esa critica es la que provoca la salida lúcida en el proceso revolucionario.
Quizas quisiera que todo fuera como una bella "nouvelle". Pero me acoso al pensar que debo coordinar entre telones la escencia del arte.
Tambien dije que el arte es amar.
Y para amar se debe justificar el odio hacia la injusticia.
Lo que nos debe mover es la injusticia.
Lo que nos hace luchar es el amor contra toda injusticia y hacer valer los derechos de los explotados.
Lo que tenemos que amar son los mártires para revitalizar sus ideales y plasmarlos hoy.
Suelo ser, temo ser demasiado repetitivo en la cuestion, pero vos sabes como es, el arte es amar.
El amor es revolucionario.
La revolucion nos hace como el amor.
Hagamos la revolucion, hagamos el amor.
Dentro de la vendimia inmaculada, las palabras son claras, concisas y claves.
Lo que nos mata es soñar, lo que nos salva es este sol.
No confundamos que los ideales son de los jóvenes.
Veo tipos que siguen firmes luchando contra esta democracia incompleta, contra la devastacion total de la cultura y lo que alguna vez pudo haber sido.
Pero tambien veo, que a muchos , bastantes, no solo civiles complices de lo atroz, sino tambien miliqueada bastarda de patria y sectores cipayos que se han sentido tocados.
Tocada su moral.
Tocado su bolsillo y su etica asesina.
Suelo ser bastante repetitivo, suelo tener tendencias de odio, pero no lo es.
Es pasion por la justicia social, por el sentir "compañeros", por la sangre que sigue en los charcos de nuestra tierra, por aquello que se destruye antes de ser consolidado apenas da sus frutos y ayuda a los que nunca tuvieron nada.
Todo esto pense en apenas un segundo cuando esa señora de cabellos blancos, sin gestos de tintura me dijo:
-Mi marido esta allá...
-Donde? no lo veo?
-Allá, allá, querido..
Yo buscaba...buscaba tras la vidriera de la galeria.
Hize ademanes de desconcierto.
-Donde estan los nombres hijo..ahi...ese...Raul...17/12/76, mi marido, el desaparecido, un desaparecido, los desaparecidos.
Al final, mientras las manos me tiemblan, puedo decir...
...suelo repetir las mismas cosas, pero con que placer, puedo repetir las mismas cosas, la misma causa.
Mi marido, mi hermano, mi compañero.
El DESAPARECIDO.